Aficiones , Aflicciones y Afectos del Buen Amigo

NUEVA CANCIÓN : REFLEXIONES DESDE El SILENCIO

2011-11-09T09:46:00.000-08:00

Acá me tienen otra vez, saliendo, volviendo a la civilización, pero con una sensación bien vintage en el corazón.

Estuve componiendo algunas canciones el último mes. Esta es la que a mí más me gusta, tanto por la melodía como por el desarrollo que tiene el mensaje que intento transmitir en la letra. Pasé por una temporada muy dura e hice puras canciones de amor para intentar amilanar mis dolores. Las canciones iniciales eran gritos desesperados, clamores sin cabida, llantos sin apaciguar. Esta última, no. Hay una voluntad de fortaleza en el mensaje, un cierto "caballeros, hay que asumir el presente como venga" pero sin perder las esperanzas. En fín, como lo dice el título, aquí lo que hay es una reflexión sobre cosas que pasan alrededor de una persona.

REFLEXIONES DESDE EL SILENCIO

Ya estuvo bien /vivir sin pensar / Hoy me importa un pincho la ciudad.

Nada para mí / hoy te toca a tí / descubrir que nuevos juegos hay.

Pierdo la razón y es mi voluntad / la que hoy no importa mucho más.

Mi calamitoso historial / embarró mi credibilidad.

Estabas aquí / aquí junto a mí / y no ví venir

la cadena de sucesos que hoy me tienen sin poderte mostrar

que es verdad cuanto te digo que quiero cambiar todo lo que hice mal.

Si yo tan sólo pudiera / tener la última oportunidad / por mi madre que te haría recordar

que sigo siendo el que tú amas / y no el farsante que se orina en la cama.

Cuanto yo daría por volver a empezar / junto a tí.

PASAJERO EN TRANCE

2011-08-19T21:38:00.000-07:00

*****//****

El que está volteadito, el de la capuchita, ese es.

Subo al avión apresurado, me voy a Arequipa para ver a Charly García. Me voy a Arequipa y, la verdad, me gustaría allí quedarme y recomenzar de cero toda mi estructura, hoy desfasada, por los avatares del corazón, del maldito corazón loco e impreciso.

Hoy pues, no emerge de mí, naturalmente, la seguridad de hace algunos años. Tampoco es que me queje. Sencillamente quisiera que algo ocurra y tenga que quedarme en Arequipa por mucho tiempo. La situación no es mansa en Lima. He tenido tiempos mejores.

Arribo a la sala de embarque ni tan puntual ni tan en falta, y en seguida llamo a mi mamita para avisarle que ya estoy listo para abordar. Entonces, al ingreso, me topo con 5 piratas bellamente desparramados sobre sus respectivas butacas. Me parece simpática la pinta de trasnochados que tienen, y puedo adivinar, al instante, que son rockeros en trance.

Sí pues, los estuches de sus violas me lo confirman.

Tomo asiento cerca de ellos y empiezo a especular sobre la misión que irán a cumplir en mi tierra. Lo primero que se me viene a la cabeza -no miento- es que se trata de la banda que acompañará al ídolo argentino. Luego, creo haberme equivocado, pues los veo algo 'misios'. Además, no me parece reconocer a ninguno. Sin embargo, no hay forma de que no sean auténticos músicos de rock and roll ¡Está más claro que el agua, esas trazas no son las del grupo Afrodisiáco!

Entonces, es levantándome para ir a la cola que sube al avión, que distingo a un moreno ensortijado, con inconfundible acento bonaerense y trajinada figura de rolling stone latinoamericano. Se dirige en dirección a la patota rocker.

Pues, con dos vistazos nada más, me doy cuenta que a este sí lo manyo. Es el Negro García Lopez, guitarrista y eterno aliado del genio del bigote a sangre y sal.

¡Bonita manera de empezar a empaparme con toda la locura del gran concierto de la noche de mañana! Voy a viajar con los músicos del maestro. Afortunados ellos y afortunado yo también. Empiezo a emocionarme.

Subo al avión, relajado, y saludo con escueta cortesía a la azafata. Quiero ocupar mi lugar y pasarme dibujando cualquier huevada, con una chela durante el vuelo. También me placería mucho dormir. Sin embargo, rápidamente, mis manos vacías me hacen notar que algo no anda del todo bien. ¿Dónde mierda está mi maletín de mano? ¿Dónde mierda está? ¡Toda mi ropa y artículos de primer uso para estos 3 días, estan ahí!

Bruscamente tomo el camino de regreso a la puerta de la nave y le cuento a la azafatita lo ocurrido. Ahora no le soy escueto y ante su indicación de que, como pasajero, estoy impedido de salir nuevamente a la sala de embarque ( pues de hacerlo perdería el vuelo), procedo a describirle con harta prisa pero con lujo de detalles el aspecto de mi neceser. "Es un maletín Nike, pequeño, de color negro y azul. Lo debo haber dejado en mi asiento de la sala de embarque". Ella le avisa por walkie talkie a un encargado de la aerolínea, y me dice que espere un momento a su lado hasta que el sujeto le comunique los resultados de su búsqueda.

Los pasajeros entran y entran al avión, pero nada veo de mi maletín. Cada minuto que pasa se me hace más insoportable, y me siento cada vez más como un completo cojudo, parado junto a la señorita, mientras esta saluda imperturbable e incansablemente, con invariable sonrisa, a cada uno de los tripulantes.

No sé que chucha hacer, y así, mientras tanto, el Negro García Lopez y todos los demás de la pandilla Say No More hacen también su ingreso. Cancherasos ellos, ante la curiosa (chismosa) mirada del muy normal gentío que ya se ha posicionado en sus lugares. Y así, mi maletín que sigue sin hacer su reaparición triunfal, mi cabeza en las nubes, la señorita saludando como conejito duracell, y derrepente.... CHARLY GARCÍA.

"¡Asu madre! ¡Asu madre!" le empiezo a decir a la azfatita. Charly García ahí nomás, adelantito nuestro, pasajero bendíto, pasajero inesperado. Puedo jurar por Dios que ni en sueños me lo habría imaginado.

"Es Charly García ¿no?" me indaga en voz baja la dulce mujer, interrumpiendo, de hachazo, sus saluditos.

"¡Sí!" le confirmo. "¡Es mi ídolo!"

Me conformo, entonces, con mirarlo, pues ni un "Hola Charly" me sale de la garganta. Está hermoso, gordito pero realmente muy bien de salud. Nada que ver de como me parecía verlo por los medios.

Pero, de hachazo, una vez más, la dulce azafatita me interrumpe tan perfecto estadío.

"Señor, me informan que no han encontrado ningún maletín Nike azul con negro en la sala de embarque. En todo caso, lo único que puede hacer ahora es tomar asiento".

Cruzo el pasillo sin palabras, veo a Charly García sonriendo, y pregunto a uno de los de su staff si puedo pedirle un autógrafo. Me dice que sí, pero después, una vez arribados a la ciudad del volcán.

"Después ¿no?" pienso irónicamente. Después, de seguro, mi viejo va a mandarme a la entrezorra, cuando le cuente que una vez más me extravié a mí mismo y por ende a mi maletín, en el trance inicial de esta locura que ya es el concierto del pasajero García, aquel que en estos instantes se halla a sólo 5 asientos de separación del que les habla, en este avión que ya acaba de aterrizar.

La banda sonora de mi vida

2011-06-27T20:42:00.000-07:00

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Toda la vida he preferido participar en la experiencia del oyente, desde mi aproximación al formato del disco, del conjunto de canciones que configuraron el trabajo unitario de un artista en un tiempo determinado. Esto porque, según mi manera de apreciar la música, me ha otorgado siempre un acercamiento más completo, rico e intenso, para entender mejor el proceso del músico en cada determinada etapa. Por eso yo siempre he optado por conocer a una banda o a un solista, por sus álbumes antes que por sus canciones sueltas. Sin embargo, lo cierto es que de la misma manera que todos tenemos nuestro santo grial de discos favoritos, hay canciones, que por sí solas, poseen importancia única y singular para nosotros, pues logran capturar, en su breve duración, infinidad de sentimientos y emociones de los tiempos que nos tocó vivir, y que, irremediablemente, por más caminos que decidamos tomar en la ruta, siempre al escucharlas de nuevo, nos devolverán a esos páramos, constituyendo definitivamente la banda sonora de nuestras vidas.
Fue por eso que un día, al recalar en tamaña importancia, me animé a ir empezando a anotar, de a poquitos y según se me fueran dando las cosas, los nombre de aquellas canciones que de acuerdo a los propios aconteceres de mi trayecto, fueran guardando para mí un significado especial. Canciones claves para mí, más allá de cualquier superlativo valor musical o trascendencia en la obra de su autor o intérprete. A lo mejor, muchas veces, ni siquiera mis favoritas. Simplemente canciones, que, con increíble fuerza, aparecieran derrepente como antenas receptoras de mi corazón. Canciones que me leyeran la mente, pero también, que me la nublaran por completo. Canciones que blindaran mi alma, pero también, que me la dejaran hecha caquita. Canciones con respuestas, pero también con infinidad de cuestionamientos para que yo me desarrollase. Canciones para estar ebrio, para llorar y para hacer el sexo y también el amor. Canciones de apatía, para esconderse, de inestabilidad y también de grato protagonismo. Que sin cálculo alguno iban apareciendo, y que, cuando ingresaban sin permiso a mi interior (jalándome, al mismo tiempo, la oreja y el bobo), merecían ir siendo incluidas en las listas que mensualmente fui dejando a manera de testimonio en las hojas de distintos cuadernos.
Fue en la segunda mitad del 2009 que empecé este fascinante hábito. Como jugando, pero con la única consigna de que no fuera para nada forzado. Es decir, si en el mes de Octubre, por alguna razón, más de 20 temas caían redonditos dentro de mi banda sonora, bien facilito podía ser que para Noviembre sólo 4 ‘rolas’ se hicieran presentes. El único dictaminador para todo esto, fue, es y seguirá siendo, mi conexión emocional con la música.
Afortunadamente, hasta ahora no ha habido ningún mes en blanco. Me pregunto cómo sería.
Pero ustedes se preguntarán qué gracia tiene anotar líneas y líneas con nombre de canciones, solamente. Pues bueno, olvidé decirles que eso es sólo el primer paso de esta significativa labor de rescate en el tiempo. A lo que verdaderamente apunta este atento e incansable registro de canciones, es, lógicamente, a la grabación de discos compilatorios hechos caseramente por quien les habla, en los que finalmente quedarán registradas para la posteridad, y para mi nostálgico disfrute de oyente y ser humano (además de invalorable legado para quién desee conocer algo más de mi intimidad), toda esta infinidad de canciones maravillosas que me han marcado y las que lo seguirán haciendo a medida que mi existencia siga su curso. Por lo que espero, de todo corazón, que esta entrañable labor cese solamente cuando yo caiga finado.
Esta semana, volví después de muchísimo tiempo a recopilar en audio todas las canciones de mis listas que aún no había grabado. La verdad, había dejado de grabar mis bandas sonoras desde aquel tramo final del 2009, y ¡vaya que retomar esto ha sido una tarea colosal! Sacar las canciones de los discos a los que pertenecen, pasarlas a la computadora, volverlas a sentir nuevamente con la reminiscencia a las fechas en que hube de anotarlas, y por último -lo que constituye mi parte favorita- integrarlas en los compilados, junto a otras tantas, de acuerdo a mi gusto personal por cómo cada una interactúa en su sentimiento y estilo con las demás.
Como, más o menos, afirmaba John Cusack en el genial film High Fidelity: “Confeccionar un compilado no es cosa sencilla ni superficial. Requiere de una sensibilidad particular”.
Hasta el momento ya he pasado a la computadora 326 canciones, de las que, hasta el momento, ya logré grabar 11 compiladitos. La verdad no sé, ni me preocupa demasiado, saber a qué punto irá a llegar todo esto ¡Qué las canciones vengan nomás como los hijos!
Yo por mi parte, tan sólo tengo en mente aquel añorado día, para el que expresamente aprenderé a conducir, y en el que me embarcaré solo en mi auto, con destino desconocido, para viajar escuchando una por una, con la complicidad del silencio carretero, las infinitas canciones recopiladas que conforman la banda sonora de mi vida.

PD: Ahora me gustaría compartir con vosotros y vosotras, 3 imprescindibles, que ya están grabadas por y para siempre en el umbral de mi corazón. Permiso.

1. Andrés Soto – Tu mirada y mi voz

2. Blood, Sweat And Tears – You’ve made me so very happy

3. Intoxicados – Espero que la vida

¡QUÉ CAGADA, AHORA TENGO EL PELO CORTO!

2011-06-18T11:25:00.000-07:00

¡ Rafael Rey, me has castrado sin mi voluntad!

Hola ¿Cómo están?

Una semana más que se va. El primer ciclo del año va camino a acabarse velozmente. Y para mí, ha sido una verdadera vorágine, plagada de cambios muy fuertes y sentidos, de constantes idas y venidas que hasta ahora me hacen sentir mareo, y que muchas veces -la mayoría- no se bien a qué corresponden.

Estoy de malos ánimos, encabronado, y por eso les escribo ahora. Vaya semana. Me reencontré con sentimientos intensos que definitivamente aún reconozco en mí, mi abuelito Helard por fín tuvo -despues de tantos años de injusta lucha- el descanso merecido, y bueno, terminé una vez más sin entender el desenlace de algún hecho en particular, como el que me llevó a una maldita peluquería para que finalmente me cercenaran la melena. Así como lo oye usted, incrédulo amigo.

Pues bien, yo me había propuesto dejarme el pelo tan largo como se pudiera. Este era mi año ideal para hacerlo, por simple gusto y adhesión a la idea -que aún perdura fuertemente en mí- de que el pelo corto es feo y es para maricas. Nunca me gustó, me pareció siempre aburrido, muy normal, osea, para gente normal y aburrida. Y yo nunca quise considerarme así. Le suene estúpido o no, esa es la pura verdad en mi manera de sentir las cosas.

Lo curioso es que, siempre que -en todos estos años- me he dejado el pelo largo, siempre, un motivo aparentemente inimportante, imprevisto, e inimaginable, ha acabado cortando -valga la redundancia- ese gusto mío, y dejándome de un momento a otro, como desnudo, como traicionado, como malditamente jamás quise ni planeé llegar a estar, es decir, con el chuchesumadre pelo corto, que tanto me recuerda a la época del colegio, lapso en mi biografía que siempre deseé superar, junto a los modos y formas que, desde luego, esta etapa conllevaba.

Por eso el pelo corto me significa, aún hoy, REPRESIÓN. Herencia de una época en la que yo no podía decidir con tal eficaz premura como lo hago ahora. Herencia de una puta época en la que, de lunes a viernes, se tenía que lucir el mismo traje uniforme que centenar de individuos. Herencia de una época que, a pesar de contar con tantas indecisiones como ahora, fue en mi interior, para mí, definitivamente mucho más proclive al drama. Por eso relaciono el pelo corto con toda esa andanada de cosas que a mí se quedaron de aquella etapa de formación puber, y que por más que siga adelante en mi camino, perdurarán para siempre estampadas en mi piel, como el inolvidable aroma de la primera paja.

Yo quería ahora sí, dejarme la melena más larga que nunca antes. Podría afirmar que estaba realmente mentalizado para cumplir dicha añorada meta, la estaba cuidando bien bacán, y es más, creo que ya estaba entrando a superar el periódo amorfo de cuando el pelo aún está entre corto y largo. Mi forma de peinar ya tenía meses de costumbre establecida, y la naturalidad de este hábito, había dado lugar a que se origine, de manera permanente, una raya única que dividía muy bien el rumbo a seguir de mi cabello en la posteridad.

Como verán, está claro que para mí el pelo nunca ha sido un asunto menor. De ninguna manera. Siempre fue para mí un tema de constante fijación, investigación y, por qué no decirlo, experimentación. Estoy convencido de que existen muchísimas formas pajas de poder darle identidad a tu cabello, que sólo resignandote a quedarte con el mismo puto peinado por el resto de tu aburrida existencia. A mí, particularmente, este supremo interés por lo capilar, me viene directamente de 2 influencias muy fuertes y directas: Mi papá y el Rock And Roll.

Me explico.

Mi progenitor -lo niegue él o no, aún cuando cuestiona de sobremanera mis tan vanidosas tendencias- fue quien, en definitiva, me metió el chip de la importancia de tener el pelo bien chévere, desde mis primeros años. No es broma. Recuerdo como si fuera ayer, su inusual fascinación por meterme debajo del pilón del lavabo en las mañanas escolares, empaparme totalmente la cabecita con agua helada, y acto seguido, deleitarse buscandome el mejor peinado -entiéndase el peinado con más personalidad- que podía tener yo para destacar entre los niños de mi edad. Siempre el pelo para atrás, con una olita in crescendo a lo Presley que se erigía imponente sobre mi frente, y que, debo haber mantenido hasta los 12 años, época en que decidí -por alguna tonta razón- sublevarme de la incalculable influencia estilística que mi padre ejerció sobre mí.

El Rock And Roll me hizo amar y entender el pelo largo como sinónimo de contrariedad, de rebeldía y placer estético fuera de los cánones de una sociedad que, hasta el día de hoy en mi Arequipa Natal, permanece super atada al típico look de las nuquitas rasas -¡bien como hombre carajo!- y una leve capita, nomás, de pelambre en la parte superior. La mayoría de mis amigos y familiares -por no decir todos- obedecen hasta el día de hoy a esta constante. Estoy seguro, así mismo, que ejercer dicha determinación jamás les ha significado un eje fundamental en sus vidas.

PERO A MÍ SÍ, por eso ahora me tiene sumamente bajoneado, encabronado y estropeado (búrlense, no me importa) que sin yo haberlo solicitado, una sucia mercader del corte y la confección, se haya limpiado el "burrito" (Ariel Ortega) con mi bien intencionado plan de conservarme el pelo largo.

Era simple. Yo solamente quería que me recortara un poco de la parte de arriba para ya no tener que peinarme tanto. Me explico mejor con las imágenes :

Esta era la situación actual de mi cabellera. Como notarán, la parte de arriba estaba cayendo ya sobre mi frente, razón por la cual, acudí al centro de belleza, para que me hicieran una rebajadita, que me librara de tener que peinar dicha molestosa cantidad de pelo.

Para eso, me base en el estilo de Keith Richards. El guitarrista de los Rolling Stones solía llevar en los 70s el pelo largo, pero más recortado en la parte superior, de tal manera que no necesitaba peinarse. A eso, precisamente, es que yo le apunté a la peluquera, llevándole incluso una fotografía de Keith para guiarla.

Lamentablemente, la muy zorra me dejó así.

Como Pedro El Escamoso me dejó la dizque peluquera. Mutilando salvajemente la parte superior de mi pelaje, y tal como el "divertido"(¿?) personaje colombiano, con mis bucles de abajito intactos, pareciendo bailar alegremente una cumbia de aquel desagradable machista de mierda, que constituye el señor Lizandro Mesa.

Ustedes dirán : ¿Cómo no notaste lo que te estaba haciendo la san puta esta y piteaste rápidamente?

Bueno muchachos, para mi infortunio, me fue muy complicado adivinar cómo iba quedando el recorte, pues la tipa me tenía atados los mechones a unos ganchos. Un total y absoluto juego al azar, que me impidió saber a ciencia cierta a qué apuntaba esta mujer y sus tijeras.

30 lucas me costó la (des)gracia.

Ni más vuelvo a dicha peluquería, a la que incluso acudí acompañado y recomendado por mi madrecita. Definitivamente, ¡metiste la pata mami!

Al día siguiente de la negligencia de mierda, volví para que por lo menos la muchacha me rebajara un poco tan rochoso contraste de diferentes tamaños en un mismo corte. Fue en vano ya que la diferencia acabó siendo mínima, y es por eso, que hace unos minutos, y muy a mi pesar, decidí acabar definitivamente con esta total broma de mal gusto en que esta mounstra había covertido a mi pelo (¡¡Dios quiera que Satán le reserve un espacio en una que otra cámara de gas para que se extinga lentamente!!). Por más de que -no es necesario que se los repita- deseaba de todo corazón conservar mi cabello largo, tal como me lo propuse desde hace ya varios meses, pero, me ha sido insostenible, estos dos últimos días, dejarlo así nomás, con el aberrante estílo Pirulino (de Pedro El Escamoso) que, con mi rostro como acompañante, más parecía el de un ratero homosexual.

Acabo de trasquilar las mechas bailarinas que quedaban, y ya lo tengo todo corto.

Una cagada.

Qué más puedo agregar sobre tan fatídica experiencia.... No es la primera vez que me sucede un hecho como este, y más allá de todo mi sentimentalismo hacia el pelo, termino sacando conclusiones generales, que de veritas no me agradan para nada.

1. Mientras más pienso en algo, más fácil está de irseme de las manos así como si nada, de desaparecer completa y sorpresivamente.

2. Parece ser que, quiera o no, lo haya o no decidido, el puto destino se las ingenia siempre de una u otra manera, para que nada de lo que tengo me dure por mucho tiempo.

Desde luego, esto no me gusta para nada, y me asusta un huevo. Deno dejar de darle tan fácilmente las tijeras al enemigo. Hasta la próxima, amigos.

PAPPO POR PARTIDA DOBLE

2011-06-07T17:20:00.000-07:00

A mí el blues como fórmula musical primigenia, la verdad que no logra desencadenarme la fascinación que en otros sí. Muddy Waters, B.B. King, Robert Johnston... etc. Imposible sería negar el poderoso embrujo de su música, pero por alguna razón, hasta el día de hoy, no me toca al grado de descerebrarme. Sí me gusta el blues, cuando ya está transitando en un torrente mucho más rockero. Ahí si me vuelvo loquito, cuando se junta con expresiones tan fantásticas como el soul, el R&B y mi querido country. Por eso es que los Rolling Stones son mi banda favorita y gozo a morir con su distintivo sonido, y también por eso es que ese rockero argentino llamado Pappo, desde que lo escuché me pareció tan demencial.

Norberto Napolitano, (el "Carpo" para los amigos), Pappo. Un tipo poeticamente simple, rudo al palo, de fierros y asados, barrial y abrumadoramente carismático, ha sido el antihéroe más amado y fundamental en la historia del rock argentino. Un tipo viril y sincero, que tomó el blues como lenguaje y el rock and roll como la gasolina para recorrer los linderos de la vida en su moto. Su exacerbado dominio de la guitarra y la autenticidad de las historias que nos contaba en las letras de sus canciones, hicieron de él un verdadero gurú de la gente. Un sabio maestro intocable.

Pappo fue un tipo duro, porsupuesto, pero de un gigantesco corazón y una gracia singular para vivir sus días. Un tipo querido y respetado por todos, incluso por quienes no encajaban en su manera de entender el rock and roll y la vida.

Partió hace ya 6 años en su ley. Arrollado por un auto luego de perder el control de su Harley Davidson. Sin concesiones, sin medios tonos. Tal como fue su existencia, a todo máquina.

Hoy se vuelve a hablar de Pappo, ya que en la Argentina se acaban de editar dos libros, que, a su manera cada uno, buscan desentrañar la verdadera identidad de este ídolo inolvidable.

El primero es Pappo, el hombre suburbano, de la autoría del renombrado periodista Sergio Marchi, quien ya antes había publicado también su propia biografía de Charly García. En un sentido cronológico y bastante didáctico, Marchi reune testimonios de una larga cantidad de gente cercana al rockero para reconstruir su historia. Como el mismo Marchi reconoce : "Pappo era un músico muy clásico, agarrás el disco más sucio de Riff (la banda de Pappo en los ochentas) y entendés cada nota de él. Yo pretendía que el libro fuera así, no quería que fuera un análisis muy profundo, sino contar la historia lo más simple posible."

La segunda publicación está hecha a dos manos, por José Bellas y Fernando García, y tiene como título 100 veces Pappo. A diferencia del libro antes mencionado, este basa su originalidad en el hecho de que no existe un estricto orden narrativo, todo lo contrario, acá encontramos a borbotones infinidad de anécdotas con Pappo, que los mismos protagonistas se animan a contar para esta dupla de escritores."Las íbamos juntando tal cual los entrevistados las recuerdan, tal cual las dicen. Para nosotros era importante rescatar eso de la primera toma. Si un tipo lo contaba de una manera, para nosotros ésa era la verdad." Historias harto conocidas para algunos, como la de Luis Alberto Spinetta, que en un gesto de cariño le obsequió al "Carpo" la guitarra con la que había compuesto sus primeras canciones con Almendra.

(“Me fui a Europa, el 10 de marzo, cumpleaños de mi hermana…y le regalé a Pappo mi guitarra Dow, un modelo de Gibson que no baja de los 750 dólares sin estuche. Y se la regalé, la guitarra con la que compuse las canciones más hermosas que hice para Almendra. Para mí era una forma de mostrarle a Pappo que no existían solamente las guitarras con el volumen al mango. Que así como él me había inculcado algo de esa fuerza del rock pesado, y la mano, copar y todo eso, por otro lado yo trataba de demostrarle que existía una fuente de ternura que él no podía ignorar. Fue como decirle: mirá, tomá, no te desprendas jamás de esto, para no traicionarme en tu vida, para darme tu fe, aunque no tocáramos nunca juntos, aunque jamás nos viéramos, pero como un acto de fe, una esperanza…¿Y sabés que me fui a Europa y dos días después se la ofreció a Litto Nebbia por 160 lucas?" )

Y también otras menos conocidas, pero igual de interesantes (por no decir, insólitas) como cuando Pappo fue a la casa de La Mona Jiménez ( popular cantante gaucho del género llamado 'Cuarteto') y decidió -luego de haber escuchado ciertos rumores- apostarle 100 dolares, asegurando que el tenía la pija más grande.

Como ven, se trata de dos publicaciones excelentes, que, con justicia, rinden honor a aquel blusero que sí me encanta.

Como bonus tracks, los dejo con 3 videitos sumamente interesantes :

1. B.B. King hablando sobre Pappo

2. Sergio Marchi, siendo entrevistado por el portal argentino rock.com.ar sobre su libro acerca de Pappo

3. Pappo y su clásico "Las vías del Ferrocarril" en Rock Hasta Que Se Ponga El Sol en 1973

Hasta mañana.

350 departamento 202

2011-03-30T13:56:00.000-07:00

Esta es la última vez que voy a escribir sobre esto.

Ya está. Ya se hizo. Estoy fuera del lugar. Lejos y desolado, vacío ha quedado a más o menos 5 cuadras el reducto al cual aprendí a sentir como mi hogar los últimos 5 años. En mi corazón estás Calle Roma 350 Dpto 202. Extraño tu encantadora pequeñez, tus poquititos escalones para llegar a esa puerta de madera a la cual yo ingresé por primera vez aquel marzo lejano del 2006, sin siquiera imaginarme todo el vendaval de vivencias que entre esas cálidas paredes color crema se irían a dar. No es broma, yo me hice hombre (o al menos hice el gran intento) al interior de ese edificio, dentro del apartamento que la señora Rossi amablemente nos alquiló. Gran persona ella, y aunque jamás llegamos a establecer lazos demasiado estrechos, siento que voy a echarla de menos junto a su familia, y a todos los demás inquilinos y vecinos del edificio. Todos buena onda, y siempre con una sonrisa a la hora del saludo. Estoy seguro que pasará mucho tiempo para volver a aparecerme, caminando ya sin ningun vínculo directo, por esos derredores que, por no estar muy lejos del apartamento que ahora ocupamos, por eso es que quizás los siento tan infinítamente extraviados de mí de ahora en adelante.

Si pienso en la imágen de lo que actualmente es ya el 202, todo deshabitado pero con las intangibles huellas en la pared de aquellos posters, cuadros o dibujos que tanta vida y color nos regalaron en todos estos años de feliz (sí, ¡feliz!) convivencia, pues me provoca ponerme a llorar porque instantáneamente esa aparición mental en mi cabeza, es sentida por mi alma como una suerte de llamado.

La casa llamándome , reclamándome. Mi -ahora- antiguo cuarto dejándose escuchar, el bañito, con sus bellas mayolicas todas antiguas y celestes, el taller que más que taller nos sirvió todo el tiempo de depósito o almacén de tremenda cantidad de pinturas, dibujos y cachivaches de todo tipo; La cocina -en la que Silvia perfeccionó a grados magistrales su exquisita manera de hacer las milanesas- que puedo asegurar en un inicio todos la hallabamos hermosa, y hoy escucho a mis padres criticar, y hallarle defectos que hasta hace algunos meses nignuno parecía si quiera encontrar. "Que era muy chiquita y oscura". ¡Pues me afecta ese maldito desprecio a lo que ya nos es viejo! Me parece -así sea referido a una cosa material- de lo más ingrato.

La casa llamándome, el balcón, donde hube de pasar tantas tardes inolvidables y reveladoras aquellos primeros meses. El largo, larguísimo pasillo que sabiamente supo preservar y resguardar nuestra privacidad en todo momento, especialmente, cuando algún inesperado caía de visita y uno de nosotros no tenía ganas de dar la cara. Y recuerdo especialmente el fondo de dicho pasillo, con nuestros autorretratos de primerizos años de aprendizaje pictórico en la universidad. Siempre lo tendré presente en el túnel de mi memoria. Porque eso es lo que fue en el más real sentido de la palabra aquella hermosa vivienda. El cobijo de dos hermanos estudiantes de Arte, en cuyo calor de hogar ambos fueron aprendiendo con intensidad todas las cosas que la vida temprana tenía por ofrecerles. En el 202, mi hermana y yo aprendimos sobre todo a descubrir el amor lejos de casa (Arequipa). Y fue maravilloso haberlo hecho simultáneamente y juntos, en una casa en la que tuvimos toda la libertad del mundo para dotarla con lo más genunio de nuestras personalidades. Por eso lo llegamos a querer tanto a ese departamentito.

Centenar de historias de todo tipo que junto a mi querida María José protagonizamos en el 202. Unión. Amistad. Fraternidad. Peleas. Días buenos. Días de mierda. Dolor. Incomprensión. Ira. Éxitos. Elocuencia. Silencio. Comodidad. Inconformidad. Problemas. Angustia. Y sobre todo, muchas, muchas, muchas risas, entre nosotros dos solos y junto a toda la gente que alguna vez pudo ingresar al núcleo de nuestro día a día, el pozo de nuestros más atesorados secretos y punto de inicio a nuestra diaria rutina de salir al mundo en esta complicada ciudad que, sin embargo, tanto nos ha otorgado.

Seguramente, aquellos que siguen junto a nosotros y supieron gozar de la calidez de la vieja casa, cuando conozcan este nuevo sitio de la calle Porras Osores (hasta el nombre me parece muy frío en comparación al de mi Roma amada) echarán de menos aquel sitio tan ideal y mágicamente perfecto. Tan grato para estar.

Fue el sitio ideal, y repito, cada vez que se me vuelve a la cabeza la última imágen de la mudanza en que hube de abandonar el viejo depa y observarlo resignado a su suerte, todo calatito y ya sin ningun puto accesorio, decoración o elemento, tan sólo un desnudo vestigio de todo el amor que supimos construir ahí en los últimos años... pues, siento sinceramente que no se trata tan sólo de un lugar que dejamos, sino de un amigo, de un gran amigo que ya cumplió su puto ciclo y piña pue, ya no nos sirve más.

Me da pena, nostalgia y añoranza por lo que se deja y jamás se retorna. Por las palabras, acciones y sensaciones que en la vida de uno ya están predestinadas a suceder exclusivamente en un determinado lugar y tiempo al cual ya nunca jamás se va a volver, y por ende, también aparece en mí una melancolía, por el hecho de afrontar que jamás se va a volver a vivir de la misma manera los nuevos sucesos que nos depara el misterioso destino.

Pues sí, sé que sueno horriblemente redundante, pero es que aún ni esa lógica tan obvia me sirve como racional consuelo.

Honestamente siento que he dejado una gran parte de mí, en aquel departamento tan querido, que jamás podré reencontrar. Esto me genera todo un dilema, teniendo en cuenta de que siempre he tendido obsesivamente (y en vano) a intentar juntar y recapitular todas las facetas y partes de mí mismo con el propósito de entenderme. Además, porque me agobia sentir que todas esas partes mías siempre estan tan dispersas. Por eso me afecta dicho 'cerrar etapas' que hoy se ha dado con el adios a un lugar bajo cuyo techo se sucitaron tantos momentos entrañables y fundamentales. Por eso.

No quiero seguir pensando en el 202 del 350 de Roma, porque cada vez que lo he hecho este día se me han venido los flashbacks de un trozo de juventud que ya voló. Para mi suerte, viejo todavía no soy, pero, hechos como este de la mudanza, me generan hoy una ruptura que no me resulta nada fácil. Como tampoco me es nada fácil crecer.

No voy a volver a pasar por la calle Roma hasta que esta sentida nostalgia se me haga por lo menos un poquito más digerible. ¡Qué lindos tiempos pasamos ahí carajo!. Hoy lo único que espero se mantenga en mi nuevo paradero, es la pintura del viejito vendedor de caramelos que fue -sin lugar a dudas- el emblema y espíritu mural de aquel magnífico periódo. Por lo menos mientras siga viviendo en Lima, quiero que el abuelito de los caramelos me acompañe y se mantenga imponente y erguido en la sala del lugar donde yo vaya ¡No puede ser de otra manera, pues!

Miles de miles de recuerdos que -rogando a Dios mi buena memoria jamás merme- pese a que ya no puedo volver a vivirlos, grabadísimos quedarán por siempre en mi cabeza y mi corazón.

¡Qué lindos y definitivos tiempos pasamos ahí carajo! No me alcanzarían las palabras, Romita linda 350 Departamento 202, para acabar de explicar en su total profundidad todo lo que para mí significas.

Ahora sólo me queda intentar darle una chance a este nuevo hogar, que pese a toda la apatía que hoy sinceramente me produce (reitero, ¡ni en el nombre de las calles hay punto de comparación!), ha sido fruto del esfuerzo de mis padres en su búsqueda por mejores posibilidades para nuestra familia.

El nuevo lugar está lindo, en serio, pero... HAY COSAS DEL CORAZÓN QUE LA RAZÓN NO ENTIENDE.

Tengo tiempo. Para aprender a hallarme en mi nuevo reducto y quererlo, o en caso contrario, sumirme en la más absoluta e irreparable depresión de índole personal al no sentirme adaptado en un habitat demasiado pudiente para mi gusto (lo cual, de seguro sería considerado por todo el país como una tamaña frivolidad, o mejor dicho, como una cachetada a la pobreza).

Mejor todo se lo voy a dejar al Taita, nomás.

Me he ido para no volver. Y lo peor es que no estaremos tan lejos, cojuda.

Cuídate casa querida. No me cabe duda que también serás el lugar ideal y perfecto para albergar las ilusiones y alimentar los sueños de tus futuros inquilinos. No me cabe duda que tus habitaciones y pasadizos volverán a rebozar de vitalidad algún nuevo día. Me marcaste (junto a mi hermana) como no tienes idea. Ojalá permanezcas en pie por largos años más, y si algún día logro reunir buena platita, quién sabe, te doy la sorpresa, reconquistándote, y adquiriéndote para vivir ahí junto con mis calatos.

Te amaré por siempre mi casita de Calle Roma 350-202.

¡CHAU!

SELECCIÓN PERUANA DE ROCK AND ROLL

2011-02-03T09:19:00.000-08:00

Mi equipo de todos : Parados (de izq. a der.) Pablo Luna (Los York's), Juan Luis Pereira (El Polen), Daniel F (Leusemia), Piero Bustos (Del Pueblo y Del Barrio), Miki Gonzalez. Sentados (de izq. a der.) Raul Romero (Los Nosequien y Los Nosecuantos), Jean Paul "El Troglodita", Pelo Madueño (Narcosis), Cachuca (Los Mojarras), Rafo Ráez, Rafo Komodo

¿Qué constituye la obra en el rock? Definitivamente los discos. Los sencillos (los éxitos radiales) venden y dan plata al artista, pero no necesariamente aseguran la consagración de una carrera ni el vuelo artístico de una propuesta. En el Perú, con nuestro rock hecho en casa, casi siempre se ha pasado por alto esta consideración. Muchas bandas fantásticas y solistas capísimos, han quedado en el olvido y generalmente sin ser conocidos (más que por sus madres) debido al maldito desinterés, el mal manejo o la escasa responsabilidad a la hora de labrar una discografía. Y así mismo, muchas de las más renombradas leyendas de nuestro rocanrol, nos han dejado condenados a deleitarnos de por vida con lo poco que produjeron, haciendo que en nuestro silencio más lastimero pensemos quizás “¡Caray, que rico hubiera sido escuchar más de esto!”.
Teniendo en cuenta (o no) esta consideración personal que yo les pongo sobre la mesa, igual creo que van a poder disfrutar, mis queridos lectores, con esta Selección Peruana de Rock and Roll que con mucho cariño he confeccionado para ustedes. 11 discos esenciales que integran mi equipo ideal de rock and roll peruano. 11 discos que, por donde se les oiga, transpiran al 100% su rockero corazón cholo.
Ah sí, y no se vayan a extrañar si es que en esta selección brillan por su ausencia algunas vacas sagradas (Los Saicos, Traffic Sound, Frágil, etc.). Mi recuento está basado en la magia de ciertos discos y no en el impacto crucial de nuestros más grandes nombres. Todo lo aquí escrito corresponde a mi gusto personal, aunque…… claro está… Tiene algo de verdad.

¡Sin más preámbulos, con ustedes la oncena titular que ya salió a la cancha! :

1. Los York’s – Ritmo Y Sentimiento (1969)

El rock de garaje en el Perú tuvo en Los York’s a su exponente más sólido. Y Los York’s alcanzan su grado más ecléctico y diverso -sin renunciar a su conocida postura salvaje- en este Ritmo Y Sentimiento. La inolvidable voz de Pablo Luna y los despiadados riffs de Román Palacios nunca sonaron con tanta emoción.

2. Jean Paul “El Troglodita” – Vudú (1972)

Enrique Roberto Tellería o Jean Paul “El Troglodita” fue y será para siempre el loco más loco de nuestro rock. Un adelantado para su época que usaba mostacho de charro y lucía modernos ternos de leopardo. Vudú fue el más imperecedero legado que pudo habernos dejado. Rock ácido recontra hippie, con su cautivante voz de gatito extraviado y arreglos musicales de gran factura (cortesía de los hermanos Cornejo de We All Together) que en no pocos momentos llegan a alcanzar cimas de esplendor jazzero. Sin duda, un testimonio en frac de lo que fue el flower power lorcho. Destaca el gran final con la canción “Pórtense bien”, cuya letra -según declaraciones del propio Jean Paul- fue un espontáneo encuentro con la poesía que llevaba adentro.

3. El Polen – Fuera De La Ciudad (1973)

La hermandad de Juan Luis y Raúl Pereyra dio origen a la que en su momento fue la primera agrupación en América del Sur en combinar el folklore de este lado del mundo con elementos propios del rock and roll. Bandas como Los Jaivas de Chile o Arco Iris de Argentina los reconocen hasta el día de hoy como influencias centrales en su desarrollo. Fuera De La Ciudad posee, tal como lo dice su nombre, todo el sentir de una música periférica, que opta por establecer sus raíces en tierras tranquilas donde, sin embargo, hay mucho por contarse todavía. Este disco supuso una vanguardia en todo el sentido de la palabra, y para quienes lo oímos, un encuentro mágico con los ritos y fiestas de nuestra serranía.

4. Leusemia – Leusemia (1985)

Por más de que Daniel F. siempre haya renegado de lo apurado que fue este debut leusemico (grabado aún en la época del vinilo) y que haga énfasis en que las 12 canciones ahí registradas no dan muestra fiel del verdadero potencial de la primera formación de la banda, yo sigo pensando que es un debut inmejorable, hecho a la medida de la situación, en el que las carencias técnicas de la época, el apego a un rock peleón y la gracia del todopoderoso, hicieron de las suyas para lograr un resultado tan deliciosamente astalculo como este. No importa si es punk rock o rock and roll a secas ¡Sigue siendo algo pa`l colesterol!

5. Narcosis – Primera Dosis (1985)

En este caso si no hay discusión. El único disco de Narcosis - y no temo a equivocarme- debería ser uno de los álbumes punk más ingeniosos y revolucionarios de la historia del mundo ¡Es que es una obra maestra de su género! Y no exagero. Tiene la dosis perfecta de crudeza pura y todo lo bueno, lo malo y lo feo que pudo haber definido a la -en ese entonces incipiente- movida subterránea. Que me disculpen Pelo Madueño y Wicho García, pero después de esto ya debieron haberse dedicado nomás a formar una familia estable y a apostar al ganagol los domingos. Para qué mas, digo yo.

6. Miki González – Puedes Ser Tú (1986)

La aparición de Miki González a finales de los ochentas fue más que revitalizante. Este disco fue su mejor carta de presentación. Si para Bob Marley su eje era Kingston, para este hispano-peruano lo fue El Carmen. Puedes Ser Tú encarna a más no poder la angustia provocada en los jóvenes de la capital a causa del caos político imperante y la riquichichíchima aparición de la pasta básica. Un álbum tremendamente innovador para lo que se venía haciendo por aquel entonces en estos lares. Fue grabado en Argentina con la colaboración de Andres Calamaro y Charly García.

7. Los Mojarras – Ópera Salvaje Para Tribus Urbanas (1995)

Hernán Condori “Cachuca” y los suyos, fueron a inicios de los noventas la voz que más supo representar al provinciano que se fue a Lima para hacerla en grande. El nada modesto nombre de la placa no está por las puras, le calza perfectamente a la música que hay dentro y le rinde honores a los orígenes de la banda. Un disco inigualable de una agrupación irrepetible. Jolgorio, drama y cojones: el menú diario del nuevo peruano. Que no te maree el término ‘fusión’, aquí está la chicha rock en su punto más alto y disfrutable.

8. Los Nosequién Y Los Nosecuantos – Walter (1996)

Originalidad musical hasta los huesos es lo que presenta Walter, la placa más fina y madura de los Nosequién. Relatos cáusticos -y sumamente divertidos- sobre el amor y los problemas de vivir en la ciudad. Un disco que te envuelve de inmediato con su gracia, sabiendo corresponder muy bien al chacotero que todos llevamos dentro. Altamente recomendable….. en especial ahora, que a nuestros rockers tanta falta les hace una pizquita de choncholí.

9. Rafo Ráez – Suicida De 16 Y Otras Canciones (1996)

Hablar de Rafo Ráez es para mí, hablar del más prolífico e incansable cantautor del rock nuestro. Un músico inteligente y amplio, humilde y camaleónico. Su primera aparición dejó en claro que no estábamos ante uno más de la tradición y da por sentadas las bases de un artista con espíritu independiente, de grito inalcanzable y corazón accesible. Todos los discos del Ráez tienen mucho que decir, pero si recién empiezas a escucharlo, será Suicida el que mejor te abra las puertas de su extraña y bella naturaleza.

10. Manganzoides – Dosis Completa (1998 y 1999)

Ideal compilatorio que reúne los dos primeros trabajos de estos genuinos herederos de Los Saicos, Los Shain’s y Los York’s. Una bestialidad arrolladora que supo dejar su huella sin abandonar su misterio.

11. Del Pueblo Y Del Barrio – Matute FM. (2000)

Piero Bustos, líder de Del Pueblo Y Del Barrio, nunca escatimó en la ambiciosidad de sus proyectos. Afortunadamente, pues es gracias a esa fe ciega en sus locas ideas que pudo hacer posible una obra de la talla de este Matute Fm

. Un disco conceptual basado en la idea de una radioemisora que transmite desde el corazón de La Victoria. Con sus propias propagandas, locutores e historias hechas canción acerca la vida en la ciudad. Una joya imprescindible.

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¿Cómo conseguirlos?
Salvo unos cuantos, muy pocos de los discos que componen esta Selección Peruana de Rock and Roll se hallan disponibles en las tiendas de música. Por lo menos en las llamadas “oficiales”. Es por eso que nunca está de más darse una vueltita y consultar con el casero que guarda las joyitas en el algún puesto de mercado, o acudir desde la comodidad del hogar, al encuentro de ellas por medio de algún buscador virtual como Taringa, Torrent, o blogs de descarga dedicados al género. Ahí sí no hay pierde.

3x3

2011-01-15T16:01:00.000-08:00

no es nueve.

1x1

Acabo de volver de caminar hasta el centro. Fui a buscar un bastidor medio amplio, donde poder empezar la primera pintura que quiero hacer este verano. No se trata, sin embargo, de una obra de esas que se anhelan locamente y con ilusión durante mucho tiempo. No. La pintura cuyo bastidor fui a comprar, será un bonito florero que luego intentaré ofrecer a las amigas pitucas de mi madre, con el único fin de sacar un buen dinerito.

Pintar flores, desde luego, no es el tema que más me entusiasme, pero, al haber destinado la mitad de mis obras veraniegas a meros fines lucrativos, pues, tampoco es que me produzca un tedio insufrible. Hace años que no hago un estudio al natural en pintura, veremos pues qué tal sale.

1x2

El día lunes caí sorpresivamente ebrio hasta horas muy entradas del nuevo martes. Fue una experiencia grata en el esplendor del momento. Compartí la mesa, los vasos de ron, y una larguísima caminata de amanecida, con gente muy bacán, con la que sin embargo no había tenido anteriormente la oportunidad de salir tan de parranda. Lógicamente, mi conexión con ellos y ellas no fue instantánea. Me siento siempre descomputado y alguito tenso al ingresar en las fauces de un nuevo grupo (mucho más aún, cuando al darles el alcance, ellos ya llevan buen rato reunidos). La comodidad -estando sobrio- con nueva gente, muy rara vez me es simple. Requiero de aceptar el paso de los minutos y que me entregue sin reservas a la dulce hipnósis del trago. Siempre me he preguntado si los demás también sentiran conmigo ese inquieto cable pelado. Igual, nunca me he atrevido a preguntárselos.

1x3

Mi tío Miki hace las de mamá ayer, y es quien me despierta a hora prudente en el prólogo de mi día. Le abro la puerta de mi cuarto sintiendo un grave dolor de garganta. Ardor, mejor dicho. El motivo de su presencia en mi inexorable domo es, que pensó que ya era hora de arreglar aquel viejo tocadiscos que hace algunos años me obsequió, y que yo jamás tuve la predisposición de llevarlo a reparar para que funcione. La verdad pues, es que si no era mi tío Miki ... ahorita el aparatito seguiría siendo soporte del bulto de revistas y papeles cojudos que, por alguna razón, mantengo aún en un viejo mueble de mi cuarto arequipeño. Le entrego el objeto, agradecido, y pienso en silencio de que ha sido una bonita e inesperada manera de comenzar el día.

Me baño, almuerzo un rico plato de la inspiración de doña Flora, y algo adormecido permanezco por unos minutos más viendo un nuevo capítulo de la ya fenecida y antiquísima serie "Detrás del Crímen" (sí, con la conducción del multifacético coronel Benedicto Jiménez). Retorno a mi cuarto para dibujar o intentar componer algo con la guitarra, y de pronto suena el teléfono. Es el tío Miki para avisarme que ya está reparado el tocadiscos, que le han puesto la aguja que le faltaba, y que en 10 minutos viene por mí para recojerlo. Por lo visto, había sido bien rápida la cosa.

2x1

Llego al centro, un poco más agitado de lo normal. Me cuesta un poco respirar y tengo la sensación de estar siendo observado por alguien. Ideas mías, nada más, aunque igual no puedo dejar de sentir mi figura entre tantas figuras desconocidas, como la de un extranjero. En la tienda de arte -presumiblemente una de las 2 únicas con que cuenta Arequipa- la dama que atiende me indica que por el momento sólo cuenta con bastidores pequeñitos. ¡Ah sí! También los putos acrílicos disponibles en su vitrina, son como para que los use un liliputiense. Por las huevas me vine al centro, si no hay lo que pido, mejor prefiero no comprar nada.

2x2

Las charlas del lunes en "La Oficina" giraron en torno a conflictos de índole sexual y social. De por sí, uno es ya demasiado parlanchín cuando está en el fondo de la marea alcohólica. Habla, grita, se para, y entra a detallar viejas historias con inestables fonomímicas. Se va al baño y se le habla al sanitario como a un amigo más. Se retorna a la mesa y se continua conversando. Lejos quedó el impreciso inicio de toda la contienda. Ya nada atenta contra la alta fidelidad de mi eficiente reproductor de sonido, cuando estoy y están todos a mi alrededor, empapados del etíl. ¡Da placer el alcohol, qué vamos a hacer! Y por más de que -a lo mejor- siempre resulte inevitable al día siguiente... Creo que está de más buscarle demasiada hilación a lo que uno siente al moverse en 2 estados totalmente diferentes, como son la sobriedad y la borrachera. No puedo contra la química de mi cuerpo, y por las puras voy a torturarme cuando ya todo haya pasado, con las habituales preguntas que, en mi papel de borracho incurable, hasta el día de hoy continuo haciendome. ¿Vale la pena filosofar la borrachera, tras la borrachera en sí? Pucha, no sé, a mí -por lo visto- eso sólo termina haciendome sentir como mi propio cardenal Cipriani (muerte a ese hijo de puta), buscando todo tipo de anomalías en mi personalidad, para horrorizarme y luego flagelarme.

2x3

El maestro dejó el tocadiscos funcionando de puta madre, ahora mi tío Miki quería saber donde podíamos comprar algún LP para probarlo. El maestro menciona un lugar llamado "La Muela", que queda por la avenida Goyeneche y no es más que una hilera de negocios de libros, radiolas, y todo tipo de artefactos en desuso, cuyo curioso nombre esta justificado por los colindantes consultorios odontológicos que se encuentran en la misma cuadra. Ahí encontramos, en el primer puesto que nos da la bienvenida a "La Muela", una gran ruma de percudidos vinílos que, cual muertos anónimos en una fosa común, esperan -quién sabe- amontonados la llegada de un deudo que reconozca con gratitud lo buenos que fueron mientras gozaron de vigencia. Mi tío se sorprende. Él, sin duda, conoce mejor que yo el uso de estos discos, y puedo notar, mientras seleccionamos juntos los ejemplares que nos llevaríamos a casa, cierto regreso en sus ojos por un pasado que supo disfrutar mucho.

3x1

Harto ya de caminar y en vano entrar a tiendas, hago de cuenta que me dejo convencer casualmente por un letrero que anuncia cervezas en el Ad Libitum. Estaba escrito en inglés y no podía ser más alentador : "Cold beer S/7.oo".

Siendo casi las 5 de la tarde, estaba yo en un bar vacío y sin música, observando a través del gran ventanal que daba a mi mesa, a los carros y la gente que por la calle transitaban. Desde luego, todo tenía una matíz sombrío. El vacío y el silencio del recinto, el gran vidrio sucio del ventanal, y el administrador, que parecía estar resignado a ahuesarse sin saber muy bien qué diablos hacer apoyado en la gran barra del antro. Bueno, me trajo la chela y le agradecí porque en verdad estaba bien cold. Y así estuve bebiéndola de a pocos, para demorar en algo el tiempo de regreso a mi casa. Observando hermosas jóvenes turistas que se lucían del brazo de algún hippie madeinperu poco amante de las duchas. Pensando en tonterías. Haciéndome el interesante con mi chopp y mi mirada de forastero. En eso, el administrador decide prender la música. Agradezco -desde mi interior- el gesto, ya que me estaba siendo inconcebible estar en un bar sin la compañía de algún tema de fondo. El tío la achunta y ¡vaya de que manera! Empieza a sonar el Unplugged de Rod Stewart con "Maggie May", y yo me pongo feliz. Siento que el tipo del Ad Libitum ha perpetrado mi alma, sabiendo que con la inconfundible voz del viejo Rod me regalaría un buen momento. Ahora sí me olvido de las escenas de la calle y empiezo a gozarme solamente a mí. Continúa la música con "Hot Legs" y se desata la jarana en toda mi extensión. Disfruto hasta la última gota y me siento como un parroquiano de toda la vida en esta taberna, que ya en mi imaginación (debido pues a la música) no queda más en la calle San Francisco de Arequipa, sino, en algún sótano de la lejana ciudad de Glasgow. Sigue "Hot Legs", y cuando me aproximo para pagarle al viejo hermoso, 'ta que me da un horrible calambre en la pierna. Murió la canción, ¡Chau cold beer! ¡Chau Hot Legs!

3x2

Antes de dormirme, y ya un poquito recuperado de mi total estado de aparcamiento por la trusca ronera, enciendo la tele para ver alguna peli que -si es posible- logre sacarme del aturdimiento de pensar tanto en los huevos del chancho volador. Encuentro , recién empezando, una bien bacán con Will Smith y su hijito, de la que mi amigo Andruko me había hablado alguna vez, camino a un Año Nuevo en Camaná. Su nombre era " The Pursuit Of Happyness" (así con 'y'), y trata de un hombre que se encuentra en un momento crucial de su vida, pues su economía empieza a caer de manera estrepitosa. Esto, poco a poco empieza a provocar estragos en su vida familiar, y es así que un día su esposa le anuncia que se larga del hogar, pues está ya harta que el cabrón no logre hacer nada para mejorar las cosas. El tipo, aunque triste y viendo que no hay nada que pueda hacer para evitar la partida de su ñori, acepta dicha decisión, pero pidiéndole como única condición a la flaca, que no se lleve al pequeño hijo de ambos. Así pues, él logra quedarse con la guagüita, a pesar, de que el verdadero infierno que acabaría por llevarlos a la más inimaginable pobreza, recién comenzaría. Sin embargo, Cris Gardner (el nombre del protagonista) tiene el espíritu más peleón y persistente de la humanidad, y hace tripas corazón para no perder la calma cuando la adversidad ya es asesina. Decide jugarse la última carta que le queda y empieza a prepararse -en medio de todo el caos de su vida diaria- para rendir un exámen que, si es que lo aprueba, terminará abriendole las puertas del gran mundo empresarial, y, logicamente, cambiando por completo el rumbo de su destino.

La historia que, vale remarcar, es un caso de la vida real, logró engancharme de una manera muy fuerte por la valentía para afrontar los problemas, no ahogarse en ellos, y buscar a como dé lugar en el infortunio aquel destino que creemos de nuestro merecimiento, que derrocha Cris Gardner. Así mismo me impresionó ver cómo el puto, ya a punto de perder la cordura, no perdía de ninguna manera la sensibilidad y el tacto para seguir tratando a su hijo como un niño. Se esforzaba por no descargárselas con el chiquitín, sino más bien, tomar la inocencia de sus preguntitas infantiles como la mejor medicina a tanto esfuerzo y presión de su desdichada realidad.

Me hizo pensar mucho en lo valioso que es no rehuir a una situación. Es decir, no darle cuchumil vueltas al llanto por la miseria, sino, respirar un poco, lavarte la carita con agua bien helada, y de inmediato, empezar a actuar para invertir tan mala racha. Al final, Cris Gardner obtiene la máxima puntuación del exámen y es elegido para quedarse con el empleo. Hoy en día comanda todo un imperio de los bussiness en Norteamérica. Y yo, pude dormirme, tras conocer su historia, con una grata e inspiradora sensación de chocolate caliente en el alma.

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15 son los LP's que mi tío Miki tuvo la amabilidad de regalarme. Estaban a 2 luquitas cada uno, así que no desaproveché. Verdaderos hallazgos los que encontramos en "La Muela". Un compiladaso de Bread, el Rock Of The Westies de Elton John, Bajo Las Sabanas de un Jimmy Santy ochentero y sumamente fascinante, la parte primera del Maestra Vida de Rubén Blades, Lord Sutch y sus heavy amigos, Esther Phillips, una desconocida agrupación mapocha medio new wave llamada Valija Diplomática, Barry White, uno en vivo del ex-Moot And The Hoople Ian Hunter, el primero de We All Together... entre otros. Le agradecí de sobremanera a mi queridísimo tío por tanto día de ofrendas. Caminamos de vuelta a la playa de estacionamiento y me evocó viejas lunas al contarme de lo "pendejitas" que eran en sus épocas, las niñas del Centro Educativo Chaves de La Rosa. Con gran paciencia y entusiasmo, supo enseñarme -ya de vueltita en mi cueva- el modus operandi del tocadiscos, procurando no dejar en el aire ningún detalle que pudiera estropear el ideal funcionamiento de mi nuevo juguete musical. ¡Un grande de grandes mi tío Miguel Del Carpio Härter! Y más tarde, hube de quedar catatónico cuando la aguja hizo girar el lado B del disco Bajo Las Sabanas de Jimmy Santy. Ni se imaginan, muchachos, de la delicia que les hablo. Ya habrá oportunidad de oírlo juntos.

CANCIÓN : VOLAR Y NAUFRAGAR

2011-01-02T15:18:00.000-08:00

¿Cómo están? Acaba comenzar el 2011. Hoy es el segundo día, y bueno, les deseo lo mejor sinceramente, lo mejor para que cachen como puercos endemoniados y manden al coño a todo aquello que los hace sentirse menos cómodos en este mundo.
Bueno, en la víspera del nuevo año, andaba medio encabronado con un ser al cual quiero mucho. En verdad fue un poco triste porque estuve encabronado con 3 seres a los cuales quiero mucho ( Ya solucionés las cosas con 2, excepto con 1) y no encontré mejor manera para zafarme de toda esa nébula de malestar, que sentarme en mi cama a tocar la guitarra y buscar si acaso salía algunas notitas simpáticas. Estoy medio molesto también porque en lo que va de mi llegada a Arequipa he subido 3 putos kilos de peso. Yo peso 60 kilos clavados, y puta... horas antes del día 1 de este año, sentí jodidamente que mi barriga estaba estorbando. Fue un malestar silencioso, pero precisamente por eso, por ser silencioso, es que lo detesté tanto. No me gusta hacer deportes pero tampoco me gusta engordar. Han sido los días de tragoneo y tragoneo que me han traído abajo. Soy vanidoso, ¡qué puedo hacer!. Mi amigo Sebastián ( que últimamente esta haciendo ya casa de psicoanalista conmigo) dice que esta fijación esta basada en que .... en fín. Bueno señores, el hecho es de que esta simpática composición me trajo una mejora anímica, que por lo menos hasta el día de hoy esta surtiendo efecto. Es de las canciones más "raras", por así decirlo, que he compuesto, porque no cumple la habitual tradición mía de hablar en primera persona sobre temas absolutamente reales, sino más bien... esta es sencillamente un devaneo, que en el momento salió, supongo tal vez, por las pocas ganas que tenía yo, de verme en mi realidad, medio aturdido por la llegada del nuevo año, y por los conflictos con seres queridos que ya comenté. Digamos que es un escape literario y hasta físico. Digamos que contrarrestó, pero a la larga, significó una buena fortuna, pues la verdad que he tenido uno de los añonuevos más bonitos, pacíficos e introspectivos de los últimos ¿23 años?

Pues bien, mis camaradas, aquí les dejo este nuevo tema, el primero del año que arribó, y según apunto a creer, un talismán de buena fortuna para lo que resta de estos 363 días.

VOLAR Y NAUFRAGAR

Una vez volé
hacia un mundo que jamás imaginé.
Todo era al morir
la mejor satisfacción de existir.
Y con ellos la fiesta
...no tenía principio
ni mucho menos fín.

Daba gusto andar
pues no habían razones para pelear.
Y ni al morir
se acababan las ganitas de reir.
Fui con ellos conciente
e inconciente a la vez.

Hay muchas formulas para vivir y sonreir
no dejes que maten tu inquietud.
Y si decides que mejor es naufragar
no habrá nadie que te lo pueda negar.

CANCIÓN : EL VIL PODER

2010-12-31T11:19:00.000-08:00

Y bueno, siguiendo con las canciones.... aquí va una que se llama EL VIL PODER, y que, la verdad, nace del sentimiento de cierta intolerancia, mejor dicho, bastante intolerancia, que genera en mí ciertas actitudes de la juventud de la que formo parte, pero no me adhiero del todo, porque sencillamente no me da la gana, de asumir como mío tal poder.

Me tomo la licencia de incluír aquí... el comentario que sobre la letra de la canción (sobre la letra nada más, porque estoy seguro que para él esto queda muy pobre como para ser evaluado desde los parámetros de una canción) tiene mi gran amigo Rodrigo Llosa. Dejándoles el comentario de este muchacho, me despido, dejándoles el skin para escuchar aquí mismito el temita, y cómo no... la letra de rigor.

Un gran saludo amigos, ¡FELIZ 2011! ¡EL BLOG DEL BUEN AMIGO VA A VOLVER PARA CACHARSE AL MUNDO!

"Hay rencor amigo Murillo, de acuerdo con que mejor es poder que el poder a costa de los demás. Se puede estar por encima y no encima ciertamente. Es una opinión decirte que lo menos directo suele ser más certero; sin embargo hubiera sido in ...útil decirle a Bukowski, por ejemplo, que utilice otros términos. En todo caso es bueno que ahora cuando tenga ganas de decir algo ofensivo en uno de mis escritos, me detenga y lo deje para Murillo. Cómo tú dices, tienes la sangre hervida... pero suave, sórbe los coágulos que rondan porque las arterias se cierran."
-Rodrigo Llosa Sanz (dixit)

EL VIL PODER

Ay, te enseñan a mentir, te enseñan a agradar, te ens ...eñan a matar.
Ay, no quieres compartir, deseas destacar, deseas comandar.
Ay, no he visto un tipo así, que escupa tanto al cielo y pida tanto al sol.

A mi edad, es fácil ser así.
...
Ay, te quieres divertir, te quieres liberar, te quieres estonear.
Ay, no muestras humildad, no muestras corazón, no muestras tu verdad.

Es así, con muchos a mi edad.

Puedo verlos reunidos tratando de cambiar
el mundo a través de una canción.
Con los Beatles de fondo y buena provisión de ron
haciendo peroratas al amor
haciendo peroratas al amor.

Son tan inteligentes, su cultura es mejor
que la de gran parte de la nación.
Formulando discursos de complicada comprensión
creen hacerle al mundo un gran favor
creen hacerle al mundo un gran favor.

Ay, estoy cansado ya de tanto fumamierda y tanto intelectual.
Ey, los hippies ya no estan, busca tu propia forma de obtener la paz.
Y deja de fingir ser el desinteresado que sólo quiere ver.
Ey, yo te conozco bien, lo único que tu quieres es el vil poder.

Es el vil poder.

Es así, con muchos a mi edad.

CANCIÓN : PARA SABER QUIEN SOY

2010-12-30T17:12:00.000-08:00

Bueno señores, he decidido, antes de cerrar el año que sería una buena idea ir colgando mis canciones en el blog. Espero que esto sirva para que se difundan, empaticen con sus almas, o acaso los espante. Sin más ni más... bienvenidos a la musiquita que hago.

PARA SABER QUIEN SOY *

Cómo estan mis amigos, les quiero saludar
me he venido a mi tierra a ver si me puedo reencontrar.

Quisiera estar solo por dos meses o más
para pensar en calma a lo que puedo este año aspirar.

No ha sido cosa fácil, largarme para mí
dejé a Daggiana sola y temo que se pueda olvidar de mí.

Esta es la situación en la que me hallo hoy
Yo mismo la busqué para saber quien soy.

No ha pasado mucho y ya empecé a urgir
las horas las confundo, de noche no me puedo dormir.

Me ha salido un granaso por tanto ir a chupar
la mami me increpa que en casa ya no puedo huevear.

Dicen que el verano es el tiempo ideal
para hacer mil cosas, veremos si lo puedo lograr, al final.

Esta es la situación en la que me hallo hoy
Yo mismo la busqué para saber quien soy (2 veces)

Y hay que tener paciencia
para actuar con solvencia.
Si me agarra la violencia
que no sea más que mi presencia.

Buscaré una chambita que me pueda brindar
la independencia en soles para poder mi arte en paz, llevar.

Y así mismo un hueco donde rocanrolear
no tanto por la plata, sino por mis ganas de entregar.

Me encerraré en silencio y saldré a pasear
para hablar con el viento y discutir qué cosa es verdad, con una chela en la mano.

Esta es la situación en la que me hallo hoy
Yo mismo la busqué para saber quien soy (2 veces)

Nuevos días, fin de año

2010-12-20T15:59:00.000-08:00

In memorian Captain Beefheart.

Yo escribo para distraerme, para desfogarme y evitar caer en el tedio. Por eso, cuando siento que al estar escribiendo empiezo a hervir en monotonía o aburrimiento, puta, prefiero dejarlo ahí nomás. Hasta nuevo aviso o hasta nunca.

En estos momentos les estoy escribiendo, siendo ya la primera media hora del nuevo día, con el fin de convertir mi insomnio en algo más digno y soportable. También porque quiero ordenar, mediante estas líneas, lo que al inicio de esta nueva semana deseo empezar a hacer.

Las vacaciones son para mí una gran contradicción. Deseo hacer mucho, pero la mayoría de las veces termina venciéndome la apatía, la inercia. En las vacaciones doy por terminados los horarios del tiempo hábil, y hago siempre la suposición de que empezaré a crearme un nuevo cronograma totalmente supeditado a los fines creativos que me he propuesto.

A mí me urge crear. Es lo que digo siempre. Sin embargo, a la hora de la hora, la implacable frialdad de las estadísticas acaba haciendome quedar como el más ruin y patético de los mentirosos, de los paleros, de los pinochitos.

Llegué, o mejor dicho, volví a mi linda Arequipa, la tarde del pasado miércoles, luego de haber cerrado por fín -quizás también gracias a una ayudita del de arriba, que ahora aprovecho para agradecer- mis 6 años como estudiante de Pintura.

Seré franco, el desenlace no fue el que yo hubiera imaginado al empezar con todo esto en el 2005, pero, a la vista de lo ocurrido especialmente en estos 2 últimos años -en los cuales mi posición con respecto al arte se tornó cada vez más arisca y tozuda en su vehemencia-, creo pues, que no podría haber sido de otra forma el game over. Áspero y desconcertante.

Hice todo lo que quise y los profes me lo permitieron. Creo haber tenido fortuna. Sin embargo, el precio que he pagado fue que aquella, inicialmente idealizada, aprobación general (llámemosle 'éxito') no me ha sido concedida.

No me he ido entre aplausos de la universidad, pue chicos.

Como sabrán, tengo un conflicto, de ya larga data, con mi facultad de hablar (es decir, con mi voz). Es una manía de mierda que sinceramente dudo vaya a irse alguna vez. Y que debo confesarles, es tan sólo la punta del iceberg de mis interminables adolescencias personales.

Cada vez que he retornado (desde que pasé a vivir en Lima) a mi ciudad de orígen, siempre he podido conciliar un poquito mejor con ese lado poco dócil de mi personalidad al que hago mención.

Actualmente, viendo las cosas libre de la irritabilidad propia que poseen las emociones, y haciendo un balance del estado en que se halla mi vida... puedo afirmar, con cierto alivio, que no estoy tan jodido. Por el contrario, tengo más presencias positivas a mi alrededor, como nunca antes, quizás. Familia hermosa, amigos hermosos y enamorada hermosa (y así mismo despampanante). Sin embargo (¡conchhhhhasumadre, ¿por qué siempre me tengo que poner un 'sin embargo'?) se que tengo mis "guardaditos" (como bien describe mi doctor) que aún no logro esclarecer y que como no me dejan respirar tan tranquilo, quisiera tomarme el tiempito para revisar. Así como lo oye gentil y jovial lector... El Buen Amigo se ha visto ahora en la necesidad de reflexionar, de, de... de...... de..................... ( ¡puta su madre! ¡me da harto roche aplicar la palabra esta!)......... de... de.. ........ .............................. PENSAR.

Sí pues, ahora tengo ganas de pensar.

"Bacán" dirán ustedes, "No tiene nada de malo", "Go ahead Good Fella!". ¡Y no va a ser! les respondo yo, pero agrego que en mi caso este -inédito en mí- propósito de pensar, de meditar, de ejercer un mea culpa, es básica y principalmente porque ¡ME ESTOY MEANDO DE MIEDO DE LO QUE ME ESPERA EN EL AÑO QUE SE AVECINA!

Sí huevas, sí flaca, el 2011 -año del cuarto aniversario de este sofisticado espacio virtual- me está ya dando bastante cosssssssssssita.

Y te explico por qué:

1. Se me acaba -en teoría- la tutela de papi y mami.

2. A la universidad iré sólo el primer semestre para culminar 2 cursitos cacasenos (más caca, de hecho) que ando debiendo.

3. Necesito labrarme cuanto antes una oportunidad laboral (y también liberal) en la que pueda volcartodo lo aprendido en este hexagenio,

4. Hay muchas metas que me urgen empezar a cumplir, y estas, son tan dispares y atolondradas entre sí, que desconozco mayormente a qué chucha camino me irán a conducir.

5. Llevo ya más de un año de una invalorable relación amorosa que ha perdurado a pesar de varias piedras rodantes en el camino ( la mayor parte errores míos, desde luego, y cómo no... también los infaltables oportunistas de siempre, celosos fisgoneadores perturbados, felones que con la nariz y el oído bien recostados al costado de nuestra pared, hacen la apariencia de ser bien intencionados veladores del fair play al interior de una relación de pareja, sólo y nada más porque dicen poseer almas muy caritativas, sin espíritu de choque alguno, y así van por la vida dejando enseñanzas místicas a su paso y velando desinteresadamente porque todos "nos estemos tratando bien".... ¡un nobel de la paz, urgente, para ellos!).

Yo y mi bebi nos queremos, y mucho, pero es inevitable, a estas alturas, que nos asalte la inseguridad de que los rumbos que individualmente -cada uno de nosotros- vayamos a tomar a partir de este nuevo periódo, logren converger todavía en la continuación de este lindo -y lo repito una vez más y a toda concha- e IN-VA-LO-RA-BLE romance.

6. Mi padre -un grande él- me ofrece pagarme una maestría en cualquier parte del globo terráqueo (cualquiera que este a nuestro alcance, obviamente) para que yo lleve a un mayor grado de realización mis estudios superiores de arte. Pero, cómo le explico yo, que en pro de mi dignidad rechazaré su oferta, pues soy fiel a mis estúpidos fundamentos de hombre cabal, y porque sigue podiendo más mi consigna general de que ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ME IMPORTA UNA VERGA LO ACADÉMICO, YA NO QUIERO QUE ME DEN MÁS DE COMER DE LA PUTA TEORÍA, ME GUSTARÍA EN CAMBIO LABURAR DE MOZO, VENDEDOR DE EMBUTIDOS O LADRILLERO EN ALGUNA FÁBRICA, CON EL FIN DE GANAR MI INDEPENDENCIA ECONÓMICA, PARA ASÍ HACER LAS COSAS COMO REALMENTE A MÍ ME APETECEN!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¿Honorables mis idealitos, no? Si pues, y no lo digo en broma,ah. Pero, voy a abrirles mi corazón (una vez más) y confesarles que tengo infinítas tribulaciones sobre el cómo iré a lograr esta verdadera hazaña de hacer las cosas tal y como las deseo, y si acaso, jijiji, .........podré lograr este gran sueño de personaje de tira cómica. Como ven señores, soy sólo un completo e improvisado cojudín, que habla porque tiene boca y sigue vivo porque el papi y la mami le ponen todavía todo sobre la mesa.

7. Bueno, y acabando ya esta lista de traumas sobre el año que se avecina, les cuento que nos vamos a mudar próximamente -en la capital- a un nuevo inmueble, de terrorífico aspecto y con un hacinamiento de la pitrimitri (...ya quisiera ya....), del cual, señoras y señores, no sé si voy a poder salir vivo.

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡WOAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!!!!!!!!!!

¡Basta! No sé si estoy preparado para tanta transformación, pero qué chucha.

Por eso fue que decidí hace poquito, y vaya con qué lucidez (me felicito a mí mismo), venirme a pasar las fiestas de fin de año y todo el verano en su integridad, a esta tierra blanca y aún vírgen para mí, donde creo se hallan el lugar y el tiempo propicio, para que pueda, en mi soledad de hermitaño, encontrar la calma y la entereza que necesito para retomar luego, la gran interrogante que deberé empezar a responder desde finales de marzo próximo, ya instalado nuevamente en esa sucia e impredecible capital, llamada Lima. La mamatrona de todo este puto trocadero de mierda.

Hablo con Sebastián por el chat y me dice "puta eres un huevón amigo, tu solito te alejas 3 meses para darte latigazos".

Yo sonrío en mi interior y pienso: ¿Cómo chucha va a ser darme latigazos, venirme 3 meses a Arequipa?

Carta a mi abuelo Oscar

2010-10-31T16:50:00.001-07:00

. . . .

Querido abuelo Oscar :

Me has dejado pensando mucho tras tu partida. Cuando me avisaron, hace una semana, que te habías puesto mal, nunca pensé que se trataría finalmente de tu despedida. Por eso, por más de que se dice que es bien difícil sobrevivir a tantos vaivenes de salud cuando uno tiene una edad tan avanzada, yo la verdad, te creía inmune a todo eso. Es que hacía menos de dos años tu inquebrantable salud se vió amenazada por una fortísima neumonía, que te agarró desprevenido y por muy poquito acabó siendo mucho más que una broma pesada. Tanto así que hasta los santos óleos te brindaron, y tú, ante la incredulidad de todos nosotros, mandaste a la muerte a patear latas. Por advenediza y malcriada. Ya imagino las palabras dentro de tu pensamiento en aquel momento, "Habráse visto". Por eso, si esa vez la dejaste tirando cintura a la maldita pálida, pensé yo que seguramente esta vez también acabaríamos cantando victoria.

Ahora que lo recuerdo, abuelo, esa no fue la primera vez que frustraste los planes del perro del hortelano de la existencia (sí, aquel que no vive ni quiere dejar vivir). Me acuerdo de aquella historia increíble (disculpame si mi memoria hace que exagere o distorsione algunos detalles) en que nos contaste cómo a muy corta edad padeciste de una fiebre elevadísima y todo hacía presagiar que no habían esperanzas para tí. Una sentencia más que asegurada, ya que en aquellas épocas, las de tu infancia, los avances tecnológicos de la medicina aún en nuestro país no habían despuntado, al grado genial de hacerle cambiar de padecer al destino. Y así -tal como recuerdo me contaste- el niño Osquitar descansaba en su camita, rodeado de todos sus familiares aguardando nomás la hora del desenlace. Entonces fue que el médico te pidió cumplir un último deseo, un capricho final. Y bueno pues, tu pedido sorprendió a todos. El niño Osquitar guardaba en secreto una palomillada divina. Gustaba de fumarse sus puchitos a escondidas ¡Precoz mi abuelo! Entonces solicitaste que por favor te pasaran un cigarro, que querías darle unas cuantas pitadas. Yo me imagino, abuelo, el estupor que esto habría causado (aún hoy en día lo habría hecho), pero cosas de la vida, te lo concedieron.

Y me contaste que ese pucho - sabe Dios cómo y por qué - logró el milagro. Te bajó la temperatura y volviste a ser un niño sano. Luego te hiciste un hombre fuerte y construiste una vida fructífera. Ah sí, nunca más volviste a coger un cigarro.

Si pues, abuelo, quizás por todos estos precedentes, sumados al egoísmo propio de mi ingrata personalidad, no llegué a darle debida atención a la noticia de tu última batalla y posterior deceso. Que te cuente la Maji, abuelito, como el último miércoles por la noche cuando nos llamó desde Arequipa mi mamá a decirnos que la cosa se había puesto ya bastante complicada y teníamos que abordar el primer avión del día siguiente para estar contigo por última vez, me porté como el nieto más indigno. Tu hija Patty nos pedía vía telefónica que fueramos a acompañarla el mayor tiempo posible, y yo, idiota como soy, me hice el exigente diciéndole -ni siquiera directamente, sino vía la Maji- que 4 días era demasiado, que "tenía trabajos pendientes para mi segundo examen parcial de Dibujo Natural". Pamplinas. Quise anteponerme en un primer momento, abuelo, al dolor familiar que exige la unión de sus integrantes, y acepté un poco a regañadientes quedarme aquí, en nuestra tierra, hasta el lunes siguiente.

Por esto, yo te pido perdón, abuelo.

Han pasado ya casi 3 días del Jueves, abuelito querido. Mañana vuelvo otra vez a mi bonita rutina de artista en Lima, y dejo aquí con pena a mi madre, la Pattycita, tu hija adorada.
Déjame decirte que ahora no quiero irme, que me ha significado una grandísima lección ( o más que eso, una sonora bofetada para mi eterno "yo, me, mi, conmigo") la repercusión que sobre nuestra familia (y más directamente, sobre mi corazón) ha tenido tu partida.
Todos hemos estado junto a tí, muy unidos, orgullosos y emocionados de haberte conocido. Amándote para siempre.
Me cuesta definir todos los pasajes que tiene este recorrido final de tu vida, del que yo he tenido la suerte de ser partícipe, mi abuelito. Has estado presente en todos los momentos importantes de mi infancia, de mi formación como hombre, y eso me hace derramar, al escribir estas líneas, las lágrimas que no hice brotar al estar frente a tu tumba. Qué va, me recompensó más abrazar a mi madre, consolar a la Titita y a mi abuelita Deo, hablarle cosas bonitas al Matías para que se pudiera dormir tranquilo, y agradecer, cuando ya todo estaba consumado, a mi tío Miki, con un beso por lo ejemplar como hijo que siempre fue contigo. Por eso me era urgente escribirte ahora desde aquí (mi rincón rosa) y llorar un poquito junto a tí en privado. Pero no por la tristeza que, claro está, me embarga al saber que ya no vas a estar nunca más en tu casa de la Avenida Ejercito viendo televisión por las tardes, a un volúmen muy bajo, cada vez que yo regrese a esta Arequipa, de la que tanto renegaste en los últimos años pero a la que muy en el fondo, cuando repasabas los libros que tenías con el recuento de los apellidos y los cargos que en un pasado characato ocuparon tus antepasados, amabas y añorabas tan profundamente.
De tí pues, abuelo, heredo ese amor-odio por esta ciudad. De tí la terquedad y Dios quiera que la caballerosidad. Cuando me agarrabas la orejita de pequeño repitiéndome ese jueguito de palabras lonccas que todavía hoy recuerdo : "Ccorito motete cascamollete". La vez que me enseñaste cómo atar una corbata, con motivo de algún infausto quinceañero. La legendaria única visita que contigo hice al templo de tu peluquero Don Chacpallo. Las incontables anécdotas y aventuras de infancia y juventud que siempre tuviste el buen ánimo de querer compartir conmigo, y que a pesar de recordar todavía muchas, me arrepiento, con el paso de los años, de no haberlas recopilado en un librito, para el día en que mi memoria se ponga ya insolente y la vivacidad del niño Osquitar con que tú las narrabas, me sea ya demasiado lejana.

Finalmente, abuelo, debo decirte algo más que nunca alcancé y que por sobre todas las cosas te hace ser para mí un héroe imperecedero. ¡Gracias por haber traído al mundo a mi mamá ( junto a mi abuelita Adita), y por la tremenda valentía que tuviste, cuando te quedaste sólo, para sacar adelante a 4 hijos maravillosos! ¡¡¡¡Lo lograste, abuelo!!!! Sino yo no estaría aquí para hablar todas estas cosas.

Salúdame a Dios, abuelito. Dile que quiero amarlo más. A mi tío Jolacho, a mi abuelita Adita, a mi mamá Titi, y también a tu compadre Molusco.

Te querré mucho para siempre y a dónde vaya me sentiré orgullosísimo de haberte conocido y llevar en mis venas tu sangre.

¡Descansa en paz Osquitar, ya nos volveremos a ver algún día!

Tu nieto que te ama,

Dante.

La culpa la tiene Ramiro Llona

2010-10-13T06:57:00.000-07:00

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Estoy con unas ganas tremendas de dejarme un bigote, y en efecto, lo hice la noche de ayer luego de ver el libro "Grandes Maestros De La Pintura Peruana" donde aparecía Ramiro Llona con su look de artista comedido, de equilibrado hombre con la eterna barbita (que tanto me recuerda a mi papá) bien cuidada, y el pelo moldeado de manera natural, hacia atrás, por la costumbre que otorga el peinarlo de la misma manera durante años.

Yo jamás -por lo menos eso digo ahora- seré así, resignado en paz a establecerme bajo una misma forma, un mismo look, una misma situación de anclaje, un mismo comportamiento. Por eso, me dirigí al báño tras ver las fotos de Ramiro Llona (con su pinta Fleetwood Mac durante su periplo neoyorquino), decidido a volarme esa armoniosa pero muy aburrida y seriona barba que ya llevaba 3 semanas perdurando, y seducido por la carta desconocida de una renovación en mi aspecto, tuve a bien (¡como tantas otras veces !) conservar -tras la trasquilada facial- unos inusuales mostachos, que si bien raros, me convencí en defender a capa y espada, desde el día de hoy, ante los esternos fantasmas, muy conservadores, de la duda, que no tardan en aparecer siempre que quiero arriesgarme más de lo normal con mi sex appeal.

Y así me levanté esta mañana, y a primera hora tuve un esbozo de esperanza al divisar a través del espejo que hay dentro de mi closet a estos, mis mostachos triunfadores. Seguidamente, los expuse al ojo público. Fui a desayunar y con orgullo proclamé a mis padres - sin que ellos realizaran observación alguna- que siempre había querido, desde hace algun tiempo, dejarme los mostachines, y que, si bien en enésimas oportunidades había venido arrugando, esta vez sí sería la vencida y como textualmente recuerdo haber dicho "Ahora sí me las voy a jugar por mis bigotes".

El desayuno se acaba. Mi madre, quien ha venido a Lima con el fin de sus chequeos anuales de salud, se alista para ir a sacarse sangre. Yo hace rato ya debería estar en la universidad para aprovechar algunas horas de la mañana antes de mi cita con el psicoterapeuta. Pero ¿Qué hago? Retorno al hornito de mi cama, zurrándome en todo y convenciendome de que esas 2 horas de hueco antes de mi cita con el doctor Warthon, no serían pues las más provechosas pero sí las más placenteras si es que me dejaba caer en los brazos de morfeo.

¡¡ Nunca me arrepentiré de esto!!

¡¡¡Sabia decisión!!!

¡¡¡¡ Nada mejor hay que estar en off!!!!

¡¡¡¡¡ Para los padres, para los hermanos, para la novia, el doctor, los amigos .... PARA TODOS!!!!!

Recobro la conciencia algo contrariado. He dormido riquísimo pero cercioro que -para variar- estoy tarde. Ya no llego nicagando en bus al doctor. Iré a bañarme rápido para tentar un taxi.

Ya cambiado y con la mochila al hombro, a punto de salir a encontrarme nuevamente con el mundo, mi cabeza ya no es la misma de ayer por la noche razurándome en el baño, ni de hoy al inicio del día cuando me autoproclamaba -al fín- triunfador en mérito de la perseverancia con mi biogotito de reminiscencias vargasllosianas*.

Nuevamente sentí que no estaba preparado para aceptar otra rara elección a solicitud de mi vanidad. E intentando perder el menor tiempo posible, desbaraté en menos de 5 segundos la brevísima existencia de mi bigote como ente independiente de mi cara. Y así mismo, desbaraté otra de esas certezas que -por algún motivo- me son tan difíciles de asumir.

* Vaya mi mención al flamante Premio Nobel de Literatura.

El tiempo (parte 1)

2010-09-12T18:48:00.001-07:00

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Hola a todos, me reporto nuevamente para hablarles de un tema muy importante, quizás el más influyente y voraz en mi vida en este momento. Les hablo pues, del tiempo.

Sucede que el tiempo y yo parecemos estar en constante agitación, en una riña dispar que hace que todo lo que haga (la mayoría de cosas ) no este librado de una preocupación porque no se me pase el tren, porque no se me escapen oportunidades valiosas que por mis propias cualidades (si desean, defectos) siempre terminan limitándome a algo que no se concreta, o si se concreta, lo hace recién al cabo de unos años. Cuando ya todos se han ido y pasó el efecto que hacía que la idea vibrara.

Aquí paso mis días. Mi taller de la universidad, junto a mi cuarto, mi más reconfortante y seguro bunker en horas de incertidumbre

Lima es una ciudad rápida para mí, demasiado, tal vez más que nunca ahora (Por eso es que tengo el cada vez más creciente deseo de largarme de ella). Sin embargo, debo reconocerle ciertos méritos, Lima me ha dado el amor más grande que he podido tener, el cual conservo todavía, dicho sea de paso, después de un año. Desde luego, cosa sui generis para mí.

1 año como ningún otro. Con "El bebé", batiendo muchos records.. como deglutirnos 3 sushis para no tener que pagarle 25 soles al local Oceanika, en el día de nuestro aniversario.

Sin embargo, me sigue costando un huevo (¡me gusta esa palabrita! mas no el alimento) lograr abstraerme del todo de muchas de las tendencias, costumbres y maneras que tiene la gente que se mueve alrededor del circuito en el que me hallo cumpliendo mis deberes.

Le he agarrado tirria a la universidad, a la facultad de arte, al hecho de tener que sacar la cojuda tesis, a las putas posturas pro-intelectuales - bastante meramente visuales, es decir de imágen, de mero verbo, de la boca para afuera- que parecen tener la gran mayoría de mis compañeritos. A su léxico asqueroso de cojudos bien en onda, a sus drogas blandas de mierda, y lo que es peor.... a que su constante dinamismo de alta competencia, que acaba contagiandome -en algunas ocasiones como esta- a pensar que quizás, si sigo tan lenteja, tan relax, tan ajeno a lo que supuestamente sí me conducirá al éxito, quizás acabé de lograr finalmente lo que quiero de acá a varios años, y lo que es peor, que continue escribiendo para hacer berrinche, aquí -por el mismo espacio y por el mismo canal- pero cuando ya haya empezado el otoño de mis hojas, y me genere algo de reproche nunca haber despertado de mi iglú de odio. Para cuando llegue el invierno. Cosa que ellos sí.

¡Puuuuuuuuuaj! Dos cosas a las que me he vuelto alérgico de esta juventud que me rodea :
las enfermizas ansias de conocimiento y el llamado neohippismo

Uno distribuye su tiempo, dicen. Y yo la verdad no quiero leer cosas que no me interesan como teorías de semiótica ni de puta cosmovisión, yo sólo deseo meterme a mi taller a continuar por día una pequeña porción de mi dibujo que debido a mi ritmo me toma 3 o 6 horas. Motivo de mayor razón para que no esté perdiendo el tiempo gastando mi plata y mis horas en la revisión de separatas cojudas (lo sé amigo lector, estarás pensando que aquí el único cojudo soy yo... tenme paciencia, ya voy a acabar ahoritititita) Yo no quiero ensayar todos los sábados mis canciones (prefiero mil veces dormir) pero igual quiero -de todo corazón- agarrar la oportunidad de poder tocar en algunos conciertos.

Ponte, para mí la siesta, la rica tutumeme, es una genial y mágica transacción de tiempo. A mí me gusta, ¡¡¡¡¡me encantttttttttttttttttta dormir!!!!! Lo he probado y ya me parece muy difícil levantarme temprano para aprovechar el día. Me encantaría de verdad, pero cada vez está más pendejo. Hay quienes como mi hermana o mi amigo Sergio Dapello le sacan el jugo a sus 8 horas de trabajo. Es decir, le sacan el jugo de manera visualmente notoria (que tu ves el resultado de lo que hacen, y chucha, te deslumbra porque al toque te das cuenta). Hacen varias cosas a la vez, se divierten y dividen su tiempo entre la labor de taller, entre las lecturas del curso de Filosofía, es más, todavía Sergio se toca una sesión diaria de guitarra en la noche, cositas paralelas al rigor universitario.....

¡Que tranca es eso para mí! Yo a las justas puedo continuar con un proyecto que no sé para cuando lo voy a acabar. Ya ando 4 semanas y aún no lo termino. ¡4 semanas! Me entra el miedo carajo, la incertidumbre de que lo que tengo en mi cabeza y para lo cual chambeo -relativamente con ardor- cada día, nunca llegue a su finalización.

Así esta la cosa. Imágenes de mi célebre dibujo "23 años", aún en proceso, a inicios de la semana pasada.

Iba a acabar mi dibujito esta semana, jejeje, osea la 4ta... pero........ se me presentaron viscitudes de tipo sentimental (irrenunciables, y que así mismo implican una inversión de time) como mi primer aniversario de enamorados con Daggianita Madrid, y bueno.. como ven, no pude acabarlo al dibujino. ¿Qué hago entonces, carajo? ¿Me maldigo y me madrugo sábado y domingo (días para los cuales planifico con antesala mi labor musical y mi justo derecho de andar panza pa' arriba) para compensar mi crímen, mi demora? ¿Dejo en stand by este dibujo, mi único dibujo en todo el ciclo hasta hoy (ojo, todo esto porque el puntillismo cuesta un reculo y -una vez más les recuerdo- yo soy lento) y paso a otro para no perder el tiempo?

No, ¿verdad?

Mejor acabo y termino de hundirme primero en lo que ya me he metido, y no soy como Castañeda Lossio que a la par que deja en veremos el Metropolitano, se mete a hacer más y más obras que por muy bien intencionadas que parezcan, nunca parecen tener final.

Soy un tipo lento, señores. Y estoy desesperado. No encuentro mi camino aún, no me decido.

¿Que debo tener paciencia, que debo seguir el camino y labrarlo con la tranquilidad y seguridad de un hombre que tiene confianza en lo que hace, y dejarme llevar por la corriente y aprovechar el paso de mis días?

No sé, hay quienes como yo que difícilmente encontramos el camino.

MAÑANA

QUINTA SEMANA .

VEREMOS COMO SIGUE EL ENFERMO.

El amor en los tiempos del Messenger

2010-08-11T11:34:00.000-07:00

aquí y ahora

El Messenger, esa tan usada -y querida por muchos- arma de comunicación, ha dejado de generarle placer a mi amigo Iscariote. Me lo contó esta mañana mientras comíamos un sanguche de cabeza en El Parque Industrial.

"Estamos en un tiempo en que las adicciones se han vuelto asolapadas"-sostenía, "y ya muchos no se dan cuenta de que estan enganchados enfermizamente a algo, sólo porque socialmente no está mal visto. Eso esta pasando con el Messenger." Me contaba esto, preocupado, porque últimamente sentía que comunicarse con su enamorada -quien se halla vacacionando en el Brasil- era mediante el chat, una cosa de locos. "Uno, Dante, cuando entra al Messenger y conversa con un ser querido, siente de inmediato que lo que escribe puede ser malentendido, y que incluso hay una urgencia en el que está al otro lado de la línea, que de no ser correspondida puede acabar avivando el fuego de una inminente discusión. Ahí uno se pregunta, confundido ante la supremacia de la versión que el Messenger da de nosotros, ¿Pero acaso esta persona no me conoce de verdad?"

Iscariote tiene razón, a mí también me ha pasado eso algunas veces. Y es curioso, ya que a pesar de que al igual que él he llegado a detestar en innumerables ocasiones este tipo de medios de comunicación, sigo sin embargo usandolos como si nada.

Continuaba Iscariote diciéndome "Pucha hermano, yo por eso ya ni uso celular. Antes, en el tiempo de las cartas, la gente era más paciente, no tenían problemas en esperar más de 2 días para recibir una novedad. Ahora esperamos con los dientes afilados una respuesta al instante, una señal de vida cada 15 segundos, un motivo que justifique el no hacer acto de presencia.... Yo me pregunto Dantecito querido, ¿Dónde quedó nuestro preciado derecho al mutis, a la ausencia?"

Era cierto pues, ¡Ahora hasta existe el botón de zumbido!

Entiendo bien a Iscariote. Al igual que él me gusta desaparecerme a veces y no hay cosa que más aprecie que el contacto directo con la persona amada, así como en la misma medida no llega a satisfacerme del todo la comunicación a distancia.

Me contó que ayer su chica, en comunicación nocturna desde Río Branco le había dejado de hablar al 'no sentir' que estaba interesado en hacer de aquella brevísima oportunidad que tenían de comunicarse en la lejanía, un simpático momento en común de gustos cibercompartidos y temas ciberpajas para conversar. Sinceramente quedé extrañado, ya que si algo caracteriza a mi amigo Iscariote es su inagotable creatividad a la hora de la palabra ¡Cómo le podía decir Salomé (su novia) que padece de desinterés para el chat!

"Mira Flaco, yo a mi Salomecita la quiero como mierda y no la quisiera perder por nada del mundo, pero pucha, nuestras maneras de abordar el amor son bien distintas. Ella tiene una energía admirable y un desprendimiento para amar que yo admiro, pero en mi caso, hay días en los que no tengo ganas de ser muy cariñoso, muy atento, y eso puede traducirse en mis pocas ganas de hacer algo divertido. Si a eso le añades -ahora que Salomé y yo estamos lejos- la diferencia de habitos, de horarios y de planes... ¡todavía vía internet! pues, es muy difícil llegar a coincidir en el disfrute. Además, seamos sinceros loco, esto de la Internet es una cagada, cuando tu abres una ventana abres también otra, empiezas a chequear páginas que te interesan, ver el Facebook simultáneamente, a bajar música. Es inevitable. Y luego acabas, mareado, tenso y exigido si es que tu amor te dice ¿hey que estas haciendo?, y ... como las mujeres son locas, esa urgencia por tu respuesta que no llega al toque, puede desembocar, incluso, en una duda que inmediatamente puede ser asociada a la fácil y engañosa sospecha de que estás hablando con otra mujer, o qué se yo. Por eso yo te digo una cosa Dante, he llegado a la sana conclusión de que el Messenger está perfecto para hablar con los patas (que, dicho sea de paso, nunca te van a llamar la atención porque te tardes para responderles) y meter joda, pero, por el bien de mi relación con mi Salomecita... caballeros nomás, un mail cada vez que realmente ande con ganas de contarle alguna buena nueva y expresarle con más elocuencia de la habitual, el gran amor que le tengo. Así hacían mis abuelos cuando estaban lejos. Una carta valía más que 100 mensajes de texto de hoy en día. Y era bien idiota dudar del cariño que se profesaban, de eso, mi compadre, estaban ¡recoooooooooooooooooontra seguros!"

Fue de verdad una conversación memorable la de esta mañana con Iscariote. De más está decir que sirvió para hacer mucho más agradable nuestra atragantada con los sanguchasos. Pues es verdad, ahora que lo pienso.... estos tiempos cibernéticos, con sus artilugios, estan haciendo que perdamos seguridad como pareja. Acrecentan la desconfianza y por ende, mandan al tacho la normal tranquilidad que deberíamos tener.

¡Uy! justo me acabo de acordar que no hablo con Daggiana hace unos días. He estado gozando de mi pereza arequipeña a tiempo completo, y ni dudar que ella me comprende. A ver si esta noche, desde la cabina telefónica de la Plaza De Armas, le propongo seguir estos sabios consejos que sin querer me ha dado mi amigo Iscariote.

LA VERDAD DESNUDA : Me sigo cagando (de vanidad y de miedo)

2010-08-09T15:16:00.000-07:00

the shame

A veces me pregunto para qué chupo si siempre termino cagándola. El trago no es malo, eso podrán replicar ustedes los alcohólicos. Pues bien, yo no soy alcohólico... pero definitivamente lo que no me ha dado jamás las drogas, me lo ha brindado con creces el alcohol. Desprestigio, escapismo, irreverencia y altas dosis de humor.

Hasta ahí muy bien, me dirán todos ustedes, chiquilines de la chapa y el secoya. Hasta ahí todo bien, concuerdo efectivamente. Pero saben que pasa. ¿¿¿¿¿Qué paaaaaaaaaaaaasa????? Que se me ha olvidado en los vasos de alcohol, la ingenuidad del buen amigo, la voluntad buena del hombre voluntarioso, e incluso, mis señores, la más jocosa replica del juglar que siempre a mucha honra fui... pues hoy se me ha quedado toditita enlodada.

He pasado de ser un loco lindo a un penoso atormentado de mierda. A un psicópata enfermito e infeliz. Sí, sí, tal cual como el idiota que haces unos meses critiqué a más no poder en un articulillo de esta mi despensa rosada, por haberse tirado encima de la batería que yo tocaba macanudo en senda reunión artie party.

¿Ves? qué te parece gentil lector, te juraría que a comparación de ese extraviado skamúsico de barba adolescente, he quedado yo este fín de semana como, no sé, la versión más llorona de Tula Rodriguez indignada, o que sé yo... como el palabrero más paupérrimo y exprimible de tanta pena, de tanta pena que da la mazamorra de sus actos.

Sí pues, no te dejes engañar compadre, el Dante amigo que le encanta darte besos y decirte que tu has marcado época en sus recuerdos con tu fabulosa amistad... ese mismo Dante que con 68 o más vasos de menjunjes tóxicos te podía conmover fácilmente con sus alocadas pero bonachonas confesiones de afecto, ese mismo ahora, muy fácilmente puede faltar a la verdad, decirte que te quiere y te ama cuando en realidad bien fácilmente hace una hora podía envidiarte en silencio, hablar pestecitas de tí a tus espaldas o sencillamente ignorarte. Ahí tienes el menú, hay diversas opciones para escoger. Te lo pongo sobre la mesa, es cortesía de la casa. No le creas, ojo, a este bárbaro amante de los Rolling Stones cuando te habla en pro de su moral o se eriza si es que alguien pone en tela de juicio aquel valor por el que siempre creyó haber luchado. La honestidad.

La honestidad en el fundador de este blog, hoy en día puede irse al carajo sí es que realizó una mala combinación de licores, y más aún si es que me hallo de visita en mi amada Ciudad Blanca. La ciudad que para mí más parece ahora, la caldera añeja de la que año a año renuevo mis más odiosos temores.

Yo no he desterrado aún, yo no he dejado de mirar aún a ciertos pasajes de mi inicial trayecto que, sin duda, sí que todavía pueden ejercer una pandemia general en mí. Mi vanidad se transformará en ira muy seguramente si es que siento que tú no me admiras, o me miras, o me hablas con buena cara. Sí compadre, la verdad que si tu no correspondes mi piropo.. puede que saque del cajoncito mi disfraz de 'gallito macho' y te haga 'el pare' pégandote un manazo en los huevos. En los testes. Con toooooooodas las de la ley para ser tildado además de enfermo, como rosquete. Y claro, como estoy tan tieso, tan extraordinariamente irrompible en mi ilusión fatídica y caricaturizante, seguramente te insultaré más, te pediré que vengas y me pegues si algo te molesta de mí, supuestamente con heroismo te gritaré (a ti y a todos) que a mí nadie me toca, que eres un tonto al subvalorarme, al dejar a un lado y querer hacerte el rico con este huevón que si quisiera ahorita podría estar firmándole un autógrafo a tu menor hijo. Y con ese mismo caos hastalashuevas, ahora sí sintiéndome imbatible, armado astaloshuesos de garbo y glamour de rockandroller, iré de mesa en mesa roceando cerveza a los más grandes de la escuela. Aquellos que nunca supieron quien fui, y que ahora me veran la cara por primera vez y tendran (quieran o no) que sublevarse ante mis parámetros. Que acá las reglas las pongo yo. El verdadero y único principe que desde Mariano Melgar ha podido parir estar tierra. Lo siento en las venas, flaco. Se de lo que hablo, no estoy loco, no exagero al pedirte que desocupes mi trono.

Ya huevón. Ellos, los nuevos arequipeños, los manganzones de la Mahatma 2000, o de la Ad Libitum 4500 no tolerarán nicagando mi maniobrita estúpida y apenas sintiendose salpicados, se pararán de sus asientos para decirme mi vida.

Como ves, yo estoy dándote el permiso broer para que me digas mi vida sin siquiera conocerme. Te la pongo recontra fácil. ¿No ves?.

Y claro, como suele pasar siempre, los dos ángeles que me cuidan (mis dos abuelas) mas los 3 angeles que tienen el desprendimiento de rescatarme siempre -como ya se ha vuelto costumbre- de este tipo de problemas (mis 3 mejores amigos), harán todo lo que este a su alcance para que no termine la noche en el cuarto de alguna clínica herido, o a lo mejor -bueno fuera- entre mis padres y algun efectivo de seguridad, queriendo balbucear entre mi inconciencia qué fue exactamente lo que me llevó a hacer tremendo desbarajuste.

He tomado ya excesivas cantidades de submarino (pisco con cerveza) para socapar mis más horribles miedos. Como ven, mi falta de tino es notoria para deducir las mejores salidas a mis peores traumas. ¿ Por qué tengo que caer siempre en la misma contradicción destructiva ? , ¿ Por qué tengo que pensar siempre más en la gente a la que no le importo un pito, que en la que de verdad me quiere y me tiene presente? (Viejitos, hermanos, amigos, Daggi... perdónenme).

Sabemos, hasta el hartazgo Dante... que en tu ciudad jamás fuiste un profeta. ¿Y..... es taaaaaaaaaaan necesario ser un profeta para sentirse bien?

Una resaca moral de años, es lo que tengo. Otra puta vacación en la que tendré que retornar con heridas del lugar que más amo. Luego de haberla pasado tan bien, caraaaaaaajo......Y pedir disculpas porque a toda costa me dí cuenta que hice todo astalperno.

PERDÓN RENATO, SÍ FUI UN HIPÓCRITA CONTIGO.

No me bañé en Bolivia

2010-08-09T14:52:00.000-07:00

%%%%%%%%%%%

He viajado con mi familia

a La Paz - Bolivia

Yo sí quiero a mi familia

pero no me gusta viajar.

Prefiero mil veces antes

quedarme en casa

y hurgar en mi mundo

a nuevos sitios buscar.

Se que puedo sonar tonto

o más que nada egoísta

(todos dicen eso)

Yo la verdad

no niego ninguna de las anteriores

Y hasta añado mas :

Soy egoísta

Soy tonto

Soy irresponsable

Soy todo lo que chucha quieras

pero lo soy para mí.

Si tu gustas acompañarme en mi retiro

pues bienvenido

De puta madre por ti (y por mí)

Yo soy así

y creo que no siempre hay que pedir disculpas

Ni mucho menos

dar explicaciones.

El dolor persiste

sólo cuando es más grande que un momento

Mientras tanto

si haces doler una vez

¡No te preocupes!

¡No te irás al infierno!

Estaría siendo mezquino

eso sí

si pasara por alto los lindos lugares

que te ofrece conocer un viaje

Gratuitamente

y sin pedirte

Nada.

Eso sí

que es bien bonito

Pero ni por eso

yo hallaría a una ciudad nueva

superior a mi madriguera.

No pues

No es

lo mismo.

Te reitero y te repito

que como mis propios terrenos

hay bien poquitos

Así en ellos también pueda

sentirme extraño o loco

Me falta mi espacio.

Por eso a pesar de que

Bolivia es lindo

y su gente te acoge

y sus calles son gratas

y que hoy día en la tarde

haya rayado viendo El Valle De La Luna

y sepa ya mi estómago de comida bien rica

Por dentro mi alma

cuenta los días

para reencontrarme con mi cama.

Ah sí, me olvidaba

Dime flojo también.

Si pues

Es que yo he nacido para reposar

y no (en mis laureles)

Porque si los tuviera

quizas ya no me jodieran

por ser tan torpe

con los números.

En fín

Yo necesito una cama

para

descansar

oír música, complacerme

Y esa no la encuentro

haciendo tourismo.

Lindísima la ciudad

de La Paz, en verdad.

Inolvidable invalorable mi familia en verdad.

Pero a veces me jala

más

estar solo.

Y buscarme como ahora

estar afuera escribiendo esto

Mientras ellos toman un jugo

en una fina cafetería

del residencial barrio de San Miguel.

Habiendome negado

a acompañarlos

porque dramatizaron

que no les haya dado el gusto

en un incidente de mierda

con un comentario que di.

Linda Bolivia, lindos mis viejos

simpático y favorable el viaje

pero

¿Qué puedo hacer si a veces

prefiero hacerme a un lado?

Me estoy aburriendo

y a lo mejor

quisiera no haber escrito

esto

Pero es mucho más sincero

que

coger mi maleta

sonreir para la foto

ser siempre un hijo bueno

tomarme el juguito con ellos

y callarme la boca.

De parte de Dante Patricio Murillo : ¡QUE LA SIGAN MAMANDO!

2010-07-03T11:44:00.000-07:00

post fundamental, al fiel estílo de las crónicas personales del buen amigo.

No puedo evitar sentir una lástima cercana cuando lo veo a Diego Maradona despedirse enternado como director técnico de un mundial que pudo haber agigantado -aún más- su inmensa leyenda. No dudo que el Diego haya estado pensando en cómo hacer para tragarse tanta frustración en medio de su volátil temperamento de león. No dudo tampoco que este ídolo de barro haya empezado a sacar, en silencio, varias conclusiones agridulces de este, su paso inexperto y ad honorem como entrenador de su queridísima albiceleste. La verdad que me duele verlo culminar antes de tiempo este periplo por Sudáfrica, que fue de película, y que como en los mejores films de acción, pudo haber merecido un desenlace mucho más auspicioso. Me entristece pensar, luego del partido con Alemania, que esos besitos y palmaditas en la espalda para sacar del letargo al todavía brillante Lionel Messi, sean probablemente los últimos que "El Pelusa" brinde como estratega en un césped de juego a los suyos.

Con este desliz gaucho, hoy muy seguramente el país de la samba ha podido recobrar en algo su patentada felicidad. Se habrán olvidado en Copacabana del traspié de ayer con el país de Van Der Sloot, - a comparación del Diego - Dunga podrá pasar caleta, y a lo mejor hasta salga Pelé en las próximas horas, a declarar, con su igualmente patentada sonrisota de hombre sano, pleno y exítoso, que Maradona 'no es mais que un jogador', que zapatero a sus zapatos, y que viva el carnaval.

Volverán seguramente las mismas críticas y especulaciones con respecto a si un personaje de la estabilidad psico-emocional de Maradona está en condiciones para cumplir una tarea de la dimensión que correspondía su cargo. Por un buen tiempo, la sombra de esta -por así decirlo- insólita experiencia como dt, sobrevolará alrededor del Pibe De Oro, y aunque resulta impredecible saber irá a depararle de ahora en adelante el destino, a mí por lo menos me queda muy claro que Diego Armando Maradona cumplió este nuevo ciclo en su ligación al fútbol, con la misma dignidad, entrega, personalidad y amor propio que siempre lo caracterizó.

Me identifico plenamente con la vocación al reto que muestra Maradona. Sí uno tiene una convicción, un profundo y poderoso anhelo, tiene que hacer algo al respecto, y serle fiel a los irrenunciables sentimientos por encima de que en el camino se muestren objeciones por los modos y las maneras con que optamos por desenvolvemos. Opiniones con respecto a nuestros cometidos siempre habrán, y serán muchas, de las más diversas. Y lo único que habrá de mantenerse perenne con nosotros, será la propia conclusión, la propia motivación que nos llevó a concretar un hecho.

Ayer la vida retó mi capacidad de mantenerme fiel a lo que creo. Exigí que se cumpliera un derecho que solicité respetar, y al ver que no se hizo, protesté una vez más, así esto llevara al asunto a un grado de mayor dificultad. Fue un episodio de difíciles decisiones, en el que se han involucrado múltiples y encontradas emociones, pero del que finalmente no rehuí cuando la cosa se puso más fea. Burocrático me dirán por mis métodos. Sí y qué...

Yo no mentí. Como ser humano tengo el total derecho a expresar mi verdad de la forma que me parezca la más apropiada. De ahí, que mis mecanismos te parezcan los menos adecuados... pues problema tuyo causita.

Mi verdad la empleo a libre albedrío, y eso será así siempre. De ahí, que por eso me tenga que ver enfrentado con los códigos de convivencia de un cierto grupo social, de una comunidad .... 'Cha que gajes del oficio, pue.

Cuando -con pruebas- me llamen mentiroso, ahí recién bajaré la cabeza y callaré mi voz.

Mientras tanto, mis causita del alma, seguiré mirando al mundo tan de frente como Maradó a Joachim Low. Y derramando lisura characata al són de un sonoro ¡QUE LA SIGAN MAMANDO!

ah sí, una yapa.

Y VOLVIÓ PARA NUNCA MÁS IRSE

2010-05-18T21:56:00.000-07:00

"....just as long as the guitar plays, let it steal your heart away."

Amor de padre. Keith Richards y su guagüita Marlon en Nellcote. 1971.

Por fin se dió el día que tanto habíamos estado esperado. El Exile On Main St. reeditado en su edición original mas un disco que cuenta con 10 gemas inéditas que quedaron de aquellas memorables sesiones de grabación en Nellcote - Francia.

Aquí está. Exile 2010, patrimonio humano de todos los tiempos.

¿Por qué creo que este es el disco definitivo de los Stones y el disco definitivo del Rock and Roll?

Muy simple.

Los Stones, con su manera de ser expresada al máximo mediante sus arrebatos artísticos -musicales, siempre han sido el más cercano e icónico referente de la rebeldía que caracteriza al rock and roll como actitud. Y esta es sin duda la obra que más testimonio da de los Stones como integrantes de la raza humana.

Así de sencillito.

Pues bien, todos los sucesos que llevaron a la banda a gestar este esencial disco ( elaborado durante 1971 y editado en 1972) fueron tan singulares como precisos y cruciales. Sin ellos sería imposible imaginar el vendaval de magia oscura e irrefrenable combustión que son esas 18 canciones tan únicas. Es como si el ADN, la sangre y la testorena de cada uno de los de la patota stone, estuvieran impregnados en un solo álbum. Es así mismo - y valga la redundancia - la mejor retribución que pudieron haber dado los Rolling Stones a todo el vasto aprendizaje de blues, country y rock que escucharon desde jovencitos imberbes. Es pues, el decisivo final de un larguísimo trayecto. Desprendiéndose para siempre de todo tipo de tutelas.... Los Rolling Stones demuestran aquí que realmente ya no necesitan de más lecciones que las que ellos mismos se quieran dar.

Desde aquellos viejos tiempos. Se aproximaba el surgimiento de una leyenda

Así queda claro en el Exile On Main St. que los Stones han establecido un modelo eterno, que por mucho que estemos tentados a emular.. sólo ellos supieron vivir a tal intensidad.

Si usted, fiel amigo lector, cree que aquí finalizan mis menciones por tan gratificante relanzamiento, pues se equivoca. Este fin de semana El Buen Amigo se viste de gala para volver a las -ya cada vez más lejanas- apreciaciones de discos, y cómo no, será el turno de mi querido Exile. (Ojo ah, la clásica edición de 18 canciones, ya que si bien ya anda circulando por Taringa el nuevo formato, realmente no me quiero atrever a escucharlo hasta que con mis propios medios adquiera la versión original en alguna discotienda limeña y me de a continuación el inagualable lujo de oírla echadito en mi cama calatitito.... espero que en menos de lo que cante un gallo).

Por lo pronto el día de mañana será presentada en el Festival de Cine de Cannes la cinta Stones In Exile, documental que reconstruirá la gestación de esta magna obra. Al igual que la reedición del disco, un documento imperdible para cualquier amante de los Rolling y del rock and roll en general.

Una vez más gracias a los Stones, y los dejo con el trailer del dvd Stones in Exile y el video de la segunda canción inédita "Following the river".

Trailer de Stones In Exile

Presentación de Stones In Exile en el MOMA de Nueva York con presencia de los Rolling. (Nótese el pelito ya blanco de Keith)

The Rolling Stones - Following The River ( otra joyita perdida del Exile On Main St. ) , escuchenla y diganme luego si no son la banda más paja que ha parido esta puta tierra!!!!!

GRACIAS.

¡ HASTA SIEMPRE MISTER MARABÚ !

2010-05-05T21:58:00.001-07:00

+ + + + +

LUIS BARRIOS ROJAS ( Callao 1935 - Lima 2010)

Se nos ha adelantado el día de hoy el gran maestro de maestros, Lucho Barrios. Mítico intérprete del bolero, el cual rebautizó el género como 'el bolero cantinero' o ' la canción cebolla'. Fue quizás el artista que más ha hermanado a dos naciones habitualmente soterradas la una con la otra: Perú y Chile. Pues ahora desde el cielo junto a Victor Jara y Nicomédes Santa Cruz, ha de estar seguramente destapando la siguiente chela a la espera de un nuevo baluarte que siga haciendo gala del eterno romanticisimo (...Eso ocurrirá nada más cuando ya no esté el último sobreviviente de dicho linaje, el también chalaco Ivan Cruz)

Como dato anécdotico debo contar que el inicio dicharachero de la guitarra en su mítica canción "Marabú", fue una influencia crucial para mi primera banda Los Hijos de Nostradamus, y precisamente por eso aparece incluido en una bonita canción que hicimos allá por el 2002, llamada "Poema El Pueblo Olvidado". ¡Tiempos aquellos, conchesumare!

Bueno pues, los dejo con "Marabú" y con nuestra gema "El Pueblo Olvidado" (a ver qué les parece la influencia).

A ver si mañana Don Lucho nos hace el milagrito para que la blanquiazul logré la ansiada clasificación en Chile. Ojalá.

Lucho Barrios - Marabú

Los Hijos De Nostradamus - Poema El Pueblo Olvidado

LOS MISMOS HIJOS DE PUTA

2010-05-03T00:03:00.001-07:00

así es.

Nunca he sido un tipo especialmente violento, no por falta de ganas, sino porque sencillamente.. a donde he ido nunca me ha nacido causar problemas que colinden con la gresca por las huevas. Pero ¿Qué puedo hacer si en mi camino se mete derrepente algún badulaque que quiere desfogarse conmigo o tomarme por huevón? Incluso a veces esos badulaquillos son los menos esperados. En fín, uno nunca sabe donde estará ese pincharrón que te enrojezca la válvula, y lo que es peor, es impredecible cómo se va a reaccionar. No te metas conmigo nomás porque puedo sacarte mi arma.

The Rolling Stones - Street Fighting Man (del tour del 73, sonando con más furia que nunca)
** les ruego encarecidamente que pongan la canción para leer el texto, veran que no miento.

Todo comenzó el jueves en La Victoria. Jugaba Alianza contra la U de Chile por la Copa Libertadores. Fui porque amo al equipo blanquiazul y no me quería perder por nada tan trascendental lid, que todos soñabamos con que sería victoriosa. 'Cha que gasté mi tiempo (aún sabiendo que esta era una semana complicada, ajetreada) y el dinero que me regaló mi padre en comprar un bonito polo para lucir bien pitito el día del partido, también compré las entradas (hablo en plural porque fui con mi primo Rodrigo y el suyo, Bruno). Como dije, era una semana complicada, este mi último año de mierda en la universidad nos esta exprimiendo el reloj con tanta cojudez de investigar para la tesis, con cuchucientas mil lecturas para los diveros cursos teóricos (vaya que los 3 que llevo son horribles) y todavía.. sacar tiempo para dedicarme a mi proyecto de taller. Una joda. Igual fui a Matute a darlo todo por el equipo de mi vida. El estadio llenecito -acabamos ubicándonos en Sur tras ciertos problemas iniciales con la quebrada ley- y la hinchada dándose integra por el club. Un desastre, el gol demoró en llegar 80 y tantos minutos, y cuando lo hizo.... fue en nuestro portico. ¡Un desastre! me sentí frustrado, rabioso por las respuesta del Zorrito, Zlatan y compañía a todo el aliento que les dimos. Un desastre porque siento que cada vez que tenemos la oportunidad de rejuvenecer la -cada vez mas sepia- gloria de nuestra historia futbolística, terminamos haciendonos la pila del miedo. Ni que hacer... salida apresurada del estadio ante tanto faite faltoso del Comando que -sabe dios con cuantos gramos de coke dentro- uzurpaba a la mala nuestra salida. Lamentable, decepcionante.... hubiera querido no despertar el viernes.

Pero lo hice.
Era el día del tradicional bautizo en Arte pero antes teníamos que recoger a mi padre -que llegaba desde Puerto Maldonado- en el Jorge Chavez. La hora de su arribo era supuestamente a las 13 y 10. Eso decía en la cartilla electrónica de vuelos, pero nunca sucedió así. Una hora se pasó lentamente y nada. Ni yo ni mi hermana nos dijimos nada pero estaba claro que rondaba cierta incertidumbre (miedo) en el aire. Incluso mi viejita comenzó a llamarla a la Maji por el celu media nerviosa. Sentí que tenía que hacer algo mas que tocarme los granos de mierda que me habían comenzado a salir en la cara por haberme afeitado luego de meses. Fui a consultarle a un encargado de LAN Perú. Ojo, yo soy bien (por no decir exageradamente) educado a la hora de pedir algo, y doy fé de que esta vez no fue la excepción. Le pregunté al sujeto la razón de la demora, refiriendome por supuesto al horario que mostraba el tablerito electrónico ese. Me dijo que no hiciera caso a donde decía 13 y 10 (repito, supuestamente ahí decía "hora de llegada") y que me fijara ahora en el otro recuadro denominado "hora estimada". Esta bien, muy útil su información pero me quedé pensando cuál era el motivo entonces de esos dos recuadros electrónicos con dos horas diferentes. Así fue que le pregunté por mi duda.
Hubo entonces una pausa en su accionar como si se sintiera incómodo por lo "larga" que se estaba volviendo mi consulta. A lo mejor el individuo este se habría hartado de que -con justo derecho- le estuviera quitando algunos minutos mas de su valioso tiempo, qué se yo..... Pero lo cierto es que me puso una mueca, un mohín tan estúpido de incomodidad, de fastidio y soterración por mi pregunta, y no tuvo mejor idea que decirme "Señor, ya le expliqué como funcionan las cosas, ¿es que acaso no me ha entendido?"
Apoderado de los naturales nervios que sentía por el misterioso retraso del avión de mi padre, y, por qué negarlo, de toda la bronca por la derrota aliancista del día anterior, me fui a la carga contra el infeliz este de LAN Perú, que sentí me estaba tomando por huevón. " ¡¡¡¡Carajo, quiero que me digas para qué hay dos horas entonces!!!!!!".
Afortunadamente, por el bien de todos, mi papi aparecería por la plataforma de arribos pocos minutos después.

El bautizo fue de lo más soso, ni siquiera me embriagué, pero el día no acabó tranquilo -lástima- pues una enana cobarde insultó -en medio de su fiestera ebullición y usual idiotez- a mi enamorada. No pude evitar reaccionar en defensa de mi chica. Lo peor de todo fue que la faltosa ocasional había estado amparada en un grupito donde -sin quererlo- estaba también mi amiga Muriel, la cual se sintió afectada por mis represalias verbales.

Y para cerrar con broche de oro, justamente ayer Muriel celebró su cumpleaños en una atractiva fiesta. A la cual, fui solicitado también como baladista invitado. Fuimos gente de la Facultad (pocos) y otros chicos -medio arties- que son bien amigos de Muriel. Jamás hubo integración entre uno y otro bando -a lo mejor no tenía porque haberla ¿no?- pero, ocurrió un incidente que hizo que me asqueara un poquito más de la cuenta y que me preguntara qué chucha he hecho yo para merecer tanto suceso desafortunado esta semana. Murielita, Sergio, Daniel y el que les habla - más conocidos como El Club Del Tiro- nos pusimos a tocar "Brand New Cadillac" con la mayor frescura ante el deleite general de la partida audiencia del llamado Puputi Pari. En eso un tarado que estaba a lado del escenario -y que por alguna razón minutos antes había estado anunciando por el micrófono la urgencia patética de su necesidad sexual- se las dio de Cobain y se lanzó contra mi batería pateando el bombo y empujando el micro.
Mucha mierda. ¡¡¡ MUUUUUUUUUUCHA MIERDA YA PARA MÍ !!! Agarré el atril del micro y se lo lancé por la espalda al chuchasumadre, me paré de la batería y sólo atiné a irme con los míos. Lástima que no pude impactarlo. Lástima que no pudimos seguir tocando. Soy tan pacífico y cojudo que no fui luego a buscarlo para meterle un puñete.

Perdónenme el EXILIO

2010-04-28T23:57:00.001-07:00

¡ mañana ganamos connnnnchasumadre !

Si es que no he escrito en mucho tiempo no es porque me interese un comino el blog, no.
Es porque no me he dado el tiempo. ¿Que quiere decir eso? Ni yo lo se muchachos.
Solo sé que estoy trabajando por primera vez arduamente para mi tesis y que mañana voy a ir a Matute con mi primo Rodri y su primo para ver a mi Alianza en Octavos de final contra la U de Chile. Espero que ganemos. Quiero gozar.

Como ya sabrán, los Rolling van a reeditar su más hermoso disco, el Exile On Main St. este mes de Mayo. Puta y lo que se viene es asombroso y reconfortante, una edición de lujo con librito incluido, documental (The Stones in Exile)....y 10 temas nuevos que quedaron fuera de la edición original de este clásico álbum y cuya primera canción ya esta al aire para ser escuchada.

Se llama Plundered My soul y ahí les va el video oficial. Si usted, amigo lector, ama a los Stones como yo... no dudo que este regalito que le doy aumente más sus ansias y le ponga el corazón contento.
Ahí les va hermanos, un obsequito de este maricon marginal. Y ya se viene el reflote del blog cargadaso de sorpresas, que si no se las doy hasta fin de año, puta por dios que me corto las chichibolas.
Chau.

The Rolling Stones - Plundered My Soul

Sólo domingo solo

2010-03-21T22:00:00.000-07:00

( puta que la semana pasada sí que me he sentido recontra extraño con la gente y mi voz ha estado en el ojo de la tormenta menta )

*** coloque la rolanda para amenizar aún más mis parafraseos. Grecias.

No se que quiero hacer

este domingo

leer, comer lo guardado, y ver televisión

olvidarme de llamar a mi chica y mi hermana que se ha ido a la playa

Dormir sólo para evadir

y no presenciar el paso de las horas

Mañana recién podré volver a la rutina

que tanto me gusta

que tanto me anima

de dibujar en mi taller

con mi música y con mi linda mujer a la hora de el almuerzo.

Y si ya no hablo mucho

de mis cosas personales

sera pues porque escucho

discos que no mucho antes

como el Meddle, Ummagumma y todo lo que sútil anime a mi alma

Para crear en calma y amar en la bruma .

TOP MODEL

2010-03-05T19:35:00.000-08:00

Si no estoy escribiendo tan seguido y largo como antes, es simplemente porque entrar a la compu me esta dando muchas náuseas últimamente. En serio, no lo digo en sentido figurado, lo digo en verdad... no sé por qué cada vez que prendo la PC me dan unos mareos terribles y ganas de buitrear.
Pues bien, hoy les posteo un ameno hallazgo.

Hace dos años unos patitas amedrentaron mi usual paso por los terrenos de la Facultad de Arte e interrumpieron mi jornada laboral al pedirme que accediera para una instantánea. Yo que soy bien buen mozo y fresco de modales, acepté. Luego habría de enterarme que los jopendes eran de una página llamada http://www.asivistelima.blogspot.com/, cuya labor está en fotografiar a la gente más bella de esta urbe. Así como lo oyen. Éstilo, clase, y glamour.

Hoy me topé con este viejo recuerdo, y me dió mucha risa. Dudo que hoy, con esta panzita ( que va en decenso, claro esta) quisieran hacerme nuevamente un clic.

Y bueno... no sólo yo fui victima del fashion emergency. He ahí a mi buen amigo Sergio y a mi enamorada, la Monigatita.

ji ji ji´

¡ CHI CHI CHI LE LE LE , VIVA CHILE !

2010-03-04T12:20:00.000-08:00

En vez de ver y hacer tanta cojudez trivial por el facebook o desgastar mis pupilas en el chat, tal como lo hago diariamente, necesitaba parar un momento y expresar mi lamento por el terrible terremoto ocurrido recientemente en Chile. Conozco gente cercana, ciudadanos chilenos, que se salvaron de pasar tan terribles horas en su país natal al haber escogido nuestras tierras como destino para el verano. Afortunados o no, allá al sur sus familias los esperan y sólo aguardan el tiempo para que todo este desastre comience a resarcirse con los que aún estan presentes para contarla.

Ya he afirmado varias veces la gran simpatía que siento por el vecino país, es por eso que ahora me nace del corazón enviarles un fraternal saludo, que si bien ayudará en muy poco, es el más genuino sentimiento de confraternidad para quien no cree en las barreras demográficas.

¡¡ FUERZA HERMANOS CHILENOS!!

Mi primera vez

2010-03-03T09:03:00.000-08:00

Hola a todos:

Quiero invitarlos desde este 1ro de marzo a lo que será la primera exhibición de mi arte. Como comprenderan me hallo muy emocionado y sería aún mas gratificante contar con ustedes en este día, que es la inauguración.
En este correo les adjunto las invitaciones, ahí veran la dirección y todo lo concerniente a tan magno evento.
De más esta decirles que les agradezco de antemano, y que pasen la voz a quienes quieran ir con ustedes.

Nos vemos ahí,

Dante Murillo

Hola a todos:

Quiero invitarlos desde este 1ro de marzo a lo que será la primera exhibición de mi arte. Como comprenderan me hallo muy emocionado y sería aún mas gratificante contar con ustedes en este día, que es la inauguración.
En este correo les adjunto las invitaciones, ahí veran la dirección y todo lo concerniente a tan magno evento.
De más esta decirles que les agradezco de antemano, y que pasen la voz a quienes quieran ir con ustedes.

Nos vemos ahí,

Dante Murillo

HABLA EL HINCHA, HABLA EL HOMBRE

2010-02-21T11:42:00.000-08:00

Me provoca escribir ahora. Ayer no. Hace un mes tampoco.

Me provoca hacer algunas cosas ahorita. Ayer no. Hace una semana, menos.

Podría seguir con la antigua tradición de narrar con detalle un cúmulo de aspectos que ni yo entiendo sobre mí, pero para qué.

Silvia, la muchacha que ordena nuestra vidas, se ha ido del departamento por dos semanas. Vacaciones. Y hoy está por acabar la primera.

No es fácil tener que hacer labores a las cuales jamás he estado acostumbrado. Ni yo ni mi hermana sabemos cocinar muy bien. Yo al menos no siento remordimiento en dejar sucios los platos. Somos hijitos de papá y mamá.

Hay un montononón de ropa tirada ahí en la cocina, ropa mía, que porque esta con un poco de arena me da miedo meter a mi cuarto.

Odio la arena, sí. Y justamente es por eso que no me animo a abrir en mi dormitorio la ruma de periódicos que compré el viernes después de la contundente victoria aliancista sobre el Estudiantes de la Plata. No los abro, porque cuando lo hice estaba con Daggiana en una magnífica playita en San Bartolo. Una playita privada (tuve que pagar 10 soles (( y ella, por cortesía, los otros 10)) ) que ha servido de mucho para reavivar la fantasía algo adormecida de este singular verano.

Me siento afortunado de verdad, y es así que deseo hacerla sentir a ella. Aún tengo fuerzas, aún tengo ganas ....

A los aspectos más íntimos me reservo el derecho de admisión, mis queridos lectores.

Son normas de la casa.

Sobre la inolvidable noche del jueves, 'cha que tengo mucho que decir. Estabamos con Daggiana en los derredores de Quilca comprando libros (para ella, claro está) y yo sabía perfectamente que el match estaba por comenzar. Quería aunarme a los fieles que ya habían asegurado una mesita en el Queirolo para verlo por televisión. Miren, yo les soy sincero, conciente estaba que iba a ser complicado aspirar a un triunfo. El Estudiantes es un equipaso. Pero mientras siga sintiendo dentro mío a ese hincha terco que quiere dar la contra, que quiere apostar siempre por lo imposible y ver que pasa...... mientras siga sintiendo todas esas sensaciones tan pajas, jamás podré pasar por alto un nuevo partido de mi equipo querido. Eso verdaderamente es lo que a mí me apasiona del fútbol, ese inquebrantable habito de seguir fiel a una causa, a unos colores, que a su vez son la razón más justa y prefecta para retar al transcurso de la vida por 90 minutos. Por eso estaba como loquito, impaciente y atento al juego que mi Alianza de toda la vida tenía pendiente el pasado jueves.

Como dije, estabamos comprando libros. Y nunca falta una radio que sintonice Radio Programas del Perú (Qué tal cherry, pero es verdad). No me había percatado ni del pitazo inicial cuando oí un gol y pensando que se trataba de alguna propaganda de pilas recargables me quedé a la espera de una atestiguación sobre si era cierto. ¿Qué carajo pasaba? La voz del cholo Efraín Trelles no tardó en hacerme dar contra el piso. Gol de Estudiantes de La Plata a los 8 segundos. ¡Cuuuunchasumadre!

Sí, ahí como la mayoría creí que nos iban a culear bien feiiiio. ¡Que terrible y en Matute todavía! así y todo necesitaba ver con mis propios ojos que es lo que estaba pasando. Es inhumano tener que soportar el drama del balompié a traves de la señal de la radio. Sin embargo le propusé a Daggi recorrer un nuevo pasajito de libros. Jaja, no se, como esperando quizas en el fondo que allí estuviera la respuesta. Cruzamos la siguienta cuadra, y vaya que no me equivoqué.

Un tipo, de modales sumamente viriles y un vozarrón que yo había creído solo posible en las películas, nos invitó a pasar y -como él mismo sugirió- "a que nos zambulleramos" en su vasta colección de literatura. Mi chica buscaba algo de Samuel Beckett. Pude observar con cierto alivio, que los otros vendedores que compartían el local con él tipo este de la voz macha... estaban pegadasos a Fox Sports viendo lo que acaso pintaba a otro desmérito. Pues bueno, por lo menos había tele.

Daggiana no se decidía. El hombre le preguntó que cosa era lo que exactamente buscaba, qué autor, y la desilusionó un poco al afirmar que estaba detrás de una joya muy poco conseguible. Que de Beckett iba a ser complicadito encontrar algo por estos lares.

En ese momento me di cuenta que mi chica y yo, ambos estabamos detrás de dos destinos bastante alejados pero igualmente difíciles. Ella con su gusto por los libros y yo con mi pasión por el fútbol. Dos huesos duros de roer ante dos causas que parecían predestinadas a estar perdidas.

"Oye hija, dime una cosa, debe haber alguna otra cosa que estes buscando" agregó el señor (quien sospecho debe haber leído por lo menos una vez El Gran Vendedor Del Mundo), sin darse por vencido y acariciándose la barbita blanca. Daggiana timorata mencionó una obra de Bryce, la cual ahora sí estaba en stock. El hombre, amo y señor de su reino, le sacó una edición que dijo estaba 20 soles. Ni a mí ni a Daggiana nos pareció que el ejemplar valiera el precio. Parecía estar demasiado ajado. El tipo, muy jopende él, decidió colocar entonces el infalible argumento de su experiencia, de la voracidad y la sapiencia que -como él mismo definió- le habían dado "más de 50 años leyendo y leyendo". "Esta edición cuesta 20 porque no es cualquiera. Mira aguárdame un ratito, quieres ver una menos costosa pero más pintona... pues acá tienes la mía. Yo no estoy acá para engañarte, chica. Si quieres la llevas y si no yo te puedo fiar el libro. Dime una cosa ¿Que pierdes aceptando un canje? Yo estoy confiando en tí, yo no quiero engañarte, yo quiero que ustedes que son jóvenes se nutran de todo lo que yo tengo aquí y aprendan" Daggiana sonreía algo nerviosa y entonces el tipo me miró a mí y contratacó: "Flaco, el problema es que la generación de ustedes ha venido al mundo aprendiendo que la confianza es un defecto, y es por eso que todos desconfían de que ustedes tengan la capacidad de sacar adelante este país. Porque son ustedes quienes verdaderamente tienen las riendas, sino ¿quienes?"

Sus palabras me eran irrefutables, él no paraba de hablar y yo no paraba de mirarlo. ¡Carajo ¿y mi partido de Alianza?!

Daggiana en silencio cogió una edición de Papá Goriot de Balzác y ahora sí convencida de que esta era, la separó para llevarla. El hombre me seguía hablando, y a estas alturas ya me había olvidado casi del fútbol cuando..

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ GOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!!!!!!!!!!!!!

Volteé a ver la pantalla. Celebraban los jugadores de la blanquiazul tendidos sobre el césped. Interrumpí bruscamente la tertulia con el viejo para soltar un grito pelado, un sólo grito de euforia.

Daggiana se llevó Papá Goriot , mejor dicho el hombre se lo fió con la condición de que se lo trajera de vuelta, para si ella gustaba, continuar con esta cadena de lectura y préstamo (así de pajita como lo oyen, mis amigos). Emocionados y con harta gratitud nos despedimos del sujeto, verdaderamente de película, y fuimos apresurados al Queirolo para ver el resto del partido. Y vaya que lo que vino después, tampoco pareció ser muy de este mundo.

Fue un 4 a 1 que me hizo gritar de algarabía como al resto del Perú. Regalos de la vida que a uno le hacen decir " ' cha que ya me tocaba ". Diosito nos ha hecho una. Yo he sido del Alianza toda mi vida así que no me siento ni más ni menos hincha. Somos lo que somos y a veces, como ahora ultimito, nos toca sonreír e inflar el pecho más de la cuenta. Habrá que ver lo que ocurre en los próximos partidos de la Copa Libertadores. Por el momento la cosa da para ilusionarse. Y eso sí, dudo que tanto el juego mágico del Zorrito Aguirre, la dificultad que me esta provocando la ausencia de Silvia en casa, mi momento actual con Daggiana, y el señor de los libros... sean cosas que no tengan una conexión poderosa. Definitivamente no son casualidades.

Linda + Paul = Wings

2010-01-30T14:00:00.000-08:00

para mi monigatita

La noche de ayer estuvimos pisqueando en mi casa con mi loquita y otros dos amigos (para ustedes mis saludos, chicos) y nos pusimos a ver el gran documental The McCartney Years que hace un gran recuento de los videoclips que el buen Paul editó con su música durante toda su experiencia como solista ¡Una colección verdaderamente espléndida! Pero lo que más nos llamó la atención fue palpar en dichas cintas la hermosa relación que el ex beatle forjó con su esposa Linda. Una unión muy bacán, que a mí particularmente me genera una gran admiración. Linda trastocó todo el universo de Paul, le hizo pisar tierra con renovadora firmeza, abrió nuevamente sus prespectivas y fue el apoyo más importante que pudo tener el zurdo tras la dolorosa separación de su alma mater, los Beatles. Crearon una familia muy unida, y vaya que el camino no fue nada fácil. Se mudaron a la campiña escocesa a comenzar de cero y entre pequeños sueños compartidos decidieron crear una banda : Wings. Una agrupación que tuvo que cargar desde un inicio con el peso de su principal figura. Los ojos estaban puestos en Paul y la gente quería saber, si realmente, podía ser capaz el ex-beatle de trascender a la sombra de su antigua banda... teniendo todavía como soporte a este nuevo combo producto del amor conyugal. Y ciertamente los Wings fueron salvajamente vilipendiados apenas sacaron su primer álbum, los criticones no entendían que demonios hacía Linda integrandose al nuevo proyecto de su marido, y Paul fue tildado de no saber separar las labores domésticas con los escenarios. Pero bueno, ya verían que en base al gran amor por lo que hacían... ¡ Wings llenó de luz la década de los setentas !

Nacidos para correr. El ritmo de producción fue inmparable en los casi 8 años de trayectoria que duró Wings

Muchos suelen idealizar entre las "grandes parejas de la historia" a la que John Lennon formó con Yoko Ono. Mmmmm... yo la verdad me quedo de lejasos con los McCartney, y ojo, no sólo por el hecho de que Paul es uno de mis ídolos predilectos y que me identifique muchísimo con él como persona, sino además, porque a diferencia del imagine-love de los Lennon, este me parece recontra más sano, real y menos mediático. Paul y Linda jugaron a estar enamorados, no a creer que el amor que se prodigaban podía ser tan importante como el punto de partida para comenzar a cambiar el mundo.

Contigo aprendí. Una parejita de aquellas, ojála yo pueda llegar así a viejito

Paul y Linda nunca se metieron a idealizar un concepto, ellos sólo llevaban "a los niños, y a los perros" junto con ellos mientras la banda estaba en la ruta. Así se resume la historia de los Wings, la verdadera segunda familia de Paul McCartney, y he encontrado hoy en youtube un documental imperdible que de seguro les hará el fin de semana mucho más placentero. Se trata de Wingspan (el mismo nombre del fantástico disco compilado), un documental que cuenta la historia de Wings, en las propias palabras de sus principales protagonistas.. los McCartney, y que de paso nos invita a conocer más de cerca el desarrollo de este bonitísimo romance. Cabe resaltar además, que la productora de la cinta es Mary McCartney, la hija mayor de Paulie (la misma criaturita que aparece dentro de su chaqueta en la contraportada de su primer disco como one man's band), quien además cumple la emotiva labor de entrevistar a su padre durante todo este recuento.

Mi María bonita. En épocas de friaje, había que meter a la guagua dentro del saco

No hay motivos para que esta vez se me hagan los tercios. Ojala disfruten como yo estos 9 videitos que componen este preciado film.

¡Larga vida a Wings!

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Una Funa A La Historia Trágica De Chile

2010-01-27T09:41:00.000-08:00

De lo más importante que se ha hablado en este blog.

Los 70s y 80s fueron para Sudamérica una época de total desangramiento. Muchas heridas que fueron imposibles de curar. Millones de familias que tuvieron que seguir, a cuestas, con un pesadísimo signo de interrogación. Un dolor que el tiempo no mitiga, sino solamente contiene. Tantos que no se conocen y sin embargo guardan historias idénticas. Moriran a lo mejor, sólo hermanados en el cruel silencio. Un triste destino común.

En el año 1973 se respiraba en Chile un aire fragmentado. El país se hallaba cortado en dos y no había que ser adivino para predecir que en cualquier momento un dedo bien grande ya no iba a aguantar tanto tiempo quietecito.

Como Judas y Jesucristo. Cuando todo era tranquilidad, se sabe que al inicio Pinochet apoyaba y salvaguardaba al presidente Allende.

Miren, yo les soy sincero. No conozco tan a fondo la verdadera historia política que nuestro hermano vecino del sur tuvo desde la designación del socialista Salvador Allende a la presidencia en 1970. Por lo tanto, mi opinión al respecto no esta basada en una análisis cesudo que me permita señalar con total conocimiento de causa si la política del señor Allende estaba verdaderamente mandado a las ruinas su nación, o mas bien buscando instaurar una igualdad soñada, que si bien tomaría su tiempo, al final traería frutos.

En alguna ocasión le escuché decir a mi padre, que tuvo la mala fortuna de viajar a Arica en aquellos tiempos, y que lo que vio era terrible. Una profunda crísis que incluso llevaba a los varones a ofrecer a sus pololas por unos cuantos pesos. Una suerte de Cuba, qué se yo.

Canción de lejos. El resplandor de la juventad mapocha aún en momentos complicados

Pero mientras las calles eran el escenario de disputa, y el estado se debatía por la razón o por la fuerza, la expresión cultural se hallaba en un florecimiento enorme, con una presencia tal que hoy a la distancia sigue vigente como uno de los periódos más fructiferos que se recuerden en la historia chilena. Jóvenes llenos de ímpetu, exacerbada identidad patriotica y una gigantesca vocación para crear, que teniendo como máxima inspiración a Violeta Parra y a Pablo Neruda, consolidaron un sentimiento general al ponerse ellos mismos a engrandecer con su trabajo a Chile.

Qué duda cabe, el abanderado de este fenómeno fue Victor Jara . Entrañable cantor de pueblo, también figura en las tablas, que fue el gestor definitivo para que esta explosión artística despegara. Además, un aliado ferviente de la causa de la UP (Unidad Popular, el partido socialista) por lo que no fue extraño que la más rancia derecha lo tuviera entre ceja y ceja, como uno de sus principales enemigos.

El día que Chile lloró. Preciso instante en que la sede de gobierno es atacada

Un 11 de Septiembre de 1973 dos aviones hicieron estallar el Palacio De La Moneda. Augusto Pinochet Ugarte, el jefe de las fuerzas armadas decidió tomar por sus propias manos una patria acaecida -como el mismo diría- por el descalabro social y económico. Y no perdería ni un minuto el dictador para la limpiar de raz toda la "sarna comunista" que se resistiera a aceptar su régimen siniestro.

Te guste o no. La pose del tirano rodeado de toda su junta

A Victor Jara lo llevaron junto a otros muchos mas a ese sórdido campo de concentración que instauraron los militares en el Estadio Chile (hoy en día rebautizado con el nombre del cantor). Son varios los sobrevivientes a esta tragedia que pueden atestiguar la macabra manera como se torturó al artista. Quedaba claro que para Pinochet, este ícono para los chilenos que era Victor Jara, con tanta exposición en los medios y tanta simpatía ganada en los corazones, debía ser erradicado. La honestidad del Victor, su constante búsqueda por la paridad, iban en contra de los planes de este nuevo país que intentaba confeccionar la Junta Militar. Era por eso que el autor de "El Derecho De Vivir En Paz" murió como murió. Salvajemente asesinado en el más cobarde misterio. Y esto sólo fue la punta del iceberg, de 17 años en que el miedo se apoderó por completo de su país.

SOMOS CINCO MIL *
____________________________

Somos cinco mil aquí.

En esta pequeña parte de la ciudad.

Somos cinco mil.

¿Cuántos somos en total
en las ciudades y en todo el país?

Somos aquí diez mil manos
que siembran y hacen andar las fábricas.

¡Cuánta humanidad
con hambre, frío, pánico, dolor,
presión moral, terror y locura!

Seis de los nuestros se perdieron
en el espacio de las estrellas.

Un muerto, un golpeado como jamás creí
se podría golpear a un ser humano.

Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores,
uno saltando al vacío,
otro golpeándose la cabeza contra el muro,
pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!

Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo.

¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?

En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
Que lentamente querrá la muerte.

Pero de pronto me golpea la consciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.

¿Y Méjico, Cuba, y el mundo?
¡Qué griten esta ignominia!

Somos diez mil manos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?

La sangre del Compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.

Así golpeará nuestro puño nuevamente.
Canto, que mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.

Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.

De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
en que el silencio y el grito son las metas de este canto.

Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento
hará brotar el momento....

* Somos Cinco Mil es el poema que Victor Jara realizo momentos antes de su muerte en el Estadio Chile. Sabiendo de su fatal destino, Jara paso el papelito en que fue escrito este texto a un prisionero que pudo ser liberado, el cual logró distribuirlo y mantenerlo perenne como uno de los más conmovedores testimonios que se hayan registrado alguna vez.

Muñecos del miedo. 3 escenas de una barbarie. (La del medio es de la reclusión en el Estadio Chile)

Así y todo, muchos pueden proclamar y demostrar con una gran cantidad de argumentos, que durante el gobierno dictatorial al fín se pudo reflotar la cáotica situación económica. Sin embargo, resulta inadmisible aceptar la infiníta cantidad de atrocidades que durante este periódo se cometieron, supuestamente con el fín de salvar al país. Típica disculpa de un asesino encubierto, que a su vez dirigió una armada de bestias, tan o más desalmadas que él, y a las cuales su gobierno brindo protección y recompensa salarial por el fucking mérito de haber ayudado a la reconstrucción de Chile. Sí señor.

LA FUNA Y SU NOBLE LABOR

Con Pinochet fuera del poder desde 1988, muchas de estas bestias o soldados (lo mismo da) siguieron hasta el día de hoy en el anonimato, llevando una vida bien normalita y hasta ocupando cargos públicos sin que la mayoría sepan de sus flagrantes delítos, y lo que es peor, sin que la justicia chilena los haya condenado aún por toda la mierda que cometieron.

Es entonces que un grupo de ciudadanos, muchos de ellos familiares de las víctimas pinochetistas, decidieron agruparse en una organización que buscara hacer prevalecer los derechos y la dignidad de todos los caídos y denunciar públicamente a los responsables directos de las masacres.

Para esto el grupo adoptó el nombre de FUNA, que en el vocablo popular chileno significa justamente "pillar", "acusar", "ajustar", "ajusticiar", "tener que vertelas con tu verdad y pagar por lo que hiciste". Bien dice que al que le toca le toca, y precisamente bajo esta consigna los miembros del FUNA emprenden toda una tarea de investigación para verificar donde viven, donde trabajan, y todos los datos básicos de estos desgraciados sueltos, para de esta manera el día menos pensado tormarlos por sorpresa diciendoles a carita pelada -y en medio de todos- "¡USTED ES UN ASESINO!".

En esto consiste el funeo.

Pues bien, a continuación podran apreciar un reportaje (que consta de 3 videos), el cual fue realizado por un medio informativo catalán y que da detalle de la importantísima labor que viene cumpliendo el FUNA para hacer que en Chile la amnesia no siga siendo el colchoncito eterno de los hijoeputas.

Lo que todavía hace más emotivo a este informe, es el histórico hecho del funeo al asesino de Victor Jara. Así como lo oyen. Un acontecimiento vital que incluso contó con la presencia de Amanda, la hija del Victor, quien incluso tuvo el coraje de brindar su testimonio en este reportaje que REALMENTE vale la pena que lo observen. Por lo emotivo y desgarrador, y sobre todo, por lo ejemplar, en especial para nosotros los peruanos, que sufrimos la misma descarga de violencia durante tantos años y que sin embargo, en muchos casos hemos decidido optar por la solución más fácil, archivar tanta desgracia y volcarnos solamente sobre nuestro azaroso presente.

Permiso.

Documental "Funa al asesino de Victor Jara" del programa 30 Minuts - TV3 (Cataluña)

Nota: Aunque las palabras del narrador estan, naturalmente, en catalán... todo es muy fácil de entender y todas las declaraciones y videos de los personajes chilenos conservan la voz original en español, así que no hay excusa alguna para dejar de ver esto.

Parte 1

Parte 2

Parte 3

¡ Adelante Fito !

2010-01-21T13:12:00.000-08:00

Pero qué alegría cuando hacemos el gol

A estas alturas de su carrera, con 47 años y 18 discos a cuestas, el señor Rodolfo Páez Avalos puede hacer lo que le plazca. Responsable de muchos de los momentos mas gloriosos del rock en la Argentina, no hay necesidad -creo yo- de poner en duda la capacidad del rosarino para edificar trabajos musicales de gran nivel, ni mucho menos de su osadía para arriesgar cuando lo ocasión lo amerita.
El caso es que Páez, a diferencia de ciertos contemporáneos como Andres Calamaro o Gustavo Cerati, no siempre logra generar en el público la misma y unánime aprobación. Mientras al Salmón de por sí ya lo esperan con alfombra roja ( así se le pegue por hacer cumbia cuando quiera ), con Fito la cosa siempre es distinta. Y yo no se porque, aunque bueno.. intentaré explicarlo.
Fito, por más que haya recorrido diversos y a veces antagónicos senderos a lo largo de los años, siempre ha mantenido la misma actitud -que para muchos es debilidad- tierna, comprometida, y medio hippielona para con su música. Por más que en sus primeros discos haya dado la impresión de ser un frágil patita autodestructivo, y hoy en día ya consolidado, toda una especie de hermano mayor; siempre tuvo a bien mostrar esa característica tan suya, que lo diferencia del resto, que es tirar siempre a una onda bien positiva. Siempre ha sido así Fito, y que no me vengan con huevadas aquellos fieles a ultranzas que ahora lo acusan de archi blandengue.
Es cierto, sí, que Páez tuvo siempre una tendencia muy grande por componer canciones de complejísimo estándar. Las cuales durante mucho tiempo han sido las delicias de sus oyentes y que han llevado a que obras como El Amor Después Del Amor (el disco más vendido en la historia de la música argentina) y Ciudad De Pobres Corazones, sigan teniendo hasta hoy un efecto de larga pegada, ya que, nunca será suficiente para asimilar del todo tanta bravura como la que hay en " Fuga en Tabú", tanto aferramiento a una verdad como "Nada más preciado", libertinaje nocturnal de "Balada de Donna Helena", y la repentina aparición del más grande amor como nos demuestra ese rubí precioso llamado " Un vestido y un amor".
Temas de altísima factura que no hacen sino generar una comprensible veneración por el infníto talento (¡y eso que yo odio esta palabra, ah!) y la desarmante elocuencia del Páez.
Sin embargo, lo que ha venido siendo una sana costumbre de esperar más y más regalasos del buen Fito, ha pasado a derivar en exigencias de las más malcriadas, que al no ser correspondidas terminan delatando la verdadera piel de lobo de los que supuestamente decían ser sus corderitos mas fieles.
Uno tiene que entender que los artistas como Fito, aquellos que realmente se preocupan por su arte, no pueden estar atados a la expectativa que su público (o el público general) tenga con ellos. Desde que en el 2006 sacó su álbum El Mundo Cabe En Una Canción vengo escuchando contra Fito Páez un sinnumero de agravios y adjetivos peyorativos de la peor clase. Que ahora se ha vuelto simplón, que todos estan decepcionados porque el ídolo ya no hace honor a lo magnífico que guarda bajo la galera, que la madurez le está sentando fatal.

Fuck 'em all. Anda pasando por un buen momento sentimental el rosarino. Aquí siendo ampayado en plena mazamorrita de callejón con su nueva musa, la actriz Celeste Cid. ¡Ay pero si es una neeeeeeena!

Hace unos días Fito ha vuelto a la carga, sacando a la luz una nueva canción. Todo esto como adelanto de su nueva producción discográfica Confiá que comenzará a circular en todas las tiendas a partir del 16 de marzo. El tema se llama "Tiempo al tiempo" y como podran imaginar, ya muchos se le han prendido encima al Páez para vilipendiarlo tras una nueva muestra de su incansable labor, de lo que siente, de lo que hay aún por decir. Y lo que hay a mi me parece lindo, un nuevo espaldarazo para todos los que queremos pero a veces no creemos tanto. Una canción que no es densa, ni difícil, ni polémica.
Es simpleza pura y no simplismo. Algo que a muchos les cuesta taaaaaaaanto poner en práctica, y lo que es peor, reconocer como válido.

Fito Páez - Tiempo al tiempo

¡ Grande Fito ! Estaremos a la expectativa de Confiá. Y a tus detractores ciegos y monolíticos:

QUE SE LOS CACHE UN BURRO CIEGO DE MIL PENES.

La hiciste buen Paul

2010-01-19T05:54:00.000-08:00

From: mounstruodeparcona@hotmail.com
To: diego_karbajial@hotmail.com; batacklee@hotmail.com
Subject: LA GRAN SORPRESA DEL CONCIERTO DE METALLICA, QUERIDOS AMIGOS
Date: Tue, 19 Jan 2010 13:43:20 +0000

Leales compañeros de Los Hijos De Nostradamus y fieles Sectarios :

Como ya saben el día de hoy es uno de fiesta para el rock and roll y el heavy metal en especial, pues toca en San Marcos la legendaria banda Metallica. No voy a poder ir (no sé si tu si Sheva), pero me he llevado una sorpresasa hace unos minutos viendo la sección de espectáculos de Johanna San Miguel, y es que la banda peruana que abrirá el concierto se llama Necropsya, coojudos y cuando empiezan a declarar los miembros de la banda, una carita me resulta conocida.
Huevas no me van a creer, pero era nuestro primer manager, aquel ser bondadoso que nos acogió en un sinfin de sábados arequipeños, resaqueados para ensayar temas como "Misteriosa Mujer" o "Rata Amante" .

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ PAUL PINTO, SEÑORES !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Vale un Perú. Mi maestro de la infancia en menesteres de la tarola, hoy junto al Sandman

Hoy es el baterista de Necropsya y esta noche estará tete a tete con Lars Ulrich.

Ahi lo tienen mis amigos, el gran gestor del Quarter Note Studio ... el tercero de izquierda a derecha, en la conferencia de prensa previa al concierto. Y si no me creen busquen nomás en le google.

Nada más por el momento putos. A ver si un dia nosotros alcanzamos a telonear a P.O.D.

JAJAJA

dANTE.

NADA DEMASIADO EN SERIO

2010-01-15T13:09:00.000-08:00

Hola. Ya estamos culminando ya la primera quincena de enero. El tiempo pasa rápido y esta rico descansar, pero también debería ser tiempo para poner en marcha ciertas cosas, ciertos deseos y propósitos personales.
Yo por ejemplo tengo en mente confeccionar polos de banda de rock, hechos por mí a mano. Y comencé a dibujar diseños una semana atrás, pero esta última de verdad que no he hecho nada. Por lo pronto fui a El Silencio el lunes y el día de ayer a La Punta. Con mi hermana y mis amigos en primera instancia, y con mi enamorada para acabar la semana bien bronceadito.
Amo el mar y esto de estar bien negro no me incomoda. Excepto, claro está, cuando me arde mucho la espalda y la cara se me empieza a descascarar, y más recientemente cuando voy camino a la orilla y siento un poco de desagrado de que todos puedan ver mi panza, que a mí me parece enorme.
Hablando de eso, me gustaría bajar unos cuantos kilos. Es que a pesar de sentirme saludable no me gusta tanto verme esa colchoneta por debajo de mis tetillas, que según dicen los expertos... van camino a convertirse en tetas.
Hago abdominales. 50 de día y 50 de noche.
Estoy durmiendo bien, para mi alegría. No como un año atrás que a duras penas podía cerrar los ojos recién promediando las 3 de la mañana.
Ayer volví a tomar harto -no lo hacía desde días antes de navidad- , y si bien me sigue gustando, ya no lo veo como antes, como la manera más sencilla y eficaz de pasarlo bien con los demás. No sé, puede sacar cosas de mí que no me gustan tanto ya.
En la vida real tengo cuotas de despiadado y pendejo, es verdad, pero con el trago aparentemente pueden excederse las raciones, hasta el grado de malograr mi receta, la receta de la que realmente estoy hecho. Y eso no me gusta para nada.

Me vengo dando cuenta que ya no quiero mucha vida alocada, como si la he tenido bastante en los dos últimos años. Quiero tranquilidad, para así dejar de preguntarme tan a menudo cuando el juego de las frases toca a mi puerta, si es que soy, o he sido en algún momento absolutamente feliz.
Hay gente que puede decirlo con total certeza. Yo no. De verdad, porque hasta en mis momentos de mayor gozo siempre he sentido ese bacanal de sensaciones pesadas que habita, casi a tiempo completo, dentro de mí.
Y esto a pesar de que me encanta las cosas que me rodean, en su gran mayoría.
No sé si alguno de ustedes también siente un poco esto. Sería bonito conversarlo. Me caga la cabeza tener que definirme en una certeza tan pero tan abstracta. Sinceramente no puedo, y ahí si tengo la seguridad de empezar a ponerme triste.

Por eso me he pasado algunos días ultimamente meditando mucho sobre este temita. Mejor ni tocar la bendita palabra y sólo vivir como deseo sin buscar una definición. Así como jamás se me ocurrira buscar UN DISCO FAVORITO entre todos los que esucho.

Me gusta estar con mi enamorada y ha sido una experiencia bastante enriquecedora que viajemos juntos a lado de otras personas hacia un desconocido paraje. Ha servido para reforzar mi confianza (aunque igual uno siempre tiende a dudar) y sí, me agrada un montón el estar de a dos. Mucho mejor si es sin itinerarios, ni ese maldito compromiso de tener que sentirnos igual en todo momento. Es decir, no tiene nada de malo que un día tú estes triste y tu chica medio bajoneada. Ni que quieras llorar todo el día en un momento determinado y ella este toda habladora, con ganas de ir a algún lado. ¡No busquemos equiparar siempre, pues!
Para eso, me parece, está la comunicación, la paciencia, y la lógica adquirida de que no siempre podemos tener lo que queremos. Por Favor.

En lo que respecta a la música, me esta gustando bastante Grateful Dead. Jamás lo hubiera imaginado... yo que los creía tan simplones y gringasos. Actualmente estoy oyendo sus discos Workingman´s Dead y Aoxomoxoa. Fantásticos. Nada mas escuchen la canción "St. Stephen". Un verdadero masajito para estos días.

Grateful Dead. La vida en familia

USTEDES TIENEN QUE SER FANÁTICOS DE LA GENTE QUE VIVE BAJO SU MISMO TECHO

2010-01-08T23:45:00.000-08:00

. . . . . . . . . . . . .

Ha sido un lindo día hoy, en especial porque vino mi linda Daggiana a jugar Uno con mi hermano Matías, la Maji y el Sebitas. Y ya me estaba yendo a dormir pero me topé con esto.
De verdad, en este caso, mis palabras sobrarían y estorbarían un culo. Veanlo ustedes mismos y entiéndanme en mi pasión por esta gente tan de puta madre como Cristian Alvarez que hace del rock and roll y la vida un motivo para mirar hacia adelante. Lindísimo. Lindisísimo de verdad.

Parte de un documental que narra el primer show de la banda Intoxicados en el año 2001 y la cultura rolinga en el vecino país de Argentina.

El Pity recorriendo su barrio, su casa, sus discos, su novia, y los perros.

QUE BESTIA CARAJO !!! QUE BESTIA !!!

Chau chiquitines.

CON EL PERDÓN DEL FRANCÉS.... NOS QUITARON AL ESPECIALISTA

2010-01-05T19:47:00.000-08:00

De menos a más volvemos a postear

¿¿¿¿ Quien puedo entenderlo, maestro ????

¿QUIIIIIIEEÉN?

Nos sacaron de la pantalla chica al único VARÓN que pudo pararle el macho a todos esos tarados -mermeleros-aficionados a la felación que le siguen haciendo la patería al comechado de Manuel Burga en la federación de ese arroz con mango que es el julbo peruano.

La única figura pública del acontecer peruano que se fue de frente y con los chuzos afilados en contra del Delfinismo-Burguismo-Pensamiento Lombardi- Operativo Giacarini.

***

UN PRÓCER
¡que jamás nos vendió humo!

.... Que por lo pronto ya no estará con nosotros cada domingo a la medianoche,

para aunarse a nuestra agonía y hacer las veces de mediador

y de sabio oferente de aquel evangelio bendíto,

de aquel dogma laserante y brutal.....

que es la única salvación para poder dormir tranquilos, a nosotros los condenados

..... a esta perpetua tortura que es el balompié inca.

Oh Phillip, my one and only Phillip

Oh lordy, trouble so hard

Y para nunca olvidarnos del que fue - en propias palabras de Phillip Butters- . "el programa de mayor sintonía y prestigio. No pueden estar equivocados los miles de lectores que han opinado masivamente en los diferentes medios de comunicación"

...Aquí un extracto del más contundente y veraz salmo que diera este gordo hermoso en uno de los momentos más catrástróficos del año que acaba de irse.

" YO NO HAGO PERIODISMO DE PERIODISTAS"

Ecce Homo. Sarna con gusto no pica

¡¡¡ Gracias Phillip por todo !!!!

Y me auno nuevamente, para finalizar, a una de tus más indelebles prédicas

" SI BURGA SE VA A QUEDAR QUE SE COMA SU MIERDA, CON EL PERDÓN DEL FRANCÉS QUE ME OTORGA ESTA HORA"

SE NOS FUE EL DEL FUEGO

2010-01-04T19:18:00.000-08:00

1945 - 2010

El día de hoy ha fallecido a la edad de 64 años Roberto Sanchez. Mas conocido como Sandro. Como Sandro El Gitano. Como el eterno Sandro De América.

Precursor decisivo para el nacimiento del rock sudamericano. Esplendoroso y riquísimo macho cabrío. Sandro amigo, mentiría aquella abuela, madre o niña que haya escuchado tus cantos y no haya mojado -aunque sea una poquitita- sus prendas tras la repentina flama tosca y veloz que vos, sólo vos ocasionaste. Sandro amigo, te vas justo cuando este servidor empezaba a conocerte. Ya me extrañaba ver tanta huevada relacionada a tu delicado estado en google, mientras yo intentaba descargar tu discografía.

Fuiste y viviste como pocos. Siempre dije que mi paradigma viril eran los Rolling, ahora, qué duda cabe, tu también lo sos.

Te has ido antes de que la fiesta termine, dejando una amarga sensación a copas vacías.

Persistiremos en tu senda. Muchas gracias.

Sandro - La Vida Sigue Igual

Y de bonus un muy interesante artículo homenaje que la página argentina rock.com.ar le hace al gran ídolo. Vale la pena verlo para entender el enorme significado que continua teniendo Sandro en la cultura argentina.

http://www.rock.com.ar/niblanconinegro/roberto-sanchez-sandro-de-america/

ME HE DADO CUENTA QUE...

2009-12-28T05:30:00.000-08:00

ok !!!

Estando la ultima semana en Cusco para la Navidad, mi hermano Matías adquirió en un célebre mercadillo un compiladito de Queen. Los exitos de siempre de la inmortal banda de la reina. Habían de las que me gustan: "Bohemian Rapsody", "Bicycle Race" y mi ultrafavorita "Killer Queen". También de las que no, ¿Hace falta nombrar más que "I want to break free"? (Pues ya que insisten, "Who wants to live forever")

El Mati, entusiasmadaso de ver que en el folletito habían las letras, se paso todo el puto viaje cantando como toribiano la totalidad de los tracks. 'Cha que por lo menos habremos escuchado el disco en el carro 10 veces. Y no miento, me hastié.

Pero descubrí algo bien bacán, que Brian May toca mi corazón.

Sí, incluso en los temitas mas pacharacones... el puto se las ingenia para hacer de su parte guitarrera un sublíme arreglo floral, que va volviendose en enrredadera con taaaaanta naturalidad a medida que se suceden las notitas. ¡Un maestro! Un músico de los que me encantan, virtuoso.. es verdad, pero con tanto clamor por comunicar su fiebre del alma, que los sonidos que logran sus dedos al rasgar las cuerdas simplemente parecen una continuación muy espontánea de su ser. Qué duda cabe... la más pura definición de su condición humana.

Así pues, es que hoy establezco que junto a Keith Richards y Carlos Santana, el señor Brian May, aquel del mismo peinado ruloso de toda la vida y de la cierta similitud con Big Bird de Plaza Sésamo, forma parte de la trilogía de mis guitarristas favoritos. He dicho.

Y así queda sellada otra certeza que establezco, casi sin quererlo.

LAS VACACIONES SON... UN BUEN MOMENTO PARA ODIAR

2009-12-28T04:01:00.000-08:00

Esta entrada debí haberla publicado hace como 3 semanas, pero bueno, igual vale ahora.

" And there are no letters in the mailbox, and there are no grapes upon the wine, and there are no chocolates in your boxes anymore, and there are no diamonds in the mine "

Llegué a Arequipa ayer. Muy temprano, a eso de las 7 y media de la mañana. Muerto de sueño. La noche anterior quisiera no haberla terminado con tanta anticipación.
Celebraba yo. Disfrutaba yo. Con ella y mis amigos más cercanos en un sucuchito simpático de Barranco. Horas antes se había inaugurado oficialmente la exposición número 71 de la Facultad de Arte, y dado que me hallaba con prisa por mi inminente partida, arribé al evento con una nada leve tardanza. Y qué les digo, ahí también iban a estar expuestos algunos dibujitos de mi diario.
Fue un día para locos. Tuve que hacer mi maleta e imprimir el puto boarding pass, con la cabeza zumbándome un culo mientras se hacía tarde tarde, y lo que era más importante : culminar una de las más importantes cositas que había dejado pospuesta para este año. Un regalo inconcluso para mi amada que ya de sorpresa tendría bien poquito.
Logro acabarlo, con un heroismo tal que me pone pilas... pero esto se queda sólo, como siempre, dentro de mi pequeño territorio.
Apuro el paso y me tengo que duchar con agua helada debido a circunstancias que he pasado por alto. Recuerdo en eso que un chino bien buena gente me ha pedido que le venda un ejemplar de Regalo De Cumpleaños. Me siento honrado y comprometido, y como el puta debe presentir que soy un falla... ¡me ha mandado por internet un recordatorio para que no me olvide de su pedido!
Dando por concluido todo, incluso este detalle, y habiendo contestado innumerables llamadas telefónicas que preguntaban siempre lo mismo,

" ¿Hijo, ya tienes listo todo para la hora de ir al aeropuerto? "

ó

" ¿Dante, a que hora tienes pensado venir a la exposición? ", voy y ya no regreso.

Todo ha circulado tan rápido que ya me hallo ahora en las afueras de su casa, despidiéndomela con besitos y apapachos que quisiera nunca se acaben. Y ahora en el auto de Abel, yendo lentamente por la Marina, con el volúmen bien bajito escuchando una canción de los Cranberries que me parece le da muy bien al momento. ¡Es que quedan tan pocas luces encendidas a esta hora!

Hoy estoy en Arequipa descansando pero extrañándote harto.
Contento de ver a mi familia, pero medio furioso con la Flora. Que apenas me vió llegar a casa no pudo darme mejor bienvenida que aquella en la que resaltó todos los granos que me han salido ultimamente.
Satisfecho de tener todo el tiempo del mundo para dormir, pero alterado por no poder conciliar el sueño en mi primera noche.
Gordo.
Gozando la descarga de varios álbums por Taringa, pero odiando al mismo tiempo, y en silencio, a todos esos conocidos cojudos que por el Facebook paran acortando y trastocando palabras (lé, ja, gud, shé, rainé) y preparando viajecitos a pueblos pequeños por Año Nuevo, para disfrutar de sus porros y su manuchaoskaidad con todo el esplendor que su vibrante juventud les otorga.

...............Por qué carajo escribo esto, ¿¿Será que los envidio un poco??

LOS ETERNOS FANTASMAS DE CARLOS FLORES

2009-12-08T07:37:00.000-08:00

+ + + +

I see dead people. Con ustedes, la últimita de este viejo baluarte

¿ Cómo estan señores ?

Hoy martes 8 es un día especial. Esta tarde se disputará pues, la primera final del campeonato peruano de fútbol entre Alianza Lima y Universitario de Deportes en el reducto íntimo.

Como no se hacía en mucho tiempo, el país se halla nuevamente dividido en dos... esperanzado en que acaso, las dos escuadras más emblemáticas de nuestro 'julbo' nos regalen una definición pródiga en emociones (emociones nada más, ya que el buen juego dejo de estilarse en estas tierras hace más de un decenio).

Así pues nos hallamos todos a la expectativa, y sólo la más reciente victoria de Kina "Dinamita" Malpartida parece haber compartido en algo el protagonismo que desde hace una semana ha tenido el clásico, como evento principal de este fin de año.

Es por eso que quizás, para muchos hinchas del 'julbo' o simples mortales adictos al chisme, ha pasado desapercibida una noticia proveniente del oriente peruano. Prodiga en ribetes tragicómicos y que una vez más tiene al ciudadano Carlos Flores Murillo como main character.

Fuimos Héroes. Tiempos mejores para un ídolo popular peruano

Grande fue mi sorpresa cuando veo en los titulares que a Flores lo habían intervenido la madrugada del viernes, luego de haber llegado calatito y mamado al destacamento policial de la calurosa Iquitos.

-Puuuta madre, pensé. ¿Ahora que habrá hecho Kukín para cagarla?

¿Quién es Carlos Flores y quién es Kukín? habrá de preguntarse usted mi estimado amigo. Pues bien, Carlos Flores fue un morenito de enorme habilidad que apareció en el mundillo del fútbol a inicios de los tumultuosos noventa. Nacido, como pocos, para vestir de forma única las sedas rosadas del Sport Boys Association. Como el más fabuloso cuento de hadas, pareciera ser que Carlos Flores y el Callao hubieran nacido el uno para el otro. Emparentadísimos el elegante despliegue del futbolista en el césped con el bravío y terco palpitar del Puerto en sus calles y corazones.

Así, como suele pasar en los grandes romances, siempre hay una tragedia que termina por dejar marcas eternas. El sueño realizado de las primeras planas, las alforjas llenas, y las mismas putas de siempre acabó por hipnotizar al jovencito humilde y estropear (por no decirlo de una manera más soez) todo el prospecto de estrella al que parecía haber estado destinado ese que ahora pasó a llamarse "Kukín".

En palabras del poeta Luis Hernández :

"Yo hubiera sido Premio Nobel de Física

Pero el mar

La cerveza

Y un amor

Me lo impidieron"

En palabras del mismísimo Kukín Flores :

" Lamentablemente nadie es perfecto pues

El único perfecto es Dios

Después todos somos ... tenemos nuestros

errores y virtudes, y por ahí pues,

no nací perfecto ¿no? "

" Dios me dio el don de jugar al fútbol

Vivo eternamente agradecido

Porque gracias a ese don pues,

es que yo y mi familia estamos bien

Que puedo tener comodidades

Vivir bien tranquilo gracias a Dios

No nos sobra pero no nos falta

entonces, esteeeee......

Pero no me dio el don, pue derrepente, de ser disciplinado ¿no? "

Carlos Flores, Kukín Flores, Carlos "Kukín" Flores, pudo llevarnos -creo yo- con alguito más de trabajo a ganar una copa del mundo. No exagero, este zambito lo poco que jugó con la bicolor la descoció por completo. Pero, claro, la eterna constante de su carácter díscolo, el rico pai, y -como no me canso de repetir- las putas de siempre..... han hecho pues, que el resultado de todos los días de su 34 trajinadísimos años lo hicieran verse de la siguiente manera:

La foto responde a la citada medianoche del día viernes. Kukín, mostrando serias lesiones en el muslo, explicó su situación con una historia que ni Esopo hubiera sabido narrar mejor .

Luego de salvar la categoría con el elenco del CNI, Flores no halló mejor manera de celebrar a lo grande este nuevo triunfo deportivo en su carrera que invitando a 3 de sus mejores amigos para beber un poco de ron en el dormitorio que ocupa en un hotel del lugar. Sin embargo, afirma Kukín, que en medio del jolgorio se dió lugar una escena espeluznante.

"Vi en la ventana del dormitorio la silueta de un cuerpo que me miraba"
"Miré el alma de una mujer y eso me dio tanto miedo que salí apurado. Corrí tanto que fui a parar en la primera cuadra de la avenida Brasil. Ahí me encontré con policías que me llevaron a la comisaría pensando que había hecho un laberinto”

Acto seguido Flores adujo que lo gomearon feo y denunció el abuso a todo el Perú.

Pues bien, no estoy seguro de que hayan sido muchos los que prestaron atención a su clamor, pero sí logró su denuncia desatar cierto desconcierto asolapado y caleta preocupación por el real estado de su salud mental. ¿Estaría diciendo la verdad el ciudadano Flores? ¿Sería Kukín realmente un elegido por la dimensión desconocida?

Yo aposté este artículo a que sí, a que el pícaro mediocampista de voz arenosa realmente tenía el don de comunicarse con fuerzas lejanas, y que a lo mejor al dejar los chimpunes empezaría una carrera literaria o filmica que pudiera competir en desmesurada intensidad con lo mas escalofriante de Stephen King o el finadito Alfred Hitchcock.

Sin embargo hoy Carlos Flores vuelve a abrir la boca y yo me caigo para atrás.

"No estuve desnudo por la calle, sino todas las charapas estarían a mi lado (risas). Lo que pasa es que no quería que mi señora se entere que estuve en una reunión con amigos y amigas, por eso dije lo del fantasma"

Just For Laughs. Mejor que se lo lleven a Recargados de la Risa

Acto seguido agregó "Aún lucho para dejar la cocaína".

TACAMA DE A 10 SOLES EN TARATA

2009-11-29T18:21:00.000-08:00

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Intoxicados - Las cosas que no se tocan

¿ Cómo estan todos ?
Este domingo esta hecho una cagada aburrida e innoble. Por eso es que me he animado a escribir un poco. Para fugar un poco de una sensación pesada y poder dormir con mayor placidez después de acabar todas mis cositas.
Sólo por eso, ya que estar en la computadora me aterra cada vez más.
Pues bien, ayer quise embriagarme de a dos, pero no se pudo. No me arrepiento sin embargo ya que hice lo posible porque te gustaran los juegos de agua, que hay en Tarata y que a mí me parecen tan cómodos para disfrutar de una rica merienda.
Valga esto, al menos, para pasarles el dato a todos de que al frente del Atlantic City hay una licorería muy buena en la cual venden vinos antiguos a sólo 10 lucas.
Aprovéchenlos. Compártanlos ustedes con quién más quieran. Y si la noche se hace larga y áspera, procuremos varones míos no ceder a la picazón que provoca la rabia.
Será difícil Sergio, pero nunca demasiado tarde para embriagarnos con todos nuestros errores, y que se jodan las desgastantes fisuras en el aburrimiento.
Vamos a donde chucha sea e ingresemos como lo que somos por esa chucha dentada que hace de portón. Tomemos harto que la chela esta a cinco lucas, gorreemos harto, que como me ha dicho el niño del sol "esta para compartirla".
Desperdiciemos en varios sorbos toda buena intención de la conciencia y la perfecta razón.
Hablemos del Pity Alvarez.
Oscuridad de confraternidad, lazos rotos y reabiertos, la espalda tatuada de una putichica, la problemática resuelta por que sí. Así, sin tanta huevada.
Regreso solito a casa y me doy cuenta en le taxi (sí, sí, así con acento francés incluido) que he dejado olvidada mi camisa en el mencionado antro 'e porqueria.
Ni que hacer. A ver como se halla la mamita. La hermanita. Toda enfermita y casi deshidratada en su camitita.
Discutimos un poco por el porque de que me ha hecho regresar a las 3 de la mañana, así de golpe, y refrenar mi sabatino y casual ¡ ( ? ¿) desquite viril. Hago huevadas en la computadora y cuando ya cantan las aves tontas, me vuelvo a dormir.
Y así acabo hoy día levantandome mareado. Con hambre. Con algo de alegría. Con algo de tristeza. Con mi muchacha que me dice que mejor me vaya a trabajar el curso de Metodos de Impresión. Puta madre, me tiene loco ese curso, parece que se han hueveado y me han puesto un 09 que no merezco. Horroroso, en rojo. Y nada, la hermanita que quiere que le vaya a comprar unos gatorades. Y lo hago, ah, de todo gusto... pero en verdad quiero solo dormir.
Y eso hago a la vuelta oyendo fantasticaso el Álbum blanco. Tanto que se que nunca me voy a aburrir de escucharlo. ¡Nunca carajo!
Un jugo de naranja autoexprimidito en la noche. Alianza que le gana al José Galvez y llega a la puta final del campeonato. A la puta final. Para romperles la chucha a las gallinas. Si, si, la chuuuuuuuuuuchita. Y nada, avanzo grabadito, hago unos estenciles bien lindos para romperla en el final. Como el año pasado.
Y como no le temo a nada y me zurro en todo, veo con algo de escalofríos como insulté ayer via facebook a una banda de mi tierra llamada Los Monkiss. Que en sí no me gusta ya, pero que tampoco tanto pue! Tampoco tanto pe guatagrande!!!
Escribo mis disculpitas públicas y me acuerdo de mi primer profesor de pintura al óleo, que acaba de comunicarse conmigo, preguntándome sobre mi presente con la pintura.
Pupilo me dice. Ay si supiera de mis avatares.
Ya pues, chicos, eso es todo lo que quería decir este dominguito cacudo.
Espero que mañana nos veamos y podamos reirnos de tanta tontera. Te quiero muchsio, y yo a ti.

¡¡¡ HAN VUELTO LAS VIEJAS LOCAS !!!

2009-11-16T22:20:00.000-08:00

....

Tras un día para el horror, en el cual la muerte nos ha demostrado lo relativo que realmente es todo....

Tras un fin de semana encantador, en el que los 50 años de mi madre hizo que realzaramos el fuego del amor con toda mi familia arequipeña....

Es realmente de la puta madre saber que ha regresado una de las bandas que más honor hace al llamado Rock con Huevos.

Viejas Locas - Perro Guardian (¡¡ NUEVO VIDEO !!)

Estoy hablando ni más ni menos que Viejas Locas, la legendaria banda del barrio de Villa Lugano, que comandada por mi adorado y genial Pity Alvarez, retornó a los escenarios este último sábado en un gran y polémico show en el estadio de Velez Sarsfield.

Hubieron momentos de gloria como el video que coloco a continuación y también ciertos desmanes (a las afueras del recital) que hoy son motivo de gran polémica en el país del Río de la Plata.

Viejas Locas - Nena me gustas así (¡¡ VELEZ, 14 NOV. 2009!! )

Sin embargo, coleguitas, no hay nada que opaque esta buena noticia que ,

Tras un día de muerte....

un fin de semana de 50s...

ME CAE DE RECHUPETE PARA DARLE DURITO A LA SEMANA.

conpermiso.

UNA HISTORIA DE ROCK AND ROLL (PARTE I)

2009-10-27T21:42:00.000-07:00

El muchacho sale de su casa. Hay un sol de mierda y sabe que en algunas horas él debe ser estrella. El anonimato lo enloquece, y no cree en nada más que en sí mismo, ese inexplicable poderío interior que puede conducirlo a donde chucha le de la gana, sin importar predios irritables ni parámetros establecidos por aquellos que quieren verle la vida hecha cuadritos.

Se halla mareado el flaco guatón. El autobús desprende un olor muy rancio, áspero e inacabable. Baja rapidito del vehículo y cruza elegante el puente de la Avenida Universitaria.

Recuerda los sabios versos de Tim Buckley en su primer elepé, la canción "Wings".

Tuviste una santa mañana campeón, ahora no decepciones en el escenario.

El arribo a la vieja facultad de Arte es tranquilo, desprovisto de gente. Visita la clase de 4to año, se contacta con el buen Sergio y recoje la guitarra electroacústica con la que más tarde ejercerá el espectáculo. Acto seguido ve aparecerse a la muchacha. Divina ella, toda vestida de negro como una arañita. Conversan un poco sobre lo promisorio del día, y el patita le comunica que ya va a enrumbarse hacia la nueva facultad, en donde se llevará a cabo el concierto.

Acompañado de Sergio, la guitarra y el fiel Franco, va el cantor imberbe rumbo al panteón de la fama. Lo esperan allá un gentío de considerable tamaño frente al tablado de telas negras que hace su vez de escenario. El jardín es lindo, el clima masomenos. El muchacho se encuentra nervioso y pide un aula tranquila y deshabitada en la cual llevar a cabo su prueba de sonido.

Luego sale más seguro y cree ya estar listo para la actuación.

Pronto la ve llegar, toda feliz ella, con su sonrisa única y brillante. También a su hermanita Maji y al Piman. Ellos le ofrecen algo de licor embotellado en coca-cola dietética. Procede a ingerirlo veloz y sin pensarlo.

El show tardaría en empezar, pero no lo decepcionaría ni a él ni al público generalizado. Una orquesta singular del electrojazz con aires del trópico, dejaría un buen precedente con canciones inyectadas de sudor, alcaloides y vaya a saber dios qué más diferendos.

Un buen comienzo con una banda de gran sonido... que al muchachito sólo lograba agudizarle más el hervor del sanguíneo caudal.

El puta quería subirse ya al podio, avocar sus dedos a las sagradas notas, romper desde su privilegiada posición infinítos culos y cabezas. Hacerse de un nombre sin necesidad de técnicas depuradas. Sin músicos de nivel que lo ayudaran a hacer realidad sus sueños. Todo, sino, de la manera más descarada y dulce a la vez. Con una guitarrita delante de todos.

Poco después de la orquesta vendría una banda de metal. Alocados headbangers que hacían del tributo a una humilde agrupación de rock pesado, mucho más que un rito.

Para el muchacho flaco de la guata, esto fue un gran indicio de identidad. Se sobrecogió al ver como lo que para el común de los peregrinos podía significar la pírrica revancha de los retardados, era para esos "retardados" un comportamiento antagonista, dignísimo y repleto de desbocada pasión y lealtad hacia sus más arraigadas creencias. Hasta un huevas de púas y chaqueta de cuero puede ponerse emotivo. ¡Ahí esta la esencia del rock and roll!

Llegaría así la hora para divertirse y honrar a los desposeidos. Los del Centro de Estudiantes Federados de Arte le hacen la seña al susodicho. Se levantaría entonces de entre la multitud y dispondría de lo necesario para hacerlo realidad todo. La fantasía.

Detrás del escenario la prédica, colocándose la chaqueta de "virrey-general de armada" que con tanto buen gusto escogióle su muchachita. Da unos cuantos pasos, aspira el aire de un brote, despide a ciertas personas que se encuentra en el camino, y sube finalmente al -hasta ese entonces- tibio entarimado de madera. La gente lo ve y se sorprende en una. No es esta la típica presentación en blue jean y polito doo australia, mucho menos una grandilocuente muestra de pirotecnia y despliegue vanguardista. Aquí tienen señores a un pedacito de hombre, esperanzado en transmitirles toda la carga eléctrica de sus sentimientos y palabras convertidos(as) en sencillas y algo chistositas canciones de rock and roll. Un muchacho propenso al quiebre incomprensible que hoy les irá a dedicar una serenata de éxitos saturados en azúcar y bilis.

Un pequeño saludito de bienvenida y ¡a comenzar la faena!

Primero que nada "Porno Rock", la que creo yo quizas mi más certera declaración de principios (si es que acaso la hay), de mis verdaderas intenciones con esto de la música.

Empiezo a rasgar la guitarra y voy preparando todo el posterior escupitajo verbal. La guitarra suena algo desafinada, pero que chucha. Me proponen los plomos arreglarla pero no hay marcha atrás. Adapto mi voz como puedo a la canción y al resto de los temas. La gente aplaude, se ríe y parecer entonar algunas partes junto a mí. "La Confesión" se la dedico a mi familia y en especial a mi mamá. Luego va "Tragate primero mi canción", "Lío de gitanos" que es para Sergio y cierro con la más "clásica" que tengo: "El Virrey".

El muchacho se siente el rey del mundo, o al menos de la facultad de Arte, ve a los muchachitos y muchachitas con sus caritas todas plagadas de emoción, de holgura sentimental. Se dirije a ellos y les dice algo así como "Puta, si yo no sería un rockero tan mariconcito, la verdad que también me hubiera metido al pogo". Es lo justo. Es la verdad.

Soy parte de ustedes, putos. Esta música tienes más de interpretación de la realidad común que de cualquier tipo de mitología encantadora.

Dejo la guitarra prendida y bajo del podio haciendo alarde de mi fascinación por el momento, por toda esa riquísima aclamación juvenil.

Viene ella y mi hermana a abrazarme emocionadas. ¿Podría haber algo mejor el día de hoy? No lo creo.

LOS BEATLES COMO SIEMPRE DEBIERON HABER SONADO

2009-09-09T19:28:00.000-07:00

¡¡¡¡ Primicia calentita !!!!

Ya era hora. Por fin se hizo justicia con la banda mas grande de todos los tiempos.
El día de hoy salió por fin al mercado la colección completa de la discografía oficial de los Beatles, remasterizada y en ediciones de lujo, que sin miedo a sonar peyorativo, deja en total ridículo a los clásicos cds (editados en 1987) que todos conocemos y hemos adquirido hasta el día de hoy.
Pues bien, los 14 discos de los Beatles han sido reeditados de la siguiente manera.
En 2 box sets, uno en estéreo y el otro en mono.

Lo cual, lógicamente, hace que el precio a pagar no sea precisamente una bicoca.
250 euros, muchachitos.
Hagan su chancha y encárguenselos cuanto antes a alguna tía buena onda que se halle por esos lares, o sino opten por la ilegal matter y descárgenlos por internet, que ya estan en circulación.
La fecha escogida para esta buena noticia no tiene nada de casual. Es sabida la fijación que siempre tuvo John Lennon con el número 9, por eso el 9 del 9 del 2009 significa más que un buen aliciente para la introducción de los Beatles en el nuevo sonido digital.

Debo contar además, que en lo personal esta noticia me cae a pelo y me saca de la humillación vivida hace algunos años. Sucede que tuve el infortunio de cagar todos mis discos de los Beatles (originales, claro está) en una noche negra de arena asesina en la racista playa de Mejía. Como han de suponer, fue un accidente sumamente doloroso (ya que además de todos mis discos de los Beatles, se me fueron a la verga del cura más de 200 otros finos ejemplares).
Pues bien, ahora que tenemos nuevamente a los de Liverpool en un estado inmejorable... que duda cabe, me siento recompensado por la vida y chocho, chocho, chocho.

Qué mas puedo decir ante tan magna realización. Los entendidos en la materia (por ejemplo Alan Rouse de los estudios Abbey Road) dicen que no tenemos idea de lo espectacularmente fiel que suenan estas nuevas versiones de los álbums al sonido original que Paul, Ringo, John y George dieron a luz en los gloriosos 60s. Que todo lo que hemos oído hasta el día de hoy ha sido como escuchar a la banda detrás de un vidrio, y que la tarea de restauración para este cometido ha sido como rescatar un Rembrandt del deterioro mas ruin.

Yo solo les recomiendo, mis amigos, echar un vistazo a la web oficial de la banda (www.thebeatles.com) para quedarse aún mas perplejos y jadeantes.
Y como yo, bebánse un buen pisquicho por los Beatles el día de mañana, es decir el jueeerrrrrgues.

Chau.

LA CANCIÓN MÁS ESTUPIDA QUE JAMÁS HAYA OÍDO

2009-08-28T20:15:00.001-07:00

Esataba volviendo esta noche a mi casa, cuando escuché en el bus esta porquería en la radio. Y sí, me llamó la atención, y me confirmo una vez más que los muchachos del grupo Río...

jamás de los jamáses seran unos "rolling stone".

Verdaderamente patético, y así y todo muchos siguen considerándolos entre lo mejorcito de nuestro ROCK NACIONAL.

(Ah manya, no sabía que teníamos rock nacional. Daría mi vida porque vengan y me rompan mis discos en mil pedazos)

Permiso.

SÍ, EN VERDAD ME LO TOMO EN SERIO

2009-08-27T10:26:00.000-07:00

no toquen, no quiero que me toquen..

COMO CHARLY AL TIPO DE LA COMPAÑÍA EN EL VIDEO, MI RESPUESTA A LA CONMOCIÓN QUE PUEDE GENERARME EL REGRESO DE MI MAS GRANDE ÍDOLO DEL ROCK AND ROLL, NO SE PLASMA HOY EN GARROTAZOS DE EFERVESCENCIA EN MEDIO DE TODO EL MUNDO.

ANTES CHARLY ERA UNA EXCLUSIVIDAD PARA MÍ, HOY YA NO.

ESCUCHO SU MÚSICA LAS 24 HORAS DEL DÍA POR LOS DIFERENTES RINCONES DE LA FACULTAD DE ARTE, Y LO CONFIESO, ¡NO LO SOPORTO!

NO SOPORTO A CHARLY COMO UN BIEN COMÚN, PUES.

POR ESO LO GUARDO PARA MI CUARTO, Y ME EMOCIONO CON SU LLEGADA A LIMA SOLAMENTE CUANDO MI MADRE -AQUELLA QUE ME METIÓ EL BICHITO DE SUI GENERIS CUANDO ERA SÓLO UN CRÍO- ME DESPIERTA UNA MAÑANA DESDE AREQUIPA PARA DECIRME POR EL TELÉFONO QUE VAYAMOS CON LA MAJI, CUANTO ANTES, A COMPRAR NUESTRAS ENTRADAS.

Y HABIENDO HECHO ESO, SOLO ESPERO QUE DESDE MI TIERRA TAMBIÉN LLEGUE EL SEÑOR GONZALO PASSANO PAREDES. PARA GOZAR DE LA EXCLUSIVIDAD QUE NOS MERECEMOS, NOSOTROS LOS MÁS FIELES CHARACATOS DE AQUEL QUE NOS TIENE (DESDE LA TIERNA ÉPOCA DEL COLE) LLORANDO EN EL ESPEJO.

Todo comienza en Lima. Precios de las entradas accesibles : Clics Modernos s/. 83.20

e Influencia s/. 41.20

Qué será

2009-08-11T14:41:00.000-07:00

Al regreso, en el carro, mi mamá nos contó sobre una señora que le había hablado emocionada de su hijo, un ex-alumno de mi colegio hoy convertido en médico, que le enviaba desde España dinerito para que se engiera. Y nos pusimos a pensar en voz alta qué sería de nosotros al cabo de unos años. Mi papá dijo que todo podía dar muchas vueltas, y mi mamá se permitió soñar orgullosa con sus futuros nietos. Que su más grande sueño era poder gozar de ellos. Y que se imaginaba a mis hijitos todos descuidados y descalzos.

Consuelo de tonto

2009-08-10T09:46:00.000-07:00

"No podía irme a dormir con esto en la cabeza así que lo escribo"

Odio hablar de los aspectos formales de mi carrera y odio también preguntarme y que me pregunten por lo que será de mí cuando salga de la universidad. Cuando quede fuera de esta riquísima burbuja de ser aún mantenido por mis padres, haciendo lo que me da la gana, a cuerpo de rey, comiendo buenaso, durmiendo las horas que me plazca si es que así lo deseo, y sin la imperiosa necesidad de despertar a la mañana siguiente sabiendo que va a ser de mí.

Y es que si hay una condición natural que pueda definir mi actualidad de jóven promesa... esa es que sinceramente prefiero dejar gran parte de mi destino al azar. A lo que salga. Solamente guiado por la fé ciega que -ahora mas que nunca- me tengo, y que me hace creer que de verdad, así escuchándome sólo a mí mismo, voy a llegar a lo que deseo.

Y no creo yo que lo mío sea del todo una necedad infundada, sino que considero que en estos momentos me basta con llevar hasta el final del camino, hasta que se me agoten los espacios, esa voz interna que me dice "contigo, con lo que hay dentro de tí basta.. agota tu imaginación".

Y me gusta esa palabra "imaginación", y me da un gustito inexplicable dar la contra a mi padre cuando me dice que si en verdad lo mío es la música, estudie, o a mi amigo Sebastián cuando asegura que tocando la guitarra como lo vengo haciendo (sin saber los acordes, con los dedos mal colocados) nunca llegaré a algo de verdad.

Ahorita no deseo aprender mas que de mí y de mis errores. No deseo emplear la manera mas correcta para pasar a un segundo nivel. No deseo analizar de una forma mas lógica a la que estoy acostumbrado a hacerlo, ni tampoco ir en busca de gente nueva que me permita posicionarme dentro de un circuito propicio para distribuir mi arte. Ni pagarle a un especialista para que me enseñe a tocar bien un instrumento. Ni nada de eso.

De verdad de verdad, no me interesa actualmente todos esos nexos útiles. Y no me avergûenza decirlo porque honestamente no lo considero necesario. Porque honestamente lo siento así.

El ciclo pasado fui tricampeón, es decir, opté por tan sólo matricularme en 3 cursos (cuando lo extraoficialmente normal creo que es 6 en el año que vengo cursando).

La razón por la que decidí esto fue , para empezar, por lo mal que me fue el año pasado, debido -en parte- a lo apretado que me sentí con los horarios. Y si bien sabía yo que ahora en quinto la cantidad de cursos dictados era menor, sentí a la hora de inscribirme una gran tentación por probar como me iría excluyéndome de algunas clasesitas.

Como es natural, zafé de los más intrincados tormentos teóricos y en el campo netamente artístico del aprendizaje anatómico de Dibujo Natural. Todo porque no me llaman la atención, porque me aburren totalmente, me dan una lata de la san puta, y -una vez más creyendo en mi indestructible fé de profeta- no creo que sean necesarios para mi futuro más inmediato.

Obvio que al final tendré que llevar de todas formas estas deudas pendientes. Pero ya pues, me da igual obtener mi certificado un añito más tarde por culpa de mi irresponsabilidad.

No lo veo como una pérdida de tiempo, sino a lo mejor como una academia de manualidades a las que acabaré de asistir aún ya habiendo salido de mi cubil de estudiante de pintura. Y derrepente mejor para mí, quién sabe si para ese entonces lo teórico pasa a generarme mayor interés y acabo aprovechando estos cursitos de una manera más fructífera.

Bueno, volviendo al tema, decidí tomar al toro por las astas y cumplí -sin comentar esto con mis padres- mi calidad de tricampeón.

Para serles sincero, creo que mi elección no pudo haber sido mejor. Conociéndome como me conozco y sabiendo lo recontra-archi lenteja que soy, pucha no hubiera hecho ni la cuarta parte de lo que hice todo este último ciclo - que tampoco fue de record guinness- si hubiera amoldado mi currícula a lo más normalmente idóneo.

Por esa razón no me arrepiento de haber sido el TRI en esta primera mitad del año, y precisamente por eso es que me ofrecí la chance de repetir el plato para este nuevo ciclo y morir así en mi ley.

Pero todo dió un giro inesperado mientras comíamos creppes con mis papis la última noche del sábado. Se enteraron -yo creía que ya lo sabían- de esta monería mía de los 3 cursos, y en especial mi viejo puso el grito en el cielo. Grito que no acabaría de extenderse hasta hoy a la hora del bitute, entre platillos de la más antojadiza estirpe criolla.

¿Qué va a ser de ti?

¿Para que crees que te pago la universidad?

¿Para que la termines tarde y recién te gradúes con tu hermana?

¡Tu hermana es 2do puesto de su clase y está entre los 5 mejores de la facultad!

¡Uno en la vida debe aprovechar sus virtudes, y tú en cambio ahora estudias Pintura para no pintar!

¿Qué músico ha llegado lejos sin estudiar, dime?

¡Me estas haciendo perder plata!

¡Ojala que algún día te des cuenta que los padres queremos el bien de ustedes!

Discutir con mi padre no es mi divertimento favorito, y a pesar de que aún me cuesta bastante controlar al indio iracundo que se me sale en ocasiones como estas, estoy aprendiendo que esa estrofa de la canción de Fito Páez ("no es bueno nunca hacerse de enemígos que no esten a la altura del conflicto") es de verdad muy sabia.

Mi papá es mi papá, y por muy clara que yo quiera hacer prevalecer mi opinión, es en vano tratar de darmelas de aguerrido con él. Simple y sencillamente porque nos une un lazo afectivo y él siempre va a revestir sus argumentos con la infalible seda que dice le da su experiencia. Y claro está, también con el eterno rol de proteger a su crío.

Por eso a pesar de haber exclamado con fiereza mil y un huevadas en defensa a mi -hoy por hoy- artesanal posición, el fondo de la alcachofa -aquel que sin duda para mi papá como para muchos otros resultaría incomprensible, jalado de los pelos, lastimero y penoso- prefiero guardármelo para mí.

No sé a donde voy a llegar con todo este rollito de hacer mi música en mi cuarto y burlarme de todas las banditas limeñas de skabilly, y de la puta "creatividad nacional" de Sandra Muente ( ¡cómo me llega al orto que en este país ensalcen tanto a quienes no han creado nada!).

Confieso también, con la mano en el corazón, que a pesar de gritarles siempre a mis padres, como un loco en los momentos más calientes de la discusión de que "YO SOY EL ÚNICO REY DEL ROCK AND ROLL EN ESTE PAÍS, Y VOY A HACER HISTORIA... YA LO VERÁN"

ni yo lo veo como algo que se vaya a realizar del todo. Ja, ja, ja.

El otro día escuché a Marco Aurelio Denegri decir que "persistir en el error es enfermizo".

¿Estaré yendo cegado en un sendero suicida de la equivocación conciente?

Pucha, por Dios que yo no lo creo.

Yo me veo contento y a lo Mick Jagger de acá a unos añitos.

Por lo pronto ya tengo todo (casi) listo para empezar la venta de mis discos hechos en casa, así Sebas diga que estoy cagando Cogeme La Otra con mi proyecto solista de Paul McCartney anciano. Me niego completamente a hacerle caso.

Y mi papi me ha convocado mañana para hablar seriamente de números...

"Yo no soy de números, pa"

"Ya lo sé, me refiero a los números de tu carrera profesional, Dante"

Veremos que pasa. Algo va a salir.

Gracias

2009-08-07T21:43:00.000-07:00

Se que podría hacer un posteo más largo y detallado sobre la maravillosa noche que tuve el día de ayer, pero estoy necesitado de expresar mis sentimientos cuanto antes... de la manera más simple y rápida.
Tengo una segunda familia en Arequipa y esa es la de mi amigo Santiago. La preciosa familia Perez - Wicht Meza. Que parece sacada del guión de una película porque jamás deja de sorprenderme. Definitivamente, una en un millón.
Y ayer tuve el privilegio invalorable de compartir con todos ellos (El tío Memo, la tía Patty, el Aleco, el Kike, la gringa Emily y mi amadísimo Scooby) la celebración por el cumpleaños 17 del Alequín. Y no tienen idea de la cantidad de sentimientos hermosos que el amor que entre ellos se prodigan, lograron hacer brotar en mí.
Bebimos como zanganos, bailamos como dementes de mierda, guitarreamos hasta el amanecer, y hasta me permitieron brindarle al cumpleañero una significativa serenata en la plaza al amanecer. Así como lo oyen. ((( que lastimosamente fue interrumpida por los lamehuevos alguaciles, cortesía del alcalde de nuestra ciudad, el prehistórico don Simon "Cara de Cuy" Balbuena )))
Amanecí con ellos y todavía tuvieron la gentileza de invitarme a comer tacos a la hora del almuerzo (de más esta decir que los tacos que en esa casa se preparan, son los mejores del mundo). Ya con la barriguita llena y el alma henchida de tan fructífera experiencia, regresé a mi casa en la tarde para reflexionar.
Y lo comparto con todos ustedes.
Son pocos los grupos de personas en los que logro sentirme tan amado como en mi casa. Esta, mi segunda familia, es sin duda un gran regalo de la vida.
Como homenaje , deseo dedicarles a los Perez - Wicht Meza esta canción del gran Gino Vannelli, que a mí tantas veces me hace recordar a mis Murillos del Carpio.

Gino Vanneli - I justa wanna stop

Un poco más de poesía

2009-08-03T07:22:00.000-07:00

Esta vez a cargo de un tipo que no cree precisamente en lo bello.

Y establece certezas que yo también comparto, sin quererlo.

uyññiouyouyfyu dice:
y la belleza no existe

uyññiouyouyfyu dice:
todo es una estafa

uyññiouyouyfyu dice:
lo unico bonito son las mujeres

Bebito de pecho

2009-08-03T05:14:00.000-07:00

La fragilidad de un domingo rutinario es mi fragilidad reconocida en cuando todo se me está a punto de caer y solo obtengo la paz, el verdadero disfrute, gozándome a solas en mi cama o escribiendo un verso a puertas cerradas.
No quiero reparar en una tristeza que no se como solucionar. No quiero hurgar nuevamente en los posibles y sentirme atarantado y veloz en una quietud como esta, siempre tan apática, ingenua y extraña.
Un domingo como este parezco contagiar a mi familia y fisurarla.
Se enojan por las huevas mis padres entre ellos, y mi hermanito por cualquier cosita estupida empieza a llorar.
Es por eso que hoy trato de pasar caleta y no hacer las mismas bromas porque hasta mis bromas me afectan y no quiero golpearme el pecho con esto, sino buscar un remedio veloz en mi alejamiento.
Listo, escribiré todo lo que me enerva la cabeza, y mientras más rápido mejor para zafar cuanto antes.
Un testimonio que luego publicaré en "Aficiones, Aflicciones y Afectos del Buen Amigo"
para y con el único fin de regalarme 3 segundos de paz, o de admiración gratuita hacia mí mismo, porque cuando leo lo que escribo todo adquiere más encanto (sí, incluso la pesadez tiene encanto) y se siente más bacán.
Y quisiera terminar usando este espacio para hacerle saber a esa coqueta actriz que conocí antes del final del otro ciclo, que sigue interesandome su amistad, presencia, o lo que se llame... y que no estoy ofendido o molesto (¿ por qué habría de estarlo?), sino todo lo contrario.
Sino todo lo contrario.

Un poco de poesía

2009-08-02T18:51:00.001-07:00

Esta vez a cargo de mi amiga, la chiclayana Vanessita Espinoza, narrándome desde su natal tierra, las incidencias de sus vacaciones.

Adelante.

Y uno de mis favoritos de sus elocuentes dibujos, llamado ( vaya a saber Dios por qué) " Me pongo salsa". Visítenla en su blog www.potichi.blogspot.com

Vane - "LA CRISIS ES ESTÉTICA" - www.potichi.blogspot.com dice:
pucha yo ayer la pase bonito tambien, me fui a tomar un pokito, y baile como loca
Vane - "LA CRISIS ES ESTÉTICA" - www.potichi.blogspot.com dice:
y luego segui chupando roncito hasta las 7 de la mañana q decidimos ponernos a jugar basquet
Vane - "LA CRISIS ES ESTÉTICA" - www.potichi.blogspot.com dice:
estuvo pajitaç

Las tragicómicas incidencias de la fiesta que el Batake organizó en su chacra

2009-08-02T17:27:00.000-07:00

..... Para qué narrarlo como un cuento, si así nomás es mas pendejo y fuerte

Ni héroes ni villanos . De izquierda a derecha, un ameno grupo de enfebrecidas jovencitas avasalladas por el licor espumeante, y bueno... el que les habla y sus siempre leales Scooby, Batake (el cumpleañero), y Javo ( alias "chivillo de los andes")

Batake, ancho amigo y cultor del bel canto, nos invitó a la hacienda que su abuela Elsa tiene en las afueras de nuestra ciudad. El distrito de Paucarpata.

El puta había mandado múltiples invitaciones por medio del facebook.

Todo hacía presagiar que sería una acontecimiento tan concurrido como lo fueron las Fiestas Patrias en Santiago de Chile.

Yo estaba medio flojito y me desperté tarzán para variar.

Por ese motivo asi mismo fue que llegué tarzán para variar.

Al estar frente al gran portón celeste que daba a la casa de campo, me sentí algo avergonzado.

Pues creía que ya todo el desmadre había comenzado con antesala.

Y yo ahí cojudísimo con mi six pack de chelas.

De todo modos ingresé.

Y la escena fue patética. Patetiquísima.

Sólo 3 gatos desahuciados esperando en la inmensidad del desolado ambiente a los invitados ausentes.

Batake, Perrón y Scooby.

Y sí, no puedo negar que me provoco masturbarme de risa en sus caras.

No lo hice sin embargo y haciendo gala de mi magnífico don de gentes me sumé a ellos para ser los Beatles . (4 putos pue')

Sentados.

Abrí una chela y empezamos a bromear.

El Batake sin embargo no estaba con el más mejor de los talantes.

" Ahora se quienes son verdaderamente mis amigos, carajo" replicaba el del santo, defarudado.

El lugar era tan grande y nosotros tan abrumados por el silencio campiral, que propuse subir las sillas al techo y desde ahí poder gozar con mayor tolerancia del hermoso paraje que la irritación nos impedía ver.

Fue mejor así.

Creo que nos comenzamos a poner borrachos.

Pero ya eran casi las 3 pm. y NADIE se sumaba a nosotros.

Pero nada dura para siempre ( afortunadamente ) y una comparsa de feligréses sedientos arribo derrepente cuando ya todos habíamos pateado el tablero.

Gentes de corazones tremendos, que trajeron consigo viandas de las más apetecibles.

Como por ejemplo una buena (sa)litrada de Pisco de Omate.

Un viajero gentil que respondía al nombre de Abraham nos narró sus peripecias por Europa y la frontera con Ecuador.

Suerte la suya, tenía una gata ardiente de Eslovaquia a punto de darle el alcance.

Batake al ver el aumento del material humano, se olvidó de la penosa (por no decir mortal) bronquítis que se ha apoderado de él (pobrecito mi pata), y empezó a esbozar una sonrisita garfield con el pecho henchido.

Tuve que orinar. Ya no aguantaba. Estaba rico el célebre pisquicho de Omate.

Al rato vimos bajar de un taxi a una turba de personajes enajenados ante la rústica atmósfera.

Ni más ni menos que mi pata (aquel que me discrimina a capa y espada) Javichín, con su buen racimo de ombliguistas (es decir, muchachitas arequipeñas que también compartieron los pupitres conmigo)

Bebidos como estabamos, Batake y yo empezamos a lanzar muy valientemente desde el techo una serie de irrepetibles improperios hacía el mencionado faquir de la crema volteada.

Todo muy fino.

Llegaron más lobillas a continuación, y honorables señores como Max Rivera Pantigoso.

La cosa se puso buena.

Y no se porque diantres decidimos bajar, Scooby, Batako y yo, a dar un paseito por las acequias y los pastizales, de la mano, como Telettubies.

Batake arengaba al consumo de la hierba de dios, si mal no recuerdo.

En un gesto que me salió del alma empecé a tararearles a mis hermanitos frugales aquella memorable rolanda de " Hey Mr. Tambourine Man"

y "I wanna hold your hand" para cuando se le hacía difícil al dueño del santo cruzar un riachuelo diminuto.

Fue memorable. Y volvimos al techo.

Nos tomamos fotos.

Y ví a una chica que había conocido el día ese de "las putas arequipeñas gastadas", y bajamos a beber, y luego de embutirme unos tamales y unas empanadas con Pancho el parrillero, no respondí por mis actos y bueno... tan mal no me fue.

Ah sí, no podía dejar de mencionar que mi amigo "el chivillo de los andes" trajo consigo a dos recios representantes del fisicoculturismo lorcho. Aducía así mismo el Javo, que se trataban de los primos del "Bombardero de los Andes" (así como lo oyen).

Entre más tamales, mas trago y diversión malsana se hizo de noche.

Qué feliz que se le veía al Batake.

En realidad todos estaban contentos.

Y al hacerse de noche, saquearon con todos los tamales que quedaban en una caja a lado del gin.

Posteriormente se hizo una fogata.

Y no muy luego llegó el señor Arturo "El Chacota" Cruz a recojernos en su vehículo que osa a llamarse "camioneta".

Todo bacán. Enrumbamos hacia nuestros respectivos hogares.

El Scooby bajó en la Avenida Cayma.

Y de ahí no se bien que pasó. Todo fue muy rápido.Dimos la vuelta en campana (eso al menos es lo que a mi me pareció), las chicas comenzaron a chillar como posesas, y toda la la luna de la parte de en frente del vehículo... se hizo ruinas.

Habíamos chocado.

(Ojo, esto no es broma!!)

Un sujeto de avanzada edad yacía sangrante en la pista.

Arturo lo había atropellado.

Nos quedamos fríos.

Las muchachas maullaban ahora con muchísima más potencia e intentamos todos bajar de la carcocha de inmediato.

No supe que hacer . Llegaron los bomberos, la tombería y el tránsito, claro está, quedó obstruído (por los chuchas curiosos de siempre)

Me coloqué a lado del herido (que gracias a Dios no estaba tan machuchado como pensamos en un primer momento) y de mi amigo Arturo Cruz.

Nunca había estado en un accidente. Me sentía nervioso, pero a la vez medio adormecido por la cantidad de caca que me había chupado toda la tarde.

Al Arturo se lo llevaron a la comisaría a que brinde sus declaraciones, y al viejecito huasca... me imagino al hospital.

El Arturo antes de irse, presa del pánico lanzó una frase que me desconcertó y muy caletamente me hizo reir a solas.

" Maldita la hora, puta madre, en que me comprometí a salir con ustedes".

7 RAZONES PARA AMAR A LOS BUNKERS

2009-08-02T12:02:00.000-07:00

2 de Agosto

Como ya dije, Los Bunkers son desde hace algunos años mi banda sudamericana favorita en los tiempos que corren. Me gusta lo que dicen, como lo hacen y el estílo tan original y chileno que proponen. Me gusta Chile. Y me parecería hermosa la idea de casarme con una araucana.

Definitivamente Los Bunkers tienen que ver mucho en esto.

Y es bueno que luego de este último viajecito que me dí al vecino país, se haya realimentado mi gran amor por esta lindísima banda.

Decidí entonces hacer, para amenizar este domingo, una rica selección de videos de algunas de las canciones que más me gustan de este quinteto proveniente de Concepción.

Está de más decir que recomiendo su apreciación y goce, con altísimo clamor.

Gracias.

Los Bunkers - Las cosas que cambié y dejé por tí

Los Bunkers - Yo sembré mis penas de amor en tu jardín ( EN VIVO )
el videoclip del single es muy recomendable también, lástima que youtube no lo tenga en buena resolución

Los Bunkers - Miño

Los Bunkers - Entre mis brazos

Los Bunkers - Fantasías animadas de ayer y hoy

Los Bunkers - Canción para mañana

Y de yapa un pequeño recuento de lo que fue su última gira por Chile promocionando Barrio Estación.

Veintidós años

2009-07-31T09:32:00.001-07:00

No se porque me he puesto un poco sentimental esta mañana. Ayer cumplí 22 años y para mí fue sólo un día más. Me pasé las horas viajando en carretera, volviendo de Arica a Arequipa. Durmiendo contra la ventana y escuchando a Carole King y los Beach Boys. Si algún regalo tuve que elegir en el trayecto, ese fue degustar un magmánimo picante tacneño en La Ciudad De Los Héroes. Muy bueno, pero suficiente como para dejar mi barriga al borde del colapso.

Mis padres me preguntan en el camino si quería invitar a algunos amigos para almorzar a nuestra llegada. Creo que no. Solamente cuando era más niño gocé celebrar mi cumpleaños a en compañía de mis amigos. A lo grande, con su pichanguita incluida.

Pero hoy ya no me provoca.

Aunque si miro las fotos, recuerdo con un sentimiento cariñoso, aquella vez que por mis 19, la chica que mas amé estuvo a mi lado. En el jardín de mi casa arequipeña. Junto a mis amigos. Junto a mi familia.

Acabo de ingresar al tercer año de la década prodigiosa (como le llamo yo a los 20's) y la verdad que me siento bien. A pesar de tanta huevada me gusta encontrarme como ahorita. Ando en buen camino para lo que deseo, a pesar de que sería un mentiroso si te aseguraría que tengo la confianza plena de que voy a lograrlo.

Los Bunkers - Deudas

Luego de todo un día de viaje regreso a mi casa. Por una extraña razón enciendo la computadora, y reviso mi correo electrónico y el facebook para ver si alguien se acuerda de mi "santo". Sólo Murielita (y al día siguiente otro par de buenos amigos). Hablo con ella también por el teléfono y gozo mucho de su amistad. No me dan ganas de colgarle. Es una lindísima persona y me doy tiempo para explicarle mis últimos exabruptos ("todas las mujeres arequipeñas son unas putas gastadas"), que valgan verdades, agiganté demasiado en mi último posteo del blog.

Pruebo Barrio Estación, el último disco de Los Bunkers que acabo de adquirir en mi periplo por la frontera, y me comienzo a emocionar... ¡está genial!

Más tarde Santiago se conecta al messenger y me pregunta si quiero salir a celebrar. La verdad que sí.
Cambio mis planes de descanso inmediato y les comunico a mis padres que esta noche igual deseo salir a divertirme. Ellos, que se mueren de cansancio, se enojan entonces con el cumpleañero porque les acabo de cagar la noche.

Pero estoy en todo mi derecho y me voy igual.

AYER POR LA NOCHE NO ME SIENTO ORGULLOSO

2009-07-26T14:44:00.000-07:00

puta ayer me fui de juerga y acabe medio enojado.
No se porque me cuesta pasarla bien aca en la noche arequipeña

que ocurrio?te encontraste con gente indeseada?

no no mas bien creo que me senti indeseado por la gente
aca en mi tierra no soy profeta y nada, acabe insultando a una amiga mia
le dije que " todas las mujeres arequipeñas son unas putas gastadas"

Roxy Music - A Really Good Time

2009-07-25T14:57:00.000-07:00

Uno siempre tiene deberes , y en esta ocasión el mío afortunadamente es mostrarles esta genial canción. "A Really Good Time" del disco Country Life de Roxy Music.
Una razón mas para agradecer al rock and roll.
Y es que hay veces en que la música es mas elocuente que nosotros mismos para hablar sobre lo que nos pasa.

You´re heard enough
Of the blues and stuff
You´re pretty swell now
´cause you´re pretty tough
But I don´t have to tell you
How hard it can be to get by
You never bothered
About anyone else
You´re well educated
With no common sense
But love - that´s one thing
You really need to get by
All your troubles
Come from yourself
Nobody hurts you
- they don´t care
Just as long as you show them
A really good time
All the things
You used to do
A trip to the movies
A drink or two
They don´t satisfy you
They don´t tell you anything new
You know I don´t talk much
Except to myself
´cause i´ve not much to say
And there´s nobody else
Who´s ready and willing
And able to know me - I guess
Listen to me
I´m not finished yet
There´s something to tell you
That I can´t forget
Just have a really good time
There´s a girl
I used to know
Her face is her fortune
She´s got a heart of gold
She never goes out much
But boy - when she does
Then you know
She´s got no money
Well, maybe a dime
But she knows what she´s worth
And that´s reason why
She´s gonna make it
She´s got what it takes
You´ll appreciate that
She´s probably late
But I know
And you know
We all know
She´ll have a really good time

La parte de color morado es, en mi humilde opinión, el 11vo mandamiento que todo jóven debe seguir .
Eso era todo. Chau.

Los curas en el restaurant

2009-07-23T07:35:00.000-07:00

Gastón Acurio acaba de abrir un restaurant de lujo en mi ciudad. Se llama Chicha y a él acudimos con mi familia el día domingo a comer. La novedad me parecía excelente, aunque para ser sincero no tenía mucha hambre ya que me había llenado con como 5 panes de jamón a la hora del desayuno. De todas formas sabía que alguito por lo menos iba a deglutir. Oportunidades como estas de saciarse con comida de la más irresistible, muy pocas veces se me presentan. Y esto generalmente sólo en compañía de mis padres.

Arribamos al sitio pero no tardamos en darnos cuenta de que estaba copado. Como ocurre siempre que se estrena un nuevo restaurant en Arequipa. Anda de moda las primeras semanas, y fallece luego con ridícula letanía.

Unas delicadas damas de escueto vestir nos dieron la bienvenida y confirmaron la noticia de que no habían mesas disponibles. Una cagada. Pero igual aceptamos esperar una hora.

Sentados en una banca del arequipeñísimo patio que daba a la fonda, hicimos tiempo en medio del sol mientras veíamos, una a una llegar a las mas distinguidas familias de la crema y nata characata. Se saludaban entre ellos con el clásico entusiasmo de un domingo al mediodía. Todos con sus mejores chachas y la sonrisa para regalar.

Yo en particular odio ver esas escenas y no se exactamente por qué. Derrepente por que no los conozco bien y quisiera que también a mi me den un abrazito o que me dejen impregnado, las tías el rouge en la mejilla. No se, quién sabe.

De todas formas la espera se estaba tornado mucho más lenta de lo previsto, y tuve a bien pararme. En eso veo una cara conocida saliendo del lugar. Mi amigo Andruco con toda su familia, con los rostros y (seguramente también los estómagos) satisfechos tras una buena empachada.

Me dirigí a saludar a mi pata y charlamos un poco de lo de siempre. "¿Amigo cómo estas?

¿Desde cuando estas acá en Arequipa? ¿Hasta cuando te quedas?"

"Bien. Desde el 16. Hasta el otro 16."

Por otra parte, la actualidad de Andruco sonaba mucho más animada. Iba a irse de viaje con su madre a la Patagonia argentina. El llamado "Final Del Mundo". Quién cómo él. Y de ahí a un congreso de jóvenes estudiantes de Medicina en el rico norte, con paradita incluída en Máncora. ¡Que rico carajo!. Ah sí, también le pregunté que plato había comido, y tomé muy en cuenta su elección.

Como con todo en esta vida, mi hora de suplicio antes de entrar a Chicha se acabó, y nuevamente las damas de escuetos trajes sastre nos dieron la bienvenida con la misma amabilidad.

Entramos. El lugar era grande y los espacios -en su mayoría de cillar- se hallaban todos decorados con artísticas gigantografías de los mas emblemáticos productos de nuestra gastronomía. Espectaculares rocotos, panes de trigo y hasta coquetas habas, cuyas reminiscencias con la chucha me causaron gran sospecha.

Me paseé muy atento con los míos hasta encontrar nuestra mesa. Quedaba una, amplia, con sillas muy cómodas, en un ambiente apacible y lejos del severo sol que a esas horas reinaba en la intemperie.

No tardaron mis padres en hallar una cara conocida cerca nuestro. La guapa madre de un amiguito de mi hermano, a la que saludaron.

Rápidamente vino un mozo (que me cautivó por su educación) a entregarnos la carta. Y mientras revisaba el menú, noté una presencia celestial a nuestro costado.

El arzobispo de Arequipa, Javier Del Río, acompañado por una animada terna, conformada por otro cura -asumo que español por el acento-, una anciana mujer de baja estatura, y un sujeto de pelo canoso y raso, al que no alcancé a verle el rostro debido a que me daba la espalda.

Me fue imposible no distraerme de lo que iba a pedir para comer. Por alguna razón la presencia de estos hombres de fé -por lo menos la de los 2 sacerdotes- había llamado poderosamente mi atención.

No me haré más el huevón y diré las cosas claras. Era imposible no distraerme, ya que hacían su buena bulla y movían los tenedores y copas cual langostas. Nadie discute el derecho del arzobispo y su comitiva para comer riquichichisimo como dios manda. No en vano existe el famoso cliché "el bocado del cardenal" que hace alusión al buen diente que estos sacrificados emisarios de la fé poseen. ¡Y vaya que Mons. Del Río hacia honor a la palabrita!

Chismoso como soy y amante del morbo burdo, le comenté lo que acontecía a mis padres. ¡Y vaya que teníamos que provenir de la misma madera!. "A ver mírale tremendo crucifijo de oro que le cuelga a lado del plato" añadió algo escandalizado mi papá. Y sí, era gigantesco, y hacía muy peculiar pareja con el exquisito potaje que se embutía monseñor.

Comían felices los curitas y me pregunte - enfrentado con mis dudas- "¿Por qué no? ¿Por qué ellos no pueden tragar como cerdos?".

Opté por olvidarme un rato del tema, un asunto que de seguro muy poco me competía, y apresuré a decidirme por que cosa rica iba a comer.

Entonces me acordé de mi amigo Flojanne y su pasión por la carne de chancho, y le pregunté al camarero por el más delicioso manjar que incluyera a algún pariente de Porky. "El codillo de cerdo con pastel de papa y puré de manzana, podría resultarle la mejor opción"afirmó el jóven. Acepté.

Al rato se despidieron de nosotros el amiguito de mi hermano y su ricotona madre (¡que vieja para rica, carajo!), y en cuestión de segundos una numerosa familia de turistas norteamericanos ocuparon su mesa. Las gringuitas hijas acabaron por acelerar mi apetito y no fue casualidad que arrasara con el famoso codillo apenas este llegó a mí. Estaba exquisito todo. La carnecita se deshacía como miel en mi boca. Todos nos hallabamos en total regocijo, metidasos en nuestro richi. La Maji comía unos tentadores ravioles de no se qué, Matías -el más económico- una pizzita de jamón y queso, mi papá su costillar que no tiene pierde, y mi madre un lomaso saltado con una pinta de la pitrimitri.

Acabé mi cuestión en lo que canta un gallo y fui poco a poco equiparando mis miradas entre las gringas de la mesa de la izquierda y el archbishop de la derecha.

Al parecer todo seguía muy animado en la mesa clerical. "Santificar las fiestas", reza un mandamiento.

En eso llega un supervisor y nos pregunta " ¿Todo bien hasta el momento?", a lo que no existe discusión. La familia extranjera, que no es tonta ni perezosa, comienza a divisar lo que más les abre el paladar de nuestras comidas para ordenar el pedido. En eso, en lo que parece el exitoso final de la senda comilona, un mosaico empieza a retirar los platos vacíos de los diáconos. Procede a dar la media vuelta, pero un momento, veo y alcanzo escuchar al padre de acento español solicitando una segunda ronda, acompañada esta vez por una botella del más fino vino.

¡Ala mierda, que tal aguante! pienso, y esta vez si procedo a exclamarles en voz alta a mi familia el desconcierto mezclado con chiste que me provoca todo esto.

No tarda en aparecer la segunda tanda, y el vino que lo beben como agûita del río Jordán.

Yo que nunca tengo mis ideas ordenadas, empiezo pronto a resondrar maliciosamente contra el supuesto voto de pobreza, afirmo convencido de que son hechos como estos los que alejan al común de los humanos de la idea inicial de que el representante de Cristo en la tierra es un hombre humildísimo y reticente a la mayoría de placeres mundanos. ¡Es que hermanos, si esto no era gula....¿que michi era?!

La enorme y pesada cruz de oro del monseñor me hizo recordar también a cuando visité el Vaticano en el 2007 y quedé asqueado por lo frío, frívolo y poco cálido de la capital de nuestra religión (de la cual, por falta de identidad común, ya no deseo formar parte). Le pregunté a mis viejos si verdaderamente se sentían orgullosos de profesar el catolicismo y acuidir todos los domingos a misa. Les pregunté asi mismo si consideraban a esta referencia cercana - la cabeza de la institución cristiana en Arequipa- como un hombre fiable, al que podían acudir con total confianza en cualquier momento y hora (de angustia o de felicidad). Hablamos de muchísimos aspectos y lo curioso es que nadie se opuso, a pesar de tenerlos tan cerca nuestro a este grupo de religiosos glotones.

Todo, como suele ocurrir en mi caso, terminó en una broma graciosa o una imitación exageradísima de las poco refinadas maneras con que se embutían las viandas estos señores. Todo esto para la diversión general de mi familia, muy especialmente de mi hermanito Matiitas.

En 15 minutos el vinacho estaba agotado. Fijón como soy, noté que acontinuación ordenaron una generosa ración de postres, y para bajar la cuestión.... sus respectivos mates.

Entre tanto, al grupo de gringos por fin le llegó su banquetaso. Grata fue mi sorpresa al ver que su menú era casi idéntico al que habíamos solicitado con mi familia.

Poco después monseñor Del Río, el cura español, y los otros dos glotones se pusieron de pie ... dando ahora sí por culminada su francachela. Curiosamente, casi al mismo tiempo de su retirada - y con esto les juro que no miento- los norteamericanos cerraron sus ojitos y se agarraron de las manos para dar las gracias al Padre Santo por tan divina ingesta. Mi viejo notó entonces que Monseñor Del Río, antes de salir del restaurant, procedió a meter el bling bling ( saben a lo que me refiero ¿no?) dentro de su saco.

Brian Wilson y el Pet Sounds

2009-07-22T06:47:00.000-07:00

"I could try to be big in the eyes of the world. What matters to me is what i could be to just one girl "

Ayer no pude dormir bien y sin más remedio me puse a escuchar música. Opté por el Pet Sounds, entusiasmado alguito más de la cuenta porque la semana pasada me había bajado por fin toda la caja de 4 discos que incluía los ensayos del disco y que se denomina The Pet Sounds Sessions . Entonces me puse los audífonos a eso de las 3 am. y sobre el colchón del cuarto oscuro, lo oí. Y fue suficiente esa sola escuchada del disco y de todos los takes previos que llevaron a realizar cada una de sus mágicas canciones, para darme cuenta que, sin duda alguna, es mi álbum favorito de los 60's. Siendo además Brian Wilson, el personaje con el cual más me identifico de todo ese periódo.

Regalo de cumpleaños. Si alguien que me quiere está por los yunaites, no dude en mandarme de obsequio esta joyita

Del delicioso oído musical que poseía Brian, sólo basta con el magno banquete de melodías y arreglos (de los más alucinantes) que engalana el Pet Sounds. De eso ni hablar, es un deleite absoluto y puedo asegurar que -en mi caso personal- nunca me encandiló tanto pomposidad alguna.

Sin embargo lo que a mí me destruye la cabeza y el corazón, son los textos. ¡Qué letras carajo! Sencillas y conmovedoras. Que tienen de tristeza tanto como de esperanza. La historia de un desadaptado como Brian, que termina siendo la compañía musical más invalorable para un crecimiento complicado.

"I kissed your lips and when your face looked sad it made me think about him and that you still loved him so. But you know that pretty soon I made you feel glad that you belonged to me and love began to show"

"I keep looking for a place to fit where i can speak my mind. I've been trying hard to find the people that i won't leave behind ... Sometimes i feel very sad, sometimes i feel very sad. I guess I just wasn't made for these times"

"Where did your long hair go, where is the girl i used to know, how could you lose that happy glow Oh, Caroline no. Who took that look away, I remember how you used to say you'd never change, but that's not true Oh, Caroline you"

"I know so many people who think they can do it alone. They isolate their heads and stay in their saftey zones. Now what can you tell them and what can you say that won't make them defensive. I know there's an answer, I know now but i have to find it by myself"

" If you should ever leave me well life would still go on believe me, the world could show nothing to me so what good would living do me. God only knows what i'd be without you"

Dudo que en la historia del rock and roll haya disco mas remecedoramente abierto (e intenso a la vez) como este. Para mí tiene todo lo que busco en la expresión artística y humana. Y si bien los Beatles y los Rolling Stones son mis 2 bandas favoritas, sin el Pet Sounds de los Beach Boys mi mundo estaría incompleto. (Como sin la coca-cola, la carne y la cerveza)

A ver escuchen esto, putos. Con el resto de la banda en pleno proceso creativo

And after all i've done to you, how can it be you still believe in me. Sigue vivo Brian Wilson, sacándole cachita a la vida

Llueve en Lima pero igual aquí las Repercusiones

2009-07-22T06:36:00.000-07:00

Amanecí resfriado hoy, con la garganta hecha mierda, y así estuve todo el día... pero así y todo en la mañana me puse a ensayar como los machos. 27 takes realizados de las 6 canciones de mi proyecto "El Virrey" que deseo llevar hasta donde me parezca que ya es suficiente. Es decir :

1. El Virrey, 2. Lupita Ferrer, 3. Traición A La Patria, 4. Dormir Hasta Las Dos De La Tarde, 5. Confesión

y la número 6. que es la que comencé a sacar en estas primeras horas, cuya letra escribí en Lima antes de venirme a Arequipa, y que se titula "También".

Fue una buena sesión musical, la primera realmente seria que haya tenido en mi ciudad de orígen, pero que fue suspendida por el resto de la tarde ya que me sentía jodidamente maltrecho con esto de la garganta y acabé metiéndome a la cama.

Eso me resultó reconfortante y creo que ahora estoy mejor.

Otra cosa que me causó estragos en la mañana fue descubrir que 2 de los discos de Tim Buckley que había quemado recientemente, habían salido defectuosos. ¡No hay cosa que mas aborrezca que eso! y tras una inicial sospecha y su posterior investigación, acabé recalando en que la causa era que la velocidad de grabación estaba siendo muy alta. Así que ya saben... graben sus discos a menos de 8x, y si al igual que yo sufren también de estos disturbios ¡AVÍSENME!

Ya estas en el cielo Micky

2009-07-18T18:03:00.001-07:00

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No podía dejar de expresar mi pena ante la reciente partida del gran Micky Rospigliosi. Una signifcativa referencia para mí en mi aventura con el fútbol desde que era un crío. Cómo olvidar aquellos clásicos transmitidos por Panamericana en los que el carismático gordo nos hacía vibrar con su elocuente narración. Fue él, además, quien creó Teledeportes, antes de que el coquero de Trisano y su patota convirtieran el clásico resumen de la fecha en una burda "discusión de esquina" televisada. Veo las noticias de su deceso y me es imposible no acordarme de mí mismo, a los 11 años, narrando mis propios programas deportivos que hasta el día de hoy tengo guardados en cassetes. Yo quería ser futbolista pero siempre fui un negado para la gordita. Entonces fue el muy personal éstilo de Micky Rospigliosi, que por un buen tiempo -creo que hasta el día de hoy- me hizo anhelar ser un comentarista deportivo. Todo porque él lo hacia de una manera apasionante, emocionante y vital.

Algo me decía que iba a hacerle un "pase del desprecio" al maldito cáncer y terminar tan rotundo y seguro de sí como cuando en el 98 ya lanzaba sus dardos al por entonces presidente de la federación, Nicolás Delfino. No siempre se puede, sin embargo. No siempre conocemos el mundo como la palma de nuestras manos.

Había escrito en este blog a finales del año pasado :

"Que se salve Micky Rospigliosi porque un hijo lo necesita."

..........

Se va extrañar tu carcajada Micky. Tu gracia robusta de hombre gozoso y querendón. Tu optimismo de siempre. Tu actitud de la granputa para apostarle al todo en las instancias finales. Tu barba candado. Tus ternos guachafos. Tu estirpe de hombre bueno. Si pues, es que aún sin conocerte, siempre me diste la impresión de que eras un buen tipo Micky. ¡Hasta siempre hermano!

Conozca a Los Rutles

2009-07-14T12:14:00.000-07:00

¿Qué les parece?

Sergio tuvo la amabilidad de instalarme el Soulseek nuevamente en mi computadora, y he aprovechado el día de ayer para quemarme en discos todo lo que quería de Tim Buckley (sus 9 álbums), algo de Bert Jansch, y el tejano Curt Newbury. Estoy contento ya que tengo mucho que escuchar. Y eso es como para quedarse en la cama panza pa arriba toda la semana.

De todas formas el jueves me voy a Arequipa y tengo buena -creo yo, la mejor en años- mercancía musical para contentar mis vacaciones.

Música low profile.

Y estaba ayer a punto de cerrar el día, cuando algo en la tele llamó mucho mi atención. Unos monigotes que creí en primera instancia eran los Beatles, dotados de churriguerescos flequillos y los mismos uniformes que engalanaron los de Liverpool hace mas de cuarenta años en la memorable presentación del Shea Stadium. Además, las canciones que interpretaban tenían el mismo ritmo pegajoso. ¿Coincidencia solamente? Bien difícil.

¿El Especial del Humor? Noooo mi amoooooooor, ¡Son Los Rutles!

Al darme cuenta, en efecto, que estos pillarajos no eran ni Ringo, ni Paul, ni George, ni John... me halle intrigadísimo (en mayúsculas) por averiguar que significaba todo eso.

Pues bien, hoy me enteré que a finales de los 70s el comediante británico Eric Idle, abanderado de esa fábrica del humor llamada Monty Python's Flying Circus, se hallaba participando en el -no menos emblemático programa cómico- Saturday Night Live. Junto a él participaba el ex miembro de la agrupación musical Bonzo Dog Band, Neil Innes, el cual poco a poco y casi sin pretenderlo, terminó llevando la idea inicial de un nuevo proyecto humorístico .... a algo ligado también al rock and roll.

Así nacieron los Rutles, como un pequeño sketch en Saturday Night Live en el que esta banda ficticia parodiaba la historia de los Beatles. Todo esto con una gran prespicacia y bestial sutileza para lograr capturar la magia de los Beatles en un nuevo molde satírico.

Así fue que Eric Idle -el único de los Rutles que originalmente no era músico- dió vida a Dick McQuickly ( enraizado en Paul McCartney).

Neil Innes como Ron Nasty (el factor John Lennon)

Rikki Fataar en su papel de Stig O' Hara (biotipo George Harrison)

Y John Halsey de Barry Wom (con sus anillasos de Ringo Starr)

El genial vuelo creativo que llegaron a tener los Rutles fue algo inmaginable. Quizás demasiado cierto para ser verdad. Sus caracterizaciones eran milimétricamente minuciosas y visualmente muy exactas en todo lo que respecta a las voces, los gestos, y la moda tan particular que hizo de los Beatles algo tan especial. Además fueron más allá y desarrollaron su propia banda sonora (sí, ellos tocaban sus propios instrumentos) en temas que fueron una vuelta de tuerca a la distintiva musicalidad beatle.

Así los Rutles significaron más que una imitación original y pasaron muy rápidamente a adquirir vida propia, la cual en sus matices de mayor celebridad poco o nada tuvo que envidiarles a los Fab Four.

De esta manera no fue casualidad que grabaran un disco homónimo en 1978 (obra de culto hasta el día de hoy) y un monumental film sobre los avatares de la banda, en la cual -nada menos- figuraban Mick Jagger, Paul Simon, John Belushi, y el mismísimo George Harrison, entre otros, que a la manera de un documental narran sus divertidas experiencias con los Rutles.

Y no me canso de realzar al respecto, el detallado trabajo que se tuvo - incluso en el film- para que la leyenda de los Rutles pareciera algo que verdaderamente se dió en los sesentas (acuérdense de mí cuando vean las fechas de lanzamiento de sus singles).

Buscando visa para un sueño. Los chicos en 1959, antes del viaje a Hamburgo

Finalmente en 1996 y con motivo del lanzamiento de la saga The Beatles Anthology, la banda se reunió para editar su segundo álbum The Rutles Archeology. Un gran final para toda una remecedora aparición.

Para mí encontrar a The Rutles ha sido una gran novedad ¿Qué esperan ustedes para empaparse de su música y gozar con sus aventuras?

*Aquí algunas otras producciones para la disquera Parlourphone que realizaron los Rutles:

**Y de yapa vean como Ron Nasty conoció a su musa Chastity

Gócenlo buenos amigos!