Yo escribo para distraerme, para desfogarme y evitar caer en el tedio. Por eso, cuando siento que al estar escribiendo empiezo a hervir en monotonía o aburrimiento, puta, prefiero dejarlo ahí nomás. Hasta nuevo aviso o hasta nunca.
En estos momentos les estoy escribiendo, siendo ya la primera media hora del nuevo día, con el fin de convertir mi insomnio en algo más digno y soportable. También porque quiero ordenar, mediante estas líneas, lo que al inicio de esta nueva semana deseo empezar a hacer.
Las vacaciones son para mí una gran contradicción. Deseo hacer mucho, pero la mayoría de las veces termina venciéndome la apatía, la inercia. En las vacaciones doy por terminados los horarios del tiempo hábil, y hago siempre la suposición de que empezaré a crearme un nuevo cronograma totalmente supeditado a los fines creativos que me he propuesto.
A mí me urge crear. Es lo que digo siempre. Sin embargo, a la hora de la hora, la implacable frialdad de las estadísticas acaba haciendome quedar como el más ruin y patético de los mentirosos, de los paleros, de los pinochitos.
Llegué, o mejor dicho, volví a mi linda Arequipa, la tarde del pasado miércoles, luego de haber cerrado por fín -quizás también gracias a una ayudita del de arriba, que ahora aprovecho para agradecer- mis 6 años como estudiante de Pintura.
Seré franco, el desenlace no fue el que yo hubiera imaginado al empezar con todo esto en el 2005, pero, a la vista de lo ocurrido especialmente en estos 2 últimos años -en los cuales mi posición con respecto al arte se tornó cada vez más arisca y tozuda en su vehemencia-, creo pues, que no podría haber sido de otra forma el game over. Áspero y desconcertante.
Hice todo lo que quise y los profes me lo permitieron. Creo haber tenido fortuna. Sin embargo, el precio que he pagado fue que aquella, inicialmente idealizada, aprobación general (llámemosle 'éxito') no me ha sido concedida.
No me he ido entre aplausos de la universidad, pue chicos.
Como sabrán, tengo un conflicto, de ya larga data, con mi facultad de hablar (es decir, con mi voz). Es una manía de mierda que sinceramente dudo vaya a irse alguna vez. Y que debo confesarles, es tan sólo la punta del iceberg de mis interminables adolescencias personales.
Cada vez que he retornado (desde que pasé a vivir en Lima) a mi ciudad de orígen, siempre he podido conciliar un poquito mejor con ese lado poco dócil de mi personalidad al que hago mención.
Actualmente, viendo las cosas libre de la irritabilidad propia que poseen las emociones, y haciendo un balance del estado en que se halla mi vida... puedo afirmar, con cierto alivio, que no estoy tan jodido. Por el contrario, tengo más presencias positivas a mi alrededor, como nunca antes, quizás. Familia hermosa, amigos hermosos y enamorada hermosa (y así mismo despampanante). Sin embargo (¡conchhhhhasumadre, ¿por qué siempre me tengo que poner un 'sin embargo'?) se que tengo mis "guardaditos" (como bien describe mi doctor) que aún no logro esclarecer y que como no me dejan respirar tan tranquilo, quisiera tomarme el tiempito para revisar. Así como lo oye gentil y jovial lector... El Buen Amigo se ha visto ahora en la necesidad de reflexionar, de, de... de...... de..................... ( ¡puta su madre! ¡me da harto roche aplicar la palabra esta!)......... de... de.. ........ .............................. PENSAR.
Sí pues, ahora tengo ganas de pensar.
"Bacán" dirán ustedes, "No tiene nada de malo", "Go ahead Good Fella!". ¡Y no va a ser! les respondo yo, pero agrego que en mi caso este -inédito en mí- propósito de pensar, de meditar, de ejercer un mea culpa, es básica y principalmente porque ¡ME ESTOY MEANDO DE MIEDO DE LO QUE ME ESPERA EN EL AÑO QUE SE AVECINA!
Sí huevas, sí flaca, el 2011 -año del cuarto aniversario de este sofisticado espacio virtual- me está ya dando bastante cosssssssssssita.
Y te explico por qué:
1. Se me acaba -en teoría- la tutela de papi y mami.
2. A la universidad iré sólo el primer semestre para culminar 2 cursitos cacasenos (más caca, de hecho) que ando debiendo.
3. Necesito labrarme cuanto antes una oportunidad laboral (y también liberal) en la que pueda volcartodo lo aprendido en este hexagenio,
4. Hay muchas metas que me urgen empezar a cumplir, y estas, son tan dispares y atolondradas entre sí, que desconozco mayormente a qué chucha camino me irán a conducir.
5. Llevo ya más de un año de una invalorable relación amorosa que ha perdurado a pesar de varias piedras rodantes en el camino ( la mayor parte errores míos, desde luego, y cómo no... también los infaltables oportunistas de siempre, celosos fisgoneadores perturbados, felones que con la nariz y el oído bien recostados al costado de nuestra pared, hacen la apariencia de ser bien intencionados veladores del fair play al interior de una relación de pareja, sólo y nada más porque dicen poseer almas muy caritativas, sin espíritu de choque alguno, y así van por la vida dejando enseñanzas místicas a su paso y velando desinteresadamente porque todos "nos estemos tratando bien".... ¡un nobel de la paz, urgente, para ellos!).
Yo y mi bebi nos queremos, y mucho, pero es inevitable, a estas alturas, que nos asalte la inseguridad de que los rumbos que individualmente -cada uno de nosotros- vayamos a tomar a partir de este nuevo periódo, logren converger todavía en la continuación de este lindo -y lo repito una vez más y a toda concha- e IN-VA-LO-RA-BLE romance.
6. Mi padre -un grande él- me ofrece pagarme una maestría en cualquier parte del globo terráqueo (cualquiera que este a nuestro alcance, obviamente) para que yo lleve a un mayor grado de realización mis estudios superiores de arte. Pero, cómo le explico yo, que en pro de mi dignidad rechazaré su oferta, pues soy fiel a mis estúpidos fundamentos de hombre cabal, y porque sigue podiendo más mi consigna general de que ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ME IMPORTA UNA VERGA LO ACADÉMICO, YA NO QUIERO QUE ME DEN MÁS DE COMER DE LA PUTA TEORÍA, ME GUSTARÍA EN CAMBIO LABURAR DE MOZO, VENDEDOR DE EMBUTIDOS O LADRILLERO EN ALGUNA FÁBRICA, CON EL FIN DE GANAR MI INDEPENDENCIA ECONÓMICA, PARA ASÍ HACER LAS COSAS COMO REALMENTE A MÍ ME APETECEN!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
¿Honorables mis idealitos, no? Si pues, y no lo digo en broma,ah. Pero, voy a abrirles mi corazón (una vez más) y confesarles que tengo infinítas tribulaciones sobre el cómo iré a lograr esta verdadera hazaña de hacer las cosas tal y como las deseo, y si acaso, jijiji, .........podré lograr este gran sueño de personaje de tira cómica. Como ven señores, soy sólo un completo e improvisado cojudín, que habla porque tiene boca y sigue vivo porque el papi y la mami le ponen todavía todo sobre la mesa.
7. Bueno, y acabando ya esta lista de traumas sobre el año que se avecina, les cuento que nos vamos a mudar próximamente -en la capital- a un nuevo inmueble, de terrorífico aspecto y con un hacinamiento de la pitrimitri (...ya quisiera ya....), del cual, señoras y señores, no sé si voy a poder salir vivo.
¡Basta! No sé si estoy preparado para tanta transformación, pero qué chucha.
Por eso fue que decidí hace poquito, y vaya con qué lucidez (me felicito a mí mismo), venirme a pasar las fiestas de fin de año y todo el verano en su integridad, a esta tierra blanca y aún vírgen para mí, donde creo se hallan el lugar y el tiempo propicio, para que pueda, en mi soledad de hermitaño, encontrar la calma y la entereza que necesito para retomar luego, la gran interrogante que deberé empezar a responder desde finales de marzo próximo, ya instalado nuevamente en esa sucia e impredecible capital, llamada Lima. La mamatrona de todo este puto trocadero de mierda.
Hablo con Sebastián por el chat y me dice "puta eres un huevón amigo, tu solito te alejas 3 meses para darte latigazos".
Yo sonrío en mi interior y pienso: ¿Cómo chucha va a ser darme latigazos, venirme 3 meses a Arequipa?
Me provoca escribir ahora. Ayer no. Hace un mes tampoco.
Me provoca hacer algunas cosas ahorita. Ayer no. Hace una semana, menos.
Podría seguir con la antigua tradición de narrar con detalle un cúmulo de aspectos que ni yo entiendo sobre mí, pero para qué.
Silvia, la muchacha que ordena nuestra vidas, se ha ido del departamento por dos semanas. Vacaciones. Y hoy está por acabar la primera.
No es fácil tener que hacer labores a las cuales jamás he estado acostumbrado. Ni yo ni mi hermana sabemos cocinar muy bien. Yo al menos no siento remordimiento en dejar sucios los platos. Somos hijitos de papá y mamá.
Hay un montononón de ropa tirada ahí en la cocina, ropa mía, que porque esta con un poco de arena me da miedo meter a mi cuarto.
Odio la arena, sí. Y justamente es por eso que no me animo a abrir en mi dormitorio la ruma de periódicos que compré el viernes después de la contundente victoria aliancista sobre el Estudiantes de la Plata. No los abro, porque cuando lo hice estaba con Daggiana en una magnífica playita en San Bartolo. Una playita privada (tuve que pagar 10 soles (( y ella, por cortesía, los otros 10)) ) que ha servido de mucho para reavivar la fantasía algo adormecida de este singular verano.
Me siento afortunado de verdad, y es así que deseo hacerla sentir a ella. Aún tengo fuerzas, aún tengo ganas ....
A los aspectos más íntimos me reservo el derecho de admisión, mis queridos lectores.
Son normas de la casa.
Sobre la inolvidable noche del jueves, 'cha que tengo mucho que decir. Estabamos con Daggiana en los derredores de Quilca comprando libros (para ella, claro está) y yo sabía perfectamente que el match estaba por comenzar. Quería aunarme a los fieles que ya habían asegurado una mesita en el Queirolo para verlo por televisión. Miren, yo les soy sincero, conciente estaba que iba a ser complicado aspirar a un triunfo. El Estudiantes es un equipaso. Pero mientras siga sintiendo dentro mío a ese hincha terco que quiere dar la contra, que quiere apostar siempre por lo imposible y ver que pasa...... mientras siga sintiendo todas esas sensaciones tan pajas, jamás podré pasar por alto un nuevo partido de mi equipo querido. Eso verdaderamente es lo que a mí me apasiona del fútbol, ese inquebrantable habito de seguir fiel a una causa, a unos colores, que a su vez son la razón más justa y prefecta para retar al transcurso de la vida por 90 minutos. Por eso estaba como loquito, impaciente y atento al juego que mi Alianza de toda la vida tenía pendiente el pasado jueves.
Como dije, estabamos comprando libros. Y nunca falta una radio que sintonice Radio Programas del Perú (Qué tal cherry, pero es verdad). No me había percatado ni del pitazo inicial cuando oí un gol y pensando que se trataba de alguna propaganda de pilas recargables me quedé a la espera de una atestiguación sobre si era cierto. ¿Qué carajo pasaba? La voz del cholo Efraín Trelles no tardó en hacerme dar contra el piso. Gol de Estudiantes de La Plata a los 8 segundos. ¡Cuuuunchasumadre!
Sí, ahí como la mayoría creí que nos iban a culear bien feiiiio. ¡Que terrible y en Matute todavía! así y todo necesitaba ver con mis propios ojos que es lo que estaba pasando. Es inhumano tener que soportar el drama del balompié a traves de la señal de la radio. Sin embargo le propusé a Daggi recorrer un nuevo pasajito de libros. Jaja, no se, como esperando quizas en el fondo que allí estuviera la respuesta. Cruzamos la siguienta cuadra, y vaya que no me equivoqué.
Un tipo, de modales sumamente viriles y un vozarrón que yo había creído solo posible en las películas, nos invitó a pasar y -como él mismo sugirió- "a que nos zambulleramos" en su vasta colección de literatura. Mi chica buscaba algo de Samuel Beckett. Pude observar con cierto alivio, que los otros vendedores que compartían el local con él tipo este de la voz macha... estaban pegadasos a Fox Sports viendo lo que acaso pintaba a otro desmérito. Pues bueno, por lo menos había tele.
Daggiana no se decidía. El hombre le preguntó que cosa era lo que exactamente buscaba, qué autor, y la desilusionó un poco al afirmar que estaba detrás de una joya muy poco conseguible. Que de Beckett iba a ser complicadito encontrar algo por estos lares.
En ese momento me di cuenta que mi chica y yo, ambos estabamos detrás de dos destinos bastante alejados pero igualmente difíciles. Ella con su gusto por los libros y yo con mi pasión por el fútbol. Dos huesos duros de roer ante dos causas que parecían predestinadas a estar perdidas.
"Oye hija, dime una cosa, debe haber alguna otra cosa que estes buscando" agregó el señor (quien sospecho debe haber leído por lo menos una vez El Gran Vendedor Del Mundo), sin darse por vencido y acariciándose la barbita blanca. Daggiana timorata mencionó una obra de Bryce, la cual ahora sí estaba en stock. El hombre, amo y señor de su reino, le sacó una edición que dijo estaba 20 soles. Ni a mí ni a Daggiana nos pareció que el ejemplar valiera el precio. Parecía estar demasiado ajado. El tipo, muy jopende él, decidió colocar entonces el infalible argumento de su experiencia, de la voracidad y la sapiencia que -como él mismo definió- le habían dado "más de 50 años leyendo y leyendo". "Esta edición cuesta 20 porque no es cualquiera. Mira aguárdame un ratito, quieres ver una menos costosa pero más pintona... pues acá tienes la mía. Yo no estoy acá para engañarte, chica. Si quieres la llevas y si no yo te puedo fiar el libro. Dime una cosa ¿Que pierdes aceptando un canje? Yo estoy confiando en tí, yo no quiero engañarte, yo quiero que ustedes que son jóvenes se nutran de todo lo que yo tengo aquí y aprendan" Daggiana sonreía algo nerviosa y entonces el tipo me miró a mí y contratacó: "Flaco, el problema es que la generación de ustedes ha venido al mundo aprendiendo que la confianza es un defecto, y es por eso que todos desconfían de que ustedes tengan la capacidad de sacar adelante este país. Porque son ustedes quienes verdaderamente tienen las riendas, sino ¿quienes?"
Sus palabras me eran irrefutables, él no paraba de hablar y yo no paraba de mirarlo. ¡Carajo ¿y mi partido de Alianza?!
Daggiana en silencio cogió una edición de Papá Goriot de Balzác y ahora sí convencida de que esta era, la separó para llevarla. El hombre me seguía hablando, y a estas alturas ya me había olvidado casi del fútbol cuando..
Volteé a ver la pantalla. Celebraban los jugadores de la blanquiazul tendidos sobre el césped. Interrumpí bruscamente la tertulia con el viejo para soltar un grito pelado, un sólo grito de euforia.
Daggiana se llevó Papá Goriot , mejor dicho el hombre se lo fió con la condición de que se lo trajera de vuelta, para si ella gustaba, continuar con esta cadena de lectura y préstamo (así de pajita como lo oyen, mis amigos). Emocionados y con harta gratitud nos despedimos del sujeto, verdaderamente de película, y fuimos apresurados al Queirolo para ver el resto del partido. Y vaya que lo que vino después, tampoco pareció ser muy de este mundo.
Fue un 4 a 1 que me hizo gritar de algarabía como al resto del Perú. Regalos de la vida que a uno le hacen decir " ' cha que ya me tocaba ". Diosito nos ha hecho una. Yo he sido del Alianza toda mi vida así que no me siento ni más ni menos hincha. Somos lo que somos y a veces, como ahora ultimito, nos toca sonreír e inflar el pecho más de la cuenta. Habrá que ver lo que ocurre en los próximos partidos de la Copa Libertadores. Por el momento la cosa da para ilusionarse. Y eso sí, dudo que tanto el juego mágico del Zorrito Aguirre, la dificultad que me esta provocando la ausencia de Silvia en casa, mi momento actual con Daggiana, y el señor de los libros... sean cosas que no tengan una conexión poderosa. Definitivamente no son casualidades.
¿ Qué es un Bootyfest ? ustedes se preguntaran. Pues bien, un Bootyfest, o siendo sinceros, un Putifest, es la magnífica idea que tuvieron a bien realizar mis viejos compañeros arequipeños de parranda. Me parece que la idea, tan de élite, surgió de las iluminadas cabezas de los locasos del Chiris y el Lil Pueltorikan, Cebollaz Alaín. Estos desgraciados, haciendo gala de un gran ingenio, dieron en el blanco de todo lo que desearía, hoy por hoy, un jóven arequipeño de un verano sin sorpresas. Juntaron a “la gente”, compraron trago en exceso, y reclutaron - cual cinco y medio - a las mollejas mas desprendidas y de ABIERTA índole, que en este sur de la patria hay.
Mi primer Booty fue, apenas llegué de Lima para las fiestas, en el mes de diciembre. Acudí todo ingenuo, todo santo, de la mano de mi amigo el Batracio. Yo al Chiris no lo veía hace tiempo, y muchísimo menos al Cebollín (al cual recordaba de la época del cole, flaquito y timidón). Pues grandísima fue mi sorpresa al pisar el frontis de la vivienda que ocupan en Cayma, y toparme con un soldadito raso, quien luciendo su respectiva cristina de marine, me preguntó cuál era mi nombre y a cuánto ascendía la donación que para los etílicos fondos iba a realizar. Un puta el popeyito. Le respondí que no tenía dinero pero no le causó ninguna gracia. Gracias a dios el Batake fue generoso en prestarme. Ese día, sí bebí hartos shots de tequila "El Charro"(licor oficial del evento). Chanqué mi pecho a lo bam-bam con Cebollaz, conocí a una tigresa amiga del cabezón Jimmy Lopez, a quién ayudado por mi dipsomanía precoz, besé de la manera más bruta y astuta (bien que estuvo riiico...), entoné viejos canturreos de Los Hijos de Nostradamus junto al Batake, y cortavenas serenatas criollas con ese poeta de ojitos rasgados, estiradísima epidermis y apasionadas maneras para expresarse, llamado Luchín. Fue una noche maravillosa, lo juro, y por más que tuvo atizbos de tragedia y abusiva falta de escrúpulos (por parte de dos galifardos chuchasusvidas que se aprovecharon de mi amigo el Gaturro y le embadunaron, por no decir tapearon, todo el rostro con crema de afeitar), salí al final muy contento y agradecido nuevamente por haberme criado en esta ciudad junto a esta gente tan genial.
Lo cierto es que fui a un Booty más, pero ya cuando estaba prohibido de ingerir gota. Caballos, las maltines nomás. Esta segunda ocasión, la cosa se puso de lo más salvaje en la mansión Salas, y ya entre la oscuridad de sus salones era difícil distinguir el grado de salubridad de las siberians. Las cuales, todas más cochinonas y chascosas, no medían la ley del riesgo, e incluso la ley de la gravedad les era poquita cosa. Así fue que una bien tamalona acabó desbordando todos los límites del estrago, al ser hallada en sugestivas poses de domadora de leones, junto al Capu Capurro en un catre de la vivienda (lleno de peluches). ¡Por Dios, que escandelete ojete! Y no faltó rapaz que acusara al ex-pelotero rimense de haberla virlado a la robusta muchancha. Por ahí escuché una voz (que a lo mejor fue mía) pronosticando que esto se acabaría finalmente con la llegada del serenazgo. Entonces el pánico invadió el Booty, y Luchín absolutamente mamado impidió el libre paso de los transeúntes, que salivando como seven-up por el morbo, pugnaban por subir las escaleras.
Abandoné Arequipa los dos últimos meses, y aún así no faltó ocasión en que mi primo el Cebollaz me invitara a un nuevo Bootyfest. Qué va, yo ya estaba muy lejos del epicentro, aunque en mi cabeza no me era complicado imaginar lo que habría de estar ocurriendo en aquellas nuevas orgías. Full hip- hop “hasta que choque el mote”, y desperdigados los toxicómanos que de pura buena onda olfateaban por los rincones, no en vano, en busca de alguna gatúbela con tacos altos para garcharse.
Ahora que he retornado por una semana a mi ciudad, definitivamente no soy el mismo de mi bootydebut. Me indican que la 9na versión (¡pasu macho, que rápido!) se va a realizar en una urbanización, paradójicamente llamada Las Beatas, en Yanahuara. Me llama el Scooby y me explica cómo es. Siendo las 4 de la tarde y habiendo asegurado a medio mundo ya mi presencia, le confieso al Santiaguito que en realidad no tengo muchas ganas de ir. Me guardo mis motivos (aún ahora), ya que son tremendamente más que obvios. Como el cielo esta tronando terrible y la lluvia parece no querer cesar, acompaño a mi mami a recoger a mi hermanito Matías de la jataso de su pata Alex. He estado todo el día trajeado en un intento de pijama, como un zángano grasiento, así que si deseo salir debo cambiarme. Descubro en un rincón de mi ropero un antiguo gorrito de lana que usé diariamente en la época que me raparon para la universidad, me da cierta nostalgia verlo y decido probarmelo. Me lo pongo para salir y mi mami, que tanto me quiere, me dice “ ¡ay, que churro mi hijo!”. Me siento bien con el elogio y con el gorro. El gorro me proporciona un rico pefil bajo y el piropo maternal, la seguridad de la que carezco. Al volver a casa, y después de haber visto una entretenida película mexicana en la tele, decido llamar al Batake para ver si su entusiasmo fiestero logra convencerme. Pues no lo logró del todo, pero como me dice por la línea telefónica “no hay mucho más que hacer hoy día, amigo”. Y tiene razón el gordo. Tiene toda la maldita razón del mundo y es así que accedo. Entonces me voy a bañar, con una hora de adelanto para que al salir de mi guarida el aire no me agarre tan desprevenido y voluble. También escribiré un poco antes para calmar las ansias.
Al culminar con esta línea recta (pero imprecisa)de preparación para el Booty, le pediré dinero a la mami, meteré mi llave en el bolsillo, y sin pensarlo dos veces, cubriré la parte superior de mi cabello, todavía mojado, con el gorrito de lana que tanto gusto me ha dado encontrar. Así, completamentelisto para la acción, digo adiós.
De la casa del Batake zarpamos y no tardamos mucho en llegar a las Beatas. Un departamento abierto, con diferentes y muy bien espaciados ambientes nos espera. Ahí nos dieron la bienvenida Coyotón (al cual agradezco, de paso, su asidua sintonía a este blog), una juvenil dama de belleza incipiente, Diego Pérez, el Chris, el Cebollaz, y cómo no, el dueño de casa, Mr.Paquete. Nos unimos a la conversación y decidí meter mi arsenal de maltines en la refri. Sin quererlo pude divisar también una cuantiosa reserva de bebidas aguardando. Estaban muy bien abastecidos los putas, muy acorde con la situación. La conversación fue típica, me preguntaron por mi verano y yo por el de ellos. El clima. El inicio de clases. Y claro, el porqué de mi repentina aversión al alcohol, a lo que respondí con absoluta sinceridad ya que no me gusta mentir, y así mismo por las ganas inmensas de adivinar cómo reaccionaría la gente ante mi respuesta. Tomo antidepresivos señores, así que hoy no me pidan que pague la cuenta. Fue así que en menos de lo que el Batake terminó de contarme sobre el método de armonización bioenergética al que se ha sometido, llegaron más y más personajes que rápidamente se sumaron al desenfreno que recién comenzaba.
Yo fui espectador de primera fila del Bootyfest Número 9. Ninguna mujer me dio bola ni tampoco intenté acercármele a alguna. Vi gente bailar, sola y acompañada. Vi a mis dos amigos, Batake y Scooby , caer presos del trago con la velocidad del carro de Meteoro. Saludé a algunas señoritas de mi promoción y le comenté a alguien cuanto me hubiera apetecido darle a una en especial, un vástago. Caminé y me senté en muchos lugares y en muchas posiciones. Estuve parado también, con razón y por las huevas. Vi la efervescencia juvenil en reacciones rápidas y animadísimas. Vi parejas besándose. Vi parejas subiendo a algún cuarto (supongo que para el cache). Vi un baño hecho ruinas. Vi vasos rotos. Vi deseo. Vi frustración caleta. Bailé con una señorita con apellido de insecto, sólo y nada más, para hacerle el favor a un amigo del alma que quería sacar a bailar a otra dama amiga. Me pareció que mi gorrito de lana le quedaba genial a este amigo bailarín y se lo alquilé por el resto de la noche. Rechacé hasta decir basta innumerables ocasiones de recaer en el vicio de la copa. Resistí y hasta ahora me dura el orgullo. Vi a una fémina bebiendo ron de un recipiente con forma de pene. Reí con el Max. Reí con el Gatito. Reí con el Paquete. Reí con el Sccoby. Reí con la famosa Mapi. Reí con el Coyote. Reí con el Bazito. Reí con el Chiris y el Cebollaz. Reí incluso con personas que ya no recuerdo bien quienes eran. Y cuando me cansé de ver, no actuar (porque así soy) y esbozar una sonrisa con gran esfuerzo, decidí largarme del Bootyfest para vagabundear solito por las calles.
A mi no me interesa un carajo el Festival de Viña del Mar. No he visto a Marc Anthony robarse los aplausos de la Quinta Vergara, y me importa una vergara si el obeso de KC y su agrupación de música disco, la Sunshine Band, se aparecieron por Chile para hacer que las mapochas se mojen todas del mareo pelvico. Tampoco me he bañado en el mar todavía y seguramente no lo voy a hacer hasta el próximo año. Por flojo o por ocupado. Por los mismos motivos no he cumplido mis sueños vacacionales al 100%, pero poco me importa, mejor si me siento con el cuerpo gastado. Así estoy ahora y me parece una buena señal. No por sexo, por si acaso. ¡Qué va a ser.... si ya ni llego a la pequeña muerte con el chiclet´s puesto! Es por el trabajo que he culminado con las rodillas todas duras y los muslitos flagelados. Gracias a esa primera temporada en Rivasmar, he podido tener la dicha de comprar hartos discos con sonido de alta definición, y encontrar la amistad más próxima con un amigo de pinta talibanesca que allí también, en los recintos de mi actividad laboral, he conocido. No he estado al tanto de los acontecimientos competentes a mi carrera universitaria, ¡ ay, tan filosófica que es!, durante este tiempo libre, y no se, me imagino que tampoco me he perdido de mucho ¿no?, si es que de ahora en adelante voy a pretenderme escuchar.
escucharme más y no a la profesora antigua del cenit y las arrugas aristocráticas con uniforme de tenista.
Por eso les voy a regalar( cortesía del portal peru.com), a continuación, unas fotografías bien macanudas, de una sirena, que al menos le da un motivo de recurrencia a este posteo tan tarupido e intrascendente.
Yo tenía una vez una amiga. A ella la conocí en el último almuerzo que tuve en la segunda casa en la que viví al llegar a Lima. Me impresionó su presencia y me gustó mucho su polo de los Strokes. Yo tenía puesto un polo de Lou Reed. Nunca mas la ví pero tuve la buena idea de conseguir su messenger. Se vino el verano y pude entablar contacto con ella. Hablamos mucho, muchísimo, y le agarré un gran cariño que pensé iba a llegar a consolidar. Recuerdo que una vez me escribió un poema lindísimo. Me sonrojó mucho cuando lo recibí, ya que nadie me había escrito nada en toda mi vida. Todavía lo guardo en mi buzón de mensajes del Hi5. Comenzó ese nuevo año y yo pasé a vivir a mi tercera casa, que en realidad era un departamento. Ya no estaba sólo en Lima pues tenía a mi hermana. Ya no estaba sólo en la vida pues conocí a una mujer amada. Y fue por alguna razón que olvidé de pronto a la amiga del último almuerzo y del messenger. Hasta que un día me la cruzé en la universidad. Su presencia me apabulló y no voy a negarlo. Se me encogieron los huevos y me desapareció la voz. Quise saludarla pero a la vez escaparme. Y acabé eligiendo la peor opción. Si la memoria no me falla y mi obsesión no ha terminado inventando cosas, me parece haberla visto en 3 o 4 oprtunidades más. Yo estaba en un jardín de la mano con mi dama, y ella andaba sola buscandose a sí misma un lugar. Pasó el tiempo y no la volví a ver más. Jamás la borré del messenger pero nunca volvimos a cruzar mas allá de monosílabos por el chateo ( claro está, en conversaciones que solo yo decidía iniciar). Me enteré por ahí que se volvió modelo de alumnos de arte, y que fue precisamente por eso que me la topé en mi facultad. La dama que amaba se fue hace tiempo, tuve otra dama y también se fue. He tenido otras cositas pero de todas he salido corriendo, y me duele mi cobardía especialmente cuando estoy solo. Solo y muerto de calor volví de mi casa el otro día, Jorge Alberto Kanna Ragas me había ido al trabajo a buscar, sali de mi trabajo y me fui a un bar con Kanna, pero como estoy abstemio me tuve que aguantar. Fue una gran velada que me dejó muy cansado. Esa mañana había adquirido un vinilo de Los York's ( El York's 68). Kanna fue la primera persona en verlo y se quedó cojudo de inmediato. Me despedí del Kannario y al volver nuevamente a mi casa me moría de hambre y de ganas de echarme a dormir cuanto antes. Esto lamentaaaaaaablemente no fue posible porque a la salida de mi casa me encontré al Sebastián. Se quiso pasar de gracioso el pendejo y esconderse tras un poste. No logró asustarme sin embargo pues yo ya me se todas tus tretas y le grité " Vade retro Satanás", haciendolo asomar al instante. Siempre con la risa de reptil. Me dijo que lo acompañara a tomar su combi ( el no te pide, te dice) y a pesar de lo agotado que estaba lo acompañé. Saqué de mi maletita mi amado vinilo y se quedó impresionado y no me soltó hasta bajar por la Heladería 4D. Nos despedimos y ahí si me quedé muertísimo. Ya no quería caminar ( con mis zapatos recién renovados en un lustrador de botas del Parque Kennedy) tan lejos, y sólo llegar a descansar. De vuelta a mi casa, mi dulce hermana me comentó que había chocado ( ah sí, no les he contado...¡ ahora tenemos carro !), y bueno, qué iba a hacer, ni ganas me quedaban de renegar. Total, es un error y a cualquiera le pasa. Y yo no se manejar. Le mostré también a la Maji mi LP de los York's, y maldecí mi mala suerte pues Enemígos Íntimos ya había comenzado. Estaba tarde, con las manos sucias, y después de lavarmelas decidí irme a comer, a la vez que prendía la compu para revisar si alguno de ustedes, zanganos, había comentado mi último post de Rafo Ráez. Los odio putos. No comments. En eso chequé el messenger y mas allá de lo de siempre, 261 mensajes sin leer en el buzón electrónico y la miiiiiiiiiiiisma gente conectada, ví que habían 2 nicknames que llamaron mi atención al punto de amenazar con quitarme el hambre. El primero venía del mail de mi amigo Felipe, que ahora se encuentra en París- Francia en uno de sus tantos congresos de jóvenes responsables. Decía lo siguiente : Felipe - vi a Evo ( se refería a Evo Morales) en Sciences Po ( asumo que esto es una conferencia de ciencias políticas )... ¡qué pena su conferencia! La verdad amigos, por muy idiota que me pueda parecer a mi también Evo Morales, me irritó de sobremanera el prepotente comentario de mi amigo. En términos más criollos me pareció que se hacía el rico nombrando ( ni siquiera detallando) al ciberespacio en general, una puta conferencia que ninguno de nosotros conoce, y a mí por lo menos no me interesa un comino. También subestimando desde su mouse con total ligereza a alguien que hasta el momento ha logrado mucho más que él ( así te duela amigo, hasta el momento Evo es mas que tú). Si quieren, piensen que hablo por purita envidia ( la verdad no me interesa) o respóndanme con toda razón, desde sus casas, que "cada uno tiene el derecho de decir lo quiera sobre quien quiera cuando quiera y donde chuchasumadre quiera". No niego esos argumentos, por el contrario, me aúno a ellos. Sin embargo, no se... mi pata Felipe teniendo un blog y así mismo comandando parte de un grupo de jóvenes responsables ( llamado Convergencia), derrepente quedaría como una persona mas seria y de opinión mas valiosa y menos altanera ( Orgullosa de que en el fondo, pese a todo, vió a Evo Morales y nosotros no . ¿No por algo lo haces público, no?) si expusiera más bien su opinión sobre el mandatario boliviano en un artículo largo y profundo en sus diversas páginas cibernéticas. Estuve tentado, lo confieso, de hacer caso a mis más bajos instintos y atacar desmedidamente - como tantas otras veces hice - a mi buen amigo Felipe por las diferencias que con él tengo en cuanto a puntos de vista sobre diversas cosas en la vida. Pero sin embargo no lo hice y me dediqué a comer. El otro nickname que me sedujo y sacó mis pies de la faz terrestre fue uno que decía PARANOID ... black sabbath y que anunciaba en la canción que estaba escuchando su usuario: Por tí ( o algo por estílo)- 6 voltios. Me extrañó entonces que alguien que pareciera ser tan fanático de la legendaria agrupación de Birmingham que dió orígen al Heavy Metal, fuera a su vez oyente de una de las más combustibles ( quemables ) propuestas del pitu-punk lorcho. Me dio risa, asco, curiosidad o lo que fuera, y me precipité a averiguar de quién se trataba . Yo tenía una vez una amiga, no se si se acuerdan. Quién más sino ella la del nickname y los gustos musicales ( al parecer ) irreconciliables. Me invadieron las ganas de hablarle y pronto abandoné las ganas de dormir que tanto tenía. No sabía como comenzar y decidí usar como recurso las bonitas zapatillas con diseño de Jimi Hendrix que aparecían en su display. Esta vez ya había acabado 6 voltios y ahora su nickname anunciaba una de Por Hablar. "Bonitas zapatillas"- le puse, y respondió con un sarcástico "JA". Viendo que al parecer no quería hablarme, sentí que tenía que sacar a relucir aquello de lo que carezco. Mi coquetería mistiana y galantería loncca, esta vez no me podían fallar. Después de unas cuantas mas sucesivas y cortantes palabras de su parte, pensé que esto no daba para más, así que opté por poner mi mejor cara de gatito asustado y le dije "Bueno, no te culpo, fui más que un cobarde al escapar la vez que nos cruzamos en vivo hace unos años. Creo que no quieres hablarme, así que no te molestare más, no te preocupes". Lo dije en serio y que no le quepa duda a nadie. Siempre me ha jodido escapar tanto sin justificación. Soy cobarde por naturaleza y en exceso mediocre, así que intentarle hablar a alguien después de casi 3 años... no era la mejor idea ni por asomo. Lo que sí me juro a mí mismo, es que más allá de descubrir el orígen de tan misterioso nickname - y claro esta, algún rebrote repentino que me sacara de la soledad- no había ninguna otra intención escondida para que yo decidiera recobrar el contacto. Ninguna sangre maligna . Que quede claro ¡Yo no soy un delincuente! Ella me dió una oportunidad y yo me me emocioné, y le conté que alguna vez estuve enamorado de ella y que aún hoy guardo su poema, y que nadie más hasta ahora me ha escrito algo (tan lindo) en mi vida, y que trabajo en una tienda de discos, y que por ahora no quiero saber nada de la pintura, y que sí soy una persona densa.... y que dado que ella también parecía estar alegre por nuestro encuentro, y que los dos no teníamos a nadie que nos engriera aquella noche de calor... podría ser una genial idea encontrarnos en algún sitio para conversar. Era tarde ya y me contó que vivía muy lejos, pero no dudo en aceptar mi propuesta algo alocada, algo precipitada tal vez. Los dos sentimos que un encuentro como este no podía esperar, mas. Me preguntó donde quedaba mi casa y le dí la dirección. Ella vendría por mí. Entonces me dediqué a rezar para que todo saliera como lo soñaba y a buscar algunas palabras de ánimo en mi amigo Batake, quién desde su computador en Arequipa no hizo mas que desanimarme y hacerme creer que todo estaba perdido. Que yo era ( que yo soy ) un caso perdido. Y a hablarme, cómo no, de sexo, caches, putas ... en fín. Lo cierto es que comencé a impacientarme un poco porque a eso de las 2 de la mañana y media ella todavía no arribaba y pensé por un momento que había decidido jugarse la revancha ante mi decepcionante manera de decir chau - sin haber dicho hola- aquel 2006. Pasé buen rato sentado en el sofá de la sala, con todas las luces apagadas y el ojo puesto en la ventana. Creo que esto sirvió para sacarme de encima la ansiedad y calmar por un rato mi nerviosismo. Pensé sobre muchas cosas en la espera. No me pregunten sobre qué, pues ya no me acuerdo. Cada vez que sentía un carro aproximarme al edificio, mi corazón temblaba y comenzaba a latir como si estuviera en las olimpiadas. En serio, no miento. Pero ningún carro paraba aquí, así que no me quedaba otra que calmarme de nuevo. Y ya estaba por quedarme dormido cuando sonó el teléfono. Quién mas iba a ser sino ella. Se me subió la sangre a la cabeza y traté de ir de puntillas a contestar para que nadie se enterara de mi aventura. No se, ahora me gusta mantener las cosas en secreto. "Aló" dije con la voz mas suavecita y críptica que alguna vez pude haber sacado, " Hola estoy acá en la botica, en el hotel Meliá. Te espero". " Ok, ya estoy yendo" le respondí con una voz de momia aún mas espectacular. Y eso hice, fuí. Salí de mi departamento sin hacer ruido y al abrir la puerta del edificio a esas horas ( 3 de la mañana ) y notar que todo estaba muerto, me sentí parte de una película western. Era gracioso, esta vez no solo el perro siberiano del guachimán dormía, sino también el guachiman. ¡Estaba seeeeeeeeeeco el puta! Di la vuelta a la urbanización y al cruzar la pista que dividé en dos la Salaverry, me sentí seguro y fresco. El cielo a esas horas se pone violeta, y aparece una veladura anaranjada por todo el ambiente. No habían carros, no había nada. Tan sólo dos vigilantes bromeando y al fondo mi amor ( diiiiiiigo ... mi amiga). Yo tenía una vez una amiga y ahora la estaba viendo por segunda vez en mi vida, bien de cerca. Se paró y me quedé pelotudo. Estaba bien rica y me gustó toda ella, su sonrisa, su expresión, su figura, su manera de hablar, el encuentro inesperado y todo - absolutamente todo - lo demás. Me presenté, se presentó y caminamos por todo lo largo de la vía peatonal rodeada de árboles. Me dijo que mi dejo arequipeño había cambiado. Protesté diciendo que jamás habíamos hablado, así que poco o nada podía decir sobre mi voz. Mi voz, mi voz de mierda, mi voz horrisona, mi voz impertinente, mi voz elegante, mi voz. ¡Este sí que era un encuentro de verdad! cada cuadra recorrida hablábamos sobre un aspecto en particular de nuestras vidas, sobre una fase. Nos estabamos conociendo y no reconociendo. Yo no quería parar de caminar, de recorrer calles vacías por la madrugada. Ella, que no es precisamente una señorita de tacones altos y modos refinados, me brindaba seguridad. Cortamos la Salaverry e ingresamos a unas callecitas aparentemente rudas. Estabamos tocando el tema de los prostíbulos, yo le conté de un troca en Londres y ella de uno al que fue con sus brothers en La Colmena. Que rico se sentía hablar con ella. Ahora sí recorrimos unas calles aún mas malandras. Esto solo para mí, ya que ella ni se percató del miedo que me había comenzado a merodear. De todas formas no se lo dije. Lo creí aguafiestas y además me daba roche. Menos mal que pasamos rapidito y de parque en parque terminamos en mi hogar. Pasamos a hablar de amor en mi cama. Se quejó de mis posters de futbolistas y culos desfasados de El Chino. Se pusó a leer mis bitácoras y nos sentamos a ver juntos el amanecer. Compartimos con mucha comodidad, con mucho confort, el paso veloz de ese azul intenso a un claro tan impertinente. Le recordé que en dos horas tendría que irse a sus clases de teatro y que a lo mejor debíamos dormir. No comprendo bien porque terminamos echados de cabeza. Hacía un calor de mierda y yo no pude conciliar sueño. Puse el Kind Of Blue de Miles Davis y activé el despertador para ella, pero todo fue por las puras porque al final no la dejé salir. Al despertarse me aburrí de enseñarle cosas mías y preferí escucharla, mirarla. Traje el desayuno y le invité un juguito de papaya. Prendí la radio, escuchamos algo de música y sólo sálí de mi cuarto para darle el buenos días a la mami ( es decir, a mi hermana). Todo un día con ella, y sus preguntas y sus dibujos, que quiero que se repita. No hemos hecho el amor ni teníamos porque haberlo hecho. Quise darle un beso, y fue en su mejilla cuando se hacía tarde. Me reí mucho con sus ocurrencias y cuando ya no podía más la abracé ( aunque solo por 3 segundos). No quise que se fuera y espero que no tengan que pasar otros 3 años para que nos volvamos a ver. Ha sido, sin duda, el día mas paja de mi verano. Gracias amiga por aparecer.
Tras casi una semana de ausencia en mi diario placer y tortura de escribirles, vuelvo recargadísimo a ofrecerles buenas nuevas. Y hoy día van a ser como cancha, así que no se me duerman bebitos.
Bueno pues mis amigos, hoy no tengo chambita y parece ser que ya se me han pasado los tortuosos mareos que hicieron mella de mi salubridad en los últimos días. Ayer domingo fue un día curioso, desperté recontra tarzán para acudir al empleo y sumamente agitado después de haber tenido un sueño absolutamente precario, y más que precario le llamaría yo una fábula psicodélica del horror. Soñé que hacía magistral pared con el jotita Nestor Duarte en un enfrentamiento fictico versus la selección argentina Sub- 20 ( imposible ser mas masoquista) del Checho Batista en el parque de la vuelta de mi casa. Así como lo oyen, al carajo con el gramado de juego. La cancha era el cemento del parquecito y los arcos los banquitos del mismo. ¡ Y no va a cher !
Tras esta mágica jugada con el jotita le dimos el triunfo a la bicolor. Jose Luis "El Puma" Carranza era nuestro DT, y así puedan creer que estoy inventando toda esta información y la que a continuación les proporcionaré en pos de hacer que piensen que estoy loco o que soy tan poeta como Ricardo Arjona, y todos contentasos nos fuimos al after party, en una mansión de lujo teniendo como anfitriones a -ni más ni menos- los Rolling Stones. Si sí, los Rolling de la época del It´s Only Rock and Roll para serles mas preciso. Y fue un cague de risa porque estuvimos alrededor de la piscina que tenía dicha mansión, dándole a infinítos shots de tragos afrodisiácos como buenos. Como bueeeeeeeenos.
También estaban entre los invitados a la celebración de tan magna victoria - ni más ni menos- mis compañeros de mi promoción del colegio.
Recuerdo masomenos, con memoria de colibrí amanerado, haber estado en una especie de recoveco medio rocoso alrededor de los lugares ya mencionados, haciendo sobremesa con toda la gentita. Una reunión muy amena en la que por cierto Keith Richards se deshacía en alabanzas hacía el creador del "baile de la malagua", preguntándole una y otra vez con un español más que deteriorado "Hey pumita my buddy, gran trabajo tuyo al frente de selxión peruanas. Cómo hicistes pa enseñarles al Good Fella y al pirañon Duarte tan tremendo arte a la hora de la definition ? How much it costs Pumita?".
Carranza más inspirado que nunca dió una explicación de los hechos muy contraria a su usual método. Esta vez no demoró ni 23 minutos en explicar claramente 3 palabras. No, nada que ver. Una media hora le bastó al idolo merengue ( y ex pájaro frutero ) para darse a entender con lujo de detalles, trabas, entrecortadas muletillas y demás peripicecias que ni les cuento, dejándonos a todos muy desarmados de la admiración como queriendo por un momento ser el. ¡Grande Puma!
El final de este nada singular encuentro futbolístico y rocanrolero la verdad que no lo tengo muy claro. Cómo lo voy a tener cojudos, si últimamente cada 15 minutos me paro despertando en las noches. Si si, si no puedo con mi genio muuuuuuuucho menos con mi inapetencia a la hora de querer dormir. Y si no es la paja es la música. Y si no es la música es la churreta. Y si no es ninguna de las anteriores, puta que es mirar al techo como un vampirito cojudo o dejar, sin mas remedio, que el sueño me convenza.
Ah sí, recuerdo nada más que al final, casi cuando los Rolling se estaban quitando en la limosina de Tongo ( obtenida, cómo no, gracias a las descomunales ventas de su promoción "El RapiTongo" de Telefónica) a la casa del Puma para seguirla.... ocasioné un disturbio terrible, horripilantísimo, con alguno que otro santo varón o damita ejemplar de mi época de escolar feíto en el feaso colegio Prescott de Arequipa.
Y nada, la cosa acabó mal. Presumo que me baje los pantalones con mi hermano el Scooby. Y que dos harto cojudos, rancios y venidos en menos representantes de la "oligarquía" del (club) Arequipa - ¡qué duda cabe, Arequipa es un puto club! - me sacaron la mierda a mí, y a mi pata le rompieron cobardemente las gafas.
" Váyanse de ahí, ellos estan borrachos y los pueden matar " es lo último que me dijeron.
Cosas que pasan ¿no? Así es la vida ¿no? Hay gente buena, mala y apestosa en todos lados ¿no?
Well, well, well .... al menos ellos llegarán a viejos todos renegones y aplastadititititititísimos como una pasa y NO EL GOOD FELLA.
¡ God Save The Queen. God Bless Obama. Arriba Alianza Campeón y Go Good Fella, go go go !
Y nada, así estoy pasando mi tiempo últimamente. Teniendo pesadillas en las que mi vida se ve reflejada con espeluznante fidelidad, dejando de lado las tareas remuneradas para escribir solitarias canciones de amor en los fríos pasillos de mi departamento - como Alejandro Sanz- cuando nadie me ve. Puta que no me puedo quejar, la estoy pasando bien este veranito. Pero la verdad es que estoy en tiempo de guerra ( no se si me dejo entender ). Me cago de hambre, y cagarte de hambre en el Perú, que es la nación por excelencia de las papas ... NO ES PE.
Por eso este pechito en este verano, si bien no puede jactarse de un incremento espeluznante en su consumo diario de tubérculos, puede enorgullecerse sí de llevar una vida más ordenadita y simple que de costumbre. Sin muchos sobresaltos más allá de los mareos de ultramar que últimamente me vienen dando como a esclavo ( Asumo que porque se me han acabado las peppys). Sin resacas de ninguna índole ya que, cómo hasta la saciedad saben, todo este 2009 soy miembro ad honorem del AA. Y yendo de aquí pa allá porque en esta lid pienso tener la pelota en mi cancha durante todo el partido ( aún sin papa ), planeo finalizar los 90 minutos ( o 90 x 365 en este caso... hagan sus cálculos pe ' so flojos ) con el cántico victorioso de Freddy Mercury, y no quedarme al final cortinacon toda la algarabía en la puntiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiita de la lengua.
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Hoy me levanté como sacerdote para ver el alba. Tengo 2 días libres para dedicarlos en mis "ocupaciones personales" y no los pienso tirar al abandono.
Tenía pues a las 9 mi respectiva cita con el doctor, pero por más que salí puntual y pueda parecerles extraño, daba la impresión de que me había olvidado lo directamente salidos del infierno que son aquí en la capital de la incertidumbre los días Lunes.
Esta de más decirlo, pero siempre - como suele pasarle a la mayoría de mortales- el día que da inicio a la semana es una micosis en los genitales ( o en términos mas criollos y amigables "una patadita en los huevos"). Por dios que sí. Y en Lima todavía peor, y ojo ah, no lo digo por un resentimiento prolongado que se deriva de esa abominable especie de idiotas cursilónes que existen en la tierra de Mariano Melgar, y hasta el día de hoy viven jactándose de poseer aquella lepra de marranos denominada muy a su caché regionalista"orgullo characato". Provecho compadritos, yo paaaaaaaaaaaaso.
Orgullo characato mis bolas. Si digo que en Lima los lunes son más jodidos es por el simple hecho de que aquí la ciudad es un poquito ( solo un poquitiiiito nomás) más caótica en lo referido a organización vial urbana que en el hermoso paraíso serrano del cual tengo el orgullo de provenir ( y haber dado sobre su suelo la primera lactada cuando tan sólo era una masita de pelos ).
'Cha que aquí subir un lunes a las 8 de la mañana en un autobús, significa un castigo tan o más degradante para la salud humana, como las asfixiantes carretas de mierda en que en las épocas de la esclavitud o del holocáusto judío ( con todo el respeto que me merecen ambas tragedias) el mandamás o el führer de turno hacían transportar como si se trátase de bestias a los sacrificados de su asquerosa ambición sin límites.
Lo loco del caso que nos toca vivir a quienes tomamos con la mayor candidez del mundo un autobús ( llámesele micro si quiere, o comba, o custer... o lo que chucha le plazca ) en Lima para llegar a nuestro trabajo, es que encima NADIE NOS OBLIGA Y PAGAMOS DE NUESTRO BOLSILLO PARA PASAR POR TAN INFAUSTA ATROCIDAD.
Y uno no lo hace por cojudo o por orate, sino porque sencillamente no le queda otra. Y bueno, ya saben ... la lata por muy entretenida que sea no siempre cae de perillas con las circunstancias del momento.
"Camarón que se duerme se lo lleva la corriente" bien dice el refrán. A mí no me queda nada más que elogiar al gran Jorge "Vinchuca" Gonzalez (Desde aquí mis saludos y mi más reiterada admiración).
En Lima, el hombre que sube a un micro un lunes por la mañana para llegar a su chamba ... definitivamente ya no es el mismo al descender ( o mejor dicho, ser despedido violentamente) del vehículo. Y lo digo con toda la seguridad que me otorga mi condición de mártir, de tener que pasar todos los malditos lunes por el mismo suplicio laserante y sobrevivir.
Ya es muy tarde para los lamentos cuando uno esta adentro del mounstruo y no reconoce ni donde estan sus manos pues pareciera ser que estuvieran separadas, o mejor dicho FILETEADAS, las diversas partes de su cuerpo entre tan criminal amasijo de culos, codos y mitras sudorosas, sin el mínimo espacio para realizar el movimiento mas leve. Es imposible, y todavía el tramitador ( es decir el cobrador ) no guarda reparos en insistirte una y otra vez (¿Onde vas primo?) para que le pagues.
"Oiga señor de las facturas, del cash y del pay and go, es que acaso usted no se ha percatado que si palanqueo mi muñeca para sacar de mi sencillera el costo del medio pasaje que usted desea que yo le pague ahorita... es que acaso no se da cuenta usted que si al meeeeeenos intentara accionar mi rótula para sacar las monedas, podría yo acabar dejando a la ancianita - cuyas mejillas ya se hallan rozando mi ingle - en completo estado vegetativo a causa de la gravísima e incontrolable hemorragia que le provocaría en su cenit mi intempestivo choque brusco. ¿ Es que acaso es descendiente, usted señor tramitador, de una borrica defectuosa que en vez de salvoguardar la poca porción de cerebro con la que vino dotada al mundo, optó por intercambiarla en trueque por un mucho más grande y potente vulvo digital, formateado a imágen y semejanza del huaype o esponja que debe existir en la cabeza de esos bellíiiisimos ejemplares del sexo femenino que conducen el exitoso espacio televisivo de entretenimiento light pero con bromato titulado "Oh Diosas" ? ¿Es que acaso no tengo otra salida, señor tramitador, que embarcarme en este genocidio motorizado para llegar a donde quiero llegar y comenzar de manera acorde mi chuchasumadre día lunes?" le dices lleno de impaciencia y aguántandote todo el huayco.
Y eso que, como ustedes saben, yo soy hincha número uno de estar en el bus. De preferencia sentado que parado. Pero igual, igual uno nunca sufrirá vejación tan grande como la de estar atascado en un carro del transporte público un lunes por la mañana en Lima.
No es necesario ser piña para que la pases mal. If you want blood you've got it. Claaaaaaro que entre tanto sadismo, a veces, si el Barba esta contigo, te toca tu buena porción de lechoncito y pielcita super fresca... que mejor, mi camarada, ni - te - cuento. Si es así, la hora del empalme y la remachada a lo "taladro norteño" ha llegado. No vale desaprovechar el full contact.
Son la 1 y 30 de la mañana y como ya se me ha hecho una costumbre veraniega, no puedo dormir. El verano es para mí un tiermpo de descordinaciones y -salvo el inposponible horario de mi trabajo- me es muy dificil adecuar mis tiempos al transcurso normal del día. Es decir, me dan mas ganas de dormir en el dia y en la noche - como veo que las cosas que quería hacer no estan culminadas - siento a mi cuerpo con pocos deseos de caer desplomado sobre el colchón.
Cuando las luces se apagan no me dan ganas de cerrar los ojos y entregarme al sueño. Estoy jodido y se siente feo.
Esta noche de miércoles ( no la maldigo, sino más bien hago referencia a la fecha ) hago la previa antes de una nueva jornada en Rivasmar, y como no me siento cómodo enciendo la television en mute para que me alumbre un poco, pongo los discos de Tequila a correr en mi equipo, y con su compañia tan acorde a las circunstancias me apresto a terminar este breve prólogo del summertime con el unico deseo de que los siguientes párrafos sirvan para liberarme de este insomnio.
El dia de ayer reduje considerablemente mis horas por quedarme dormido. Yendo contra mi voluntad acabe zurrándome olímpicamente en mi cita con el psicoterapeuta tempranito, y mas tarzán en la cordial invitación que me hizo mi primaso el Rodrigo para ver en sus ulcerosos aposentos la segunda presentación de nuestro combinado nacional Sub-20 en el Sudamericano de Venezuela.
Toma mientras. La blanquirroja no es mas que un moco en el Sudamericano Sub-20
¿Cual fue la verdadera razon de esta, mi 2da inasistencia del día? No fue por quedarme trabajando en los modelitos del negocio de polos que pretendo llevar a cabo, no, qué va, sino más bien por las incontrolables ganas de hacer la digestión del tremendo lomazo saltado que me zampé a la hora del bitute ( digamos que recién acabé de almorzar a las 4 de la tarde ) mirando echadito en mi cama una nueva repetición de algún capitulo inolvidable de Pataclaun.
Perdón doctor, perdón primo... pero es que no hallé manera mas creativa de justificar mis faltas, y opté por la (creo yo) muy altiva y rocanrolera solución de huir.
Como un chivato. Como un chivatito escurridizo y mentiroso. Todo por el placer consentido de quedarme adormecido y completamente pedorro dentro de mi habitación, mientras que el sol allá afuera estaba intenso y el 85 % de la población se hallaba ejercitando o luciendo sus tobilleras en las veredas.... y el dipsómano irresponsable de Tito Chumpitaz nos obsequiaba con todo cariño desde Maturín una nueva derrota para nuestra coleccion de resultados futboleros criminales. Tan criminales como las recientes y penosas declaraciones del así mismo tragiquísimo ministro del interior Remigio Hernani, con respecto a la matanza de 2 policías que ha ocurrido hace poquito en una hacienda lambayecana.
Asi estan las cosas pue señores. Mientras energúmenos como estos ( que dicen comandar los diversos rumbos de nuestra nación ) la cagan, como de costumbre, desde sus respectivos cargos...... este jovencito soñador advenedizo deja en standby sus quehaceres por la sana y -válgame la redundancia en esto- involuntaria afición de buscar mejores y mas confortables realidades en los fabulosos paraderos de la mente, que se alcanza cuando el santo esta de lado, a la sagrada hora de hacer la siesta.
¿ Entonces quién la caga mas? ¿ El ministro Hernani, Tito Chumpitaz o el Good Fella ?
Trío de perras. Elija usted en cual de todas ellas se puso a llorar
¿ Quién engaña mas a la población y desperdicia mas su valioso tiempo por culpa de una mala vida ?
Esta bien, no me queda mas que aceptar que más que echarle la culpa al insomnio de mis repentinas ausencias, más que ser un sonambulo insatisfecho me estoy convirtiendo ( de un momento a otro ) en un Pinocchio de la gran seashell. Y digo esto con el dolor de mi alma, sumamente avergonzado de ser como soy.
¡ Ay virgencita de la cumbia, me estoy transformando en un !
¡ EN UN ... !
No puedo con esa palabra que de a poco esta carcomiendome el estomago, y muy poco digno de mi mismo me esta haciendo sentir.
Soy señoras y señores un pederasta de la realidad, y me duele porque se me esta haciendo ya un habito, una irresistible modita veraniega que, como en su momento "El baile de la sombrilla"( claro que te clavo la), amenaza con quedarse para siempre en mi inconciente como un germen al que me es imposible serle esquivo y que, de no mediar inconvenientes, acabará conduciendome a la ruina.
Todavía - como al nene del Tio Gepetto - no me ha comenzado a crecer la ñata. Afortunadamente todavía me doy cuenta del mas irresponsable grado de obsesiva falacia que puedo llegar a alcanzar en mis momentos mas conchudos ( tal como sucedió el pasado fin de semana, cuando hice la finta de que no tenía plata para que mi otro primo hermano, el generoso y buen Patricio, me comprara un rico zumo sin licuar de maracuyá y su respectiva hamburguesita de cartón en un huecucho para el olvido que fungía de pulpería o fuente de soda bajo la macabra denominacion de "El Tambo Enano" allá por la calle Elías Aguirre).
Felizmente es así y todavia no confundo permanentemente mi realidad de estrella del rock con cualquier desproporcional alucinada. Felizmente pues.
Entonces para qué alarmarme tanto si al final de cuentas la culpa es únicamente de mi desdén a la hora de la meme.
Aguanta ¿en que estabamos?
Había una palabrita que estaba intentando decir para lograr definirme. Si, si, sí. Una palabriiiiiita broder.
* El lector pregunta :
¿ No será que te estas volviendo mentiroso Buen Amigo?
* El Buen Amigo responde :
Pucha compadre, te estaría mintiendo si te lo aseguro.
Hoy no fue un día muy distinto a los otros . Una vez mas me levanté tarde , tomé el juguito de Flora , que esta vez fue de manzana , entré a la computadora , ví algunas pocas cosas interesantes , y seguidamente , sin mucho preámbulo almorcé . Ya me acostumbre a hacerlo solo , puesto que mi hermana se va temprano al trabajo y me deja solito en el depa . Nuestro gran y estimado reducto , el cual ahora , mas que nunca , esta en la plena disposición de mis modorras . Seguramente ya estarán sospechando ustedes , todo lo que puedo hacer y he hecho , pero como soy un tipo aburrido , carece este verano mi departamento de inigualables historias de sexo , mujeres locas , desequilibrio , drogas y ron de caña . Lamento defraudarlos .Aunque claro , en menorsísima medida de que las ha habido , las ha habido .
No es necesario repetir que hace un calor de infierno aquí . Todos los que vivimos en este enorme horno llamado Limamanta City ,sabemos muy bien de lo que hablo . Y que a alguien mas , como en este caso yo , se le ocurra tener la mala leche de hablar en voz alta y manifestar nuevamente su sofocación , solo podrá generar mas mala vibra e incomodidad . Pero qué puedo hacer , escribo en gran parte para quejarme . Y ya que no me puedo quejar de ciertas otras cositas a las que jure nunca mas mencionar , pongo todo mi ensañamiento y desmedida insatisfacción en contra del actual clima veraniego . Creo yo , el verdadero culpable de que pare todo el dia en calzonetas y lleve una vida de viejo verde , o jubilado biencomunado en el distrito de Toño Meier .
Esto de dormir hasta tarde es una vaina , porque al menos yo , siempre tengo la costumbre de jurar que “ mañana me despertaré mas temprano” . Quisiera hacer un montón de cosas que hasta ahora no he cumplido en lo que van de las vacaciones . Por ejemplo pintar . El otro día desbanque todo mi dinero en la compra de mis benditos oleos para el presente año . Yo , que muy mal acostumbrado ando siempre un poco despreocupado de mi sentido profesional , esta vez decidí ponerme pilas y prestarle atención a mis materiales . Así que importándome nada el precio , sacrifiqué un injustificado dinerito que un día derrepente me regalo mi tío Miguel . Con dicha suma acudí a “ La Clave” y por primera vez , en lo que va de mi aprendizaje artístico , adquirí con mucha responsabilidad , una tanda de oleos finos marca Amsterdam , grandes , flamantes y erguidos , para así llegar con los útiles compraditos , listo para pintar y hacer historia ( también para hacer valer mis vacaciones ) el primer día de clases . No puedo negar que me siento orgulloso de tal decisión . Pero el hecho , es que justo esa semana había llegado mi amigo Scooby a la casa , y tras la compra quedé en cero , cuando mas necesitaba gastar . …. ¿ en que ? , en trago , cocots y diversión .
Me gustaría también poder tener mas predisposición para la lectura , y seguir el fiel ejemplo de mi citado amigo , que en lo que duró su estadía en mi dulce posada prácticamente culminó con 2 o 3 ejemplares . Todos ellos aburridos de reposar en mis anaqueles , ante el escaso interés dado , sin haber podido si quiera comenzarlos o dignarme a terminarlos – ya que dejo muchos libros a medias – de una vez por todas , en lo que va desde el mes de diciembre . Quién no ha soñado con las vacaciones perfectas . Quién no quisiera acaso , ser una especie de superdotada criatura y aprovechar al máximo el paso de los días para cumplir con todas sus actividades favoritas , disfrutar de la naturaleza y conocer mucha , pero mucha gente nueva , entre las cuales probablemente se pudiera encontrar la llegada de un nuevo amor . Una vez viendo Hey Arnold , dió un capitulo increíble , definitivamente mi favorito, uno en el cual a Cabeza de Balón se le ocurrió escribir en una hoja ,el plan de lo que todo niño con ganas de divertirse tendría que hacer para llevar a cabo su fin de semana soñado . ¡Y eso que solamente era un fin de semana! . La cosa es que Arnold fue a todas las funciones del cine , y al parque a jugar béisbol con Gerald , al acuario , a infinidad de sitios , y finalmente a bajar en bicicleta la colina mas alta de su ciudad natal , Nueva York . Por alguna razón todo le salió mal . Y desde ahí aprendió la lección , de que “ Planear tanto nunca es bueno ”. Asumo que yo también la aprendí . Derrepente por eso, hasta el día de hoy pocas cosas no se me van de las manos , peco de desordenado en las horas que mas exigen control , puedo emborracharme de mas sin ningún motivo que realmente lo amerite , besar el pavimento de la desesperación y bien poquitas veces , poder acabar la semana preciándome de tener todavía plata . El dinero me lo dan mis padres , y aun así y todo , termino por hallarme aguja siempre . Las situaciones me las hago yo mismo , y aun así a veces no logro entender por qué y como me metí en tantos desbarajustes .
Hoy día , mientras salía de mi casa a caminar , me puse a pensar que no estaba nadita bien vivir a expensas del propio hedonismo ni de los placeres mas egoístas que uno puede llegar a sentir , si luego , por culpa del puto que dirán , acabo por sentirme mas , mucho mas culpable y por ende poco hábil , poco útil para el mundo . Siempre es la misma mierda replicadora del “ Ay huevas , por que no pensaste en esto antes?” . O a la inversa , el pensamiento de que si todo me hace hallarme encasillado , lo mejor será llevar una vida plena en anarquía y desorden . Soy un ser de extremos y es curioso , porque luego del esplendor , termino siempre asfixiándome . En ambos casos y en ninguno .
Así que hoy , mientras terminaba de almorzar un riquísimo estofado sacado por Flora de las recetas de caldos Maggi , y veía Mil Oficios ( la primera temporada) ríendo a carcajadas con el buen Kikín , noté que ya eran las 5 de la tarde y me dispuse a hacer algo con mi ser . Había tenido un descanso tranquilo y no debía existir razón alguna para poderme sentir culpable . Procedí a darme un rico baño de agua caliente , luego del cual rescate una vieja radio que absurdamente , había tenido marginada por su precario estado de aseo personal . Así que la limpie , después de mucho tiempo le pase trapo y me increpé en silencio a mi mismo por haberla dejado a un lado , en un maldito rincón del des-uso en el taller que da a mi cuarto . Ahí , luego de mi rescate ,pude comprobar que aún conservaba su potente sonido . Entonces sin mas ni mas , con el cuerpito limpio después de la ducha , puse a correr el primer disco de los Rolling Stones . Para serles mas exactos la canción “ You can make it if you try”. Y nada , gocé desnudo con la rola .
Ahí nomás , empecé a amarrar mis zapatillas rojas , las que corriendo idéntica suerte que la radio , había dejado de usar hace algún tiempo . Todo por el insolito hecho de que las hileras estaban sueltas y me daba flojera meterlas en los huequitos .
Dos huevaditas cotidianas que me hicieron comprobar , sin darme cuenta concientemente , de las muchísimas cosas valiosas que podían haber en mi casa , en mi cuarto y en mi vida sin que yo si quiera me figure . Magnificas apariciones que suelo dejar de lado por las puras y que pueden tener también una importancia grandota , porque a la larga mis días se hacen de ellas , como días útiles y satisfactoriamente bien vividos . La vida de un ser humano no la hace solamente el mismo ser humano, pensé . La hacen además las demás personas , los gustos , los amores , las circunstancias en sí . Y me hizo acordar la frase de no sé que sabio , que hace poco mencionó Guillermo Giacosa en la tele . Decía , que “ el hombre feliz es el hombre entretenido”. Le doy la razón al autor y agradezco al argentino por mencionarla .
Y salí de mi casa después de dos días . Fue como esas veces que sientes la calle ajena y caminando por sus aceras te figuras como raro , como si provinieses de otro planeta . Como si ya hasta te hubieras olvidado de caminar y hablar en público. Sabe Dios que explicación podrá tener mi delirio , lo cierto es que partí a Galerías Brasil con rico dinero en mi bolsillo . Mentiría si digo que iba con el fin exclusivo de gastarlo y la boquita hecha agua por comprar sendos discos . No era tan así exactamente , además , estoy ahorrando para uno de Jimmy Santi ,que encontré en un puesto de Quilca dos o tres semanas atrás , alla en la caverna de un viejo sabio , que , ojo , no es mi casero , el señor de los discos . Una suprema joya de la cultura pop nuestra , portadora de inmortales éxitos como “Chin Chin” o “ Sabor a salado” , un testimonio musical , que sin duda todo peruano aferrado a sus raíces , debería ya tener en su alacena .
Ese tal vez , el primer álbum del “ Chico de la eterna sonrisa”( como le llamaban a Santi allá por la década de los 60’s ) era hasta el día de hoy , el único gasto a futuro que guardaba en mi mocha celosamente . De ahí en mas , mi plata , puede decirse , esta a disposición de una hoja en blanco . En diciembre nomás me quejaba de que no tenia tiempo para nada y ahora mi verano no tiene mas asunto pendiente , que ir al psicoterapeuta los lunes y los jueves , ver Mil Oficios each and every day , dormir y escribir . Lo demás , con certeza no sé que es . A veces yo mismo termino sorprendido con lo inesperado de mi modus operandi . Ya son dos veces , las que me madrugo haciendo algún articulo para esta página y mi desenvolvimiento al día siguiente , les aseguro , puede ser tan pero tan cavernario , tan pero tan precarioso ,que mejor ni les cuento . Cabe recalcarles , fieles y celebrérrimos lectores , que con este artículo ya va a ser la tercera madrugadona .
Entonces tenía que ir a las Brasil , porque un respetable vendedor de discos me debía desde hace ya buen tramo , las portadas y contraportadas del Exile On Main Street y del Some Girls , que le compré con anterioridad y por un problema de organización , no me las pudo entregar ahí mismo . Haciendo gala de una apropiada gentileza , el tipo me anotó su nombre y la ubicación de su puesto en un papel . Aquel fue un jueves , y juré volver el sábado , fecha para la cual ya me tendría listas las carátulas . Puedo desconocerme en miles de aspectos , pero si hay algo que reconozco y cuyos territorios domino y adivino a la perfección , eso es mi impuntualidad . Sabía muy bien que no iba a ir ese sábado y dicho y hecho , no me fallé . Flojo como soy , dejé que pasaran dos semanas masomenos , y recién ,el jueves pasado me anime a aparecerme por ahí. Por supuesto que el fornido sujeto me reconoció . “ A ver espérate un ratito”- me dijo , y se fue donde su amigo , que era aquel que le imprime las carátulas , y en este caso , guardaba en un cajón las mías . Yo no había venido solo , estaba con el buen Scooby , así que la espera no me desesperaba . Aprovechamos un rato para chequear las vitrinas de los otros puestos y conversar un poco sobre lo que haríamos luego . Esta vez el vendedor no se demoró mucho , y ya me hallaba dispuesto a agradecerle cuando me dijo “ Pucha choche , pucha … lo que pasa es que osea , ya te las había impreso hace tiempo , pero ahora mi pata me viene a decir que las ha vendido , pucha choche …. El sábado sin falta te las tengo”.
LAREPUTASUMADREQUETEPARIÓ , quería mis carátulas , y ya . No por las huevas había venido sin un centavo ( Justo el día anterior había liquidado TODO el cash con la compra de mis benditos oleos ). No le oculté mi molestia al sujeto , pero tampoco soy un tipo de hacer líos , y esta cuestión de las carátulas , la causa de mi desazón en ese momento ,por mucho que me jodiera , no me parecía un motivo tan tan tan de peso como para hacerle un berrinche de los mil demonios y terminar prendiendo con kerosene su puesto de trabajo , junto a sus jodidos discos , su computadora para quemarlos y su inesperado pucherito de cachorrito mota , con el que en ese momento acabó , inevitablemente , por conquistarme , y dejar que una súbita calma y resignación se apoderaran de mi , en cuestión de segundos .
-Esta bien amigo , estoy de vuelta el sábado , pero mira ah! no me vas a fallar.
-No cuñao , como se te ocurre . El sábado sin falta te las tengo, palabra!…
Le estreche las manitas al broder , y luego de un emotivo momento ( Mooooota , motita mota , motita , motita , mota , peshoshito , lindo mi bandidito peshosho ) ……….. , volví a la realidad porque se me hizo insostenible estar allí , en ese palacio de la música , pudiendo mirar tantos discos y pudiendo tocarlos como a potos , como a potitos de mamalinda . Escucharlos si acaso pidiera hacerlo , tenerlos a mi pleno y absoluto régimen , todo lo que uno pudiera imaginar … PERO SIN PODER ADQUIRIRLOS PORQUE ESTABA ABSOLUTAMENTE MISIO.
Salimos del lugar con el Santiago y nuevamente me volvió la cólera por lo de las carátulas fallidas . También en el fondo por haber sido tan tardón . ¡¡ Cómo es posible conchasumadre!! Me han visto cara de tonto acaso ? Apuramos el paso de retorno al depa , ya que en la noche venían unas viejas amigas del colegio . Se esperaba una buena velada , que sirviera al menos , para acabar mejor el día . Y si ….no estuvo tan mal , sin embargo para mí no lo fue . Tenía unas cuantas monedillas a mi libre uso , lo único que me quedaba en mi billetera . Le pregunté al Santiago si quería una latita . Me dijo que no. Yo nada mas pretendía deshacerme de ellas . Prefería morir en mi ley y ser un buen pobre , a padecer del lamento de un pobre a medias . También chupar con mi amigo , en libertad antes de la llegada de las féminas . Y con todo ese morrote de sensaciones desabridas , acabé por zamparme la Brahma en un instante , para hallarme en menos de lo esperado nuevamente de vuelta a casa . Con cero monedas y expectativas nulas .
No les vaya a sorprender que haya vuelto a dejar de asistir aquel nuevo sábado .Hoy recién retorné a las Brasil . Solo nuevamente , sin mi pata Santiago que ya esta en Arequipa . Solo y sin muchas novedades , pero con dinero . Qué les puedo decir , el pendejo por alguna razón no abrió su lugar hoy día . Estaba cerrado , así que , como aquel último jueves , desarmado como lo estuve ante su imbatible puchero de perrito de propaganda ( Y ojo , les aseguro que un pucherito en un hombre robusto es mucho mas tierno que en cualquier otro ), vi de lejitos nomás su establecimiento y lo abandoné sin sentirme iracundo . No se , niños y niñas , si fue mi mala suerte . Soy un hombre de coincidencias y nada raro hubiera sido que así fuese. No tuve ni tengo motivos contundentes para recriminar al compadre . Tan solo soy una victima , o un victimario del posible asesinato a mis chances.
No lo sé .
Pero el hecho es que , en la medida que pueda seguir siendo un afortunado hijo de papi y mami , con la posibilidad de tener una ostra tan grande y desfachatada como para continuar pasando un verano como este , a mi anchas , a la talla exacta de mis requerimientos y narcisistas pactos . En la medida que pueda continuar siendo un flojonaso bueno para nada , que no lleve vacaciones útiles , ni ejerza un trabajo , aunque a corto plazo , para hacer valer su tiempo . Y de paso ganarse unas monedas , para ahí si tener justo derecho de solventarse lo que a uno le venga en gana . Así sea exagerado , desproporcional y fuera de sitio . En la medida que mis padres me puedan seguir brindando una casa y no estén aquí en Lima conmigo para renegar o alarmarse de mi manera tan poco sana de vivir , seguiré siendo una mofeta . Tengo el derecho de ser una mofeta . Ociosa y huraña , “ relajada ” a mas no poder .
El Perú es un país pobrísimo , y Lima es la mas contrastada de sus ciudades . Aquí es donde las diferencias e indiferencias de nuestro territorio, se hacen mas abiertas aún y descaradas y notorias que en cualquier otro lado . Todos buscan hacer algo con sus porvenires , todos van y vienen , y como bien dice la propaganda de Franca ( muy bien , Miguel Iza ! ), “hay que levantarse temprano si queremos alcanzar nuestros sueños” .
Así mismo hay gente floja . Lo se bien . Este verano estoy hecho un vago . Igualmente lo reconozco .
Pero saben qué mis amigos , mas allá de todas las justificaciones que puedo haberles dado para defender mi desvergonzada manera de vivir en esta época de calor , creo que si hay algo que realmente me mata y me salva , y en este renglón de mi plática me da el mas grande derecho a continuar siendo una mofetita , una caprichosa mofetita provincial que no sienta culpas ni desbaratadoras puñaladas a la autoestima por haber dejado de lado , desde hace buen tiempo la sana costumbre de ser un peruano de a pie , de estar enterado de lo que ocurra en la política , de lo concerniente al cánon del gas minero , al tlc , a las nuevas jugadas del tercio estudiantil para las universidades , y a las elecciones presidenciales en los Estados Unidos …. Ese backup irrevocable , ese colchoncito que como he dicho , me salva y también me puede acabar matando , es que :
ESTOY CONCIENTE DE QUE SOY UN FLOJO MANTENIDO ( y muchos no)
Y que ademas :
TENGO LA ABSOLUTA POTESTAD DE HACER CON MIS VACACIONES ( y con mi panza) LO QUE ME PLAZCA ( sean estas productivas o no )
porque al final de cuentas.
TRABAJO COMO UN BURRO TODO EL AÑO. Y MI REAL TIEMPO DE CHAMBA VA DE MARZO A DICIEMBRE .
He dicho.
El día que ya no pueda tirarme mas panza pa’ arriba en mi colchón durante 3 meses , ahí será mi juicio final . Seguramente , lamentaré haber sido la cigarra astuta y no haber ahorrado a los 20 años , en el justo tiempo de vacaciones el pan para la escacez . Derrepente solo acabaré riéndome . Sea como fuere , yo me echo dándome cuenta donde me estoy echando . Estas echado en un pais del tercer mundo , Dante . Pocos muchachos de tu edad , pueden hacerlo por tanto tiempo , inclusive cumpliendo en su totalidad sus justificadas 8 horas de sueño . Derrepente lo que haces no es lo mas justo , puede que sea una cachetada a la pobreza , y eres un insensato materialista que desperdicia su tiempo .
Sí , puede que todo esos posibles sean acertados . El tiempo finalmente lo dirá. Pero bueno , por alguna razón , puede que justo después de dar media vuelta y comprobar que efectivamente , el - generoso en carnes - vendedor de discos compactos de la Avenida Brasil , no se hallaba en donde yo suponía , y con él mis largamente anheladas carátulas de los Rolling Stones , decidí hacer con mi vida y mi dinero lo que anchamente me apeteciera , sin hacerle daño al prójimo ni hayquearme en su suerte , derrepente distinta a la mía , e inferior en oportunidades . Lejos de todo esto , ayudé desinteresadamente al progreso de un joven comerciante . Un risueño morenito de pelos trinche , con un disposición macanuda para atender al cliente ( cosa rara en este país ) , tan admirable como su polo rojo de los Beastie Boys . 9 discos comprados , 44 lucrecias gastadas . Y saben cual es el saldo? Volver a casa contento , e ilusionado porque tengo nueva música que escuchar . Y de la buena , mis amigos . Dotar a mis improductivos días veraniegos de una emoción tan grata como para llevarme a escribir el presente artículo . Inaugurar en “ Aficiones , Aflicciones y Afectos del Buen Amigo” una nueva sección denominada “ Me fui de compras”.
Todo vale para estar entretenido y sentirse contento . Todo vale en esta vida si es con buena onda .
Yo quiero ser un héroe que toda la gente se crea que sólo tomo vino del peor que soy un bolvhevique.
Que no me importa el dinero y que me gusta mucho el rock'n roll.
Ya morí, ya morí de espaldas, nena ya morí, ya morí la noche entera ya morí, ya morí y nadie se entera. No traten de encontrarme no salgo yo a ninguna parte prefiero caminar por mi mansión. Toda esa pobre gente los que se mueren de repente espero que ahora estén mucho mejor.
RATONES PARANOICOS - YA MORÍ
( Sin habermelo propuesto , como tampoco me habia propuesto escribir este artículo , considero
que este es el momento perfecto para la entrada triunfal de los geniales Ratones . La canción se llama "Ya morí" y habla
, en gran parte , de todo lo que les he mencionado anteriormente . Gocenlo putejos . Gocen sus vacaciones también. Con cariño , el Buen Amigo)
