tag:blogger.com,1999:blog-56496672090697029612024-03-12T19:47:34.099-07:00Aficiones , Aflicciones y Afectos del Buen Amigotu página de retornosHola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.comBlogger190125tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-80706877309118463422012-09-28T13:20:00.001-07:002012-09-28T13:20:42.086-07:00LAS DAMAS Y YO<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD3NP9GeR609kRfBhyphenhyphen4Go3DRYE7D6RvFgjeiYklKi_m6Cq47KLT6Oq7Wl6QPnWsz5Pz_RuovmktYEfAHKUlLSG05ADMROQfJQFBog-zof6rzWl57b1rrBpVcxKe1WsEa99G-QLNpGNZQc/s1600/g%C3%A1rgola.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD3NP9GeR609kRfBhyphenhyphen4Go3DRYE7D6RvFgjeiYklKi_m6Cq47KLT6Oq7Wl6QPnWsz5Pz_RuovmktYEfAHKUlLSG05ADMROQfJQFBog-zof6rzWl57b1rrBpVcxKe1WsEa99G-QLNpGNZQc/s640/g%C3%A1rgola.jpg" width="640" /></a></div>
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Cada vez que salgo de mi apartamento, muy temprano en la mañana, me encuentro en el camino con una linda y misteriosa muchacha que, como yo, se levanta diariamente con el alba. Y, mientras yo acudo presuroso a una cita más con mis dibujos y obras en el taller, ella, arropada hasta el tuétano, saca a pasear, sin aparente preocupación ni por el tiempo ni por nada en la vida, a su perro.</div>
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Ya son varios días que nos cruzamos en la ruta. Insisto en el misterio que le otorga lo sobrecargado de sus ropajes, pero eso me gusta, pues me hace imaginar que hay algún tesoro escondido allá adentro. Ya le he visto los ojos, pero aún no la saludo. He notado sus claros rizos, pero aún no me le he acercado.</div>
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La razón elemental de todo esto es mi temor a cagarla.</div>
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Con una dama a mi lado, me he dado cuenta, que puedo verme condicionado a una situación totalmente diferente (con los varones, en realidad, todo me llega al pincho). Paso a sentirme particularmente imperfecto y subordinado a la conmoción que me genera una especie tan similar pero a la vez tan distinta en su integridad y nociones de la vida, como es la mujer.</div>
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Qué se yo... Una de mis enamoradas -aún sabiendo que sólo ella me fascinaba hasta la cúspide más absoluta del enamoramiento y la excitación carnal, y que, así mismo, yo no era ningún tipo de maníaco sexual- me increpaba constantemente por los posters de calatas que, por puro cague de risa, tenía pegados en mi cuarto.</div>
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Y esta costumbre mía, era sencillamente por puro interés y símil extrañeza (desde lo visual, en este caso) por lo llamativamente contrastada que es esa bolsa de valores tan poderosa e impredecible, llamada feminidad.</div>
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Sobre todo, cuando una dama me parece interesante, me siento ansioso (no confundir con 'arrecho') por el inquietante deseo de conocerla -y darme a conocer- con profundidad (en todo el sentido de su pensamiento, desde luego) y a puertas bien abiertas (en todo el sentido que implica la libertad de expresarse, claro está). Saber sus secretos, sus puntos débiles, sus anhelos, y todos, pero todos, sus devaneos.</div>
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Pero ojo al piojo, aquí vuelve la razón preponderante (a la cual, por poner un ejemplo, me refería cuando esa ex-pareja mía se irritaba por tener que chantarse mi afición por las potonas coleccionables de el diario "El Chino") por la que me siento un poco amenazado cuando una muchachita encantadora se aparece en mi camino.</div>
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Confieso, señoritas y señoritos, que ME DA MIEDO QUE LAS DAMAS SE ESPANTEN DE MÍ.</div>
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Pues sí. Hay un terror en mí al rápido desenlace que les genere el percance de haber conocido la -acaso- atrevida e inoportuna esencia de mi autenticidad. Esa, la que me lleva a recopilar, con devoción, amarillentas fotografías cuasi-pornográficas de periódicos chicha, o a transcribir en mis textos, dibujos o canciones, con total descaro, todas, todititas mis emociones. Por eso, la verdad, la verdad, no tengo demasiada confianza en mis cartas, cuando me toca jugar una partidita con una linda damar. Porque siento miedo que al abrir yo la boca, espante. Al mostrar al detalle mi mundo, aturda. Al ejercer con plena libertad mi arte, (me) obstruya. Aún sabiendo que, en el fondo, sí me agrada ser como soy, pues me siento fiel a mis pulsaciones.</div>
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Entonces ¿Qué debería hacer? ¿¿ Dejar de ser así, tan "loco"??</div>
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Precisamente, por más que me hayan (o me haya) -con justicia o sin ella- hecho fama de "loco" desde hace algún tiempo, yo sí tengo modales, una moral -mediana o mayormente- respetable, y, me consta (y, estoy seguro, les consta también a las damas con las que he tenido oportunidad de relacionarme, así muchas no lo reconozcan) que más allá de los avatares propios de mi desbordante pasión, yo nunca he sido ni he intentado, por voluntad propia ni por natural idiosincrasia, causar desagrado, repudio y/o arcadas en una fémina.</div>
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Sin embargo, vamos creciendo, y uno de lejos percibe que lo que -en la mayoría de casos- prefieren las señoritas es un hombre moderado. Y yo.....mmmmmm...........No lo soy.</div>
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Moderarme está bien, en algunos aspectos. De hecho, hay defectos en los que vengo trabajando últimamente. Mi apuro por conseguir las cosas que quiero. Mi terquedad. Y mi desmedida (por no decir mounstruosa) algarabía o frenesí cuando celebro algún logro (tiendo a ser en algunas ocasiones 'una poquitita' egocéntrico, chauvinista, regionalista, vanidoso, etc.) o lamento de un pesar (tiendo irremediablemente a apelar a mi street fighting man, etc.). Pero de ahí, de limar de vez en vez mis ásperas uñas de gárgola... a dejar de ser una gárgola, pues.... ¡Hablamos cuñao! ¡¡NICA!!</div>
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Recalcaré, que así como abro mi corazón para expresar con veracidad todo lo que siento en cuestión a las damas, así mismo, no creo que sean del todo infundadas estas feítas sospechas mías de que puedo espantar fácilmente. A damitas bien hechas, al molde ideal del corte y la confección que, en nuestra sociedad de alta costura, siempre serán consideradas "pret-a- porter".</div>
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Yo voy a serte sincero, muchacha guapa del can. Me gustaría desde mañana o pasado, empezar a decirte 'Hola'.</div>
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Yo voy a serte bien franco, amiga Johanna. Me gustaría correrme el riesgo de invitarte a que conozcas mi taller, y no te espantes por su onda, para así poder tomarnos unas coca-cola.</div>
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Yo voy a ser igual de honesto y sensato que tú, Lorena querida. Me gustaría ir a buscarte a los cupcakes, un día de estos, y de ahí conversar en el malecón con María y buen vino fresco.</div>
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Sé que puedo desagradar. Sé que al conocerme con damas, en la búsqueda que cada uno tiene, podemos posiblemente no conectar. Sé bien, también, que aún no he sanado del todo mi corazoncito lesionado y, que pasar la página del final de una historia querida -a pesar de su desgraciado final- con una mujer muy muy amada, cuesta lo que tenga que continuar la inminente penita en el alma.</div>
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Por eso, ahora, mientras tengo el tiempo para estar solo y aprender de mi soledad, me gustaría reestablecer, de manera sana y fructífera, la particular relación que tengo con las damas y su universo. Confrontarlas, ya, sin tanto temor, para darle un sentido renovado y más bello a mi vida con ellas.</div>
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Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-43476995762266747642012-09-16T11:57:00.001-07:002012-09-16T12:05:21.971-07:00EL DOMINGO, MURIEL Y LA PINTURA.<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #b45f06;">smiley smile</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHlD2tNQs4lgM157dgkQLQAjucpOCitQLZd6r_aBuffKfSiSx8cycnPVdWEsZ1BYRuDFykWS1yWgbqIjqNrIBRBK_zoKiXU5Gt3irhkkPkwyNPtLmWE1xkO887wmNY9Cy3yIFRJgmnDs/s1600/MALASQUEZ.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRHlD2tNQs4lgM157dgkQLQAjucpOCitQLZd6r_aBuffKfSiSx8cycnPVdWEsZ1BYRuDFykWS1yWgbqIjqNrIBRBK_zoKiXU5Gt3irhkkPkwyNPtLmWE1xkO887wmNY9Cy3yIFRJgmnDs/s640/MALASQUEZ.jpg" width="462" /></a></div>
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El domingo es el día de la anarquía en mi casa, pero es indispensable. A diferencia de los otro 6 días de la semana , en el domingo yo procuro no tener un horario al cual regirme. </div>
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Me despierto acalorado, con la lengua mojadiiiita, el pipilín como el sagrado pabellón bicolor, y la preocupación -vaya a saber uno por qué- de un acusado por crímenes de lesa humanidad. Todo por el sin número de pesadillas (y/o sueños intensos) que me invaden al dormir últimamente. En estos sueños intensos, se ven involucrados de manera tragicómica gran parte de los personajes de mi vida. Los mejores, los peores, y también aquellos que en realidad no conozco nada, tan sólo de vista.</div>
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Y aún así todos tienen roles protagónicos cuando estoy en los brazos de Morfeo. Yo quisiera saber entonces ¿ A qué corresponde tan poco juicioso maremoto de caras y realidades inconsistentes?</div>
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Leo el diario , bebo el jugo de naranja que la buena de Elena ha dejado preparado para mí y me pongo a pensar qué demonios iré a hacer. Mientras tanto pongo el segundo disco de los Gatos como telón de fondo.</div>
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" Es mejor que siga solo hasta el final para poder encontrar felicidad"- canta un Nebbia maltoncito.</div>
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El jueves último mi gran amiga Muriel Holguín realizó su primera exposición individual . Fue una experiencia muy emotiva y grata para mí. La calidad técnica y sentimental de sus trabajos, realmente caló hondo, bien hondo, en mí, cuando me los puse a observar. Uno a uno fui guiado hacia una recorrido interior muy íntimo y honesto. Pude sentir vivamente a esta hermosa dama gritando al planeta entero todo el inmenso deseo de dar un amor legítimo, leal y perdurable. El increíble ruido de su corazón. Con la melancolía albergada desde el fondo de su ser, sí, pero - ¡vaya gesto tremendo!- a la comparsa irresistible de los colores más vitales y vibrantes -cual peces hermosos en el fondo del mar- que yo haya alguna vez visto en muestra de arte alguna de esta Lima -valga la redundancia- artísticamente tan aburrida, paranoica y soberbia. Fue un orgullo muy grande para mí, el percibir aquella noche a mi amiga querida ofreciendo talento y actitud a granel -impecablemente ejecutados, por cierto- para todo aquel, conocido o extraño, que se diera cita en el denominado -por mí- Centro Pitucolich, en pos del deleite de sus laxadas pupilas.</div>
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Todos estamos orgullosos de tí, Muriel. Tus padres, tus hermanos y estos cuantos amigos de las aulas universitarias que, fieles como Iván Cruz a la cocaína, permanecemos junto a ti siempre, para comprobar una vez más que : "ESTO ES VIDA Y LO DEMÁS... MENTIRA". Que nos mate la bebida, dulce hermana. Devorar en tu cocina un sin número de pizzas junto al genial de tu viejo y su pícaro humor, mientras en la pantalla de la tele aparecía el "Flaco" Malásquez, todo acabado y con lentes negros, rememorando desde la banca de un parque las horas cúspides de su trayectoria como futbolista.... ya de por sí, fue el broche de oro para tan preciado encuentro. Inolvidable.</div>
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Fue tu noche, mujer buena. Te la mereces, y no me cabe dudas que vendrán miles más.</div>
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Gracias, de todo corazón, por incluirme en la lista de agradecimientos amicales en el cómic que has confeccionado. Puede que no tenga un carajo que ver con algún tipo de favoritismo, pero -debo confesarlo- me sentí el bebito más mimado del mundo cuando noté que mi nombre iba primero.</div>
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He vuelto a pintar. (Para los que me conocen) Suena raro ¿no? Pero sí, me han vuelto unas ganas grandiosas de pintar. Yo pintaba bonito. Sacaba lindo el color. Pero dejé de hacerlo porque dejó de divertirme y, desde entonces, hallé en el dibujo y la música unas únicas -al parecer- tablas de salvación.</div>
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Sin embargo, han pasado ya varios años de esos sinsabores con todo lo que la pintura abarca y significa como tema y ritual para mí, y ahora que cuento con un espacio que me estimula tanto como mi taller, he empezado a pensar ¿Por qué no? ¿Por qué solo dibujar nada más? ¿Por qué solo agarrar la guitarrita?</div>
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Ayer volví a manchar una buena porción de papel tabaco y, vaya, que lo gocé más de lo que hubiera esperado. Fue bonito. Fue distinto. Fue sumamente liberador. Me sentí como los niños a los que enseño en el colegio donde trabajo, cuando veo que son tan frescos y libres para mezclar los colores y dar rienda suelta a todo su primitivismo e insinuación natural. Sé que muchos dirán que eso luego conduce a una reflexión más cesuda y analítica, y por ende a la resolución de una problemática. Puede que sí, sea cierto, pero ahorita me pone contento y tranquilo el no estar haciéndome todavía esas preguntas.</div>
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Hoy por hoy necesito desarrollar mi arte para beneficio espiritual mío (y el de mi bolsillo).</div>
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Estoy pintando y dibujando y haciendo música. Estoy trazando proyectos que me lleven -por sí solos- a conocer nuevos territorios y distintas personas. No quiero forzar nada, pero de verdad quiero comprometerme con sacarle el jugo a mi soledad.</div>
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<br /></div>
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Llevo un par de semanas en esto y, después de algún buen tiempo, puedo afirmar -igual, sin por eso tener que exterminar a esos cumpas míos de siempre, llamados violencia, locura y desmadre- que me siento bien.</div>
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<br /></div>
<br />Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-80227683898307765172012-09-13T11:29:00.000-07:002012-09-13T11:29:01.221-07:00MAGO DIBUJANTE<span style="color: #e06666;">No sacaré conejitos de mi gorra, pero aquí te traigo una bonita reflexión.</span><br />
<span style="color: #e06666;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTLdrsSyY3hHtocNYUuYPmjUV2xcxnm8pW4pCH_Wp30MGE9a8-u8heewwdocqK8Zv-1eD-k5hX79Esr4qY4XqNi-a345OvEZKpRJb9G9nM4ZM5niVh_XCV2fX4MnEBP9E7LaL5oe9sJWU/s1600/maga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="381" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTLdrsSyY3hHtocNYUuYPmjUV2xcxnm8pW4pCH_Wp30MGE9a8-u8heewwdocqK8Zv-1eD-k5hX79Esr4qY4XqNi-a345OvEZKpRJb9G9nM4ZM5niVh_XCV2fX4MnEBP9E7LaL5oe9sJWU/s400/maga.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="color: #e06666;"><br /></span>
<br />
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Últimamente he caído en la razón de que en el dibujo como en la vida, si algo no sale como lo deseo, quiero arreglarlo.</div>
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<br /></div>
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Así haya gastado 5 horas o perdido varios meses en una labor.</div>
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<br /></div>
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Esta mañana, dibujando, me di cuenta que si algo no está a mi gusto, pues, no me quedo satisfecho y bostezando un "Ah, qué chucha".</div>
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<br /></div>
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La verdad que no, y me sorprende, ya que prensaba yo que últimamente estaba más sumergido que Nessie en el Loch Ness del conformismo.</div>
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<br /></div>
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Bueno, primero que nada, volveré al comiencito y analizaré que cosa me parece que está medio astalashuevas y así, intentaré arreglarla.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Borrón y dibujo nuevo, o mejor dicho... ¡Borrón y otra vez a dibujar!</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Intuyo que esto de trabajar con dedicación y disciplina (cosa novedosa para mí, os debo confesar) es un proceso largo, realmente. Intuyo, también, que a la larga trae grandes aprendizajes y -por qué no- beneficios.</div>
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<br /></div>
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Me estoy sintiendo como "El Mago" Markarián cuando toma con cautela la ruta mortal de las clasificatorias.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras tanto, preferiré intentar mil veces y aún así tener días errados, a quedarme -como antaño- plácido domingo en mi catre viendo el programa Amor, Amor, Amor.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-80729557500879042822012-09-09T18:40:00.002-07:002012-09-09T18:40:51.596-07:00MI PROPIO ROLLING STONE<span style="color: #e06666;">(coplas desde el taller)</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQA84GTJtBNcA16E4il_pgfa2EMk70SX18hO-roeZUWZRqEj5N-RmrXqJSi1XftSlgRnTTd6VtnICz-sRMMo28Oln3_I1jPsMelpm1AlkBDZp0uMe9D80zeYLPnmgaSWMLz0rUGDZzOHc/s1600/1964stones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQA84GTJtBNcA16E4il_pgfa2EMk70SX18hO-roeZUWZRqEj5N-RmrXqJSi1XftSlgRnTTd6VtnICz-sRMMo28Oln3_I1jPsMelpm1AlkBDZp0uMe9D80zeYLPnmgaSWMLz0rUGDZzOHc/s640/1964stones.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Oyendo el grito de Mick<br />
por el altoparlante<br />
Es tan estimulante<br />
que me hace querer bailar.<br />
<br />
Salir de esta situación<br />
y atreverme con gusto<br />
A dejar el exilio<br />
que me tiene aquí escondidito<br />
En la calle principal<br />
de la resignación.<br />
<br />
Oyendo la viola de Keith<br />
sadomasoquista y trashy<br />
Por la cadena del water<br />
siento que todo<br />
puede pasar<br />
Si es que pongo de una vez<br />
las cartas sobre la mesa<br />
Y no dejo guardado<br />
nada.<br />
<br />
Es que tenía razón<br />
aquel barbudo amigo<br />
Cuando ahogando junto a él mis penas<br />
le encomendé mi sanación.<br />
<br />
Y él con la seguridad del sabio<br />
me dijo divisando mis paredes<br />
No se trata de pegar fotos<br />
sino de actuar como tu propio rolling stone.<br />
<br />
Una cosa natural<br />
surge en mí<br />
Al escuchar<br />
la música de los Rolling<br />
Ellos me hacen recordar<br />
Cuando estoy perdido<br />
quién en realidad soy.<br />
<br />
Y si vuelvo a maldecir<br />
o querer hacer brotar sangre<br />
Tan sólo pónme algún disco<br />
y verás como tranquilizo.<br />
<br />
Sí hay salida<br />
Voy a salir del hueco<br />
a la satisfacción.<br />
<br />
Charlie Watts y Bill Wyman<br />
marcarán el compás de esta marcha<br />
y Brian Jones desde la tumba<br />
me dirá<br />
Flaquito no te detengas<br />
sigue nadando esta noche<br />
Pero no seas huevas y no te ahogues<br />
tan rápido como lo hice yo.<br />
<br />Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-24370571172819337462012-09-01T20:16:00.003-07:002012-09-01T20:16:28.858-07:00JUAN NO TIENE BUENOS REFLEJOS<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ficciones # 1</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfDH-ZLFSHA94BxajDhlQmMYo2wzmr92T9QGvjWuZr1VLdYV6mNLo8mjyRhvzjMCFsxFIXdStyhnZmS3WggWK-DfCf6xEzLGB5r87lLZ5ZfErZ9F4J5wkgetKrxRM4qIHlHq7NsfRtEEw/s1600/combi2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfDH-ZLFSHA94BxajDhlQmMYo2wzmr92T9QGvjWuZr1VLdYV6mNLo8mjyRhvzjMCFsxFIXdStyhnZmS3WggWK-DfCf6xEzLGB5r87lLZ5ZfErZ9F4J5wkgetKrxRM4qIHlHq7NsfRtEEw/s640/combi2.jpg" width="640" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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Hola a todos, me llamo Juan y ahorita me duele un montón la cabeza.</div>
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Igual no hay problema, un hombre debe hacer lo que tiene que hacer, y pues bien, para eso estoy hecho yo. Especialmente en la brevedad de mis preciados momentos libres. Fuera del trabajo. Fuera de la rutina. Fuera de tantas caras, canas y culos que debo suministrar diariamente en aquel frío lugar donde me gano la vidú. Por eso me gusta escribir. Para sentirme menos solo y ordinario, a pesar de que quizás a nadie le importe un pepinillo leerme. Ya quisiera, pues, ser como El Hocicón (aquel diario deportivo que sigo con tanta devoción). No tengo ni lectores ni mucho menos hinchas. Solamente recuerdos inconclusos y ásperas observaciones sobre un presente que me persigue como un lastre, desganado y, francamente, DESESPERANTE. Por eso es que utilizo también este viejo cuaderno. Para escribir con el pulso tenso, en sus páginas, toda la bola de cosas que hace tiempo quisiera gritar, pero que, en fin, no puedo. Es que lamentablemente debo mantener en estricta reserva todas las fuertes náuceas que me genera esta vida abombada. Porque a mi madrecita no puedo torturarla más con nuevos problemas de los que ya padece, por ese maldito temblor que hace mes y medio le ha comenzado a hacer bailar las manos. Y bueno, con los abuelitos que cuido por las tardes, ya más que suficiente con la bien ganada paciencia de la que me he hecho insigne por aguantarles sus cojudeces de seniles ilusos. 'Ta que parecen estoneados, absolutamente indiferentes al hecho de que capaz mañana se van a la otra, disfrutando con absurdo deleite el que les hagamos cantar canciones de retardados mentales para que les de la puta gana de tragar de una puta vez su puto caldo de gallina, a la hora del almuerzo, y sonriéndonos algo ruborizados a la hora de calatearlos para que se den una ducha, mientras mis compañeros y yo, a la vez que les refregamos -con cierto asco- su gastada dermis, nos reconocemos sin el menor beneplácito ni orgullo en esta loable labor que dicen que es la del cuidado de ancianos en un geriátrico. Ni modo. Por ahora, eso es lo que hay. Igual, no voy a ser careta y decir que me genera una paz inmensa en el corazón el hacerme cargo de estos abuelos de la nada. Antes más o menos... pero ahora YA NO. Todo en mi vida parece ser, actualmente, como las galletas en fecha de vencimiento. ¡Maldita sea, oye, por qué nadie puede ir al supermercado - al menos un día- por mí (o junto a mí) y tener la gentileza de ayudarme a abastecer mi despensa con productos frescos ! Todo se está pudriendo, pues. Todo en estado de descomposición. Mi vida, mi madre, y estos viejos, cuyos ingratos hijos millonarios, han decidido poner en alquiler para que no les estropeen así el fulgor de su lozana y exitosa existencia.</div>
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Tengo que estar atento. No hay otra forma y ya lo he comprobado. Desde las 6 de la mañana, en que abandono mi comodoy, tengo que estar atento.</div>
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Sí, sí, y no es que sea un tipo todo cuadrado y que ande con delirio de persecución continuamente por la calle. Lo que pasa, pues, es que esta ciudad me ha ido enseñando que si en un momento determinado no reaccionas ante un estímulo con prestanza y efectividad, pues, es posible que a lo mejor te ganen la partida, el cupo, y termines perdiendola carrera, tontamente, por tan sólo una nariz. Como con los caballos en el hipódromo. </div>
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Uno no puede ser lerdo todo el rato.... Yo ya suficiente con toda la pasividad encapsulada que cargo a mis espaldas todo el día. Con mi "bendita" paciencia y mi cara de oveja dócil. No está mal, es mi rol, ya lo asumí así, pero a veces sencillamente debería ser un ave rapaz. </div>
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Por poner un ejemplo.</div>
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El jueves pasado salí del geriátrico, como de costumbre, a las 7 con 15 de la noche. No había sido -para nada- un buen día. Los viejos estuvieron más engreídos que de costumbre. Incluso a don Pedro se le roció el tuco por encima de mi folder de diagnósticos. Es decir.. literalmente se cagó en mí, el abuelito este . Pero ni que hacer, limpié el folder, por ahí la chica de limpieza me prestó algo de desinfectante y, un tanto contrariado, volví a guardarlo dentro de mi maletín de cuero. No había tiempo de más, mami me esperaba en casa para tomar juntos el lonche, y para mí -ahora que ella está jodida con esto del Parkinson.- no hay cosa más importante que regalarle alguna que otra alegría. Por eso es que aún sigo viviendo con ella bajo el mismo techo. En realidad creo que somos dos carentes de amor en este mundo, la vieja y yo. </div>
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Me dijo en la mañana, antes de salir de casa, que iba a pasar por la pastelería del Raulito para comprar esa tartaleta de café y vainilla que a mí tanto me agrada. Lindo su gesto. Desde ya la esperaba con ansias. Sin embargo ya me olía un poquito rara -un poquito nada más- tanta dulzura de su parte. Me enteré a continuación, que el lonche no iba a ser de a dos, sino que también estaba invitada la arpía de doña Julia, nuestra "queridísima" vecina, portavoz barrial de la mierda. Vaya nochecita la que me esperaba, entonces. Una vieja más, que de seguro iría a derramar también su tuco sobre mi día, cómo no, preguntándome por enésima vez si no me daba algo de culpa seguir ganándome la vida como asistente en un geriátrico, enrrostrándome que para eso uno no estudia medicina durante 12 años, y especulando -tal y como siempre lo hace- con sus frasesitas armadas de suspicacia y mala leche, sobre mi opción sexual, al no haber tenido yo, desde nunca, una chica.</div>
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Hacía un frío asqueroso y el viento mandaba todo mi cabello a cubrirme los ojos, a obstaculizar mi vista. Cosa que detesto tanto por la incomodidad de no mirar bien, como por su propia anarquía estética. Me pasé la mano derecha por la frente y pude sentir que aún me olían algo los dedos a la caca don Pedro. Vaya maldición. Procuré caminar por la vereda menos transitada para así no sobresalir como 'el apestado', y recé mucho para que la combi en que me tocara subir no estuviera tan repleta. Ahí sí, en especial por la pésima costumbre que tienen los pasajeros de cerrar completamente las ventanas, se notaría claramente que si algún olorcillo a bosta sobrevolaba, sólo había un culpable a quien observar con lástima e igual y espumeante expresión de rabia. Vaya maldición, conchesumadrecita....</div>
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No tuve mucha suerte, en verdad. Esperé como media hora a que algún vehículo apareciera con cierto espacio libre, pero fue imposible. Al quinto o sexto que frenó en seco, decidí abordarlo. Insisto, estaba descontento con el clima, con mis dedos, con mi pelo, y si algún consuelo podía albergar mi mente, era pues la idílica imágen de aquella tartaleta de café y vainilla con que me estaba esperando mi madre -y la odiosa vecina- para el lonche.</div>
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Me hice paso, como pude, entre la barbarie de cuerpos agotados y abarrotados entre sí tras el fin de una nueva jornada, los cuales, lamentablemente, parecían estar resignados -en silencio- a la desdicha de tener que aguantar parados y cogidos de una columna de fierro, en una combi apestosa y/o lata de sardinas, la hora y media que, en el mejor de los casos, les tomaría regresar a casa. </div>
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Y es que a esta hora de la noche ya no quedaba algún asiento donde poner el culo. Parado y con la mano alzada nomás (y oliendo a caca) me dispuse a soportar el largo trayecto.</div>
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No lo voy a negar, a pesar de todo ese ambiente hostíl, hervido y enemigo de cualquier sinonimia al término confort, sentí un ligero deleite al divisar muy cerca de mis hombros la ensortijada cabellera de la mujer que estaba a mi costado. Delicados y larguísimos rizos negros, que en medio de toda esa hediondez (la del carro y la de mis dedos con olor a pufi) perfumaron totalmente mi panorama, calaron hondo en mi espíritu arruinado y pesimista, e hicieron que el inicio de aquel viaje me robara, de pronto, una sonrisa. </div>
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Entonces procedí a observar la cara de la muchachita, y la verdad que quedé embrujado (intimidado también) cuando ella, al notar que este cojudito de pelo desordenado y maletín de oficinista malpagado la estaba lookeando, no tuvo mejor obsequio -involuntario seguramente, pero obsequio para mí al fin- que sonreírme.</div>
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Me quedé perplejo y congelado. Me hice el loco. Por un ratito nomás, aunque sea para no quedar tan rápidamente como un pajero ocasional más, de esos que ofrece la ruta metropolitana. En eso, experimenté la súbita elevación de ese otro loco, ese locaso olvidado y mal tenido que, con más pena que gloria, sobrevive tras el algodón de mi truza Kayser, y así, sin más ni más, perdí la compostura y necesité observarla de nuevo a la niña linda esta, pero ahora sí, de pies a cabeza. Es decir, un escaneo total... pero astuto. Tenía que ser bien caleta, pues, si es que no quería quedar como el último humano virgen.</div>
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'Cha que en verdad estaba divina la condenada. Además, me gustó su particular estilo. No era, en lo absoluto, como yo. No era difícil notar que su vida era mucho más divertida y plena que la mía. Sostenía con su otra mano un skateboard, y tanto en él como en la negra polera (con capucha) que lucía, destacaba el colorido logotipo de una conocida banda de rock.</div>
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Yo no escucho rock, pero qué chucha. Igual ella se veía fascinante, una irresistible aventura colombiana (comprobé que era de aquel país, por el marcado acento que derrochó al dialogar por el celular con su padre diciéndole que ya iba en camino a casa. "Ayyy papi, oiga, ya estoy yendo a casita"). Sentí ganas de conocerla, así de rápido. Caso insólito para alguien como yo, que lleva -practicamente- la totalidad de su vida sin haber sentido la vocación de interesarse por una mujer. Y eso que no soy cabro, ah. No sé, simplemente las chicas que he conocido me han parecido hasta ahora o feas o tontas. A lo mejor porque se asemejaban a mí, y bien, pues, siendo estrictos defensores de la verdad.... yo muy bonito no soy ni tampoco favorecido intelectualmente.</div>
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Por eso es que a lo mejor me llamó la atención, con tanta potencia, esta skater rockera. </div>
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Un bebito, que estaba sentado en las faldas de su madre, atrás nuestro, de pronto jugueteó, dándonos pataditas en nuestros trastes. Yo que soy desconfiado, recién me di cuenta que la malcriadez provenía de un mocosito, al darme media vuelta para divisar quién era el chuchasumadre que se hacía el futbolista a nuestras expensas. La picardía del infante y mi ridícula manera de estar a la defensiva, no hizo más que provocar una tierna sonrisa -aún más bella que la anterior- en la chica linda. Nuevamente puso sus ojasos en mí, y yo me sentí en el cielo. Dios mío ¿Hace cuánto, nadie que no fuera mi madre, me ofrecía un gesto así, tan bello y desprendido?</div>
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Era sorprendente el efecto que estaba causando esta bella dama en mí. Muy pocas veces en mis 27 años, me había sentido así de emocionado, o mejor dicho, CONMOCIONADO.</div>
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Todo este inesperado sentir, me estaba haciendo palpitar como caballo de paso y olvidar -quién lo diría- el aroma desagradable que seguía impregnado -y ahora (a causa de esta sublime causa) macerándose con el nervioso sudor- en mis dedos.</div>
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Viene el rudo cobrador y me dice que a dónde me dirijo. Le digo que al cruce entre Unanue y Meiggs y deposito rápidamente las 3 monedas en su mano. Me da mi boleto y me advierte que le recuerde con tiempo el lugar de mi destino, pues hay un tráfico del diablo.</div>
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Desfiguro inmediatamente -como es costumbre- aquel boletito bueno para nada, y, en seguida, el sujeto le hace la misma pregunta a la bella. Ella, que ya había conseguido un asiento disponible para reposar como se merece, le dice con su riquísima voz de colocha ronquita al tío, que, oh sorpresa, también se bajaba en Meiggs, pero a la altura de la cuadra 12 (Yo bajaría en la 6). "¡Uyyyy!" -pensé. " Que se desocupe el sitio que está a lado de ella, y vamos a hablar todo el camino. Voy a ponerme valiente, encantador, y quién sabe, a lo mejor si tengo suerte, acaba acompañándome a comer la tartaletita en el lonche. Puta que sería precioso. Ya me imagino la cara arrugada y verde de la vieja puta de la doña Julia, al verme entrar a mi jato con esta princesa, con esta damita. Puta que la trataría con tanta dulzura...".</div>
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Del mismo modo que yo -no podía ser de otra forma, estábamos hechos el uno para el otro-, ella deposita las mismas 3 monedas que yo, en las delincuenciales y ajadas palmas del hombre.</div>
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El acto estaba consumado. Ibamos a llegar juntos hasta Meiggs y deleitarnos recíprocamente con nuestras mejores historias. Ibamos a conocernos de verdad. Vaya final de tan cáustico día.</div>
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Sin embargo, parece ser verdad esa frasesita de que "El diablo más sabe por viejo que por diablo", y el huevas le increpó a la chiquilla que el pasaje hasta la 12 de Meiggs es 3 monedas con 50 centavos. Yo frunzo el ceño. Y ella, haciendo gala de su espíritu combativo de skater y rockera, le responde alterada que "No hay forma, oigame. Que yo siempre pago 3 monedas hasta Meiggs". Y pucha, en verdad mi princesa tenía toda la razón, pues. Oigame, salí entonces de mi letargo, de la hipnosis provocada por su cautivante belleza de deidad urbana, de mi aburguesamiento patético de empleado público, y sacando cara por ella y por esta oportunidad "una en un millón" que tenía para conocer a la mujer de mis sueños, alcé la voz, puse la peor cara de hijo de perra y le vomité en la cara al pata : " No es justo señor, usted a mí me ha cobrado 3 monedas hasta el mismo lugar". Una vez finalizado este alegato y, sintiéndome el tipo mas cojonudo del planeta, seguro de haber desbaratado con mi certero argumento a la oportunista tozudez de ese triste cobrador, procedí a mirar a los ojos con firmeza y encendido amor a mi colombiana de ensueño. Ella también me miró - ay, si la hubieran visto...- con un agradecimiento tal y -puedo asegurarlo- una admiración inmensa por ese que era yo, desde entonces, el hombre que salió en defensa de sus derechos, ¡su hombre!, y juro, saboreé por un instante sus jugosos labios sin siquiera besarla. </div>
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Gloria, gloria, aleluya. Gloria, gloria, aleluya.</div>
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" O pagas las 3 con 50, o mejor bájate del carro ahora mismo, flaquita, y toma otra movilidad que te pague lo que quieres".</div>
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" ¿ ¿ Qué?? ¿Con que así es la cosa, oiga usted? Pues, no tengo nada más que 3 monedas ".</div>
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" Entonces bájate nomás, flaca"-sentenció el carcaman. </div>
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Entonces ella me lanzó una mirada lacerante, como diciendo "Haz algo, maldita sea, que de lo contrario todo nuestro plan se va a la mierda". Era mi momento estelar. Tenía que actuar veloz y con la sangre fría para evitar tan cruento desenlace.</div>
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......................................................................................Pero oiga usted, me paralicé.</div>
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No pude tener los reflejos felinos necesarios para un momento de extrema urgencia como aquel. Mis apestosos dedos no pudieron sacar de la billetera aquellos 50 centavos salvadores. Mi boca no pudo abrirse, ni mi voz pronunciar ese viril "No te preocupes nena, no pasa nada... yo te regalo los 50 céntimos".</div>
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Entonces ella me volvió a mirar, en crudo silencio por unos 8 segundos más -que de seguro deben haber sido los más traumáticos y complicados de toda mi vida-, y pasado este lapso, al no obtener respuesta alguna de mi parte -vaya a saber yo por qué razon (por mi timidez, por mi miedo a concretar una verdadera aventura agradable, o por una cuestión de baja autoestima)- bajó raudamente de la combi y nunca más la volví a ver.</div>
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Entonces el cobrador, oportunista y miserable, a su vez hizo una mueca burlona.</div>
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Yo entonces comprendí, con suma impotencia y rabia, esa otra frasesita tan cierta que dice "El que no llora, no mama". Y fue en vano luego, que, apelando a mi desesperación por tan irreparable pérdida, me bajara a medio camino y buscara en las ventanas de otra combi, la imágen de mi dulce colombiana skater. ¿Y qué tal si era el amor de mi vida y la futura madre de mis hijos? ¿Y qué tal si esos 50 céntimos que nunca cedí, cambiaban para siempre el rumbo de mi podrido destino? Qué horrible es ponerse a pensar en las cosas que uno no hizo y, a lo mejor, debió de hacer. En su momento. Sin esperar. ¡Conchesumadre, debí ser un ave rapaz! </div>
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Volví a pie a casa, y para entonces ya no quedaba casi nada de la tartaleta. Mamá sufrió una grave recaída de temblores y depresión al rato de mi llegada. Me tuve que hacer cargo de ella y no dormí hasta la mañana siguiente.</div>
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Ah sí, para doña Julia sigo siendo un homosexual en potencia y un mediocre que sólo limpia culos de viejos.</div>
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<br />Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-21531085022567709162012-07-29T19:26:00.001-07:002012-07-29T19:26:41.390-07:00ESTÁN INVITADOS A MI CUMPLEAÑOS¡brinden, carajo!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTH5DW5Ad9gJWbnvpeNZEbgSPpbpS3rhebmKaqjrvH_kBw3C-DlJDiL6MLP9LC-BTr2XAR7pLVZq5Nl0frx0nXDERlE6RyGMhavLnxPf1Sf2-LYNiRtgPq4u5cE63W-94oo34C9wJTO3k/s1600/DSC_0819.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="424" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTH5DW5Ad9gJWbnvpeNZEbgSPpbpS3rhebmKaqjrvH_kBw3C-DlJDiL6MLP9LC-BTr2XAR7pLVZq5Nl0frx0nXDERlE6RyGMhavLnxPf1Sf2-LYNiRtgPq4u5cE63W-94oo34C9wJTO3k/s640/DSC_0819.jpg" width="640" /></a></div>
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Mañana es mi cumpleaños. Sí, sí, 25 años... Un puto cuarto de siglo con mil y un anécdotas, hermosas, horribles, pero siempre únicas. Lo cual me hace sentir orgulloso y tranquilo.<br />
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Ayer estuve bebiendo un poco y comiendo requecheche con mis amiguitos y mi padre y hermano. Fui feliz, y quiero agradecerles -desde aquí- a esas bellas personas, a esas bellísimas personas por hacer mi vida algo mucho más real y maravilloso. Faltó, desde luego, muchísima gente más a la que quiero y llevo - a donde sea que vaya - en mi corazón. Familiares que no están. Gente de Arequipa, que no pude convocar a mi casa por cuestiones de espacio doméstico, más no -nicagando- por preferencia emocional o mezquina indiferencia. Tampoco -por obvias razones geográficas - a hermanos del alma que he sabido hacer en Lima, que con su alma excepcional me han hecho -en estos 6 años que llevo viviendo ahí- muy feliz. y en los momentos malos, olvidar a todos los conches putrefactos por los que en algún momento llegue a decir "Te odio ciudad de mierda, tú sólo sabes parir cacasenos y lameanos".<br />
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Estoy mejor. Siento, de verdad, que estoy curándome de las cosas malas, y ya no estoy pensando tanto en lo feo de esta vida. Por eso, debo ser justo y expresar, con total sinceridad y gratitud, que sin mi familia y mis amigos -que por suerte, por alguna razón, no son pocos- yo no sería nada de la aún poquita cosa a la que le falta muchísimo por hacer, y sobre todo, dar. Ustedes son Rock And Roll, gente hermosa. No me alcanzan las maneras para de verdad decirles GRACIAS.<br />
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Mañana vuelve mi madre de viaje -estuvo junto a mi hermana en el cumpleaños de una tía querida, allá en el país de Bruce Springsteen- y quiero, por el el 25 aniversario desde que fui parido, sólo junto a ella - y a mi hermano Matías- estar, comiendo algo rico hecho por sus benditas manos, hablando de Dios, de la familia, de todos los aconteceres de su viaje a Chicago, y agradeciéndole así mismo -con mis actos- por haberme escogido a mí -entre tantos bebecitos del Señor- para estar dentro de su vientre en 1987.Tanto que hacer para honrarte, mamita linda. Te amo. Y disculpame mucho si en este último tiempo doloroso te he hecho sufrir con mis delirios y llantos.<br />
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Mi hermanita Maji, va a quedarse en Lima (a ella sí le gusta, creo, un poco más estar en aquella urbe sin exorcismo, a sentir por sobre todas las cosas la plenitud del respirar algo de pureza en esta Arequipa, que ya no será muy pura, pero sigue conservando todavía algo de su majestuosidad y orgullo). Sea como fuere, yo comprendo que la decisión de quedarse en la capital tiene que ver también con la ubicación territorial de su corazón. Es que, bueno pues, la Maji tiene con el Sebas (mi hermano del alma) una de las relaciones más bonitas y ejemplares que yo haya visto. A ambos los sueño juntos para toda la vida. Ojalá. Mientras tanto gócense y quiéranse mucho, preciosos ejemplares. Igual, te sentiré cerquísima mío, Maji, en cada momento dulce -como tú- que mañana me acontezca.<br />
<br />
Mi padre, al que tanto adoro, y siempre, desde muy pequeño, desde que él me peinaba antes de ir al cole, admiro tanto -como se lo digo explícitamente, cada vez, como ayer, que estoy sumido en la dipsomanía absoluta- se irá nuevamente al campo a seguir trabajando incansablemente por nosotros.Lo veré el próximo sábado, cuando regrese a abrazarnos. Es el mejor tipo que yo conozco y me da un enorme orgullo llamarme como él.<br />
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El Mati, mi hermano, sí se queda acá en la Blanca. ¡Es tan genial ese mocoso! Bondadoso como nadie, ingenioso a mares, ávido de humor campechano y soez -el cual trato de prodigarle e inculcarle cada vez que lo veo-, mi cable a tierra cuando las cosas pintan feo porque como él dice "eres más inmaduro que yo". Un chiquito que va a ser -desde ya se le nota- un caballero genuino. Un Murillo del Carpio notable. Ya sólo espero con ansias, el día que podamos tomarnos unas chelasas -siempre y cuando no acabe cumpliendo su firme promesa actual de una adultez en sobriedad-, hablando del fútbol y los Beatles, con nuestras hembritas a lado.<br />
<br />
De mis amigos -la familia que uno escoje- no voy a hablar con especificidad porque sería incontable para que entre en un sólo texto, y porque me parecería sumamente injusto, pues son tantos y tan cheverengues....<br />
<br />
Mañana estaré sólo en mi casa, con mi mamita y mi hermano. No quiero visitas, perdónenme. No quiero salir -y hacer travesura y media-, agradézcanme.<br />
<br />
Acabo de recibir, en facebook, un lindo mensaje. La misiva proviene de mi querido profesor de Literatura, de aquel mamarracho de colegio al cual asistí (Él fue el único MAESTRO que tuve ahí). Lucio Walter Portocarrero. El 'Porto'. Un digno arequipeño. Un digno peruano. Un dignísimo ser humano. Un héroe mío desde que tuve la fortuna de conocerlo. Un ser humano que, con sus enseñanzas de libertad, hizo que yo deseara para mi vida algo distinto, algo cojonudo, algo en verdad grandioso. En su saludo adelantado - ¡qué honor el mío de que mi primer saludo cumpleañero provenga de este grande de grandes!- me dice lo siguiente:<br />
"<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px; text-align: left;">Loco del alma: festeja tu fiesta de aniversario a todo dar. Yo brindaré desde aquí por tu bienestar y tu felicidad. Apártate de la cordura."</span><br />
<br />
Hermoso ser, no tengas duda NUNCA que de la cordura siempre, pero siempre, intentaré estar bien lejos. Que, a lo mejor, un civilizado nunca me aproxime a ser. Yo sigo soñando todavía con la utopía de una vida desbordada e inimaginable. Borracha de amor. Tu yaraví es mi yaraví, maestro lindo. Nunca lo olvides. Gracias tenerme presente.<br />
<br />
Así que sí, mañana voy a hacerme el loco. Que se cachen y se maten todos los que quieran, pero afuera de mi casa, si no es una molestia.<br />
<br />
Yo voy a estar solano nomás. Haciendo las cosas habituales, como quedarme a solas con mis discos, para oírlos y oírme. Echado en mi cama, en el incomparable acontecimiento de escuchar a esos otros amigos invalorables que hay en mi existencia. Mis discos. Mucho más que un objeto. Compañeros leales en LOS MOMENTOS de esta vida.<br />
<br />
Así que bueno, con ellos -y con mi familia de sangre- voy a estar.<br />
<br />
Sólo una cosita mas.<br />
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Amigos, amigas, jóvenes, jovencitas:<br />
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Si me recuerdan en mi día -lo cual desde ya les agradezco-. no se tomen POR FAVOR la molestia de llamarme por teléfono y recordarme por la hot line lo guapo y chévere que soy. Hagamos algo mejor. Les lanzo un dato. Un tip. Una recomendación:<br />
Escúchense alguno de estos amiguitos musicales míos, que mañana -por cosas del destino- me estarán acompañando en la soledad de mi cartuja arequipeña. Esa es la mejor invitación a mi cumpleaños que les puedo ofrecer, para de esa manera poder sentirnos -yo de ustedes y ustedes de mí- más cerca, porque leerán lo que actualmente dice mi alma y todo mi sentir libertino.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>1. Nebbia Trío - La Rueda Cuadrada (1975)</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfvQJbUgb8TH40ESyCoZwDgjFvOXqSEKQqhbCBl-FDQiwVgME7Tzwdo5EycqxxfaCWCf7RTQaCo3vrnLsvIgAdsMWVrcJmM7p4M5_CQhorWp1GtWMox5U-0taRF6-F8vcq5XgsZl6e7UM/s1600/nebbia+trio+vivo+75.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfvQJbUgb8TH40ESyCoZwDgjFvOXqSEKQqhbCBl-FDQiwVgME7Tzwdo5EycqxxfaCWCf7RTQaCo3vrnLsvIgAdsMWVrcJmM7p4M5_CQhorWp1GtWMox5U-0taRF6-F8vcq5XgsZl6e7UM/s320/nebbia+trio+vivo+75.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />
<b>2. Beady Eye - Different Gear, Still Speeding (2011)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiXZ13UDw34exnMmfLQDtIkV3cdCvb67uwAYAfwfB5tH8U_pkPd5az0mZQS1YNOEZQXSqbZX2ldphy0y74vIAkZq_wWCgkRtZvqOEmVKG0lRUEe_t9ZSRuB8pwvNv2eQXab9elrK83jwU/s1600/Beady_Eye_-_Different_Gear_Still_Speeding_online.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiXZ13UDw34exnMmfLQDtIkV3cdCvb67uwAYAfwfB5tH8U_pkPd5az0mZQS1YNOEZQXSqbZX2ldphy0y74vIAkZq_wWCgkRtZvqOEmVKG0lRUEe_t9ZSRuB8pwvNv2eQXab9elrK83jwU/s320/Beady_Eye_-_Different_Gear_Still_Speeding_online.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>3. Manal - Banda Sonora de la película 'Tiro De Gracia' (1969)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>4. Litto Nebbia - El Vendedor De Promesas (1977)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisN2Dwuu_QJTUOxgyV9oar5piZt74lOM2B6tdWoQZO63UUPbMn6TtjN5U4BbYLrfEj_JeW7B5n0lBb_WGLzgTjw_g9pPLumOWCKtrgX1g5pFTirN1eukNCBXcs_pWRiSXtkXBs0ys0vvY/s1600/Litto+Nebbia+-+El+Vendedor+De+Promesas+-+front+%5Bby+MDRGZ%5D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisN2Dwuu_QJTUOxgyV9oar5piZt74lOM2B6tdWoQZO63UUPbMn6TtjN5U4BbYLrfEj_JeW7B5n0lBb_WGLzgTjw_g9pPLumOWCKtrgX1g5pFTirN1eukNCBXcs_pWRiSXtkXBs0ys0vvY/s1600/Litto+Nebbia+-+El+Vendedor+De+Promesas+-+front+%5Bby+MDRGZ%5D.jpg" /></a></div>
<br />
<b>5. 'Manal' Javier Martínez - Basta De Boludos (2003)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOAIXLyIGDrEua7VOofH5Yidkkj9AFUtWDf4beK4UdLfOw2_xbuXrXRnC7FFarVNEvguyc4IiU2orpEbsVIZRRWT25Txnxmdp1D680n97ZwYZgwoyB6vuLGXthFDG8qLasLM7Zm_fHmlY/s1600/basta+de+boludos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOAIXLyIGDrEua7VOofH5Yidkkj9AFUtWDf4beK4UdLfOw2_xbuXrXRnC7FFarVNEvguyc4IiU2orpEbsVIZRRWT25Txnxmdp1D680n97ZwYZgwoyB6vuLGXthFDG8qLasLM7Zm_fHmlY/s1600/basta+de+boludos.jpg" /></a></div>
<br />
<b>6. George Harrison - Dark Horse (1974)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>7. Litto Nebbia - Sólo Se Trata De Vivir (1981)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>8. Litto Nebbia- Muerte En La Catedral (1973)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheEekhWtbZTf-pJh37fErowXm-Lrtqkc3PBBhjtSPknSpB0LPVJnotSf4O3u_Sfuc8ar_reCC645aIrXmgOgV69LetGNcZpHttnUvkGJEI3PcWCcRJb6nSpCKmfD1X-EArRyUYqcztaXU/s1600/001b0f4e_medium.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheEekhWtbZTf-pJh37fErowXm-Lrtqkc3PBBhjtSPknSpB0LPVJnotSf4O3u_Sfuc8ar_reCC645aIrXmgOgV69LetGNcZpHttnUvkGJEI3PcWCcRJb6nSpCKmfD1X-EArRyUYqcztaXU/s1600/001b0f4e_medium.jpeg" /></a></div>
<br />
<b>9. Los Gatos Salvajes - 40 Años De Rock De Autor En Castellano (1965-2005)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>10. Litto Nebbia - Fuera Del Cielo (1975)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuI59PZnR7gzYoW1i0UH972Nk-NV9S0QE3eCy9fCimJh6KRTbL4cnrObOqpBQWF_pd3rX_g5Ny0vJhYj5hiAUco5lSPxqQPvW-KVHzMuD2kW78dFqGz-ZJcfVRndwJlNQVCAxsGiA8a48/s1600/fuera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuI59PZnR7gzYoW1i0UH972Nk-NV9S0QE3eCy9fCimJh6KRTbL4cnrObOqpBQWF_pd3rX_g5Ny0vJhYj5hiAUco5lSPxqQPvW-KVHzMuD2kW78dFqGz-ZJcfVRndwJlNQVCAxsGiA8a48/s320/fuera.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>11. Litto Nebbia - Cosas Que No Quieren Morir (1976)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirgoL-aq2jUUS56n1r8xOvGTHmfOyd5_n2_fUeeprh4eqhToquWd3CuTXGTJ9IuCEb3jsLWw-fQbO6X0P3AEGnyZFfhg0At6alZBCvy580JL3aVrP-zYNLBD2R_UBVRTW3Sz4qC3X1XsE/s1600/cosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="305" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirgoL-aq2jUUS56n1r8xOvGTHmfOyd5_n2_fUeeprh4eqhToquWd3CuTXGTJ9IuCEb3jsLWw-fQbO6X0P3AEGnyZFfhg0At6alZBCvy580JL3aVrP-zYNLBD2R_UBVRTW3Sz4qC3X1XsE/s320/cosas.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>12. Litto Nebbia - Bazar De Los Milagros (1976)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjrpVgd_uJQfTzVTfy23_bL7ijTmvFgSXFErI3k8A41qF__5Mvjgn8BMFos-Vk4JlqzF6G0arPmO22MN_8BUNynf0cAKDcb4lwThOdK-AB0oUp4MkLifqAKAs2Dlz-zH6Pxy8ICTSoemE/s1600/Litto+nebbia+-+El+bazar+de+los+milagros+-+front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjrpVgd_uJQfTzVTfy23_bL7ijTmvFgSXFErI3k8A41qF__5Mvjgn8BMFos-Vk4JlqzF6G0arPmO22MN_8BUNynf0cAKDcb4lwThOdK-AB0oUp4MkLifqAKAs2Dlz-zH6Pxy8ICTSoemE/s320/Litto+nebbia+-+El+bazar+de+los+milagros+-+front.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>13. Brownsville Station - School Punks (1974)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCS5GQ_1rg9Su4iks5dKLehPI_rEVqSNFsjB8NnnNesNZLRb1K4bwo2lIqhHgogpq02z1d0GTGmXpsz637CwXcyxfRm0gIx8r-kLe2zIO_lUNiXqMoaqdHxQxHk8JIZvcZiLs0WD_2SWA/s1600/brownsville-station-school-punks-1974-front-cover-64188.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCS5GQ_1rg9Su4iks5dKLehPI_rEVqSNFsjB8NnnNesNZLRb1K4bwo2lIqhHgogpq02z1d0GTGmXpsz637CwXcyxfRm0gIx8r-kLe2zIO_lUNiXqMoaqdHxQxHk8JIZvcZiLs0WD_2SWA/s320/brownsville-station-school-punks-1974-front-cover-64188.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>14. Seru Giran - Seru 92 (1992)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lpUzs9sJ8WxwZZ3zM2_4EpNACHPtRQ1JtIDlsbY-osPyNyz00GhFYhaxz7jnbExJeW5JBV9HS4lXKIVTdBNlLLQJexqRhkDmJvfD2fwUG9BsJK7XvdhfDn3Ul2seTl084UKQ8rZzozY/s1600/Seru_Giran_92-Frontal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8lpUzs9sJ8WxwZZ3zM2_4EpNACHPtRQ1JtIDlsbY-osPyNyz00GhFYhaxz7jnbExJeW5JBV9HS4lXKIVTdBNlLLQJexqRhkDmJvfD2fwUG9BsJK7XvdhfDn3Ul2seTl084UKQ8rZzozY/s320/Seru_Giran_92-Frontal.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b><br />
<b>15. George Harrison - George Harrison (1979)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO6y9nVAIueU1m0c1AcQavX3InbrhcffrOFPmF1am6P6aZ473ehyphenhyphenR28WIHrYNOZgxIqL8HAgqEY0Cf0aKcOD_sKQN7teryIZuisNClBuVO4iE1ZmnFuYpaCZfESVoCmMHt6D_ZDfxlj6k/s1600/harrison+george+harrison.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO6y9nVAIueU1m0c1AcQavX3InbrhcffrOFPmF1am6P6aZ473ehyphenhyphenR28WIHrYNOZgxIqL8HAgqEY0Cf0aKcOD_sKQN7teryIZuisNClBuVO4iE1ZmnFuYpaCZfESVoCmMHt6D_ZDfxlj6k/s320/harrison+george+harrison.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b><br /></b><br />
<b>16. Manal - Manal (1970)</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTAKXiLlvCORYrxNQxtcukIA3r7813bt4Jlsgsr-7eRqq3IKe2MXFF8yKufEW7AzWoas_5v4_88nFQGgR4bJPF0v5T_KvdGhd2FuV69SxefEuhIkttSGkO99QbToYpAa2_oLzh3J4eJ6Y/s1600/manal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTAKXiLlvCORYrxNQxtcukIA3r7813bt4Jlsgsr-7eRqq3IKe2MXFF8yKufEW7AzWoas_5v4_88nFQGgR4bJPF0v5T_KvdGhd2FuV69SxefEuhIkttSGkO99QbToYpAa2_oLzh3J4eJ6Y/s1600/manal.jpg" /></a></div>
<br />
<b>17. Bill Wyman - Monkey Grip (1974)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRh8HnA1FIMNMXWLWSTTugLP4WX2gG-Uumtn9cR_Agl44eFYASVqbRVsYkYSQhk1EILcsAr_CNHgsx3phfVo0F0CE6cNY32ZxEh2E7TKwqcey9WQOmOCmVYwUvoGgBPv6o2rvTOHAbydU/s1600/monk.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRh8HnA1FIMNMXWLWSTTugLP4WX2gG-Uumtn9cR_Agl44eFYASVqbRVsYkYSQhk1EILcsAr_CNHgsx3phfVo0F0CE6cNY32ZxEh2E7TKwqcey9WQOmOCmVYwUvoGgBPv6o2rvTOHAbydU/s1600/monk.jpg" /></a></div>
<br />
<b>18. Huinca - Huinca (1972)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2RCT6mtejiobnXBJ0uNThbjVHCFDidP7dO6Evp7b1-m3QLNfm4LMdDuwoW8aiRtBJef7Pa7tXp1_0QwkfiaatoOJEQ21VTSNw06arDLgGEWvPLRwUvx7kdCDlWcULZWglATC0vbYWCA/s1600/huinca-vg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho2RCT6mtejiobnXBJ0uNThbjVHCFDidP7dO6Evp7b1-m3QLNfm4LMdDuwoW8aiRtBJef7Pa7tXp1_0QwkfiaatoOJEQ21VTSNw06arDLgGEWvPLRwUvx7kdCDlWcULZWglATC0vbYWCA/s320/huinca-vg.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>19. Litto Nebbia - Despertemos En América (1972)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWmWfayRXz20nYmp_lo2mROyoJNNXdR-dVsw5-Py11_r7l7_Go8iWZb7rNyrPsjcnOHBcl2MHFpAuWP8icgcxuFRmutKjV9L7PJdLe625KnHL2heCU44W1481V9ipXGjsP3hToEO9espE/s1600/litto-nebbia-despertemos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWmWfayRXz20nYmp_lo2mROyoJNNXdR-dVsw5-Py11_r7l7_Go8iWZb7rNyrPsjcnOHBcl2MHFpAuWP8icgcxuFRmutKjV9L7PJdLe625KnHL2heCU44W1481V9ipXGjsP3hToEO9espE/s320/litto-nebbia-despertemos.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>20. Litto Nebbia - 1981 (1981)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYeMhLQ3f2hSDokNMFa2nZKDSBziQ5C8NfofvW9hn-VKwsZMlmVJzXEPmczpFNx4ky1iGHUBvc23UsDR6-eh08Y5vwaB6W_6L2BcywmfEhLK0CtyOIumI3LjyrykWgd4vZly1xHogkAt4/s1600/LittoNebbia1981FrontalSoydelMonton3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYeMhLQ3f2hSDokNMFa2nZKDSBziQ5C8NfofvW9hn-VKwsZMlmVJzXEPmczpFNx4ky1iGHUBvc23UsDR6-eh08Y5vwaB6W_6L2BcywmfEhLK0CtyOIumI3LjyrykWgd4vZly1xHogkAt4/s1600/LittoNebbia1981FrontalSoydelMonton3.jpg" /></a></div>
<br />
<b>21. Leon Russell - Leon Russell (1970)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT1vi-UtU20ZkYIQeN3aVAH0N3hNOWVKDfLTPCktP0XP5ZLhEgv8RnnAYmBH3OMCPsJcyf7nKkGU7_tzqix_euUcgdAbs1zfb_AFngV7YvTaVKckNGP98mY4QNHltGvbSsCAt5JGnje1c/s1600/Leon+Russell.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT1vi-UtU20ZkYIQeN3aVAH0N3hNOWVKDfLTPCktP0XP5ZLhEgv8RnnAYmBH3OMCPsJcyf7nKkGU7_tzqix_euUcgdAbs1zfb_AFngV7YvTaVKckNGP98mY4QNHltGvbSsCAt5JGnje1c/s320/Leon+Russell.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>22. Leon Russell - Leon Russell And The Shelter People (1971)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUjjTbU38TteNFLdTEV8AvGY2_fE2Xz4Hykse7U6koDI4szizviyf98NT4fktUdET4hJ6ly3jrvJeSHs4LMd5TKVq-Re-0Shyphenhyphen_W66yvRkbWie7DSBkXlPKiCxFA2PvNnKn9EiV7PIbMSU/s1600/Leon-Russell-And-The-Shelter-P-424924.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUjjTbU38TteNFLdTEV8AvGY2_fE2Xz4Hykse7U6koDI4szizviyf98NT4fktUdET4hJ6ly3jrvJeSHs4LMd5TKVq-Re-0Shyphenhyphen_W66yvRkbWie7DSBkXlPKiCxFA2PvNnKn9EiV7PIbMSU/s320/Leon-Russell-And-The-Shelter-P-424924.jpeg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b><br />
<b>23. Kevin Ayers - Joy Of A Toy (1969)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<b><br /></b><br />
<b>24. Leusemia - Leusemia (1985)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR8sOZITOpOfVYp8SNZYAJEua7IcYPVq078G93DvyHPsmJKExWQQ84_GnfoYaELOhg9BMCJ0xfpQwUe-yDkdJETdXou0Gq9L3XMC2u3Qnd5pFa_IKi10g5zZZRYVxxUiEi2Wf-jDyzZt8/s1600/leus.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR8sOZITOpOfVYp8SNZYAJEua7IcYPVq078G93DvyHPsmJKExWQQ84_GnfoYaELOhg9BMCJ0xfpQwUe-yDkdJETdXou0Gq9L3XMC2u3Qnd5pFa_IKi10g5zZZRYVxxUiEi2Wf-jDyzZt8/s1600/leus.jpg" /></a></div>
<br />
<b>25. The Chesterfield Kings - Stop! (1985)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9p9MWEJbCOQaVcjyuq3vl1Mf-b4VG_MPq5jv2vrvpJZ05BxvQGLpaZAfKjCOJXjMpXrythWw0e8MgfbVIahvoM2xCSTNoEQPpu_CR-Vt0R3w8SHEUxb2rasDdbNQyKfLByhP84M78cnM/s1600/ches.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9p9MWEJbCOQaVcjyuq3vl1Mf-b4VG_MPq5jv2vrvpJZ05BxvQGLpaZAfKjCOJXjMpXrythWw0e8MgfbVIahvoM2xCSTNoEQPpu_CR-Vt0R3w8SHEUxb2rasDdbNQyKfLByhP84M78cnM/s1600/ches.jpg" /></a></div>
<br />
<b>26. The Gories - The Complete Bandin' Sessions (1989)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppJmpONXr1nk18TQbqJdK1wQTJQL85mjWWYXvaBkcaW4hfC3Weybm8LL3p2z0ORyD1_I8QrlqsJUrXhsEOH-iep2bJi6XN1Pm7S4XO0JDRr0J_xVnSUPPUFE5wAE30wBSJltqSc59Dv8/s1600/bandin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhppJmpONXr1nk18TQbqJdK1wQTJQL85mjWWYXvaBkcaW4hfC3Weybm8LL3p2z0ORyD1_I8QrlqsJUrXhsEOH-iep2bJi6XN1Pm7S4XO0JDRr0J_xVnSUPPUFE5wAE30wBSJltqSc59Dv8/s1600/bandin.jpg" /></a></div>
<br />
<b>27. Tom Petty And The Heartbreakers - Mojo (2010)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mgQTS9gymdgOzDUYMrxsYh9LsQ-VwI_D5nnL6DxSnusgH05Dc1g1n40iYcExliTrLOyuDP-0gTk6FHajMsNpbScgobCSLOHI-uLVmDXsLaFVCFO51IFmw0KnjX2G5KeFH5JOvrAiM7E/s1600/Tom-Petty-&-The-Heartbreakers_Mojo_Cover-Caratula_(2010)_001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5mgQTS9gymdgOzDUYMrxsYh9LsQ-VwI_D5nnL6DxSnusgH05Dc1g1n40iYcExliTrLOyuDP-0gTk6FHajMsNpbScgobCSLOHI-uLVmDXsLaFVCFO51IFmw0KnjX2G5KeFH5JOvrAiM7E/s320/Tom-Petty-&-The-Heartbreakers_Mojo_Cover-Caratula_(2010)_001.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>28. Viejas Locas - Contra La Pared (2010)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0EzgUrQKcV64waszRDAW0iRhpxzQY560RHO-za2zdeH6I8BlOOHt06gCjGbIn-pGUlx0DAI0CLse66U0d4IW6P40yfcJRHM9o-vsV5_kG_7Z0qV_Ak3OsaFZmyvAr6GvMNKUSyGPxTYQ/s1600/vi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="279" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0EzgUrQKcV64waszRDAW0iRhpxzQY560RHO-za2zdeH6I8BlOOHt06gCjGbIn-pGUlx0DAI0CLse66U0d4IW6P40yfcJRHM9o-vsV5_kG_7Z0qV_Ak3OsaFZmyvAr6GvMNKUSyGPxTYQ/s320/vi.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>29. Litto Nebbia - Canciones Para Cada Uno Vol.1 (1977)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikltG-ahrMOJxT3sO9K5Z_AHo3j-HxnGJc26Apu0pfDVuuqiAybc1b9Xb2dsUqNX2rWlfmr9wAFEC6Dxr6lLtBpJj-fHWZpIxE4RKWAZX3RSH2D54EbClAE6-zhDJaf5n3bRG3BLQ3CNw/s1600/can1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikltG-ahrMOJxT3sO9K5Z_AHo3j-HxnGJc26Apu0pfDVuuqiAybc1b9Xb2dsUqNX2rWlfmr9wAFEC6Dxr6lLtBpJj-fHWZpIxE4RKWAZX3RSH2D54EbClAE6-zhDJaf5n3bRG3BLQ3CNw/s1600/can1.jpg" /></a></div>
<br />
<b>30. Litto Nebbia - Canciones Para Cada Uno Vol. 2 (1978)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLNUaBy_Hf_bnG6HJaHEetOpBJOhNFA96K_agqcBYdO4SozTg6F_76zBZWCdbEK9WiynP1LeurBPezVBRWOizonppdldggRD1pax1QWL1DF6YNmP_v4Rlogh3DyKFzppqer29CNp6YpDo/s1600/can2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLNUaBy_Hf_bnG6HJaHEetOpBJOhNFA96K_agqcBYdO4SozTg6F_76zBZWCdbEK9WiynP1LeurBPezVBRWOizonppdldggRD1pax1QWL1DF6YNmP_v4Rlogh3DyKFzppqer29CNp6YpDo/s320/can2.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>31. Litto Nebbia - 10 Años Después Cd. 1 (1978)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyZg5UAO9-F8G3yZEOcv38ouFEUyxINjedJp-EE3hUppTCyq65zxE0h4NO2cototQsQJyS2I-iUY6BBpuiJEZ_aKG_0jcmxOqsjpYGRgfLEJosdE2CXMIa4SFj0gPXaKddiYbtmUMv2sk/s1600/a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyZg5UAO9-F8G3yZEOcv38ouFEUyxINjedJp-EE3hUppTCyq65zxE0h4NO2cototQsQJyS2I-iUY6BBpuiJEZ_aKG_0jcmxOqsjpYGRgfLEJosdE2CXMIa4SFj0gPXaKddiYbtmUMv2sk/s1600/a.jpg" /></a></div>
<b><br /></b><br />
<b>32. Litto Nebbia - 10 Años Después Cd. 2 (1982)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu7pRPG2H0IAXJ8-mxraCA234qkiNW2DIllQ1jzamtoPBqnhdODrTPIERhqdrQF50vdJ4zP4w1H9Cs-Ud0nncgoqINCskheM7k7tBqcXHQ33uELdENIU_pkDg1HyX4RIxgW39SnpNuITs/s1600/b.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu7pRPG2H0IAXJ8-mxraCA234qkiNW2DIllQ1jzamtoPBqnhdODrTPIERhqdrQF50vdJ4zP4w1H9Cs-Ud0nncgoqINCskheM7k7tBqcXHQ33uELdENIU_pkDg1HyX4RIxgW39SnpNuITs/s1600/b.JPG" /></a></div>
<br />
<b>33. Litto Nebbia - The Naked Word (1979)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy7PnGRQYFXWd7VEobU8EON7_FeLrd5_IGB9JOVHbTNPx5hbX2qNXsGC8WgU1XyNahKSI-gWKnRrwQxd6mm6vBMhOLye6eUKda4HMOIHRzc_h3wusRbE_iT5pUtwd82htdkg_0v7JfBrw/s1600/cv.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy7PnGRQYFXWd7VEobU8EON7_FeLrd5_IGB9JOVHbTNPx5hbX2qNXsGC8WgU1XyNahKSI-gWKnRrwQxd6mm6vBMhOLye6eUKda4HMOIHRzc_h3wusRbE_iT5pUtwd82htdkg_0v7JfBrw/s1600/cv.jpg" /></a></div>
<b><br /></b><br />
<b>34. Litto Nebbia - Toda Canción Será Plegaria (1979)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYjwNk1ozmjdGLSdtAJg_IikjC3nwHTSktgPmfqfSIWzVzn3nwa0jpInuAuZ_WnWEPKW6LR2ypK4DvDw2VIClQQ9mkAsjKqyo8iogxmKBSTRypD5rqgGwNKsBj0MdxBE39qzn-Yac9XI/s1600/1979+-+Litto+Nebbia+&+Mirtha+Defilpo+-+Toda+Cancion+Sera+Plegaria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKYjwNk1ozmjdGLSdtAJg_IikjC3nwHTSktgPmfqfSIWzVzn3nwa0jpInuAuZ_WnWEPKW6LR2ypK4DvDw2VIClQQ9mkAsjKqyo8iogxmKBSTRypD5rqgGwNKsBj0MdxBE39qzn-Yac9XI/s1600/1979+-+Litto+Nebbia+&+Mirtha+Defilpo+-+Toda+Cancion+Sera+Plegaria.jpg" /></a></div>
<br />
<b>35. Litto Nebbia - Solo Piano (1980)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiMeuKc5ALANbaK291WazrDN9mnbsEOFvIqPFDUjLU0fqklC9m1aaZPZaS99yNmkMLr4cUwvLEpjHgxcyZAq0bAekyu898B09X7fKDEe8K9K4QAUUeURzauaLQtCWN4Cr7q-sBCU4eerw/s1600/ji.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiMeuKc5ALANbaK291WazrDN9mnbsEOFvIqPFDUjLU0fqklC9m1aaZPZaS99yNmkMLr4cUwvLEpjHgxcyZAq0bAekyu898B09X7fKDEe8K9K4QAUUeURzauaLQtCWN4Cr7q-sBCU4eerw/s1600/ji.JPG" /></a></div>
<br />
<b>36. Litto Nebbia - Creer (1980)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY2rgnw9Q8Nx5_grVl4urAyDpD-WRv_0mNEp8UU6SA-JqLwSQYw122in2M2VVLepMkw-YRrsGFiBHCFr8NA-uWTuveXd33dcD9FlWkxcLAeql0JwUUOVC9IBTVOljjJiIQEeGo0QJKJTw/s1600/cover_3437162732012_r.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY2rgnw9Q8Nx5_grVl4urAyDpD-WRv_0mNEp8UU6SA-JqLwSQYw122in2M2VVLepMkw-YRrsGFiBHCFr8NA-uWTuveXd33dcD9FlWkxcLAeql0JwUUOVC9IBTVOljjJiIQEeGo0QJKJTw/s1600/cover_3437162732012_r.jpg" /></a></div>
<br />
<b>37. Litto Nebbia - Tres Noches En La Trastienda Cd. 1 (1981)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYndxNS66G3bNKc3pRrl40FyAXGm_vy-inisaHX66eWc9G9girIepqVzX-2NI8pzlZnM7YjvLHVCq_DpSqqASHinPhFxdaDRcC2ld20SUtUclU-G1v7dk3RwXqt3K61bUxzIfr5eePbA/s1600/21917.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYndxNS66G3bNKc3pRrl40FyAXGm_vy-inisaHX66eWc9G9girIepqVzX-2NI8pzlZnM7YjvLHVCq_DpSqqASHinPhFxdaDRcC2ld20SUtUclU-G1v7dk3RwXqt3K61bUxzIfr5eePbA/s320/21917.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>38. Liito Nebbia - Tres Noches En La Trastienda Cd. 2 (1981)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYndxNS66G3bNKc3pRrl40FyAXGm_vy-inisaHX66eWc9G9girIepqVzX-2NI8pzlZnM7YjvLHVCq_DpSqqASHinPhFxdaDRcC2ld20SUtUclU-G1v7dk3RwXqt3K61bUxzIfr5eePbA/s1600/21917.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCYndxNS66G3bNKc3pRrl40FyAXGm_vy-inisaHX66eWc9G9girIepqVzX-2NI8pzlZnM7YjvLHVCq_DpSqqASHinPhFxdaDRcC2ld20SUtUclU-G1v7dk3RwXqt3K61bUxzIfr5eePbA/s320/21917.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<b><br /></b><br />
<b>39. Eggs Over Easy - Good 'N' Cheap (1972)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUydsJXLJN_5sgRcr7IAO4AX5OIguXGv_3Sv70xuARBmRNzldqbOG2KvHyxVPVFoljJ6_vNDGCXoqk66gw4kNnMjJrgm-XrShj7BoPRSbtx_QfqR5uQxOIDsXoosolHlqBWBcUGjfE06s/s1600/eggs+over+easy+-+good+'n+cheap+1972.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUydsJXLJN_5sgRcr7IAO4AX5OIguXGv_3Sv70xuARBmRNzldqbOG2KvHyxVPVFoljJ6_vNDGCXoqk66gw4kNnMjJrgm-XrShj7BoPRSbtx_QfqR5uQxOIDsXoosolHlqBWBcUGjfE06s/s320/eggs+over+easy+-+good+'n+cheap+1972.jpg" width="320" /></a></div>
<b><br /></b><br />
<b>40. Graham Parker & The Rumour - Howlin' Wind (1976)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBjKlQsS_HfnwXvhrJmPQZAlDQJkUPJxUNICTny3_sbEgg9hOAQKowBfZExxEhEhkC9GJObFXkz_IfEb2mUhfqBZo2laCMmGZ1KqmDXG2YfClejt7qELJBq5JrY5LcVRjB_Oa15NgkNx0/s1600/Graham-Parker-Howlin-Wind-444781.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBjKlQsS_HfnwXvhrJmPQZAlDQJkUPJxUNICTny3_sbEgg9hOAQKowBfZExxEhEhkC9GJObFXkz_IfEb2mUhfqBZo2laCMmGZ1KqmDXG2YfClejt7qELJBq5JrY5LcVRjB_Oa15NgkNx0/s320/Graham-Parker-Howlin-Wind-444781.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>41. Johnny Thunders - So Alone (1978)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjnwrKR30P29iUkwAucjBfu3tnPaPsCwYK2VEcwaVn-QVVV7ZQAv9kYJvKmrP1OpPZf2Un_VN5FQbsrSDcg_sEOKxO-NxvEWjd7eXvT_RUuBuXh4O2agsg9rSXyLwP9hFPf_lLr6EX_A/s1600/jt.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjnwrKR30P29iUkwAucjBfu3tnPaPsCwYK2VEcwaVn-QVVV7ZQAv9kYJvKmrP1OpPZf2Un_VN5FQbsrSDcg_sEOKxO-NxvEWjd7eXvT_RUuBuXh4O2agsg9rSXyLwP9hFPf_lLr6EX_A/s320/jt.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>42. Sweet Smoke - Just A Poke (1970)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCMo45gLoArtPNS2aUqBO8WxWxcc0vffHw_fe3BDMjPqyT7M-07szbf3F-u3beCObAvJ4Gu5_pzKNfUEugcwHZa60bpilmZSa0Id6IWcIEfu9qAYGeXVl9VkNon09Ns0jWKMkACGNMWv4/s1600/sw.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCMo45gLoArtPNS2aUqBO8WxWxcc0vffHw_fe3BDMjPqyT7M-07szbf3F-u3beCObAvJ4Gu5_pzKNfUEugcwHZa60bpilmZSa0Id6IWcIEfu9qAYGeXVl9VkNon09Ns0jWKMkACGNMWv4/s320/sw.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>43. Ron Elliott - The Candlestickmaker (1969)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnR_MPB0zNK2yGh-zN4R02s55O2TU7VmE_zyj_h_luDr-GgigKmo1dkVR-IjqSkFtj73VEwByDE4t5cWWqzMxS82lBFGjJBqmR3deru72uUWy7agRXNSTKCzg9fOc1B4yJCdq3BSzVR34/s1600/cover.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnR_MPB0zNK2yGh-zN4R02s55O2TU7VmE_zyj_h_luDr-GgigKmo1dkVR-IjqSkFtj73VEwByDE4t5cWWqzMxS82lBFGjJBqmR3deru72uUWy7agRXNSTKCzg9fOc1B4yJCdq3BSzVR34/s320/cover.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>44. Free - Free Live! (1970)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyrPw2vbjhFSCTB0DkLeSi-WE1rvFAMogfceJ5kdbb50FQcJ_l8AkyhfO4xGUrbEzMSwN22XB2XLeWbVZDxBHGvFJdUTZAdI8p7Hl-vfEJJQbQdK8EaL1s8tIoIrGXg8zBYPmhIy6mPA/s1600/Free+-+Free+Live!.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEyrPw2vbjhFSCTB0DkLeSi-WE1rvFAMogfceJ5kdbb50FQcJ_l8AkyhfO4xGUrbEzMSwN22XB2XLeWbVZDxBHGvFJdUTZAdI8p7Hl-vfEJJQbQdK8EaL1s8tIoIrGXg8zBYPmhIy6mPA/s320/Free+-+Free+Live!.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>45. Gerardo Manuel & C.V.P. - ¿Quién Es El Mayor? (1973)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>46. AC/DC - High Voltage (1975)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>47. Los Jaivas - Obras De Violeta Parra</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>48. Moris - Ciudad De Guitarras Callejeras (1973)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHApoj9GWEGVbyRB8h01RiWmMXih5gsCguxBwQeVnkyfYG0I24J8oseUxrVzHzZdFkGbBs-7xmYW7Gyg-mFapzDo6ecf3uJ97YJeCmOSHe7KH7fZFqzqoogKN4Wb_kqJ327uKXIQaZbXk/s1600/tapa.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHApoj9GWEGVbyRB8h01RiWmMXih5gsCguxBwQeVnkyfYG0I24J8oseUxrVzHzZdFkGbBs-7xmYW7Gyg-mFapzDo6ecf3uJ97YJeCmOSHe7KH7fZFqzqoogKN4Wb_kqJ327uKXIQaZbXk/s320/tapa.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<b>49. O Level - 1977-1980 : A Day In The Life Of Gilbert And George (1977-1980)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigkKkx_cRJ2yMP5vnDccJ590Jw2PIP1Ehg1hlQViARclACsbi9OhgE7fMwx3Xkv3PyM0c5PWRSPudr2ZMvVljNs8VYnuP8d49RMwHaK39WD1B6QnkWCOwlnXPTya0cMtvm3Z4eISAP0z4/s1600/olevel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigkKkx_cRJ2yMP5vnDccJ590Jw2PIP1Ehg1hlQViARclACsbi9OhgE7fMwx3Xkv3PyM0c5PWRSPudr2ZMvVljNs8VYnuP8d49RMwHaK39WD1B6QnkWCOwlnXPTya0cMtvm3Z4eISAP0z4/s1600/olevel.jpg" /></a></div>
<br />
<b>50. Eric Clapton - Eric Clapton's Rainbow Concert (1973)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDf6YzJV4xImjiBw3DAh_Vobfit5hNxhsQ6JGAa8SoSU2oilKHVw-nivKTgzKR6BJGPe4xsct2WaaJtu3PrA_uyDYvcpwWfWpZStd2AK-EAM4RAUHbPh5gRDIyjGlCfNYl72u8Y1GihcI/s1600/img_2797.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDf6YzJV4xImjiBw3DAh_Vobfit5hNxhsQ6JGAa8SoSU2oilKHVw-nivKTgzKR6BJGPe4xsct2WaaJtu3PrA_uyDYvcpwWfWpZStd2AK-EAM4RAUHbPh5gRDIyjGlCfNYl72u8Y1GihcI/s320/img_2797.jpg" width="319" /></a></div>
<br />
<b>51. Robert Plant - Band Of Joy (2010)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBQdxPLdOyA4Byuea40q7DYV_kGuBrL8pDO91KmLDHtpCNXCENOnokgDj9HqS7i94Ott4d31b6AZK7TnMCbzS4yMqybX18kljOkHwZfeHU8vo-ubjYQI6PfLKLkPzBhfikAaeNkpJ4Guc/s1600/boj_cover.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBQdxPLdOyA4Byuea40q7DYV_kGuBrL8pDO91KmLDHtpCNXCENOnokgDj9HqS7i94Ott4d31b6AZK7TnMCbzS4yMqybX18kljOkHwZfeHU8vo-ubjYQI6PfLKLkPzBhfikAaeNkpJ4Guc/s320/boj_cover.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>52. Nebbia-Rada - Las Aventuras De Rubén Rada y Litto Nebbia (1990)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFFUdJMDE2g-BwyKSy8KwV1Ex0Q3m8S-oQqILYYaFY3EfofTnTchEL3I0-WN0E0eIjKHMTTHz0xVwRoK18uj7GjxJ86o6_t95GHJASZZLJ8qruX9-daeVH3IOICDfH5Gr533NSG8ohyphenhyphendU/s1600/287252.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFFUdJMDE2g-BwyKSy8KwV1Ex0Q3m8S-oQqILYYaFY3EfofTnTchEL3I0-WN0E0eIjKHMTTHz0xVwRoK18uj7GjxJ86o6_t95GHJASZZLJ8qruX9-daeVH3IOICDfH5Gr533NSG8ohyphenhyphendU/s1600/287252.jpg" /></a></div>
<br />
<b>53. The Coral - Roots & Echoes (2007)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b><br /></b><br />
<b>54. Pajarito Zaguri - El Rey Criollo Del Rock And Roll (1984)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaSno8y0xLWP-E8RvHaiAZmRsA-VhlnNW1txri2ZMbSQK5Vj7EvyYypF009iRZnrukHexS7QbMLqwbvMVJgg_YhLwyZBLFmc5Smhiiv77JbjQwEZNwXTmanh_6sZTXZDMnYnGRuJ2OMU/s1600/as.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcaSno8y0xLWP-E8RvHaiAZmRsA-VhlnNW1txri2ZMbSQK5Vj7EvyYypF009iRZnrukHexS7QbMLqwbvMVJgg_YhLwyZBLFmc5Smhiiv77JbjQwEZNwXTmanh_6sZTXZDMnYnGRuJ2OMU/s320/as.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<b>55. Charly García - Rock And Roll Yo</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>56. The Soft Machine - The Soft Machine (1968)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>57. The Soft Machine - Volume Two (1969)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>58. Herbie Hancok - Head Hunters (1973)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br />
<b>59. Claudio Gabis - Claudio Gabis Y La Pesada (1972)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBMI3rb-O2s209rPCyfAFEc5bNjTK4WlPZT65lnIYB5JsGWmtKEeovuwaM8dbiNgt02qL_MxsuZVVR1LhMAFfjEM2UJ_O9EfnA4855JK0ARu6nL_gtwkUbSaq2mB_m_EpyJv64nxOJrMI/s1600/14.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBMI3rb-O2s209rPCyfAFEc5bNjTK4WlPZT65lnIYB5JsGWmtKEeovuwaM8dbiNgt02qL_MxsuZVVR1LhMAFfjEM2UJ_O9EfnA4855JK0ARu6nL_gtwkUbSaq2mB_m_EpyJv64nxOJrMI/s320/14.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>60. Gal Costa - Cinema Olympia (1969)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnHqQpd0uHg3Y6tUIxQOuq6faQlHL2SuRjKGqJRRz_J8jZkKsFLPGdBSJxdB5W-_vGKWqpCrEOJnZJ2nMfChT3xhBEaO9aoXJsYmD0hDLTSi1igudujJZD35FAmp8DB6EeNOsEZxgOhJA/s1600/galgal69-image005.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnHqQpd0uHg3Y6tUIxQOuq6faQlHL2SuRjKGqJRRz_J8jZkKsFLPGdBSJxdB5W-_vGKWqpCrEOJnZJ2nMfChT3xhBEaO9aoXJsYmD0hDLTSi1igudujJZD35FAmp8DB6EeNOsEZxgOhJA/s320/galgal69-image005.jpg" width="318" /></a></div>
<br />
<b>61. The Rolling Stones - Their Satanic Majesties Request (1967)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvLbyCg95ij5zE9E6Ag3tMmaIq-jB6u1nUZNNKXnXZ2eGHxnQkOqEyb4-ue1AmTkl4iV90jaHZaOE6DAn1a9hzH3FdTmCL_q14RBmZIvImOW_aUKfDMrzPNzWsRJdmj3vsBSdFVhlxaI/s1600/ed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipvLbyCg95ij5zE9E6Ag3tMmaIq-jB6u1nUZNNKXnXZ2eGHxnQkOqEyb4-ue1AmTkl4iV90jaHZaOE6DAn1a9hzH3FdTmCL_q14RBmZIvImOW_aUKfDMrzPNzWsRJdmj3vsBSdFVhlxaI/s320/ed.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>62. John Mayall - The Blues Alone (1967)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgakjtPpOJGJV8xon3ZNgF13_-BoQ6E5ztK2Ebvlur8hQTy3mJsOEG2eeNH2iT1ZJ4XBihHmaTIU8nHqDIgb16iF4ZqG2HftSEH9yvvtM95U3gWcoagVMBVwhoF9H_4-qvI7c_HoClma40/s1600/ad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgakjtPpOJGJV8xon3ZNgF13_-BoQ6E5ztK2Ebvlur8hQTy3mJsOEG2eeNH2iT1ZJ4XBihHmaTIU8nHqDIgb16iF4ZqG2HftSEH9yvvtM95U3gWcoagVMBVwhoF9H_4-qvI7c_HoClma40/s320/ad.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>63. Los Mojarras - Sarita Colonia (1992)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGybwb2wCA9YE0Hmsv2iQz_xvZObw9lS2-Xz7-KeMZs3OsE1fzQccsdH0Yja0SjaCQANdM0MtGdf7XsaUj4jtGIEG_K3buGmhKWiK_G_j_znuzshNZA-_Q5lywaV9Cu5kdCYqNL2RJTf0/s1600/Mojarras-Sarita.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGybwb2wCA9YE0Hmsv2iQz_xvZObw9lS2-Xz7-KeMZs3OsE1fzQccsdH0Yja0SjaCQANdM0MtGdf7XsaUj4jtGIEG_K3buGmhKWiK_G_j_znuzshNZA-_Q5lywaV9Cu5kdCYqNL2RJTf0/s320/Mojarras-Sarita.jpg" width="317" /></a></div>
<br />
<b>64. Spinetta - A 18' Del Sol (1977)</b><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw309wgXVyakMdrIn02uVAy0l-DAse06SA6SPMeQPiWtVCCDC2zq1u7vJzi2tzEdZjco6We4egzrM6W7QUS1cAZCObMbDDGZpjGt2SV1n2v9ITDl7CG_sy-9F97XLW9BKlDgseWnKdvL8/s1600/a+18+minutos+del+sol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw309wgXVyakMdrIn02uVAy0l-DAse06SA6SPMeQPiWtVCCDC2zq1u7vJzi2tzEdZjco6We4egzrM6W7QUS1cAZCObMbDDGZpjGt2SV1n2v9ITDl7CG_sy-9F97XLW9BKlDgseWnKdvL8/s320/a+18+minutos+del+sol.jpg" width="320" /></a></div>
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<b>65. Pink Floyd - The Piper At The Gates Of Dawn (1967)</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit9PiRior-ANSWvns4gHyJFjHBkZAuwZX5GRtzaEwKRh1uapVPouGCJRz3UjIiKg5NJP63hykGHsgAnijn8h0PgvPue6pAyv5EECsYS7fKmRJvCESz0yOkvGJDjyVshAEfQOzsb9c91lE/s1600/pinkfloydpiper-emi-671.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit9PiRior-ANSWvns4gHyJFjHBkZAuwZX5GRtzaEwKRh1uapVPouGCJRz3UjIiKg5NJP63hykGHsgAnijn8h0PgvPue6pAyv5EECsYS7fKmRJvCESz0yOkvGJDjyVshAEfQOzsb9c91lE/s320/pinkfloydpiper-emi-671.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<b>66. Rafo Ráez - Obsequio (2003)</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOftLeZfo7fdAPGdQzXMR-WAeBqrrOpJFIBCsy2dmgUws70a4JLhNP4v2ltBGYBIIUXbKZgxzK31Ite2tMg6PhQ8KRlaibPqB5AuuE0ZhVuAm6lWWAZXpxfCk_ZYDK6pf2wlD46oGrO4/s1600/rafo+obsequio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCOftLeZfo7fdAPGdQzXMR-WAeBqrrOpJFIBCsy2dmgUws70a4JLhNP4v2ltBGYBIIUXbKZgxzK31Ite2tMg6PhQ8KRlaibPqB5AuuE0ZhVuAm6lWWAZXpxfCk_ZYDK6pf2wlD46oGrO4/s1600/rafo+obsequio.jpg" /></a></div>
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<b>67. Ron Wood - I've Got My Own Album To Do (1974)</b><br />
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<b><br /></b><br />
<b>68. Los York's - Los York's 67 (1967)</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3m6jOlsPuFtCU1AwekIIolCFURTFc_CnX_w_xY520DfLIBY1-dPGF_AjEoFP768Hdcy-IgSNt5DuRq6new3DU2ElFYH4pc1k3C9z763b4n76cdH8G5wXF6qY2xyODRU9fhOsTvJdPNPI/s1600/YORK67.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3m6jOlsPuFtCU1AwekIIolCFURTFc_CnX_w_xY520DfLIBY1-dPGF_AjEoFP768Hdcy-IgSNt5DuRq6new3DU2ElFYH4pc1k3C9z763b4n76cdH8G5wXF6qY2xyODRU9fhOsTvJdPNPI/s1600/YORK67.jpg" /></a></div>
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<b>69. Los York's - Ritmo Y Sentimiento (1969)</b><br />
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<b>70. Yma Sumac - Miracles</b><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHnd5xwsfSuV173WiHrj44hhFzPTRj5rj4rxrAjg5ghx1pcwNQkd_7InOCJPW9IljU-i9Gwq6MSlIZQxPRCkySR-KBugtcQ0KnwHIsZzIJxSRWZikePJSOZq_Hk8N-4G9Bso-Rp4Q3y5c/s1600/12043.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHnd5xwsfSuV173WiHrj44hhFzPTRj5rj4rxrAjg5ghx1pcwNQkd_7InOCJPW9IljU-i9Gwq6MSlIZQxPRCkySR-KBugtcQ0KnwHIsZzIJxSRWZikePJSOZq_Hk8N-4G9Bso-Rp4Q3y5c/s320/12043.jpg" width="318" /></a></div>
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<br /></div>
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Ah sí, y cómo olvidarlo.. el maravilloso regalo de mi amigo Gonzalo Passano, el día de ayer. El Long Play de Piano Bar. Mítico.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTrazLpnmoTzoT7jPa6Edd0qXijIdCVNG7qqlp2mJjhStv9UQeGVHyUW3PTpewm5hGn14-JNTGODgi3HsP__XbUKPc0yWqTOd-NKqRpwh7rpVnK0Fvih4f4zxZf63C4JSXOaS9w3GRMN0/s1600/ade.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTrazLpnmoTzoT7jPa6Edd0qXijIdCVNG7qqlp2mJjhStv9UQeGVHyUW3PTpewm5hGn14-JNTGODgi3HsP__XbUKPc0yWqTOd-NKqRpwh7rpVnK0Fvih4f4zxZf63C4JSXOaS9w3GRMN0/s320/ade.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-45482809283887798352012-07-26T19:05:00.004-07:002012-07-26T19:06:39.755-07:00¿QUÉ ES LO QUE QUIERO HACER?<div style="text-align: justify;">
ajá</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRAMmlFfvwlUFp1r3UT9-0JN41tA90SEB31xTZ3MxlGtgc4dEBC-hTxfGYo9G-M2yy72Sxw31RHeNVg1DWHJHVGaaknLt299Rzh91Knlhy8VhG1yxjOpYWLCC4TpB41G2NX6k6GDYqHlE/s1600/sully.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="364" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRAMmlFfvwlUFp1r3UT9-0JN41tA90SEB31xTZ3MxlGtgc4dEBC-hTxfGYo9G-M2yy72Sxw31RHeNVg1DWHJHVGaaknLt299Rzh91Knlhy8VhG1yxjOpYWLCC4TpB41G2NX6k6GDYqHlE/s640/sully.jpg" width="640" /></a></div>
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Vienen siendo estos, días variados. Diversos. Rutinarios. Típicos. Tranquilos. De salir a veces. De quedarse en casa la mayoría del tiempo. De pensar mucho. Y también de no dudar ni una vez en presionar el diarreico botón del desborde, que me permite llegar a vuestras casas mediante estas líneas.</div>
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Tengo plata, harta plata en mi cuenta de ahorros (pues desde a marzo ya formo parte de la Población Económicamente Activa), pero me da mucha angustia sacarla pues temo que la dilapidaré dulce y veloz (como la canción de Copas De Mar).</div>
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<br /></div>
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Esto debe ser, como con la mayoría de cosas que hago últimamente, porque no tengo mucha fe en mí. No me creo capaz de conservar algo con paciencia, en tranquilidad y con la madurez idónea para afrontar que ya no hay marcha atrás, que en poquitos días cumplo 25 putos años y, si bien las cosas se renuevan cada 365 días, yo todavía no siento la satisfacción suficiente (Feliz cumple 69, mi querido Mick Jagger. Cuando vengas al Perú con los Rolling .. prometo esperarte acampando, de todas mangas, en las afueras del Pepito Díaz).</div>
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Con mis sueños. Con mis planes.</div>
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Hoy una amiga me lo preguntaba a larga distancia. ¿Qué es lo que quieres hacer ahora, digo, en el presente?</div>
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Buena pregunta, Claudia. Vaya que me descolocó y me hizo sentir bastante mentiroso y marica, pues, si bien te dije mediante palabras con aplomo de que “la música, mi arte, seguir enseñando .. tatatín, tatatán …”, más o menos el idealista rollito de siempre, ni yo me creo mis palabras del todo, pues las estadísticas me descalifican y comprueban que, sin hielos de por medio en el vaso a medio llenar de mi futuro, yo hasta ahora no me hallo bien encaminado por ninguna ruta asfaltada (o a medio asfaltar). Y eso, para serte sincero, me preocupa.</div>
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“Te creería si tuvieras 19 o 20.. pero 25 ya es una edad en la que deberías tener claro a dónde dirigirte. No puede ser que un problema sentimental obstaculice tanto tu camino personal.” – me decía esta tarde mi padre mientras saboreábamos una rica picsa.</div>
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De hecho, mi papá las tiene claras. Debe ser también por la experiencia.</div>
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En cambio yo, soy de ratitos. Por eso no completo nada.</div>
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Últimamente, por ejemplo, ahora que he venido por 2 semanas a Arequipa, me ha venido unas ganas inmensas y recontra renovadas por volver a escribir (Mi primo Rodrigo es un gran culpable de esto). No sé, tengo ganas de expulsar palabras en mis hojas de cuaderno, de dibujarlas poco a poco. No hay un tema preciso sobre el cual yo quiera hablar en verdad, sin embargo, son escenas que acontecen en mi cabeza que ahorita prefiero plasmarlas en oraciones, en párrafos de pandemia o sacristía devota, en lugar de darles vida eterna o enfermarlas con papiloma virus bajo las formas siempre circulares de mi estilo de dibujo artístico.</div>
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Ahorita quiero escribir, quiero narrar con palabras. No sé si mañana ese espontáneo deseo persista y termine construyendo una casa de cimientos sólidos alumbrada por un sol generoso. Por ahí dicen que uno debería hacer conexión entre esas ganitas locas e instintivas por hacer algo, con las ganitas locas por ganar plata, es decir, ser profesional. Pues sí ¿no? Todo tendría más orden, más coherencia. Todo se integraría más mejor.</div>
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Pues me gustaría experimentar eso, pero me asusta horrores mi otro lado. Ese mounstruito marrón y perezoso de la decadencia y la dejadez que habita conmigo día a día y es también mi fiel compañero y/o consejeros en los momentos menos esperados. Mi Lazarillo de Tormes en la indecisión.</div>
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Es que ¿ves? Volvemos a lo mismo. No hay una fe ciega en mi convicción. No sé si quiero escribir un ratito, o pintar un ratito, o ser estrella de rock un ratito.</div>
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Juro no dudar de mis capacidades, pero no sé si quiero dejarme de huevadas y SER REALMENTE CAPAZ DE HACER LO QUE TENGO QUE HACER.</div>
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Por el momento estoy acá, en mi tierra a la cual siempre regreso -qué sería de mí si no- haciendo más o menos lo de siempre :</div>
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Saboreando ubres arrebozadas y locros de pecho (me falta sexo, sin duda) en típicas fondas de domingo junto a mi familia. Liberando tensiones -pero a la vez sumándome mas, pues, no nos engañemos… ¡las redes sociales no relajan!- agregando y viendo bobería y media por el facebook. Saliendo de tarde con mi mejor amiga, la Wiki, a un centro comercial local para que ella se compre un delineador bien negro marca Armay y yo, a mi vez, canjee por fin mi tarjeta regalo por el Día del Maestro (¡no saben! Me he comprado una camisa rojo pasión ¡reeegia!).</div>
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Y de noche encontrándome con el flaco Scooby, mi amado amigo el Santiago, para primero admirar la rigurosa disciplina literaria (el sí es una escritor y trabaja arduamente para serlo) y delicioso aislamiento de todas las “comodidades” enviciantes de esta vida postmoderna (entiéndase, televisión, computadora, etc.) que tiene en el pequeño pero –reitero- delicioso cuarto blanco (lleno de libros interesantes -como el que juntos ojeamos con simíl entusiasmo de las memorias de Eusebio “El Chato” Grado- , anotaciones en su pared sobre las cosas que tenía que hacer al día siguiente, y un escritorio inmaculado, iluminado por un pequeño lamparín flexible) que ocupa en la bella y aún altiva mansión del barrio de Jerusalén donde habita con su abuelita.</div>
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Dándome el derecho –y el lujo- de adentrar en este reencuentro con mi pata Scooby, les cuento lo que procedió, pues me parece justo y necesario.</div>
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Nos fuimos a chupar harto, como siempre hemos hecho ambos, pero con la delicadeza de que esta noche era un martes, y acá en Arequipa -supuestamente, dicen las viejas- los martes la gente respetable no liba. Qué mierda. Éramos dos hombres al filo de la noche de un oscuro y frío martes. Teníamos ganas de etanol y eso ) a nosotros, amigos desde la más tierna infancia (Primera Etapa, corrupto colegio Prescott), siempre nos ha dado perfectamente igual.</div>
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El Scooby quería un pisco sour y yo sólo una chelita helada. Hacía un ratito, el que les habla había retirado 45 lucas de un cajero globalnet, y ahí estábamos con nuestra sed a cuestas, pero, por amarretes –lamentablemente esto también nos ha unido desde tiempos remotos- , sentados en un barsucho de mala muerte, uno con la puerta de salida trancada por un palo del tamaño de un roble (al mejor estilo de las viviendas en Cajamarca, perdón Gregorio Santos) y donde, previsiblemente, el pisco sour si es que aparecía en el listado de la agüitas de tamarindo, no les daba la gana de prepararlo en la puta vida real. ¡Qué chucha! pensé frotándome onanistamente los bolsillos. ¿Para qué gano mi platita dignamente, si cuando vuelvo a reencontrarme en mi ciudad con mi hermano vamos a seguir yendo –sin desmerecer a esta suerte de bulines, desde luego- a estos burdos cuchitriles donde ya -a vísperas de mis 25 años y formando parte de la Población Económicamente Activa - no puede concebirse empezar una parranda, sino -si es que acaso, cómo último recurso… como hacen los muchachones con los sanguches de huevo y queso cuando les vienes la gula a la hora del bajadón- tan sólo finalizarla.</div>
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Así que le dije “Vámonos Scooby”, y nos dirigimos de inmediato al bar, al templo –para decirlo en términos más exactos- que desde hace ya varios años tiene grabados nuestros nombres en su pared. El Ad Libitum, puticlub y/o fonda y/o snack bar, testigo mudo de imborrables momentos, a lo mejor los más felices de nuestro crecimiento como seres de bien con el codito empinado, que sabemos dejar bien en alto el nombre de esta ciudad hermosa y aún en permanente estado de eyaculación precoz de valor y gloria. El Ad Libitum, el “Yo Soy” arequipeño del Cavern Club de Liverpool, siempre ubicado con majestuosidad en los derredores de la calle San Francisco. Nuestro segundo hogar (nada que ver pues con ese matadero de mierda con la puerta trancada).</div>
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Subimos al 2do piso, el cual siempre hemos ocupado con los de La Secta, pero ¡oh sorpresa! , estos chuchas habían tenido la osadía de borrar nuestros nombres del muro.</div>
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En eso nos atiende un dulce homosexual.</div>
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Me pareció que podía pasar piola como el “Yo Soy” de Koky Belaúnde del Cavern Club de Arequipa. Una cosa de locos la loca. Estaba todo enfundado en un enjuto atuendo de corriente casimir negro, y al parecer era la nueva mesera del lugar (¡vaya que se echan de menos a las meseras meseras!).</div>
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Mi pata Scooby, que de estas lides de la ‘crema volteada’ ya tuvo la oportunidad de conocer algo durante su underground periplo por Buenos Aires, ni se inmutó con la macanuda e irreverente presencia del andrógino individuo, y rápidamente le solicitó la bebida bandera de nuestra nación, con la prestanza del que sabe que su amigo –ahora portador de dinero honradamente obtenido- se la iría a obsequiar.</div>
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Para lamento de mis arcas llenas, no se equivocaba el Scooby.</div>
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Y bueno, yo también pedí mi chela helada, recalcándole al Andromeda de azabache que la deseaba rapidito y más helada que derrier de pingüina.</div>
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Pues bien, la escena se habría de repetir cualquier cantidad de veces durante la siguiente sucesión de horas que pasamos con mi también barbudo amigo, al interior de este bello antro, hablando, como es costumbre, de todas las cosas que amamos, odiamos, y soñamos con llevar a cabo en esta vida.</div>
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<br /></div>
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¿POR QUÉ SIEMPRE ACABAMOS HABLANDO Y RELEYENDO LOS LINDEROS, PÁRAMOS Y CAPÍTULOS DE NUESTRA VIDA CADA VEZ QUE ESTAMOS BEBIDOS? ¡NO ME HABLEN DE EXPLICACIONES CIENTÍFICAS, CIENTÍFICOS MALPARIDOS!</div>
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YO PREGUNTO DESDE MI MODESTA IGNORANCIA…. ¿ ¿ ¿ NO SERÁ QUE VIVIMOS PARA BEBER Y BEBEMOS PARA VIVIR ¿???</div>
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No sé, al menos el Santiago y yo -puedo afirmarlo con certeza- tomamos grandes decisiones -que de seguro iremos fraguando con el paso de los días- para nuestro beneficio en el tiempo próximo.</div>
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Fue hermoso.</div>
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El muy perra, abusó de mi dadivosidad y se pidió además una nueva ronda - esta vez como parte de una sucia happy hour- de pisco sours.</div>
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Yo ya no recuerdo bien, pero me parece haberme tomado 2 cervezas más, que el híbrido personaje de negro luego totalizaría en la boleta de pago de la “tacuen” con el magnífico resultado de … ¡45 lucasas a pagar! Es decir, todo lo que del globalnet hacía algunas horas había yo retirado. ¡Ya qué chucha! Hoy por ti, mañana por mí, hermano Scooby.</div>
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<br /></div>
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Sonando “Live wire” de AC/DC, Scoobsy bajó al escusado del santo lugar presto a miccionar todos los gajitos de limón que el licor de bandera había dejado revoloteando en su vejiga.</div>
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Yo me quedé esperándolo con algo de confort y tranquilidad después de tan divina tranca. En eso, diviso desde las escaleras , que en el primer piso estaba reunida una junta de veteranos médicos (lo supe porque uno de ellos, el que más en estado comatoso se encontraba, hizo mención al oficio que tenían) que ya desde hace buen rato, eran los únicos feligreses –junto a nosotros- en seguir departiendo, justo a puertas de que el clon nocturnal de Koky Belaunde tuviera a bien decirnos el siempre amargo “Estamos por cerrar”. En eso, mientras el Scooby aún meaba, sobre la tierna imagen que sin mentirles, era para un cuadro de Van Gogh, de estos típicos viejitos arequipeños ( con su clásico peinado arequipeñito de antaño, aquel del pelo corto ligeramente lamidito para atrás, con su bigotito de labrador de Uchumayo y/o prefecto de nuestra ilustre ciudad) chupándose unas rubias a lado de un ventanal antiguo que dejaba ver los adoquines alunados de la calle que daba al bar, se alzó de pronto y con suma potencia la ronca voz de uno de ellos, y esto fue lo que afirmó con regionalismo prepotente, pero a mi modo de ver -será por las canas, será por la misma experiencia que mi padre derrochó en lo que me dijo mientras comíamos la riquísima picsa- también con la entrañable y, a lo mejor , justificada indignación de ese tipo de viejos cascarrabias a los que –vaya a saber uno por qué- la gran capital de todos los peruanos -esa ciudad a la que los arequipeños tenemos usualmente entre los dientes porque nos la queremos comer como el más picante de los rocotos rellenos- les llega soberanamente al nepe.</div>
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<br /></div>
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<em>“ Que allá se cachen entre todos, si quieren, y se maten entre todos, si quieren. Pero yo, yo estoy acá en Arequipa”.</em></div>
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-Afirmó el venerable galeno con un chauvinismo único, que a Fernando De Szyslo y a muchos más les parecerá rídiculo, pero que en mí, apelando a la verdad de la milanesa, hizo que no pudiera evitarme el esbozo de una sonrisita irónica al oír tamaña erupción de barbarie y encono. Pero también de cierta verdad.</div>
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Luego, el Scooby salió del ñoba y nos fuimos contentos y con sed aún, al pírrico sucucho de mala muerte donde erróneamente habíamos comenzado nuestra andanza. Allí una jarra de ron Bacardi blanco mezcladito con 7even Up, nos devolvió de inmediato a la escuela secundaria.</div>
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De ahí enestos días, no hago mucho más que pensar. Mirar el techo de mi cuarto cuando no puedo dormir y me vienen las pesadillas sexuales (porque correrme la paja ahorita ya no es tan paja). Ah sí, mi mayor placer además de escribir idioteces como esta que estás leyendo, es , sin duda, quedarme largas horas escuchando y re-escuchando nuevos discos que me traje en mi USB desde la Lima ruca, y que en las mañanas los quemo en físico para que mis oídos puedan gozarlos, analizarlos y diseccionarlos en la noche.</div>
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¡ Es exquisito! ¡ Amo a la música! Es la única cosita loca que me tiene tan pleno como el sexo. Y ya pues, ahora que soy monje porque no realizo una cópula desde Semana Santa, pues sólo me queda la siempre inestimable compañía de mis discos. ¡Puta, que los adoro! Aprendo tanto de ellos… POR AHÍ, A LO MEJOR, ESA ES LA COSA QUE SÍ ME HARÍA RECONTRA FELIZ. PODER TENER LA OPORTUNIDAD DE ESCRIBIR DE MÚSICA EN ALGÚN MEDIO Y GANAR PLATA CON ESO PARA TENER LA OPORTUNIDAD DE SEGUIR COMPRANDO LIBROS Y DISCOS DE ROCK AND ROLL, A MIS ANCHAS, Y SEGUIR BEBIENDO, A MIS ANCHAS, Y SENTIRME MÁS SATISFECHO DE EMPLEAR ASÍ TODO LO QUE ME GUSTA PARA SER UN PROFESIONAL BIEN DE LA PUTÍSIMA MADRE.</div>
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Ahorita estoy gozando muchísimo con la música de Litto Nebbia (por fin puedo echarme a escuchar sus casi 80 y tantos discos uno por uno), Manal y Javier Martínez en solitario. ¡Vaya letras las de los mencionados en sus canciones, vaya música frontal, honesta y salida de adentro! Sencillamente me destruyen, me hacen sucumbir a un hechizo sublime que sí logra hacer que me sienta en estos momentos un hombre mejor, un hombre con ganas de disfrutar plenamente de esta vida.</div>
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Almuerzo con mi hermano Matías y mi padre Dante, mientras vemos -intercaladamente- “Doctor TV” y “Amor Amor Amor” para cagarnos de risa con esa extravagante (ir)realidad peruana que muchos menosprecian y califican, de saque, como basura. A nosotros, no sé por qué, nos agrada. Y tampoco nos interesa demasiado el descubrir la razón. Somos así, televidentes por naturaleza, un poquito banales cuando nos da la gana de serlo.</div>
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Hoy me desperté a la 1 de la tarde y me di con la sorpresa de que mi viejito había decidido comprar una tele aún mucho más grande. ¡De puta madre! Seguro que estaremos sintonizando también “Esto Es Guerra” en HD, y nos reiremos de la imbecilidad de ese chico llamado Gino, del equipo de los hombres, que cuando le preguntan cuál era el instrumento que tocaba Ringo Starr en los Beatles, responde él con el temple que le da su torso bien logrado : “Esteeee….. No sé si era el bajo o la guitarra”. (Además, cómo no, de que este pechito aproveche la oportunidad, frente a la renovada caja boba, de sentirme más turbado que nunca con la indescriptible presencia de ese bendito pedazaso de res llamado Sully Saenz).</div>
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Y bueno, a 4 días de cumplir 1 cuarto de siglo, esto es, valgan verdades, lo que vengo haciendo y lo que quiero hacer con mi providencial tiempo de promesa del balompié lorcho.</div>
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Con mi vida.</div>
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<em>“Revuelvo mi pelo, me miro los pies.”</em></div>
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<em>“No miro el techo para ver más que yeso, y la ventana me sirve para mirar.”</em></div>
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<em><br /></em></div>
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<em>“ Un jardín y mis amigos no se puede comparar con el ruido infernal de esta guerra de ambición, para triunfar y conseguir dinero nada mas, sin tiempo de mirar un jardín bajo el sol antes de morir.”</em></div>
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<em>-Javier Martínez</em></div>
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Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-70542468727622719902012-07-23T22:43:00.000-07:002012-07-23T22:43:10.445-07:00¡ NO LLORES SOBRE LA 'CHELE' DERRAMADA!<br />
estamos de vuelta, grandísimos hijos de puta.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif-_BGifsDjiRjt6USNE3hGLfXFKIvAu9_lI1VSs2SNBzl9bYCw6TAQ3I8WpzsOfNx2fQoC97S1hnY5nwmnmVUZBVAgUmhuqFrte0yNkc1ILxVxYAaDtgN5C5B8Jv9pFkcTtKkixTTHWs/s1600/keith+riendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif-_BGifsDjiRjt6USNE3hGLfXFKIvAu9_lI1VSs2SNBzl9bYCw6TAQ3I8WpzsOfNx2fQoC97S1hnY5nwmnmVUZBVAgUmhuqFrte0yNkc1ILxVxYAaDtgN5C5B8Jv9pFkcTtKkixTTHWs/s320/keith+riendo.jpg" width="313" /></a></div>
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Desde que tengo uso de razón, no hay nada que me irrite más en esta vida que ser tomado por huevón. Y hoy, en especial, no hay nada que me haya hecho sentir tan irritado y triste como haber sido tomado por huevón por aquella persona que respetaba, consideraba, admirada y AMABA CON TODO MI CORAZÓN.<br />
<br />
<br />
Pues bien, chicos y chicas, eso me pasó. Y lo que a uno en este caso le aconsejan siempre es : ¡No llores sobre la leche derramada! (claro que en mi caso, fue ‘chele’ , más bien, lo que derramó esta mala persona sobre todo el amor, admiración, consideración y respeto que yo le tenía).<br />
<br />
El consejo en mención es, sin duda, sabio. Sin embargo.. ¡Quién soy yo, cuando me hallo afligido, para seguir sabias recomendaciones y tragarme en silencio mi miseria y su respectivo desquicio!<br />
<br />
Esto me ha sido imposible, y es así que el último tiempo me la he pasado agobiado y reventando la paciencia de mis prójimos con mis llantos, mis abiertas manifestaciones de violencia en pos de intentar hallar una venganza, y, sobre todo, mis incesantes preguntas sobre el por qué de mi destino tan trágico, sobre el cómo y el desde cuándo de la horrorosa situación que me tocó padecer, y –lo que me resultaba más importante- saber si es que alguien podía darme información sobre el actual estado sentimental y civil de esa persona mala que me agarró de huevón, coludida con otro aún mucho más huevón que yo (y que fue, precisamente, el que con su carucha de grillo triste, derramó su ‘chele’ rancia de cabra a través de esta mala persona que, con este hecho infame, terminó por coronarme definitivamente como su huevón).<br />
<br />
Para eso usé la vida en este último lustro. Para indagar, para mendigar, para sólo pena dar.<br />
<br />
Y si bien esto fue lamentable (llorar sobre la ‘chele’ derramada de la cabra esta con esta mala persona), ahora me he dado cuenta que más patético aún ha sido el hecho de emplear toda la inmensa cantidad de sentimientos encontrados que tenía (y aún tengo) colindantes con la ira, la decepción, cómo no la inacabable tristeza y la espantosísima soledad, en la inservible banalidad del berrinche diario, de las intenciones suicidas, de las recurrentísimas ganas de esperar a la salida de su trabajo a la cabra (me da risa, porque en la vida real se autonicknamea “lobo”) para destrozarle de una puta vez los ovarios (huevos no tiene y, sin necesidad de inspeccionar un poco, pues me consta que jamás los tuvo) y hacerle saber una vez más, que de este arequipeñito dulce, un mendigo de amor como él (o ella, o él/ella, la verdad no sé bien a que género sexual pertenece) jamás se va a burlar ni mucho menos escapar (amenazar desde la seguridad del facebook no es una buena táctica, pue’ cabra).<br />
<br />
Sí amiguitos, créanlo o no, en esa tanda de “coyudeces” (como diría el D.T. brasileño Paulo Autuori) hube de avocar yo todo ese torrente sentimental que he venido experimentando. Ah sí, me olvidaba por poco de las cuchucientas mil botellas de CH3CH2OH -compartidas o en soledad- en las que intenté hallar amnésica guarida, junto a la voraz angurria por otro orgasmo de hembra ( cualquiera diferente al de esta mala persona) que me hiciera olvidar para siempre el desgraciado sonido aquel de la noche de pesadilla en que la mala persona y la ‘chele’ que ella hizo derramar a la cabra, hicieran que me posicionara en un abismal vacío del que me está costando salir.<br />
<br />
Todo este uso que yo le di a mis sentimientos fue, en conclusión, totalmente inservible y vano. Imperdonable, porque jamás logró generar real combate, y a mí lo que siempre me ha gustado es dar pelea artera a mis miedos, a mis desilusiones, a mis traumas, y así lograr salir adelante para mirar nuevamente al mundo con la sonrisa atorrante que me permita celebrar a lo grande con el torso desnudo, mientras simulo ser el gran futbolista que nunca fui, revoleando mi camiseta a todo dar por los aires, para beneplácito mío y de la hinchada eterna que llevo en el estadio de mi corazón.<br />
<br />
Por eso yo escucho a los Rolling Stones y no a Nirvana.<br />
<br />
Porque Cobain se mató a lo sanguche de Mc Donalds, resignado como la cabra pieza del sistema yanqui que era y al que, sin embargo, tanto decía detestar, y Keith Richards, por su parte, siempre mantuvo flameante y erguida la bandera de los eternos piratas. Pese a todo. Pese a la persecución del gobierno inglés, pese a las recaídas con las drogas, pese a la muerte misma.<br />
<br />
Esta clarito pues. Hay unos que eligen morir y otros que elegimos vivir hasta el final.<br />
<br />
Quizás por eso, también, a la mala persona ahora le fascina la cabra. Porque son dos parias pesimistas e igual de inflamados que se han reencontrado después de varios años para concretar un deseo largamente anhelado, de hablar de psicomagia juntos mientras van de la manito a Luz Roja. Como los niñacos blancos y lindos que son, talentosos y raros según lo que es denominado exóticamente como rareza para esta joven Lima arty, a la que –como Corco Bain con su patria- seguramente quieren diferenciarse, pero cuyos ‘huesos de cristal’ probablemente dejarán, sin más, que les devore.<br />
<br />
Por eso, en definituva, es que estén juntos ahora. Porque se merecen a sí mismos. Porque son la misma mierda.<br />
<br />
Pues ante eso, ni modo. Yo ya no reclamo nada (no me compete, y si así lo hiciera, me corro el riesgo de que me metan una denuncia por significar una amenaza a la persona (( la misma que contradictoriamente quiere citarme en un parque)), o en el caso de la cabra, que se haga el machito conmigo por inbox y ose a tildarme de obsesivo.. uyuyuy, eso sí que da mucho miedo).<br />
<br />
Solamente hubieras tenido la amabilidad de decirme a tiempo, mala persona, que deseabas la ‘chele’ de cabra. Para así no seguir oliéndote los gases con amor y cariño por tan prolongado lapso.<br />
<br />
Ahora va a haber un cambio. No en renunciar a la ira, a la decepción, a la inacabable tristeza y a la espantosísima soledad. Todo lo contrario, estoy convencido de que todas ellas me son necesarias… Simplemente a lo que voy con esta gran transformación es al supremo deber de sacarles todo el lácteo posible a estas pulsaciones, a estos latidos ecuestres y bravíos, y convertir la ‘chele’ derramada en toda una producción inagotable de natas, quesos y yogures de la mejor casta. Que desde luego no serán ni malos ni cabras.<br />
<br />
Cojones, cojones, y de lejos los verdaderos huevones.<br />
<br />
<br />
<br />
<br /><br />
<br />
---Palabras Finales *<br />
<br />
<em>Un abrazo a la distancia, ojoncita linda de mi vida. Porque, ojo (valga la redundancia), tú no siempre fuiste una persona mala conmigo y eso siempre lo voy a tener en cuenta. Pero ahora, al igual que hace ya 5 años -porque al igual que hace 5 años, tú así lo quisiste- ….. (mejor imaginate lo que continúa).</em><br />
<br />
<a href="http://www.blogger.com/wiki/Hidr%C3%B3geno" title="Hidrógeno"></a>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-45091219198269071982011-11-09T09:46:00.000-08:002011-11-09T10:32:28.182-08:00NUEVA CANCIÓN : REFLEXIONES DESDE El SILENCIOAcá me tienen otra vez, saliendo, volviendo a la civilización, pero con una sensación bien vintage en el corazón.<br /><br />Estuve componiendo algunas canciones el último mes. Esta es la que a mí más me gusta, tanto por la melodía como por el desarrollo que tiene el mensaje que intento transmitir en la letra. Pasé por una temporada muy dura e hice puras canciones de amor para intentar amilanar mis dolores. Las canciones iniciales eran gritos desesperados, clamores sin cabida, llantos sin apaciguar. Esta última, no. Hay una voluntad de fortaleza en el mensaje, un cierto "caballeros, hay que asumir el presente como venga" pero sin perder las esperanzas. En fín, como lo dice el título, aquí lo que hay es una reflexión sobre cosas que pasan alrededor de una persona.<br /><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 236px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5673062253822469666" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbMaIUHAiqjjFPgEa2T0VEyFhPN8BGWBnKwB_4FrpY9hQa7zrlirI8K5t_Vz1XFmVGCqKcq8IIxd8MsiEW0vSrH2Tg_VUrmawamtcxYwyjbd43mxen_GYiS-mIn41lexo5539164eDBZA/s400/boca+cerrada+%252B+silencio%255B1%255D.jpg" /></p><br /><p><span style="font-size:130%;color:#6600cc;"><strong>REFLEXIONES DESDE EL SILENCIO</strong></span><br /><br /><br /><object id="divplaylist" codebase="http://fpdownload.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=8,0,0,0" classid="clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000" width="335" height="28"><param name="_cx" value="8863"><param name="_cy" value="740"><param name="FlashVars" value=""><param name="Movie" value="http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=16141645-7f4"><param name="Src" value="http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=16141645-7f4"><param name="WMode" value="Window"><param name="Play" value="-1"><param name="Loop" value="-1"><param name="Quality" value="High"><param name="SAlign" value=""><param name="Menu" value="-1"><param name="Base" value=""><param name="AllowScriptAccess" value=""><param name="Scale" value="ShowAll"><param name="DeviceFont" value="0"><param name="EmbedMovie" value="0"><param name="BGColor" value=""><param name="SWRemote" value=""><param name="MovieData" value=""><param name="SeamlessTabbing" value="1"><param name="Profile" value="0"><param name="ProfileAddress" value=""><param name="ProfilePort" value="0"><param name="AllowNetworking" value="all"><param name="AllowFullScreen" value="false"><br /><embed src="http://www.divshare.com/flash/playlist?myId=16141645-7f4" width="335" height="28" name="divplaylist" type="application/x-shockwave-flash" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer"></embed></object><br /></p><br /><p>Ya estuvo bien /vivir sin pensar / Hoy me importa un pincho la ciudad.</p><br /><p>Nada para mí / hoy te toca a tí / descubrir que nuevos juegos hay.</p><br /><p>Pierdo la razón y es mi voluntad / la que hoy no importa mucho más.</p><br /><p>Mi calamitoso historial / embarró mi credibilidad.</p><br /><p>Estabas aquí / aquí junto a mí / y no ví venir</p><br /><p>la cadena de sucesos que hoy me tienen sin poderte mostrar</p><br /><p>que es verdad cuanto te digo que quiero cambiar todo lo que hice mal.</p><br /><p>Si yo tan sólo pudiera / tener la última oportunidad / por mi madre que te haría recordar</p><br /><p>que sigo siendo el que tú amas / y no el farsante que se orina en la cama.</p><br /><p>Cuanto yo daría por volver a empezar / junto a tí.</p><br /><p></p>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-4682205588898399602011-08-19T21:38:00.000-07:002011-08-19T22:48:23.633-07:00PASAJERO EN TRANCE<div align="center">*****//****
<br />
<br /></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642793155856339074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE5jfVK9rcE5IW-2bkgdCjzi42zWY2QDvCTtiK7Zmw6oNJDtbuUNWAX6HfE_C2bjCBGehgSTGaNaxkLIbRkxV_KRMC0x7lw6FmDwPS_AS-IerNGDj9bXpcghLSfWdnRKeYiI7xEQW7Dlk/s400/Charly+5.jpg" />
<br /><p align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong>El que está volteadito, el de la capuchita, ese es.</strong></span>
<br /></p>
<br /><p align="center"></p>
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<br /></p>
<br /><p align="justify">Subo al avión apresurado, me voy a Arequipa para ver a Charly García. Me voy a Arequipa y, la verdad, me gustaría allí quedarme y recomenzar de cero toda mi estructura, hoy desfasada, por los avatares del corazón, del maldito corazón loco e impreciso.</p>
<br /><p align="justify">Hoy pues, no emerge de mí, naturalmente, la seguridad de hace algunos años. Tampoco es que me queje. Sencillamente quisiera que algo ocurra y tenga que quedarme en Arequipa por mucho tiempo. La situación no es mansa en Lima. He tenido tiempos mejores.</p>
<br /><p align="justify">Arribo a la sala de embarque ni tan puntual ni tan en falta, y en seguida llamo a mi mamita para avisarle que ya estoy listo para abordar. Entonces, al ingreso, me topo con 5 piratas bellamente desparramados sobre sus respectivas butacas. Me parece simpática la pinta de trasnochados que tienen, y puedo adivinar, al instante, que son rockeros en trance.</p>
<br /><p align="justify">Sí pues, los estuches de sus violas me lo confirman.</p>
<br /><p align="justify">Tomo asiento cerca de ellos y empiezo a especular sobre la misión que irán a cumplir en mi tierra. Lo primero que se me viene a la cabeza -no miento- es que se trata de la banda que acompañará al ídolo argentino. Luego, creo haberme equivocado, pues los veo algo 'misios'. Además, no me parece reconocer a ninguno. Sin embargo, no hay forma de que no sean auténticos músicos de rock and roll ¡Está más claro que el agua, esas trazas no son las del grupo Afrodisiáco!</p>
<br /><p align="justify">Entonces, es levantándome para ir a la cola que sube al avión, que distingo a un moreno ensortijado, con inconfundible acento bonaerense y trajinada figura de rolling stone latinoamericano. Se dirige en dirección a la patota rocker.</p>
<br /><p align="justify">Pues, con dos vistazos nada más, me doy cuenta que a este sí lo manyo. Es el Negro García Lopez, guitarrista y eterno aliado del genio del bigote a sangre y sal.</p>
<br /><p align="justify">¡Bonita manera de empezar a empaparme con toda la locura del gran concierto de la noche de mañana! Voy a viajar con los músicos del maestro. Afortunados ellos y afortunado yo también. Empiezo a emocionarme.</p>
<br /><p align="justify">Subo al avión, relajado, y saludo con escueta cortesía a la azafata. Quiero ocupar mi lugar y pasarme dibujando cualquier huevada, con una chela durante el vuelo. También me placería mucho dormir. Sin embargo, rápidamente, mis manos vacías me hacen notar que algo no anda del todo bien. ¿Dónde mierda está mi maletín de mano? ¿Dónde mierda está? ¡Toda mi ropa y artículos de primer uso para estos 3 días, estan ahí!</p>
<br /><p align="justify">Bruscamente tomo el camino de regreso a la puerta de la nave y le cuento a la azafatita lo ocurrido. Ahora no le soy escueto y ante su indicación de que, como pasajero, estoy impedido de salir nuevamente a la sala de embarque ( pues de hacerlo perdería el vuelo), procedo a describirle con harta prisa pero con lujo de detalles el aspecto de mi neceser. "Es un maletín Nike, pequeño, de color negro y azul. Lo debo haber dejado en mi asiento de la sala de embarque". Ella le avisa por walkie talkie a un encargado de la aerolínea, y me dice que espere un momento a su lado hasta que el sujeto le comunique los resultados de su búsqueda.</p>
<br /><p align="justify">Los pasajeros entran y entran al avión, pero nada veo de mi maletín. Cada minuto que pasa se me hace más insoportable, y me siento cada vez más como un completo cojudo, parado junto a la señorita, mientras esta saluda imperturbable e incansablemente, con invariable sonrisa, a cada uno de los tripulantes.</p>
<br /><p align="justify">No sé que chucha hacer, y así, mientras tanto, el Negro García Lopez y todos los demás de la pandilla Say No More hacen también su ingreso. Cancherasos ellos, ante la curiosa (chismosa) mirada del muy normal gentío que ya se ha posicionado en sus lugares. Y así, mi maletín que sigue sin hacer su reaparición triunfal, mi cabeza en las nubes, la señorita saludando como conejito duracell, y derrepente.... CHARLY GARCÍA.</p>
<br /><p align="justify">"¡Asu madre! ¡Asu madre!" le empiezo a decir a la azfatita. Charly García ahí nomás, adelantito nuestro, pasajero bendíto, pasajero inesperado. Puedo jurar por Dios que ni en sueños me lo habría imaginado.</p>
<br /><p align="justify">"Es Charly García ¿no?" me indaga en voz baja la dulce mujer, interrumpiendo, de hachazo, sus saluditos.</p>
<br /><p align="justify">"¡Sí!" le confirmo. "¡Es mi ídolo!"</p>
<br /><p align="justify">Me conformo, entonces, con mirarlo, pues ni un "Hola Charly" me sale de la garganta. Está hermoso, gordito pero realmente muy bien de salud. Nada que ver de como me parecía verlo por los medios.</p>
<br /><p align="justify">Pero, de hachazo, una vez más, la dulce azafatita me interrumpe tan perfecto estadío.</p>
<br /><p align="justify">"Señor, me informan que no han encontrado ningún maletín Nike azul con negro en la sala de embarque. En todo caso, lo único que puede hacer ahora es tomar asiento".</p>
<br /><p align="justify">Cruzo el pasillo sin palabras, veo a Charly García sonriendo, y pregunto a uno de los de su staff si puedo pedirle un autógrafo. Me dice que sí, pero después, una vez arribados a la ciudad del volcán.</p>
<br /><p align="justify">"Después ¿no?" pienso irónicamente. Después, de seguro, mi viejo va a mandarme a la entrezorra, cuando le cuente que una vez más me extravié a mí mismo y por ende a mi maletín, en el trance inicial de esta locura que ya es el concierto del pasajero García, aquel que en estos instantes se halla a sólo 5 asientos de separación del que les habla, en este avión que ya acaba de aterrizar.</p>
<br /><p align="justify">
<br /></p>
<br /><p align="justify"></p>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-54472091630696534792011-06-27T20:42:00.000-07:002011-06-28T11:53:17.968-07:00La banda sonora de mi vida- - - - - - - -<br /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 319px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5623342456917274562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHhrhiY9iySXPtPIl1KAqxE7cS5VJUWao5T11WRHnLDR3y3c3jQ5D8owqWeS0fhmL99c-RXuDzbrh0OWVbYu2jtGiLBhmKP_14KBN532XWbvIq7QxCSC4yZlyyYAhzWEbI5644HwkE-Fc/s400/banda+sonora.jpg" /></div><br /><div align="justify"><br /><br />Toda la vida he preferido participar en la experiencia del oyente, desde mi aproximación al formato del disco, del conjunto de canciones que configuraron el trabajo unitario de un artista en un tiempo determinado. Esto porque, según mi manera de apreciar la música, me ha otorgado siempre un acercamiento más completo, rico e intenso, para entender mejor el proceso del músico en cada determinada etapa. Por eso yo siempre he optado por conocer a una banda o a un solista, por sus álbumes antes que por sus canciones sueltas. Sin embargo, lo cierto es que de la misma manera que todos tenemos nuestro santo grial de discos favoritos, hay canciones, que por sí solas, poseen importancia única y singular para nosotros, pues logran capturar, en su breve duración, infinidad de sentimientos y emociones de los tiempos que nos tocó vivir, y que, irremediablemente, por más caminos que decidamos tomar en la ruta, siempre al escucharlas de nuevo, nos devolverán a esos páramos, constituyendo definitivamente la banda sonora de nuestras vidas.<br />Fue por eso que un día, al recalar en tamaña importancia, me animé a ir empezando a anotar, de a poquitos y según se me fueran dando las cosas, los nombre de aquellas canciones que de acuerdo a los propios aconteceres de mi trayecto, fueran guardando para mí un significado especial. Canciones claves para mí, más allá de cualquier superlativo valor musical o trascendencia en la obra de su autor o intérprete. A lo mejor, muchas veces, ni siquiera mis favoritas. Simplemente canciones, que, con increíble fuerza, aparecieran derrepente como antenas receptoras de mi corazón. Canciones que me leyeran la mente, pero también, que me la nublaran por completo. Canciones que blindaran mi alma, pero también, que me la dejaran hecha caquita. Canciones con respuestas, pero también con infinidad de cuestionamientos para que yo me desarrollase. Canciones para estar ebrio, para llorar y para hacer el sexo y también el amor. Canciones de apatía, para esconderse, de inestabilidad y también de grato protagonismo. Que sin cálculo alguno iban apareciendo, y que, cuando ingresaban sin permiso a mi interior (jalándome, al mismo tiempo, la oreja y el bobo), merecían ir siendo incluidas en las listas que mensualmente fui dejando a manera de testimonio en las hojas de distintos cuadernos.<br />Fue en la segunda mitad del 2009 que empecé este fascinante hábito. Como jugando, pero con la única consigna de que no fuera para nada forzado. Es decir, si en el mes de Octubre, por alguna razón, más de 20 temas caían redonditos dentro de mi banda sonora, bien facilito podía ser que para Noviembre sólo 4 ‘rolas’ se hicieran presentes. El único dictaminador para todo esto, fue, es y seguirá siendo, mi conexión emocional con la música.<br />Afortunadamente, hasta ahora no ha habido ningún mes en blanco. Me pregunto cómo sería.<br />Pero ustedes se preguntarán qué gracia tiene anotar líneas y líneas con nombre de canciones, solamente. Pues bueno, olvidé decirles que eso es sólo el primer paso de esta significativa labor de rescate en el tiempo. A lo que verdaderamente apunta este atento e incansable registro de canciones, es, lógicamente, a la grabación de discos compilatorios hechos caseramente por quien les habla, en los que finalmente quedarán registradas para la posteridad, y para mi nostálgico disfrute de oyente y ser humano (además de invalorable legado para quién desee conocer algo más de mi intimidad), toda esta infinidad de canciones maravillosas que me han marcado y las que lo seguirán haciendo a medida que mi existencia siga su curso. Por lo que espero, de todo corazón, que esta entrañable labor cese solamente cuando yo caiga finado.<br />Esta semana, volví después de muchísimo tiempo a recopilar en audio todas las canciones de mis listas que aún no había grabado. La verdad, había dejado de grabar mis bandas sonoras desde aquel tramo final del 2009, y ¡vaya que retomar esto ha sido una tarea colosal! Sacar las canciones de los discos a los que pertenecen, pasarlas a la computadora, volverlas a sentir nuevamente con la reminiscencia a las fechas en que hube de anotarlas, y por último -lo que constituye mi parte favorita- integrarlas en los compilados, junto a otras tantas, de acuerdo a mi gusto personal por cómo cada una interactúa en su sentimiento y estilo con las demás.<br />Como, más o menos, afirmaba John Cusack en el genial film High Fidelity: “Confeccionar un compilado no es cosa sencilla ni superficial. Requiere de una sensibilidad particular”.<br />Hasta el momento ya he pasado a la computadora 326 canciones, de las que, hasta el momento, ya logré grabar 11 compiladitos. La verdad no sé, ni me preocupa demasiado, saber a qué punto irá a llegar todo esto ¡Qué las canciones vengan nomás como los hijos!<br />Yo por mi parte, tan sólo tengo en mente aquel añorado día, para el que expresamente aprenderé a conducir, y en el que me embarcaré solo en mi auto, con destino desconocido, para viajar escuchando una por una, con la complicidad del silencio carretero, las infinitas canciones recopiladas que conforman la banda sonora de mi vida.<br /><br />PD: Ahora me gustaría compartir con vosotros y vosotras, 3 imprescindibles, que ya están grabadas por y para siempre en el umbral de mi corazón. Permiso.<br /><br />1. Andrés Soto – Tu mirada y mi voz<br /><iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/WSEemKm6Ick" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><br /><br />2. Blood, Sweat And Tears – You’ve made me so very happy<br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/OxWSOuNsN20" frameborder="0" width="425"></iframe><br /><br />3. Intoxicados – Espero que la vida </div><br /><iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/4EcwRja0I84" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-73040498183411326742011-06-18T11:25:00.000-07:002011-06-18T14:12:44.306-07:00¡QUÉ CAGADA, AHORA TENGO EL PELO CORTO!<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:85%;color:#666600;">¡ Rafael Rey, me has castrado sin mi voluntad!</span><br /><br /></div><br /><br /><div align="center"><br /></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619647456538628834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDdpLwyaxUqCHPxx_88Wxc_FADhpEfjzz0xpkZN9cb9XCrFn-Z9p3q2xOawNO3_kNjedZofR15G1FhEkDs7Qzk-PLxYY9sJa2M4PY8CZpWZHuVjHjTJ-l-YDW3aCae2o3B6PIisVou1G8/s400/castracion.jpg" /><br /><br /><div align="justify">Hola ¿Cómo están?</div><br /><br /><div align="justify">Una semana más que se va. El primer ciclo del año va camino a acabarse velozmente. Y para mí, ha sido una verdadera vorágine, plagada de cambios muy fuertes y sentidos, de constantes idas y venidas que hasta ahora me hacen sentir mareo, y que muchas veces -la mayoría- no se bien a qué corresponden. </div><br /><br /><div align="justify">Estoy de malos ánimos, encabronado, y por eso les escribo ahora. Vaya semana. Me reencontré con sentimientos intensos que definitivamente aún reconozco en mí, mi abuelito Helard por fín tuvo -despues de tantos años de injusta lucha- el descanso merecido, y bueno, terminé una vez más sin entender el desenlace de algún hecho en particular, como el que me llevó a una maldita peluquería para que finalmente me cercenaran la melena. Así como lo oye usted, incrédulo amigo.</div><br /><br /><div align="justify">Pues bien, yo me había propuesto dejarme el pelo tan largo como se pudiera. Este era mi año ideal para hacerlo, por simple gusto y adhesión a la idea -que aún perdura fuertemente en mí- de que el pelo corto es feo y es para maricas. Nunca me gustó, me pareció siempre aburrido, muy normal, osea, para gente normal y aburrida. Y yo nunca quise considerarme así. Le suene estúpido o no, esa es la pura verdad en mi manera de sentir las cosas.</div><br /><br /><div align="justify">Lo curioso es que, siempre que -en todos estos años- me he dejado el pelo largo, siempre, un motivo aparentemente inimportante, imprevisto, e inimaginable, ha acabado cortando -valga la redundancia- ese gusto mío, y dejándome de un momento a otro, como desnudo, como traicionado, como malditamente jamás quise ni planeé llegar a estar, es decir, con el chuchesumadre pelo corto, que tanto me recuerda a la época del colegio, lapso en mi biografía que siempre deseé superar, junto a los modos y formas que, desde luego, esta etapa conllevaba.</div><br /><br /><div align="justify">Por eso el pelo corto me significa, aún hoy, REPRESIÓN. Herencia de una época en la que yo no podía decidir con tal eficaz premura como lo hago ahora. Herencia de una puta época en la que, de lunes a viernes, se tenía que lucir el mismo traje uniforme que centenar de individuos. Herencia de una época que, a pesar de contar con tantas indecisiones como ahora, fue en mi interior, para mí, definitivamente mucho más proclive al drama. Por eso relaciono el pelo corto con toda esa andanada de cosas que a mí se quedaron de aquella etapa de formación puber, y que por más que siga adelante en mi camino, perdurarán para siempre estampadas en mi piel, como el inolvidable aroma de la primera paja.</div><br /><br /><div align="justify">Yo quería ahora sí, dejarme la melena más larga que nunca antes. Podría afirmar que estaba realmente mentalizado para cumplir dicha añorada meta, la estaba cuidando bien bacán, y es más, creo que ya estaba entrando a superar el periódo amorfo de cuando el pelo aún está entre corto y largo. Mi forma de peinar ya tenía meses de costumbre establecida, y la naturalidad de este hábito, había dado lugar a que se origine, de manera permanente, una raya única que dividía muy bien el rumbo a seguir de mi cabello en la posteridad.</div><br /><br /><div align="justify">Como verán, está claro que para mí el pelo nunca ha sido un asunto menor. De ninguna manera. Siempre fue para mí un tema de constante fijación, investigación y, por qué no decirlo, experimentación. Estoy convencido de que existen muchísimas formas pajas de poder darle identidad a tu cabello, que sólo resignandote a quedarte con el mismo puto peinado por el resto de tu aburrida existencia. A mí, particularmente, este supremo interés por lo capilar, me viene directamente de 2 influencias muy fuertes y directas: Mi papá y el Rock And Roll.</div><br /><br /><div align="justify">Me explico.</div><br /><br /><div align="justify">Mi progenitor -lo niegue él o no, aún cuando cuestiona de sobremanera mis tan vanidosas tendencias- fue quien, en definitiva, me metió el chip de la importancia de tener el pelo bien chévere, desde mis primeros años. No es broma. Recuerdo como si fuera ayer, su inusual fascinación por meterme debajo del pilón del lavabo en las mañanas escolares, empaparme totalmente la cabecita con agua helada, y acto seguido, deleitarse buscandome el mejor peinado -entiéndase el peinado con más personalidad- que podía tener yo para destacar entre los niños de mi edad. Siempre el pelo para atrás, con una olita in crescendo a lo Presley que se erigía imponente sobre mi frente, y que, debo haber mantenido hasta los 12 años, época en que decidí -por alguna tonta razón- sublevarme de la incalculable influencia estilística que mi padre ejerció sobre mí.</div><br /><br /><div align="justify">El Rock And Roll me hizo amar y entender el pelo largo como sinónimo de contrariedad, de rebeldía y placer estético fuera de los cánones de una sociedad que, hasta el día de hoy en mi Arequipa Natal, permanece super atada al típico look de las nuquitas rasas -¡bien como hombre carajo!- y una leve capita, nomás, de pelambre en la parte superior. La mayoría de mis amigos y familiares -por no decir todos- obedecen hasta el día de hoy a esta constante. Estoy seguro, así mismo, que ejercer dicha determinación jamás les ha significado un eje fundamental en sus vidas.</div><br /><br /><div align="justify">PERO A MÍ SÍ, por eso ahora me tiene sumamente bajoneado, encabronado y estropeado (búrlense, no me importa) que sin yo haberlo solicitado, una sucia mercader del corte y la confección, se haya limpiado el "burrito" (Ariel Ortega) con mi bien intencionado plan de conservarme el pelo largo.</div><br /><br /><div align="justify">Era simple. Yo solamente quería que me recortara un poco de la parte de arriba para ya no tener que peinarme tanto. Me explico mejor con las imágenes :</div><br /><div align="center"></div><br /><br /><div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 316px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619646134914207410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh69y1Or-Nu5RvJYiYLQvcueQwcIb6T-dXqIaTXVNVeRjy4LHaiNyed_leyJR2u-Aoqq3f8yvSfmVsc8AISVZEaAOLF-XHfYlxmNVEmz5Dr1K48n1UjiQ4KJGYFGDyFLmdLAjuJK1j4NUk/s400/sr+visa.jpg" /></div><br /><br /><div align="center">Esta era la situación actual de mi cabellera. Como notarán, la parte de arriba estaba cayendo ya sobre mi frente, razón por la cual, acudí al centro de belleza, para que me hicieran una rebajadita, que me librara de tener que peinar dicha molestosa cantidad de pelo.</div><br /><div align="center"><br /></div><br /><div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619645693918752338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgINWhs-ZZi1R5fewWpUhRZX-wdBf2ra9ebNKT67eAC0XThNccQ4axAf_VsI9DI6gQH6fEyKgVm4OqoEWKma4PUYr45ZiCwe8kheHoPAIdv_2HzX6GMlCvWR4ZhFMiIcmRjoZnPSdlhbzk/s400/Keith-Richards.jpg" /></div><br /><br /><div align="center">Para eso, me base en el estilo de Keith Richards. El guitarrista de los Rolling Stones solía llevar en los 70s el pelo largo, pero más recortado en la parte superior, de tal manera que no necesitaba peinarse. A eso, precisamente, es que yo le apunté a la peluquera, llevándole incluso una fotografía de Keith para guiarla.</div><br /><div align="center"><br /></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5619643615187424434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXZ689A_p14PIV4UONzQ1Rxa1UIfG_f8rjExz8NmjAJTfrZBvO8fauK_tuzel-D788J1_M_tuVL74mE1c1JKEHV1iK_hCAkA9FxLsczOwlduBDTL4yNpEy9ham3Z4uE4y5SqD2O2Eyap4/s400/escamas.jpg" /><br />Lamentablemente, la muy zorra me dejó así.<br /><br /><br /><p align="justify"></p><br /><br /><p align="justify">Como Pedro El Escamoso me dejó la dizque peluquera. Mutilando salvajemente la parte superior de mi pelaje, y tal como el "divertido"(¿?) personaje colombiano, con mis bucles de abajito intactos, pareciendo bailar alegremente una cumbia de aquel desagradable machista de mierda, que constituye el señor Lizandro Mesa. </p><br /><p align="justify"><br />Ustedes dirán : ¿Cómo no notaste lo que te estaba haciendo la san puta esta y piteaste rápidamente?</p><br /><p align="justify">Bueno muchachos, para mi infortunio, me fue muy complicado adivinar cómo iba quedando el recorte, pues la tipa me tenía atados los mechones a unos ganchos. Un total y absoluto juego al azar, que me impidió saber a ciencia cierta a qué apuntaba esta mujer y sus tijeras.</p><br /><p align="justify">30 lucas me costó la (des)gracia.<br /></p><br /><br /><p align="justify">Ni más vuelvo a dicha peluquería, a la que incluso acudí acompañado y recomendado por mi madrecita. Definitivamente, ¡metiste la pata mami!<br /></p><br /><br /><p align="justify">Al día siguiente de la negligencia de mierda, volví para que por lo menos la muchacha me rebajara un poco tan rochoso contraste de diferentes tamaños en un mismo corte. Fue en vano ya que la diferencia acabó siendo mínima, y es por eso, que hace unos minutos, y muy a mi pesar, decidí acabar definitivamente con esta total broma de mal gusto en que esta mounstra había covertido a mi pelo (¡¡Dios quiera que Satán le reserve un espacio en una que otra cámara de gas para que se extinga lentamente!!). Por más de que -no es necesario que se los repita- deseaba de todo corazón conservar mi cabello largo, tal como me lo propuse desde hace ya varios meses, pero, me ha sido insostenible, estos dos últimos días, dejarlo así nomás, con el aberrante estílo Pirulino (de Pedro El Escamoso) que, con mi rostro como acompañante, más parecía el de un ratero homosexual.<br /></p><br /><br /><p align="justify">Acabo de trasquilar las mechas bailarinas que quedaban, y ya lo tengo todo corto.</p><br /><p align="justify">Una cagada.<br /></p><br /><br /><p align="justify">Qué más puedo agregar sobre tan fatídica experiencia.... No es la primera vez que me sucede un hecho como este, y más allá de todo mi sentimentalismo hacia el pelo, termino sacando conclusiones generales, que de veritas no me agradan para nada.</p><br /><p align="justify">1. Mientras más pienso en algo, más fácil está de irseme de las manos así como si nada, de desaparecer completa y sorpresivamente. </p><br /><p align="justify">y,<br /></p><br /><br /><p align="justify">2. Parece ser que, quiera o no, lo haya o no decidido, el puto destino se las ingenia siempre de una u otra manera, para que nada de lo que tengo me dure por mucho tiempo.</p><br /><p align="justify">Desde luego, esto no me gusta para nada, y me asusta un huevo. Deno dejar de darle tan fácilmente las tijeras al enemigo. Hasta la próxima, amigos.</p><br /><p align="justify"></p>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-26208726038315540842011-06-07T17:20:00.000-07:002011-06-08T09:17:54.194-07:00PAPPO POR PARTIDA DOBLE<div align="justify"></div><br /><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615882705060203106" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijBeCqL_RLy3PdDspGh5hyphenhyphen6KPT-KKSlr8nsfzR5G3AhEWWNnEDEOBOzJfcg9cK1LSZWWBOEmA_1o8k4-ZQ6YjmHH8fpcdtmY0OakpKYHVx2DQvHpM-Egz83QC5tURBp9ONlWB4OVe4nIY/s400/papo.jpg" /></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">A mí el blues como fórmula musical primigenia, la verdad que no logra desencadenarme la fascinación que en otros sí. Muddy Waters, B.B. King, Robert Johnston... etc. Imposible sería negar el poderoso embrujo de su música, pero por alguna razón, hasta el día de hoy, no me toca al grado de descerebrarme. Sí me gusta el blues, cuando ya está transitando en un torrente mucho más rockero. Ahí si me vuelvo loquito, cuando se junta con expresiones tan fantásticas como el soul, el R&B y mi querido country. Por eso es que los Rolling Stones son mi banda favorita y gozo a morir con su distintivo sonido, y también por eso es que ese rockero argentino llamado Pappo, desde que lo escuché me pareció tan demencial.<br /><br />Norberto Napolitano, (el "Carpo" para los amigos), Pappo. Un tipo poeticamente simple, rudo al palo, de fierros y asados, barrial y abrumadoramente carismático, ha sido el antihéroe más amado y fundamental en la historia del rock argentino. Un tipo viril y sincero, que tomó el blues como lenguaje y el rock and roll como la gasolina para recorrer los linderos de la vida en su moto. Su exacerbado dominio de la guitarra y la autenticidad de las historias que nos contaba en las letras de sus canciones, hicieron de él un verdadero gurú de la gente. Un sabio maestro intocable.<br /><br />Pappo fue un tipo duro, porsupuesto, pero de un gigantesco corazón y una gracia singular para vivir sus días. Un tipo querido y respetado por todos, incluso por quienes no encajaban en su manera de entender el rock and roll y la vida.<br /><br />Partió hace ya 6 años en su ley. Arrollado por un auto luego de perder el control de su Harley Davidson. Sin concesiones, sin medios tonos. Tal como fue su existencia, a todo máquina.<br /><br />Hoy se vuelve a hablar de Pappo, ya que en la Argentina se acaban de editar dos libros, que, a su manera cada uno, buscan desentrañar la verdadera identidad de este ídolo inolvidable.<br /><br />El primero es <em>Pappo, el hombre suburbano, </em>de la autoría del renombrado periodista Sergio Marchi, quien ya antes había publicado también su propia biografía de Charly García. En un sentido cronológico y bastante didáctico, Marchi reune testimonios de una larga cantidad de gente cercana al rockero para reconstruir su historia. Como el mismo Marchi reconoce : "Pappo era un músico muy clásico, agarrás el disco más sucio de Riff (la banda de Pappo en los ochentas) y entendés cada nota de él. Yo pretendía que el libro fuera así, no quería que fuera un análisis muy profundo, sino contar la historia lo más simple posible."<br /><br />La segunda publicación está hecha a dos manos, por José Bellas y Fernando García, y tiene como título <em>100 veces Pappo. </em>A diferencia del libro antes mencionado, este basa su originalidad en el hecho de que no existe un estricto orden narrativo, todo lo contrario, acá encontramos a borbotones infinidad de anécdotas con Pappo, que los mismos protagonistas se animan a contar para esta dupla de escritores."Las íbamos juntando tal cual los entrevistados las recuerdan, tal cual las dicen. Para nosotros era importante rescatar eso de la primera toma. Si un tipo lo contaba de una manera, para nosotros ésa era la verdad." Historias harto conocidas para algunos, como la de Luis Alberto Spinetta, que en un gesto de cariño le obsequió al "Carpo" la guitarra con la que había compuesto sus primeras canciones con Almendra.<br /><br /><em>(“Me fui a Europa, el 10 de marzo, cumpleaños de mi hermana…y le regalé a Pappo mi guitarra Dow, un modelo de Gibson que no baja de los 750 dólares sin estuche. Y se la regalé, la guitarra con la que compuse las canciones más hermosas que hice para Almendra. Para mí era una forma de mostrarle a Pappo que no existían solamente las guitarras con el volumen al mango. Que así como él me había inculcado algo de esa fuerza del rock pesado, y la mano, copar y todo eso, por otro lado yo trataba de demostrarle que existía una fuente de ternura que él no podía ignorar. Fue como decirle: mirá, tomá, no te desprendas jamás de esto, para no traicionarme en tu vida, para darme tu fe, aunque no tocáramos nunca juntos, aunque jamás nos viéramos, pero como un acto de fe, una esperanza…¿Y sabés que me fui a Europa y dos días después se la ofreció a Litto Nebbia por 160 lucas?"</em> )<br /><em></em><br />Y también otras menos conocidas, pero igual de interesantes (por no decir, insólitas) como cuando Pappo fue a la casa de La Mona Jiménez ( popular cantante gaucho del género llamado 'Cuarteto') y decidió -luego de haber escuchado ciertos rumores- apostarle 100 dolares, asegurando que el tenía la pija más grande.<br /><br />Como ven, se trata de dos publicaciones excelentes, que, con justicia, rinden honor a aquel blusero que sí me encanta.<br /><br />Como bonus tracks, los dejo con 3 videitos sumamente interesantes :<br /><br />1. B.B. King hablando sobre Pappo<br /><br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/QF0LzX_iMYY" frameborder="0" width="425"></iframe><br /><br />2. Sergio Marchi, siendo entrevistado por el portal argentino rock.com.ar sobre su libro acerca de Pappo<br /><br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/sp8HU5z8fak" frameborder="0" width="560"></iframe><br /><br />3. Pappo y su clásico "Las vías del Ferrocarril" en Rock Hasta Que Se Ponga El Sol en 1973<br /><br /><iframe height="349" src="http://www.youtube.com/embed/V1OoQqc3l-g" frameborder="0" width="425"></iframe><br /><br /><br />Hasta mañana.</div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-4595475101653415192011-03-30T13:56:00.000-07:002011-03-30T19:38:46.263-07:00350 departamento 202<div>Esta es la última vez que voy a escribir sobre esto.</div><br /><div></div><br /><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590063781940469570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipxQHQ5_Kz0P9tYKwrgVY6lopCadenn-i14u7yUDc7j5GwTDmsSV7V-xpKuyDvZrqDEzpYBpowOCU4AA0jH9QfSWV5nUjk1gS-twJAzOQwh7gRWhWbApGiy9QeI2LuCMme6V_CHo_OHCA/s400/DSC05601.JPG" /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590063172898508946" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXL1xStxkkbFQv3uuJB1kXuP4sLwHSXvS1Nat2n17A7r7lpDu2_JoDlFjoiaNENYGbSIPTc0g6RGXKmDySrSsTFfrc67u2ZfNN4_qnQs57BEGCXq3lcg1BieRfdt5yed73j7pjlos8gNs/s400/DSC05604.JPG" /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590062558089217074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9He4QxvVGG3u5PRyf6m7REAqbHetiGMy8GXmZwn8D-LiATbFq5LTcU9QH4aAAVBvhEquk52NfrMK0ViZdzgY1GC2OcNiDF4aL4aj-iYAFuMRl0EdoNwW9rWYIqrpW5afGDO-qaGxhRA4/s400/DSC05613.JPG" /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590061798027207874" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjl-Uge61i1Wzm2XOeKmnzzxhn8gUidWSK1uLvARHT_y21qkpiTI7LMHYBgjiJHP7-AlXSLaUDpM0fYg7ue3XVZTvYe_tl8vZ66sDGXhCPzATcLGqWLcjQd6vrFG_1cWgCUznjPD3OIXrA/s400/DSC05612.JPG" /></div><br /><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590061261745842034" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidrF3-avragmi6DaatcvTVndlJHLPbG7YUFVIKHV0ZV1STWjeKun5WMQtEddvG_o2jRIBoGxjW3EVxrPjqtCpdlSOTWuW1xh5zCbhDWM8rbdsgzWWKtOxOwTP5Vleuw_3s44rA-_h_1pA/s400/DSC05609.JPG" /></div><br /><div></div><br /><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 387px; DISPLAY: block; HEIGHT: 287px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5590064579620417234" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlsMXxHcxk3zDH933i9Usz_DhqDbIy5QBQr6Q2BhwImcX1WCkWhkgos2fZj3ouFU8bOm309aX-WBkpFO7sLJPh-3eRidgoU8mBKzqf8hc9bdYNCfo_8L-u0I8muyMCOg8mJhK4zP6D6IA/s400/DSC05608.JPG" /> <br /><div><br /><div><br /><div><br /><div align="justify">Ya está. Ya se hizo. Estoy fuera del lugar. Lejos y desolado, vacío ha quedado a más o menos 5 cuadras el reducto al cual aprendí a sentir como mi hogar los últimos 5 años. En mi corazón estás Calle Roma 350 Dpto 202. Extraño tu encantadora pequeñez, tus poquititos escalones para llegar a esa puerta de madera a la cual yo ingresé por primera vez aquel marzo lejano del 2006, sin siquiera imaginarme todo el vendaval de vivencias que entre esas cálidas paredes color crema se irían a dar. No es broma, yo me hice hombre (o al menos hice el gran intento) al interior de ese edificio, dentro del apartamento que la señora Rossi amablemente nos alquiló. Gran persona ella, y aunque jamás llegamos a establecer lazos demasiado estrechos, siento que voy a echarla de menos junto a su familia, y a todos los demás inquilinos y vecinos del edificio. Todos buena onda, y siempre con una sonrisa a la hora del saludo. Estoy seguro que pasará mucho tiempo para volver a aparecerme, caminando ya sin ningun vínculo directo, por esos derredores que, por no estar muy lejos del apartamento que ahora ocupamos, por eso es que quizás los siento tan infinítamente extraviados de mí de ahora en adelante.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Si pienso en la imágen de lo que actualmente es ya el 202, todo deshabitado pero con las intangibles huellas en la pared de aquellos posters, cuadros o dibujos que tanta vida y color nos regalaron en todos estos años de feliz (sí, ¡feliz!) convivencia, pues me provoca ponerme a llorar porque instantáneamente esa aparición mental en mi cabeza, es sentida por mi alma como una suerte de llamado.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">La casa llamándome , reclamándome. Mi -ahora- antiguo cuarto dejándose escuchar, el bañito, con sus bellas mayolicas todas antiguas y celestes, el taller que más que taller nos sirvió todo el tiempo de depósito o almacén de tremenda cantidad de pinturas, dibujos y cachivaches de todo tipo; La cocina -en la que Silvia perfeccionó a grados magistrales su exquisita manera de hacer las milanesas- que puedo asegurar en un inicio todos la hallabamos hermosa, y hoy escucho a mis padres criticar, y hallarle defectos que hasta hace algunos meses nignuno parecía si quiera encontrar. "Que era muy chiquita y oscura". ¡Pues me afecta ese maldito desprecio a lo que ya nos es viejo! Me parece -así sea referido a una cosa material- de lo más ingrato.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">La casa llamándome, el balcón, donde hube de pasar tantas tardes inolvidables y reveladoras aquellos primeros meses. El largo, larguísimo pasillo que sabiamente supo preservar y resguardar nuestra privacidad en todo momento, especialmente, cuando algún inesperado caía de visita y uno de nosotros no tenía ganas de dar la cara. Y recuerdo especialmente el fondo de dicho pasillo, con nuestros autorretratos de primerizos años de aprendizaje pictórico en la universidad. Siempre lo tendré presente en el túnel de mi memoria. Porque eso es lo que fue en el más real sentido de la palabra aquella hermosa vivienda. El cobijo de dos hermanos estudiantes de Arte, en cuyo calor de hogar ambos fueron aprendiendo con intensidad todas las cosas que la vida temprana tenía por ofrecerles. En el 202, mi hermana y yo aprendimos sobre todo a descubrir el amor lejos de casa (Arequipa). Y fue maravilloso haberlo hecho simultáneamente y juntos, en una casa en la que tuvimos toda la libertad del mundo para dotarla con lo más genunio de nuestras personalidades. Por eso lo llegamos a querer tanto a ese departamentito.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Centenar de historias de todo tipo que junto a mi querida María José protagonizamos en el 202. Unión. Amistad. Fraternidad. Peleas. Días buenos. Días de mierda. Dolor. Incomprensión. Ira. Éxitos. Elocuencia. Silencio. Comodidad. Inconformidad. Problemas. Angustia. Y sobre todo, muchas, muchas, muchas risas, entre nosotros dos solos y junto a toda la gente que alguna vez pudo ingresar al núcleo de nuestro día a día, el pozo de nuestros más atesorados secretos y punto de inicio a nuestra diaria rutina de salir al mundo en esta complicada ciudad que, sin embargo, tanto nos ha otorgado.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Seguramente, aquellos que siguen junto a nosotros y supieron gozar de la calidez de la vieja casa, cuando conozcan este nuevo sitio de la calle Porras Osores (hasta el nombre me parece muy frío en comparación al de mi Roma amada) echarán de menos aquel sitio tan ideal y mágicamente perfecto. Tan grato para estar.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Fue el sitio ideal, y repito, cada vez que se me vuelve a la cabeza la última imágen de la mudanza en que hube de abandonar el viejo depa y observarlo resignado a su suerte, todo calatito y ya sin ningun puto accesorio, decoración o elemento, tan sólo un desnudo vestigio de todo el amor que supimos construir ahí en los últimos años... pues, siento sinceramente que no se trata tan sólo de un lugar que dejamos, sino de un amigo, de un gran amigo que ya cumplió su puto ciclo y piña pue, ya no nos sirve más.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Me da pena, nostalgia y añoranza por lo que se deja y jamás se retorna. Por las palabras, acciones y sensaciones que en la vida de uno ya están predestinadas a suceder exclusivamente en un determinado lugar y tiempo al cual ya nunca jamás se va a volver, y por ende, también aparece en mí una melancolía, por el hecho de afrontar que jamás se va a volver a vivir de la misma manera los nuevos sucesos que nos depara el misterioso destino. </div><br /><div></div><br /><div align="justify">Pues sí, sé que sueno horriblemente redundante, pero es que aún ni esa lógica tan obvia me sirve como racional consuelo. </div><br /><div></div><br /><div align="justify">Honestamente siento que he dejado una gran parte de mí, en aquel departamento tan querido, que jamás podré reencontrar. Esto me genera todo un dilema, teniendo en cuenta de que siempre he tendido obsesivamente (y en vano) a intentar juntar y recapitular todas las facetas y partes de mí mismo con el propósito de entenderme. Además, porque me agobia sentir que todas esas partes mías siempre estan tan dispersas. Por eso me afecta dicho 'cerrar etapas' que hoy se ha dado con el adios a un lugar bajo cuyo techo se sucitaron tantos momentos entrañables y fundamentales. Por eso.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">No quiero seguir pensando en el 202 del 350 de Roma, porque cada vez que lo he hecho este día se me han venido los flashbacks de un trozo de juventud que ya voló. Para mi suerte, viejo todavía no soy, pero, hechos como este de la mudanza, me generan hoy una ruptura que no me resulta nada fácil. Como tampoco me es nada fácil crecer. </div><br /><div></div><br /><div align="justify">No voy a volver a pasar por la calle Roma hasta que esta sentida nostalgia se me haga por lo menos un poquito más digerible. ¡Qué lindos tiempos pasamos ahí carajo!. Hoy lo único que espero se mantenga en mi nuevo paradero, es la pintura del viejito vendedor de caramelos que fue -sin lugar a dudas- el emblema y espíritu mural de aquel magnífico periódo. Por lo menos mientras siga viviendo en Lima, quiero que el abuelito de los caramelos me acompañe y se mantenga imponente y erguido en la sala del lugar donde yo vaya ¡No puede ser de otra manera, pues!</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Miles de miles de recuerdos que -rogando a Dios mi buena memoria jamás merme- pese a que ya no puedo volver a vivirlos, grabadísimos quedarán por siempre en mi cabeza y mi corazón.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡Qué lindos y definitivos tiempos pasamos ahí carajo! No me alcanzarían las palabras, Romita linda 350 Departamento 202, para acabar de explicar en su total profundidad todo lo que para mí significas.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Ahora sólo me queda intentar darle una chance a este nuevo hogar, que pese a toda la apatía que hoy sinceramente me produce (reitero, ¡ni en el nombre de las calles hay punto de comparación!), ha sido fruto del esfuerzo de mis padres en su búsqueda por mejores posibilidades para nuestra familia.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">El nuevo lugar está lindo, en serio, pero... HAY COSAS DEL CORAZÓN QUE LA RAZÓN NO ENTIENDE.</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Tengo tiempo. Para aprender a hallarme en mi nuevo reducto y quererlo, o en caso contrario, sumirme en la más absoluta e irreparable depresión de índole personal al no sentirme adaptado en un habitat demasiado pudiente para mi gusto (lo cual, de seguro sería considerado por todo el país como una tamaña frivolidad, o mejor dicho, como una cachetada a la pobreza).</div><br /><div></div><br /><div align="justify">Mejor todo se lo voy a dejar al Taita, nomás.</div><br /><div></div><br /><div>Me he ido para no volver. Y lo peor es que no estaremos tan lejos, cojuda. </div><br /><div></div><br /><div align="justify">Cuídate casa querida. No me cabe duda que también serás el lugar ideal y perfecto para albergar las ilusiones y alimentar los sueños de tus futuros inquilinos. No me cabe duda que tus habitaciones y pasadizos volverán a rebozar de vitalidad algún nuevo día. Me marcaste (junto a mi hermana) como no tienes idea. Ojalá permanezcas en pie por largos años más, y si algún día logro reunir buena platita, quién sabe, te doy la sorpresa, reconquistándote, y adquiriéndote para vivir ahí junto con mis calatos.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Te amaré por siempre mi casita de Calle Roma 350-202.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>¡CHAU!</div><br /><div></div><br /><div></div></div></div></div></div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-23342724482632716992011-02-03T09:19:00.000-08:002011-02-03T10:15:15.520-08:00SELECCIÓN PERUANA DE ROCK AND ROLL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjSVKHjY0lwp-xC9TBqu7wcbD8JBJzm-rzXOCcUa7szRVUZl7qAapLTqysZZAauAEjkx5_FbTpzzdrokSor_pmb5k6DrphbWEj7g0KCt36ARn9t_y_ggSo16n0WB3f2zPxkatOYQwQIWk/s1600/Scaneo01.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 285px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569522800526679474" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjSVKHjY0lwp-xC9TBqu7wcbD8JBJzm-rzXOCcUa7szRVUZl7qAapLTqysZZAauAEjkx5_FbTpzzdrokSor_pmb5k6DrphbWEj7g0KCt36ARn9t_y_ggSo16n0WB3f2zPxkatOYQwQIWk/s400/Scaneo01.jpg" /></a><span style="color:#663333;"> <span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;"><strong>Mi equipo de todos :</strong> Parados (de izq. a der.) Pablo Luna (Los York's), Juan Luis Pereira (El Polen), Daniel F (Leusemia), Piero Bustos (Del Pueblo y Del Barrio), Miki Gonzalez. Sentados (de izq. a der.) Raul Romero (Los Nosequien y Los Nosecuantos), Jean Paul "El Troglodita", Pelo Madueño (Narcosis), Cachuca (Los Mojarras), Rafo Ráez, Rafo Komodo</span></span></span><br /><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:Times New Roman;"></span><br /></span><div align="justify"><br />¿Qué constituye la obra en el rock? Definitivamente los discos. Los sencillos (los éxitos radiales) venden y dan plata al artista, pero no necesariamente aseguran la consagración de una carrera ni el vuelo artístico de una propuesta. En el Perú, con nuestro rock hecho en casa, casi siempre se ha pasado por alto esta consideración. Muchas bandas fantásticas y solistas capísimos, han quedado en el olvido y generalmente sin ser conocidos (más que por sus madres) debido al maldito desinterés, el mal manejo o la escasa responsabilidad a la hora de labrar una discografía. Y así mismo, muchas de las más renombradas leyendas de nuestro rocanrol, nos han dejado condenados a deleitarnos de por vida con lo poco que produjeron, haciendo que en nuestro silencio más lastimero pensemos quizás “¡Caray, que rico hubiera sido escuchar más de esto!”.<br />Teniendo en cuenta (o no) esta consideración personal que yo les pongo sobre la mesa, igual creo que van a poder disfrutar, mis queridos lectores, con esta Selección Peruana de Rock and Roll que con mucho cariño he confeccionado para ustedes. 11 discos esenciales que integran mi equipo ideal de rock and roll peruano. 11 discos que, por donde se les oiga, transpiran al 100% su rockero corazón cholo.<br />Ah sí, y no se vayan a extrañar si es que en esta selección brillan por su ausencia algunas vacas sagradas (Los Saicos, Traffic Sound, Frágil, etc.). Mi recuento está basado en la magia de ciertos discos y no en el impacto crucial de nuestros más grandes nombres. Todo lo aquí escrito corresponde a mi gusto personal, aunque…… claro está… Tiene algo de verdad.<br /><br />¡Sin más preámbulos, con ustedes la oncena titular que ya salió a la cancha! : </div><div> </div><div> </div><div><br /><strong>1. Los York’s – Ritmo Y Sentimiento (1969)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 308px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569522237593136258" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgih22ecsvvwx2n5rxe-mRm0pGbckzGZVRWMPPJSg8fYu2Wl-Waqrxh5RMEmWN-taHcEL23pd8ma4FT_jtyqX368dCPQg90xXXTuL4amWUbzBq9oG4edVR8L8nYC7uI90N6izp6t9J6stI/s400/ritmaso.jpg" /></div><div align="justify"><br />El rock de garaje en el Perú tuvo en Los York’s a su exponente más sólido. Y Los York’s alcanzan su grado más ecléctico y diverso -sin renunciar a su conocida postura salvaje- en este Ritmo Y Sentimiento. La inolvidable voz de Pablo Luna y los despiadados riffs de Román Palacios nunca sonaron con tanta emoción.<br /></div><div align="justify"><br /><strong>2. Jean Paul “El Troglodita” – Vudú (1972)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 317px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569522074899671650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKO9k2X6Ilv-JeHZv7U7du0QD6QyOPfuhYgklXz9FaklLu8vRBSUuoHvo55yh-T9hzD4ViqKuUI-3Jjb6MPF7-NG_6MyDP-doGNe7-Hoz48Pny5nwLbLyt4bOj66fc9vHSMAQCuiM6Rfk/s400/jean.jpg" /></div><div align="justify"><br />Enrique Roberto Tellería o Jean Paul “El Troglodita” fue y será para siempre el loco más loco de nuestro rock. Un adelantado para su época que usaba mostacho de charro y lucía modernos ternos de leopardo. Vudú fue el más imperecedero legado que pudo habernos dejado. Rock ácido recontra hippie, con su cautivante voz de gatito extraviado y arreglos musicales de gran factura (cortesía de los hermanos Cornejo de We All Together) que en no pocos momentos llegan a alcanzar cimas de esplendor jazzero. Sin duda, un testimonio en frac de lo que fue el flower power lorcho. Destaca el gran final con la canción “Pórtense bien”, cuya letra -según declaraciones del propio Jean Paul- fue un espontáneo encuentro con la poesía que llevaba adentro. </div><div align="justify"><br /><br /><strong>3. El Polen – Fuera De La Ciudad (1973)</strong> </div><div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 287px; DISPLAY: block; HEIGHT: 287px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569521474143957250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirTrnaDnMToySWAhte2iBmNcAbyiEarwqUUleFL0H0hEarYE_GJhQiYycZr_tmpkWYMsRQ-eCIdquLAgRq-clUg782MVe8SZhH6a12o_wOLk7ef1eP_zUvUlVue3L9nb4U8y2qdTZBw6M/s400/el+polen.jpg" /></div><div align="justify"><br />La hermandad de Juan Luis y Raúl Pereyra dio origen a la que en su momento fue la primera agrupación en América del Sur en combinar el folklore de este lado del mundo con elementos propios del rock and roll. Bandas como Los Jaivas de Chile o Arco Iris de Argentina los reconocen hasta el día de hoy como influencias centrales en su desarrollo. Fuera De La Ciudad posee, tal como lo dice su nombre, todo el sentir de una música periférica, que opta por establecer sus raíces en tierras tranquilas donde, sin embargo, hay mucho por contarse todavía. Este disco supuso una vanguardia en todo el sentido de la palabra, y para quienes lo oímos, un encuentro mágico con los ritos y fiestas de nuestra serranía.<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><strong>4. Leusemia – Leusemia (1985)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569521192135361394" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOdaIUyENvFznKZ1bY9EymGyt_446wTMCClb_HG2gjMEhrz3hDQJI3AZ_mWSCqrFZDuXVRzEZoq49lX9hsUEtot5PyOrcoh9cNxth1TRiZDLFTGno7-8pYJZnQlXm9dGWqRo-5DIu3Zik/s400/LEUSEMIA.jpg" /></div><div align="justify"><br />Por más de que Daniel F. siempre haya renegado de lo apurado que fue este debut leusemico (grabado aún en la época del vinilo) y que haga énfasis en que las 12 canciones ahí registradas no dan muestra fiel del verdadero potencial de la primera formación de la banda, yo sigo pensando que es un debut inmejorable, hecho a la medida de la situación, en el que las carencias técnicas de la época, el apego a un rock peleón y la gracia del todopoderoso, hicieron de las suyas para lograr un resultado tan deliciosamente astalculo como este. No importa si es punk rock o rock and roll a secas ¡Sigue siendo algo pa`l colesterol!<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><strong>5. Narcosis – Primera Dosis (1985)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 318px; DISPLAY: block; HEIGHT: 296px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569520903013873074" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipOtnOfys4glpJlAVjYzYP8AMSEg5mC6Q5Ms-NSDPWMbWxeWYg-VJWGZrawLJVMrvejn6Q43Mi-49VkrHMroK2vqK_fRF4Ni55eeA5sUqLuz_8N5cNabUK3SksYenUKLYrLkBT-YR6BG4/s400/Narcosis%252B-%252BPrimera%252BDosis%252B-%252BFront.jpg" /></div><div align="justify"><br />En este caso si no hay discusión. El único disco de Narcosis - y no temo a equivocarme- debería ser uno de los álbumes punk más ingeniosos y revolucionarios de la historia del mundo ¡Es que es una obra maestra de su género! Y no exagero. Tiene la dosis perfecta de crudeza pura y todo lo bueno, lo malo y lo feo que pudo haber definido a la -en ese entonces incipiente- movida subterránea. Que me disculpen Pelo Madueño y Wicho García, pero después de esto ya debieron haberse dedicado nomás a formar una familia estable y a apostar al ganagol los domingos. Para qué mas, digo yo. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><br /><strong>6. Miki González – Puedes Ser Tú (1986)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 251px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569520346497132050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAt0OupdErDhCf6aeiXF3OOf2SQqWUtPGrjvU2u7SvALqcrzm4rfbtN9oByR9PITBaFk9kcJr0TA21ZhVHIOAUTVWge1X5IJaTxCkiffIP_5l3lqt1n_bzGbUsaIwfwNJ8FNj72Bupqx0/s400/Miki+puedes.jpg" /></div><div align="justify"><br />La aparición de Miki González a finales de los ochentas fue más que revitalizante. Este disco fue su mejor carta de presentación. Si para Bob Marley su eje era Kingston, para este hispano-peruano lo fue El Carmen. Puedes Ser Tú encarna a más no poder la angustia provocada en los jóvenes de la capital a causa del caos político imperante y la riquichichíchima aparición de la pasta básica. Un álbum tremendamente innovador para lo que se venía haciendo por aquel entonces en estos lares. Fue grabado en Argentina con la colaboración de Andres Calamaro y Charly García.<br /></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><strong>7. Los Mojarras – Ópera Salvaje Para Tribus Urbanas (1995) </strong></div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569520058400009858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvtUXTG3myFKkO7aDsL7p-OO1k05UbyXvPVMM3BqcCMH3CnlTT9dU0Y8jnaUyLuGZPtxX-F1sw31K8j7ztQ8adNEVf5MmNVSXeeVqTL-MbpzZ3gfYSNu0P77WmgQfnayL-jOjze2WH1Kw/s400/mojarras+opera.jpg" /></div><div align="justify"><br />Hernán Condori “Cachuca” y los suyos, fueron a inicios de los noventas la voz que más supo representar al provinciano que se fue a Lima para hacerla en grande. El nada modesto nombre de la placa no está por las puras, le calza perfectamente a la música que hay dentro y le rinde honores a los orígenes de la banda. Un disco inigualable de una agrupación irrepetible. Jolgorio, drama y cojones: el menú diario del nuevo peruano. Que no te maree el término ‘fusión’, aquí está la chicha rock en su punto más alto y disfrutable. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><br /><strong>8. Los Nosequién Y Los Nosecuantos – Walter (1996)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 253px; DISPLAY: block; HEIGHT: 215px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569519637175105858" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMpIUXa1P1Eo5MG4Du7mTYVJ1Dgp3YQHOUGZZOTdZwjXkQmbrd5x-fN2-7HkAGcZuQ42Ej3Ss3QGO0AwU6mTcHYpIYhsro1hR65mxBK_WxNYKWtfd3PiKzmd_IVyr_6W3vmFvjLgELpjI/s400/walter.jpg" /></div><div align="justify"><br />Originalidad musical hasta los huesos es lo que presenta Walter, la placa más fina y madura de los Nosequién. Relatos cáusticos -y sumamente divertidos- sobre el amor y los problemas de vivir en la ciudad. Un disco que te envuelve de inmediato con su gracia, sabiendo corresponder muy bien al chacotero que todos llevamos dentro. Altamente recomendable….. en especial ahora, que a nuestros rockers tanta falta les hace una pizquita de choncholí. </div><div> </div><div><br /><br /><strong>9. Rafo Ráez – Suicida De 16 Y Otras Canciones (1996)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 310px; DISPLAY: block; HEIGHT: 297px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569519184460666738" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBNKMqsHxqVo1mlZZXTNJwX8qolvWxkhmgxRlbvxvblusC8UJFYBKRAUv6__JUG3jWGD33T3_SWTf933P_vWkpUy8PHFaT1hyn115aHJ2gl5rkBbhbz7UDlfAa9rbxuSgcmdY8W2aGMXM/s400/suicida.jpg" /></div><div align="justify"><br />Hablar de Rafo Ráez es para mí, hablar del más prolífico e incansable cantautor del rock nuestro. Un músico inteligente y amplio, humilde y camaleónico. Su primera aparición dejó en claro que no estábamos ante uno más de la tradición y da por sentadas las bases de un artista con espíritu independiente, de grito inalcanzable y corazón accesible. Todos los discos del Ráez tienen mucho que decir, pero si recién empiezas a escucharlo, será Suicida el que mejor te abra las puertas de su extraña y bella naturaleza. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><br /><br /><strong>10. Manganzoides – Dosis Completa (1998 y 1999)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 313px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569518864846938882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi172V2RDDps06yCIbIivoK4GLBdI2WJ5A2tHL8maXioYaMx3m3tHaTD1ZqGn2nD_9BGO-wbQqCsEP8I-3mFpdfK8SVGQym5zMqvhXLuWAO-ThoLr68o9NgUzcuUWNg2Eg5fckPTkD8qWs/s400/dosiscompleta.jpg" /></div><div><br />Ideal compilatorio que reúne los dos primeros trabajos de estos genuinos herederos de Los Saicos, Los Shain’s y Los York’s. Una bestialidad arrolladora que supo dejar su huella sin abandonar su misterio. </div><div> </div><div><br /><br /><strong>11. Del Pueblo Y Del Barrio – Matute FM. (2000)</strong> </div><div> </div><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 310px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5569518404896986018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikw-15Jr2D4AmPxZ_OkrhmoSZ7M1QWzLLQqIfGZvREbLOH2_8p-4LPDYWVXJv_qTmKscTjLh0pevv1xb2x9y3RXgVDIx6Rhhm1PsaTEsJvpQMeAiQdKBufgMIiKx8mf02V8PFIIegBiEA/s400/matute.jpg" /></div><div align="justify"><br />Piero Bustos, líder de Del Pueblo Y Del Barrio, nunca escatimó en la ambiciosidad de sus proyectos. Afortunadamente, pues es gracias a esa fe ciega en sus locas ideas que pudo hacer posible una obra de la talla de este Matute Fm</div><div align="justify">. Un disco conceptual basado en la idea de una radioemisora que transmite desde el corazón de La Victoria. Con sus propias propagandas, locutores e historias hechas canción acerca la vida en la ciudad. Una joya imprescindible. </div><div> </div><div align="justify">*********<br /><br />¿Cómo conseguirlos?<br />Salvo unos cuantos, muy pocos de los discos que componen esta Selección Peruana de Rock and Roll se hallan disponibles en las tiendas de música. Por lo menos en las llamadas “oficiales”. Es por eso que nunca está de más darse una vueltita y consultar con el casero que guarda las joyitas en el algún puesto de mercado, o acudir desde la comodidad del hogar, al encuentro de ellas por medio de algún buscador virtual como Taringa, Torrent, o blogs de descarga dedicados al género. Ahí sí no hay pierde. </div><div align="justify"> </div></div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-76014234979339900942011-01-15T16:01:00.000-08:002011-01-15T20:44:13.902-08:003x3no es nueve.<br /><br /><br /><br /><p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 292px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5562568110794317170" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlN-n2LCGQeNf9PKeanAtkgwAbse8CuLO27SNv5UEOFv1c8_EjfsoPw8mX1pNEmCiSFhDGB0BXOWKt2Ya3VSlpuybcNfrTCg3-c-nM3Lv5YPcEM14fchL0Fnok4OSofO0C-Yboh4nKaMU/s400/bajo+las+sabanas+35.jpg" /></p><p> </p><p>1x1</p><p align="justify">Acabo de volver de caminar hasta el centro. Fui a buscar un bastidor medio amplio, donde poder empezar la primera pintura que quiero hacer este verano. No se trata, sin embargo, de una obra de esas que se anhelan locamente y con ilusión durante mucho tiempo. No. La pintura cuyo bastidor fui a comprar, será un bonito florero que luego intentaré ofrecer a las amigas pitucas de mi madre, con el único fin de sacar un buen dinerito.</p><p align="justify">Pintar flores, desde luego, no es el tema que más me entusiasme, pero, al haber destinado la mitad de mis obras veraniegas a meros fines lucrativos, pues, tampoco es que me produzca un tedio insufrible. Hace años que no hago un estudio al natural en pintura, veremos pues qué tal sale.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">1x2</p><p align="justify">El día lunes caí sorpresivamente ebrio hasta horas muy entradas del nuevo martes. Fue una experiencia grata en el esplendor del momento. Compartí la mesa, los vasos de ron, y una larguísima caminata de amanecida, con gente muy bacán, con la que sin embargo no había tenido anteriormente la oportunidad de salir tan de parranda. Lógicamente, mi conexión con ellos y ellas no fue instantánea. Me siento siempre descomputado y alguito tenso al ingresar en las fauces de un nuevo grupo (mucho más aún, cuando al darles el alcance, ellos ya llevan buen rato reunidos). La comodidad -estando sobrio- con nueva gente, muy rara vez me es simple. Requiero de aceptar el paso de los minutos y que me entregue sin reservas a la dulce hipnósis del trago. Siempre me he preguntado si los demás también sentiran conmigo ese inquieto cable pelado. Igual, nunca me he atrevido a preguntárselos.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">1x3</p><p align="justify">Mi tío Miki hace las de mamá ayer, y es quien me despierta a hora prudente en el prólogo de mi día. Le abro la puerta de mi cuarto sintiendo un grave dolor de garganta. Ardor, mejor dicho. El motivo de su presencia en mi inexorable domo es, que pensó que ya era hora de arreglar aquel viejo tocadiscos que hace algunos años me obsequió, y que yo jamás tuve la predisposición de llevarlo a reparar para que funcione. La verdad pues, es que si no era mi tío Miki ... ahorita el aparatito seguiría siendo soporte del bulto de revistas y papeles cojudos que, por alguna razón, mantengo aún en un viejo mueble de mi cuarto arequipeño. Le entrego el objeto, agradecido, y pienso en silencio de que ha sido una bonita e inesperada manera de comenzar el día.</p><p align="justify">Me baño, almuerzo un rico plato de la inspiración de doña Flora, y algo adormecido permanezco por unos minutos más viendo un nuevo capítulo de la ya fenecida y antiquísima serie "Detrás del Crímen" (sí, con la conducción del multifacético coronel Benedicto Jiménez). Retorno a mi cuarto para dibujar o intentar componer algo con la guitarra, y de pronto suena el teléfono. Es el tío Miki para avisarme que ya está reparado el tocadiscos, que le han puesto la aguja que le faltaba, y que en 10 minutos viene por mí para recojerlo. Por lo visto, había sido bien rápida la cosa.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">2x1</p><p align="justify">Llego al centro, un poco más agitado de lo normal. Me cuesta un poco respirar y tengo la sensación de estar siendo observado por alguien. Ideas mías, nada más, aunque igual no puedo dejar de sentir mi figura entre tantas figuras desconocidas, como la de un extranjero. En la tienda de arte -presumiblemente una de las 2 únicas con que cuenta Arequipa- la dama que atiende me indica que por el momento sólo cuenta con bastidores pequeñitos. ¡Ah sí! También los putos acrílicos disponibles en su vitrina, son como para que los use un liliputiense. Por las huevas me vine al centro, si no hay lo que pido, mejor prefiero no comprar nada.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">2x2</p><p align="justify">Las charlas del lunes en "La Oficina" giraron en torno a conflictos de índole sexual y social. De por sí, uno es ya demasiado parlanchín cuando está en el fondo de la marea alcohólica. Habla, grita, se para, y entra a detallar viejas historias con inestables fonomímicas. Se va al baño y se le habla al sanitario como a un amigo más. Se retorna a la mesa y se continua conversando. Lejos quedó el impreciso inicio de toda la contienda. Ya nada atenta contra la alta fidelidad de mi eficiente reproductor de sonido, cuando estoy y están todos a mi alrededor, empapados del etíl. ¡Da placer el alcohol, qué vamos a hacer! Y por más de que -a lo mejor- siempre resulte inevitable al día siguiente... Creo que está de más buscarle demasiada hilación a lo que uno siente al moverse en 2 estados totalmente diferentes, como son la sobriedad y la borrachera. No puedo contra la química de mi cuerpo, y por las puras voy a torturarme cuando ya todo haya pasado, con las habituales preguntas que, en mi papel de borracho incurable, hasta el día de hoy continuo haciendome. ¿Vale la pena filosofar la borrachera, tras la borrachera en sí? Pucha, no sé, a mí -por lo visto- eso sólo termina haciendome sentir como mi propio cardenal Cipriani (muerte a ese hijo de puta), buscando todo tipo de anomalías en mi personalidad, para horrorizarme y luego flagelarme.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">2x3</p><p align="justify">El maestro dejó el tocadiscos funcionando de puta madre, ahora mi tío Miki quería saber donde podíamos comprar algún LP para probarlo. El maestro menciona un lugar llamado "La Muela", que queda por la avenida Goyeneche y no es más que una hilera de negocios de libros, radiolas, y todo tipo de artefactos en desuso, cuyo curioso nombre esta justificado por los colindantes consultorios odontológicos que se encuentran en la misma cuadra. Ahí encontramos, en el primer puesto que nos da la bienvenida a "La Muela", una gran ruma de percudidos vinílos que, cual muertos anónimos en una fosa común, esperan -quién sabe- amontonados la llegada de un deudo que reconozca con gratitud lo buenos que fueron mientras gozaron de vigencia. Mi tío se sorprende. Él, sin duda, conoce mejor que yo el uso de estos discos, y puedo notar, mientras seleccionamos juntos los ejemplares que nos llevaríamos a casa, cierto regreso en sus ojos por un pasado que supo disfrutar mucho.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">3x1</p><p align="justify">Harto ya de caminar y en vano entrar a tiendas, hago de cuenta que me dejo convencer casualmente por un letrero que anuncia cervezas en el Ad Libitum. Estaba escrito en inglés y no podía ser más alentador : "Cold beer S/7.oo".</p><p align="justify">Siendo casi las 5 de la tarde, estaba yo en un bar vacío y sin música, observando a través del gran ventanal que daba a mi mesa, a los carros y la gente que por la calle transitaban. Desde luego, todo tenía una matíz sombrío. El vacío y el silencio del recinto, el gran vidrio sucio del ventanal, y el administrador, que parecía estar resignado a ahuesarse sin saber muy bien qué diablos hacer apoyado en la gran barra del antro. Bueno, me trajo la chela y le agradecí porque en verdad estaba bien cold. Y así estuve bebiéndola de a pocos, para demorar en algo el tiempo de regreso a mi casa. Observando hermosas jóvenes turistas que se lucían del brazo de algún hippie madeinperu poco amante de las duchas. Pensando en tonterías. Haciéndome el interesante con mi chopp y mi mirada de forastero. En eso, el administrador decide prender la música. Agradezco -desde mi interior- el gesto, ya que me estaba siendo inconcebible estar en un bar sin la compañía de algún tema de fondo. El tío la achunta y ¡vaya de que manera! Empieza a sonar el Unplugged de Rod Stewart con "Maggie May", y yo me pongo feliz. Siento que el tipo del Ad Libitum ha perpetrado mi alma, sabiendo que con la inconfundible voz del viejo Rod me regalaría un buen momento. Ahora sí me olvido de las escenas de la calle y empiezo a gozarme solamente a mí. Continúa la música con "Hot Legs" y se desata la jarana en toda mi extensión. Disfruto hasta la última gota y me siento como un parroquiano de toda la vida en esta taberna, que ya en mi imaginación (debido pues a la música) no queda más en la calle San Francisco de Arequipa, sino, en algún sótano de la lejana ciudad de Glasgow. Sigue "Hot Legs", y cuando me aproximo para pagarle al viejo hermoso, 'ta que me da un horrible calambre en la pierna. Murió la canción, ¡Chau cold beer! ¡Chau Hot Legs!</p><p align="justify"> </p><p align="justify">3x2</p><p align="justify">Antes de dormirme, y ya un poquito recuperado de mi total estado de aparcamiento por la trusca ronera, enciendo la tele para ver alguna peli que -si es posible- logre sacarme del aturdimiento de pensar tanto en los huevos del chancho volador. Encuentro , recién empezando, una bien bacán con Will Smith y su hijito, de la que mi amigo Andruko me había hablado alguna vez, camino a un Año Nuevo en Camaná. Su nombre era " The Pursuit Of Happyness" (así con 'y'), y trata de un hombre que se encuentra en un momento crucial de su vida, pues su economía empieza a caer de manera estrepitosa. Esto, poco a poco empieza a provocar estragos en su vida familiar, y es así que un día su esposa le anuncia que se larga del hogar, pues está ya harta que el cabrón no logre hacer nada para mejorar las cosas. El tipo, aunque triste y viendo que no hay nada que pueda hacer para evitar la partida de su ñori, acepta dicha decisión, pero pidiéndole como única condición a la flaca, que no se lleve al pequeño hijo de ambos. Así pues, él logra quedarse con la guagüita, a pesar, de que el verdadero infierno que acabaría por llevarlos a la más inimaginable pobreza, recién comenzaría. Sin embargo, Cris Gardner (el nombre del protagonista) tiene el espíritu más peleón y persistente de la humanidad, y hace tripas corazón para no perder la calma cuando la adversidad ya es asesina. Decide jugarse la última carta que le queda y empieza a prepararse -en medio de todo el caos de su vida diaria- para rendir un exámen que, si es que lo aprueba, terminará abriendole las puertas del gran mundo empresarial, y, logicamente, cambiando por completo el rumbo de su destino.</p><p align="justify">La historia que, vale remarcar, es un caso de la vida real, logró engancharme de una manera muy fuerte por la valentía para afrontar los problemas, no ahogarse en ellos, y buscar a como dé lugar en el infortunio aquel destino que creemos de nuestro merecimiento, que derrocha Cris Gardner. Así mismo me impresionó ver cómo el puto, ya a punto de perder la cordura, no perdía de ninguna manera la sensibilidad y el tacto para seguir tratando a su hijo como un niño. Se esforzaba por no descargárselas con el chiquitín, sino más bien, tomar la inocencia de sus preguntitas infantiles como la mejor medicina a tanto esfuerzo y presión de su desdichada realidad.</p><p align="justify">Me hizo pensar mucho en lo valioso que es no rehuir a una situación. Es decir, no darle cuchumil vueltas al llanto por la miseria, sino, respirar un poco, lavarte la carita con agua bien helada, y de inmediato, empezar a actuar para invertir tan mala racha. Al final, Cris Gardner obtiene la máxima puntuación del exámen y es elegido para quedarse con el empleo. Hoy en día comanda todo un imperio de los bussiness en Norteamérica. Y yo, pude dormirme, tras conocer su historia, con una grata e inspiradora sensación de chocolate caliente en el alma.</p><p align="justify"> </p><p align="justify">3x3</p><p align="justify">15 son los LP's que mi tío Miki tuvo la amabilidad de regalarme. Estaban a 2 luquitas cada uno, así que no desaproveché. Verdaderos hallazgos los que encontramos en "La Muela". Un compiladaso de Bread, el <em>Rock Of The Westies </em>de Elton John, <em>Bajo Las Sabanas</em> de un Jimmy Santy ochentero y sumamente fascinante, la parte primera del <em>Maestra Vida</em> de Rubén Blades, Lord Sutch y sus heavy amigos, Esther Phillips, una desconocida agrupación mapocha medio new wave llamada Valija Diplomática, Barry White, uno en vivo del ex-Moot And The Hoople Ian Hunter, el primero de We All Together... entre otros. Le agradecí de sobremanera a mi queridísimo tío por tanto día de ofrendas. Caminamos de vuelta a la playa de estacionamiento y me evocó viejas lunas al contarme de lo "pendejitas" que eran en sus épocas, las niñas del Centro Educativo Chaves de La Rosa. Con gran paciencia y entusiasmo, supo enseñarme -ya de vueltita en mi cueva- el modus operandi del tocadiscos, procurando no dejar en el aire ningún detalle que pudiera estropear el ideal funcionamiento de mi nuevo juguete musical. ¡Un grande de grandes mi tío Miguel Del Carpio Härter! Y más tarde, hube de quedar catatónico cuando la aguja hizo girar el lado B del disco <em>Bajo Las Sabanas</em> de Jimmy Santy. Ni se imaginan, muchachos, de la delicia que les hablo. Ya habrá oportunidad de oírlo juntos.</p>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-32219918216747096752011-01-02T15:18:00.000-08:002011-01-02T16:05:05.733-08:00CANCIÓN : VOLAR Y NAUFRAGAR<div align="justify"><br />¿Cómo están? Acaba comenzar el 2011. Hoy es el segundo día, y bueno, les deseo lo mejor sinceramente, lo mejor para que cachen como puercos endemoniados y manden al coño a todo aquello que los hace sentirse menos cómodos en este mundo.<br />Bueno, en la víspera del nuevo año, andaba medio encabronado con un ser al cual quiero mucho. En verdad fue un poco triste porque estuve encabronado con 3 seres a los cuales quiero mucho ( Ya solucionés las cosas con 2, excepto con 1) y no encontré mejor manera para zafarme de toda esa nébula de malestar, que sentarme en mi cama a tocar la guitarra y buscar si acaso salía algunas notitas simpáticas. Estoy medio molesto también porque en lo que va de mi llegada a Arequipa he subido 3 putos kilos de peso. Yo peso 60 kilos clavados, y puta... horas antes del día 1 de este año, sentí jodidamente que mi barriga estaba estorbando. Fue un malestar silencioso, pero precisamente por eso, por ser silencioso, es que lo detesté tanto. No me gusta hacer deportes pero tampoco me gusta engordar. Han sido los días de tragoneo y tragoneo que me han traído abajo. Soy vanidoso, ¡qué puedo hacer!. Mi amigo Sebastián ( que últimamente esta haciendo ya casa de psicoanalista conmigo) dice que esta fijación esta basada en que .... en fín. Bueno señores, el hecho es de que esta simpática composición me trajo una mejora anímica, que por lo menos hasta el día de hoy esta surtiendo efecto. Es de las canciones más "raras", por así decirlo, que he compuesto, porque no cumple la habitual tradición mía de hablar en primera persona sobre temas absolutamente reales, sino más bien... esta es sencillamente un devaneo, que en el momento salió, supongo tal vez, por las pocas ganas que tenía yo, de verme en mi realidad, medio aturdido por la llegada del nuevo año, y por los conflictos con seres queridos que ya comenté. Digamos que es un escape literario y hasta físico. Digamos que contrarrestó, pero a la larga, significó una buena fortuna, pues la verdad que he tenido uno de los añonuevos más bonitos, pacíficos e introspectivos de los últimos ¿23 años?<br /><br />Pues bien, mis camaradas, aquí les dejo este nuevo tema, el primero del año que arribó, y según apunto a creer, un talismán de buena fortuna para lo que resta de estos 363 días.<br /><br /><br /></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 177px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5557742214680270434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfq-aqX0_fcq4fTxiZ61eTZ7pnC7rXn5YrLngFyx2na9rxvFi6BIL7_c8PZOQvVsd38fqPZO4G1NOlGNkcTIGE2FkAUTRbbs4HlbCMA7F4fU_Vq0-KtMuE35s4_sSXl0RO95qeOdkmkbk/s400/naufragio.jpg" /><br /><p align="center"><span style="font-size:180%;color:#6600cc;"><strong>VOLAR Y NAUFRAGAR</strong></span></p><p align="center"></p><p></p><br /><p align="center"><object width="335" height="28"><param name="movie" value="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjcyOTE5O3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NzI5MTktY2QyIjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjk0MDEyMzQwO30=&autoplay=default"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><param name="wmode" value="transparent"><embed wmode="transparent" height="28" width="335" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" src="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjcyOTE5O3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NzI5MTktY2QyIjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjk0MDEyMzQwO30=&autoplay=default"></embed></object></p><p align="center"></p><p align="center"></p><br />Una vez volé<br />hacia un mundo que jamás imaginé.<br />Todo era al morir<br />la mejor satisfacción de existir.<br />Y con ellos la fiesta<br />...no tenía principio<br />ni mucho menos fín.<br /><br />Daba gusto andar<br />pues no habían razones para pelear.<br />Y ni al morir<br />se acababan las ganitas de reir.<br />Fui con ellos conciente<br />e inconciente a la vez.<br /><br />Hay muchas formulas para vivir y sonreir<br />no dejes que maten tu inquietud.<br />Y si decides que mejor es naufragar<br />no habrá nadie que te lo pueda negar.Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-16441060825333702302010-12-31T11:19:00.000-08:002010-12-31T11:41:13.217-08:00CANCIÓN : EL VIL PODERY bueno, siguiendo con las canciones.... aquí va una que se llama EL VIL PODER, y que, la verdad, nace del sentimiento de cierta intolerancia, mejor dicho, bastante intolerancia, que genera en mí ciertas actitudes de la juventud de la que formo parte, pero no me adhiero del todo, porque sencillamente no me da la gana, de asumir como mío tal poder.<br /><br />Me tomo la licencia de incluír aquí... el comentario que sobre la letra de la canción (sobre la letra nada más, porque estoy seguro que para él esto queda muy pobre como para ser evaluado desde los parámetros de una canción) tiene mi gran amigo Rodrigo Llosa. Dejándoles el comentario de este muchacho, me despido, dejándoles el skin para escuchar aquí mismito el temita, y cómo no... la letra de rigor.<br /><br />Un gran saludo amigos, ¡FELIZ 2011! ¡EL BLOG DEL BUEN AMIGO VA A VOLVER PARA CACHARSE AL MUNDO!<br /><br /><br /><em>"<span style="font-family:times new roman;">Hay rencor amigo Murillo, de acuerdo con que mejor es poder que el poder a costa de los demás. Se puede estar por encima y no encima ciertamente. Es una opinión decirte que lo menos directo suele ser más certero; sin embargo hubiera sido in ...útil decirle a Bukowski, por ejemplo, que utilice otros términos. En todo caso es bueno que ahora cuando tenga ganas de decir algo ofensivo en uno de mis escritos, me detenga y lo deje para Murillo. Cómo tú dices, tienes la sangre hervida... pero suave, sórbe los coágulos que rondan porque las arterias se cierran</span>."<br /></em><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><span style="font-size:100%;">-Rodrigo Llosa Sanz (dixit)</span></span><br /><br /><br /><p><span style="font-family:Times New Roman;"></span></p><br /><br /><p></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5556930536304158882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHEbvWTrdh6Vb-QSDOBif4zPLazscX3vkio6P3C-4EbKE7d6UImWWpbn0V1wD_zGY0JRyk4vk1crhfdK9Xc5QbwQ1EOfzUpATfxPvyCRjIMU6AxjKd-q3XLeT3RWTyi-jRwzctWUzH3e8/s400/100_0219.jpg" /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:180%;color:#000099;">EL VIL PODER</span><br /></strong></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><br /><br /><br /><object width="335" height="28"><param name="movie" value="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjYxMTM0O3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NjExMzQtNmU3IjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjkzODI0NDc5O30=&autoplay=default"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><param name="wmode" value="transparent"><embed wmode="transparent" height="28" width="335" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" src="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjYxMTM0O3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NjExMzQtNmU3IjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjkzODI0NDc5O30=&autoplay=default"></embed></object><br /><br /><br />Ay, te enseñan a mentir, te enseñan a agradar, te ens ...eñan a matar.<br />Ay, no quieres compartir, deseas destacar, deseas comandar.<br />Ay, no he visto un tipo así, que escupa tanto al cielo y pida tanto al sol.<br /><br />A mi edad, es fácil ser así.<br />...<br />Ay, te quieres divertir, te quieres liberar, te quieres estonear.<br />Ay, no muestras humildad, no muestras corazón, no muestras tu verdad.<br /><br />Es así, con muchos a mi edad.<br /><br />Puedo verlos reunidos tratando de cambiar<br />el mundo a través de una canción.<br />Con los Beatles de fondo y buena provisión de ron<br />haciendo peroratas al amor<br />haciendo peroratas al amor.<br /><br />Son tan inteligentes, su cultura es mejor<br />que la de gran parte de la nación.<br />Formulando discursos de complicada comprensión<br />creen hacerle al mundo un gran favor<br />creen hacerle al mundo un gran favor.<br /><br />Ay, estoy cansado ya de tanto fumamierda y tanto intelectual.<br />Ey, los hippies ya no estan, busca tu propia forma de obtener la paz.<br />Y deja de fingir ser el desinteresado que sólo quiere ver.<br />Ey, yo te conozco bien, lo único que tu quieres es el vil poder.<br /><br />Es el vil poder.<br /><br />Es así, con muchos a mi edad.Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-85306134519187187412010-12-30T17:12:00.000-08:002010-12-31T11:46:48.621-08:00CANCIÓN : PARA SABER QUIEN SOYBueno señores, he decidido, antes de cerrar el año que sería una buena idea ir colgando mis canciones en el blog. Espero que esto sirva para que se difundan, empaticen con sus almas, o acaso los espante. Sin más ni más... bienvenidos a la musiquita que hago.<br /><br /><br /><object height="28" width="335"><param value="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjYxMTYwO3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NjExNjAtNTNjIjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjkzODI0ODQ3O30=&autoplay=default" name="movie"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed wmode="transparent" height="28" width="335" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" src="http://www.divshare.com/flash/audio_embed?data=YTo2OntzOjU6ImFwaUlkIjtzOjE6IjQiO3M6NjoiZmlsZUlkIjtpOjEzNjYxMTYwO3M6NDoiY29kZSI7czoxMjoiMTM2NjExNjAtNTNjIjtzOjY6InVzZXJJZCI7aToyMTgwMTg1O3M6MTI6ImV4dGVybmFsQ2FsbCI7aToxO3M6NDoidGltZSI7aToxMjkzODI0ODQ3O30=&autoplay=default"></embed></object><br /><br />PARA SABER QUIEN SOY *<br /><br />Cómo estan mis amigos, les quiero saludar<br />me he venido a mi tierra a ver si me puedo reencontrar.<br /><br />Quisiera estar solo por dos meses o más<br />para pensar en calma a lo que puedo este año aspirar.<br /><br />No ha sido cosa fácil, largarme para mí<br />dejé a Daggiana sola y temo que se pueda olvidar de mí.<br /><br />Esta es la situación en la que me hallo hoy<br />Yo mismo la busqué para saber quien soy.<br /><br />No ha pasado mucho y ya empecé a urgir<br />las horas las confundo, de noche no me puedo dormir.<br /><br />Me ha salido un granaso por tanto ir a chupar<br />la mami me increpa que en casa ya no puedo huevear.<br /><br />Dicen que el verano es el tiempo ideal<br />para hacer mil cosas, veremos si lo puedo lograr, al final.<br /><br />Esta es la situación en la que me hallo hoy<br />Yo mismo la busqué para saber quien soy (2 veces)<br /><br />Y hay que tener paciencia<br />para actuar con solvencia.<br />Si me agarra la violencia<br />que no sea más que mi presencia.<br /><br />Buscaré una chambita que me pueda brindar<br />la independencia en soles para poder mi arte en paz, llevar.<br /><br />Y así mismo un hueco donde rocanrolear<br />no tanto por la plata, sino por mis ganas de entregar.<br /><br />Me encerraré en silencio y saldré a pasear<br />para hablar con el viento y discutir qué cosa es verdad, con una chela en la mano.<br /><br />Esta es la situación en la que me hallo hoy<br />Yo mismo la busqué para saber quien soy (2 veces)Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-7438972937318315732010-12-20T15:59:00.000-08:002010-12-20T17:44:20.991-08:00Nuevos días, fin de año<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;color:#ff6666;">In memorian Captain Beefheart.</span></div><div align="justify"> </div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5552944664918145554" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibFGLXmjejEXbS3O3BOgIv6VOU3p9TYf5LfD6dBsDlHawzqsABQWoNeAHx2QTiPWoxN3l7A5M9W_-2HIz_NLFVBDL9Q_KQgbOkEnmoZ1np2xMjJZ0HKZszE7P3mPKrPWi_ThZwHZhYQ60/s400/dante+examen+2.jpg" /></div><div align="justify"> </div><div align="justify">Yo escribo para distraerme, para desfogarme y evitar caer en el tedio. Por eso, cuando siento que al estar escribiendo empiezo a hervir en monotonía o aburrimiento, puta, prefiero dejarlo ahí nomás. Hasta nuevo aviso o hasta nunca.</div><br /><div align="justify">En estos momentos les estoy escribiendo, siendo ya la primera media hora del nuevo día, con el fin de convertir mi insomnio en algo más digno y soportable. También porque quiero ordenar, mediante estas líneas, lo que al inicio de esta nueva semana deseo empezar a hacer.</div><br /><div align="justify">Las vacaciones son para mí una gran contradicción. Deseo hacer mucho, pero la mayoría de las veces termina venciéndome la apatía, la inercia. En las vacaciones doy por terminados los horarios del tiempo hábil, y hago siempre la suposición de que empezaré a crearme un nuevo cronograma totalmente supeditado a los fines creativos que me he propuesto.</div><br /><div align="justify">A mí me urge crear. Es lo que digo siempre. Sin embargo, a la hora de la hora, la implacable frialdad de las estadísticas acaba haciendome quedar como el más ruin y patético de los mentirosos, de los paleros, de los pinochitos.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Llegué, o mejor dicho, volví a mi linda Arequipa, la tarde del pasado miércoles, luego de haber cerrado por fín -quizás también gracias a una ayudita del de arriba, que ahora aprovecho para agradecer- mis 6 años como estudiante de Pintura.</div><br /><div align="justify">Seré franco, el desenlace no fue el que yo hubiera imaginado al empezar con todo esto en el 2005, pero, a la vista de lo ocurrido especialmente en estos 2 últimos años -en los cuales mi posición con respecto al arte se tornó cada vez más arisca y tozuda en su vehemencia-, creo pues, que no podría haber sido de otra forma el game over. Áspero y desconcertante.</div><br /><div align="justify">Hice todo lo que quise y los profes me lo permitieron. Creo haber tenido fortuna. Sin embargo, el precio que he pagado fue que aquella, inicialmente idealizada, aprobación general (llámemosle 'éxito') no me ha sido concedida.</div><br /><div align="justify">No me he ido entre aplausos de la universidad, pue chicos.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Como sabrán, tengo un conflicto, de ya larga data, con mi facultad de hablar (es decir, con mi voz). Es una manía de mierda que sinceramente dudo vaya a irse alguna vez. Y que debo confesarles, es tan sólo la punta del iceberg de mis interminables adolescencias personales.</div><br /><div align="justify">Cada vez que he retornado (desde que pasé a vivir en Lima) a mi ciudad de orígen, siempre he podido conciliar un poquito mejor con ese lado poco dócil de mi personalidad al que hago mención.</div><br /><div align="justify">Actualmente, viendo las cosas libre de la irritabilidad propia que poseen las emociones, y haciendo un balance del estado en que se halla mi vida... puedo afirmar, con cierto alivio, que no estoy tan jodido. Por el contrario, tengo más presencias positivas a mi alrededor, como nunca antes, quizás. Familia hermosa, amigos hermosos y enamorada hermosa (y así mismo despampanante). Sin embargo (¡conchhhhhasumadre, ¿por qué siempre me tengo que poner un 'sin embargo'?) se que tengo mis "guardaditos" (como bien describe mi doctor) que aún no logro esclarecer y que como no me dejan respirar tan tranquilo, quisiera tomarme el tiempito para revisar. Así como lo oye gentil y jovial lector... El Buen Amigo se ha visto ahora en la necesidad de reflexionar, de, de... de...... de..................... ( ¡puta su madre! ¡me da harto roche aplicar la palabra esta!)......... de... de.. ........ .............................. <span style="font-size:130%;">PENSAR</span>.</div><br /><div align="justify">Sí pues, ahora tengo ganas de pensar.</div><br /><div align="justify">"Bacán" dirán ustedes, "No tiene nada de malo", "Go ahead Good Fella!". ¡Y no va a ser! les respondo yo, pero agrego que en mi caso este -inédito en mí- propósito de pensar, de meditar, de ejercer un mea culpa, es básica y principalmente porque ¡ME ESTOY MEANDO DE MIEDO DE LO QUE ME ESPERA EN EL AÑO QUE SE AVECINA!</div><br /><div align="justify">Sí huevas, sí flaca, el 2011 -año del cuarto aniversario de este sofisticado espacio virtual- me está ya dando bastante cosssssssssssita.</div><br /><div align="justify">Y te explico por qué:</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">1. Se me acaba -en teoría- la tutela de papi y mami.</div><br /><div align="justify">2. A la universidad iré sólo el primer semestre para culminar 2 cursitos cacasenos (más caca, de hecho) que ando debiendo.</div><br /><div align="justify">3. Necesito labrarme cuanto antes una oportunidad laboral (y también liberal) en la que pueda volcartodo lo aprendido en este hexagenio,</div><br /><div align="justify">4. Hay muchas metas que me urgen empezar a cumplir, y estas, son tan dispares y atolondradas entre sí, que desconozco mayormente a qué chucha camino me irán a conducir.</div><br /><div align="justify">5. Llevo ya más de un año de una invalorable relación amorosa que ha perdurado a pesar de varias piedras rodantes en el camino ( la mayor parte errores míos, desde luego, y cómo no... también los infaltables oportunistas de siempre, celosos fisgoneadores perturbados, felones que con la nariz y el oído bien recostados al costado de nuestra pared, hacen la apariencia de ser bien intencionados veladores del fair play al interior de una relación de pareja, sólo y nada más porque dicen poseer almas muy caritativas, sin espíritu de choque alguno, y así van por la vida dejando enseñanzas místicas a su paso y velando desinteresadamente porque todos "nos estemos tratando bien".... ¡un nobel de la paz, urgente, para ellos!). </div><br /><div align="justify">Yo y mi bebi nos queremos, y mucho, pero es inevitable, a estas alturas, que nos asalte la inseguridad de que los rumbos que individualmente -cada uno de nosotros- vayamos a tomar a partir de este nuevo periódo, logren converger todavía en la continuación de este lindo -y lo repito una vez más y a toda concha- e IN-VA-LO-RA-BLE romance.</div><br /><div align="justify">6. Mi padre -un grande él- me ofrece pagarme una maestría en cualquier parte del globo terráqueo (cualquiera que este a nuestro alcance, obviamente) para que yo lleve a un mayor grado de realización mis estudios superiores de arte. Pero, cómo le explico yo, que en pro de mi dignidad rechazaré su oferta, pues soy fiel a mis estúpidos fundamentos de hombre cabal, y porque sigue podiendo más mi consigna general de que ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ ME IMPORTA UNA VERGA LO ACADÉMICO, YA NO QUIERO QUE ME DEN MÁS DE COMER DE LA PUTA TEORÍA, ME GUSTARÍA EN CAMBIO LABURAR DE MOZO, VENDEDOR DE EMBUTIDOS O LADRILLERO EN ALGUNA FÁBRICA, CON EL FIN DE GANAR MI INDEPENDENCIA ECONÓMICA, PARA ASÍ HACER LAS COSAS COMO REALMENTE A MÍ ME APETECEN!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!</div><br /><div align="justify">¿Honorables mis idealitos, no? Si pues, y no lo digo en broma,ah. Pero, voy a abrirles mi corazón (una vez más) y confesarles que tengo infinítas tribulaciones sobre el cómo iré a lograr esta verdadera hazaña de hacer las cosas tal y como las deseo, y si acaso, jijiji, .........podré lograr este gran sueño de personaje de tira cómica. Como ven señores, soy sólo un completo e improvisado cojudín, que habla porque tiene boca y sigue vivo porque el papi y la mami le ponen todavía todo sobre la mesa.</div><br /><div align="justify">7. Bueno, y acabando ya esta lista de traumas sobre el año que se avecina, les cuento que nos vamos a mudar próximamente -en la capital- a un nuevo inmueble, de terrorífico aspecto y con un hacinamiento de la pitrimitri (...ya quisiera ya....), del cual, señoras y señores, no sé si voy a poder salir vivo.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡WOAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH!!!!!!!!!!!!</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">¡Basta! No sé si estoy preparado para tanta transformación, pero qué chucha.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Por eso fue que decidí hace poquito, y vaya con qué lucidez (me felicito a mí mismo), venirme a pasar las fiestas de fin de año y todo el verano en su integridad, a esta tierra blanca y aún vírgen para mí, donde creo se hallan el lugar y el tiempo propicio, para que pueda, en mi soledad de hermitaño, encontrar la calma y la entereza que necesito para retomar luego, la gran interrogante que deberé empezar a responder desde finales de marzo próximo, ya instalado nuevamente en esa sucia e impredecible capital, llamada Lima. La mamatrona de todo este puto trocadero de mierda.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Hablo con Sebastián por el chat y me dice "puta eres un huevón amigo, tu solito te alejas 3 meses para darte latigazos".</div><br /><div align="justify">Yo sonrío en mi interior y pienso: ¿Cómo chucha va a ser darme latigazos, venirme 3 meses a Arequipa?</div><div align="justify"> </div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-25324598072750767802010-10-31T16:50:00.001-07:002010-10-31T19:40:20.555-07:00Carta a mi abuelo Oscar. . . . <div></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 290px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534374523931533602" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsrsZmjbCkK6EbHXNrejoUGjd9iR3Ks2qyHD8gkTEHi32SmANwhC3x1jEt_vccdhd12WtxBhLxaLcDKh0vjocFXIOKtVPzSE0z_2OYZ0Evhw_sR-ZLf-BDwaeO1n6bmV6fWCHAzZRg3wA/s400/Don+Oscar,+Deo,+Paola,+Dante+y+Maji+2.jpg" /> Querido abuelo Oscar : <p>Me has dejado pensando mucho tras tu partida. Cuando me avisaron, hace una semana, que te habías puesto mal, nunca pensé que se trataría finalmente de tu despedida. Por eso, por más de que se dice que es bien difícil sobrevivir a tantos vaivenes de salud cuando uno tiene una edad tan avanzada, yo la verdad, te creía inmune a todo eso. Es que hacía menos de dos años tu inquebrantable salud se vió amenazada por una fortísima neumonía, que te agarró desprevenido y por muy poquito acabó siendo mucho más que una broma pesada. Tanto así que hasta los santos óleos te brindaron, y tú, ante la incredulidad de todos nosotros, mandaste a la muerte a patear latas. Por advenediza y malcriada. Ya imagino las palabras dentro de tu pensamiento en aquel momento, "Habráse visto". Por eso, si esa vez la dejaste tirando cintura a la maldita pálida, pensé yo que seguramente esta vez también acabaríamos cantando victoria.</p><p>Ahora que lo recuerdo, abuelo, esa no fue la primera vez que frustraste los planes del perro del hortelano de la existencia (sí, aquel que no vive ni quiere dejar vivir). Me acuerdo de aquella historia increíble (disculpame si mi memoria hace que exagere o distorsione algunos detalles) en que nos contaste cómo a muy corta edad padeciste de una fiebre elevadísima y todo hacía presagiar que no habían esperanzas para tí. Una sentencia más que asegurada, ya que en aquellas épocas, las de tu infancia, los avances tecnológicos de la medicina aún en nuestro país no habían despuntado, al grado genial de hacerle cambiar de padecer al destino. Y así -tal como recuerdo me contaste- el niño Osquitar descansaba en su camita, rodeado de todos sus familiares aguardando nomás la hora del desenlace. Entonces fue que el médico te pidió cumplir un último deseo, un capricho final. Y bueno pues, tu pedido sorprendió a todos. El niño Osquitar guardaba en secreto una palomillada divina. Gustaba de fumarse sus puchitos a escondidas ¡Precoz mi abuelo! Entonces solicitaste que por favor te pasaran un cigarro, que querías darle unas cuantas pitadas. Yo me imagino, abuelo, el estupor que esto habría causado (aún hoy en día lo habría hecho), pero cosas de la vida, te lo concedieron.</p><p>Y me contaste que ese pucho - sabe Dios cómo y por qué - logró el milagro. Te bajó la temperatura y volviste a ser un niño sano. Luego te hiciste un hombre fuerte y construiste una vida fructífera. Ah sí, nunca más volviste a coger un cigarro.</p><p>Si pues, abuelo, quizás por todos estos precedentes, sumados al egoísmo propio de mi ingrata personalidad, no llegué a darle debida atención a la noticia de tu última batalla y posterior deceso. Que te cuente la Maji, abuelito, como el último miércoles por la noche cuando nos llamó desde Arequipa mi mamá a decirnos que la cosa se había puesto ya bastante complicada y teníamos que abordar el primer avión del día siguiente para estar contigo por última vez, me porté como el nieto más indigno. Tu hija Patty nos pedía vía telefónica que fueramos a acompañarla el mayor tiempo posible, y yo, idiota como soy, me hice el exigente diciéndole -ni siquiera directamente, sino vía la Maji- que 4 días era demasiado, que "tenía trabajos pendientes para mi segundo examen parcial de Dibujo Natural". Pamplinas. Quise anteponerme en un primer momento, abuelo, al dolor familiar que exige la unión de sus integrantes, y acepté un poco a regañadientes quedarme aquí, en nuestra tierra, hasta el lunes siguiente.</p>Por esto, yo te pido perdón, abuelo.<br /><p></p><p></p><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5534374799223817442" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW2gIVAv6FBLmVoQiUMdNNATpU26cUDV48rhvjN8-StZWVH9S-x2etFYU1sNf5jnNi9P4UF5lk93dvYiTAJJLyuwzii5XQUDTnYL8IrjevCS5E89wR5biBRBXpYbAtkMPXfkWl3cNLb6c/s400/DSCN1101.JPG" /><br />Han pasado ya casi 3 días del Jueves, abuelito querido. Mañana vuelvo otra vez a mi bonita rutina de artista en Lima, y dejo aquí con pena a mi madre, la Pattycita, tu hija adorada.<br />Déjame decirte que ahora no quiero irme, que me ha significado una grandísima lección ( o más que eso, una sonora bofetada para mi eterno "yo, me, mi, conmigo") la repercusión que sobre nuestra familia (y más directamente, sobre mi corazón) ha tenido tu partida.<br />Todos hemos estado junto a tí, muy unidos, orgullosos y emocionados de haberte conocido. Amándote para siempre.<br />Me cuesta definir todos los pasajes que tiene este recorrido final de tu vida, del que yo he tenido la suerte de ser partícipe, mi abuelito. Has estado presente en todos los momentos importantes de mi infancia, de mi formación como hombre, y eso me hace derramar, al escribir estas líneas, las lágrimas que no hice brotar al estar frente a tu tumba. Qué va, me recompensó más abrazar a mi madre, consolar a la Titita y a mi abuelita Deo, hablarle cosas bonitas al Matías para que se pudiera dormir tranquilo, y agradecer, cuando ya todo estaba consumado, a mi tío Miki, con un beso por lo ejemplar como hijo que siempre fue contigo. Por eso me era urgente escribirte ahora desde aquí (mi rincón rosa) y llorar un poquito junto a tí en privado. Pero no por la tristeza que, claro está, me embarga al saber que ya no vas a estar nunca más en tu casa de la Avenida Ejercito viendo televisión por las tardes, a un volúmen muy bajo, cada vez que yo regrese a esta Arequipa, de la que tanto renegaste en los últimos años pero a la que muy en el fondo, cuando repasabas los libros que tenías con el recuento de los apellidos y los cargos que en un pasado characato ocuparon tus antepasados, amabas y añorabas tan profundamente.<br />De tí pues, abuelo, heredo ese amor-odio por esta ciudad. De tí la terquedad y Dios quiera que la caballerosidad. Cuando me agarrabas la orejita de pequeño repitiéndome ese jueguito de palabras lonccas que todavía hoy recuerdo : "<em>Ccorito motete cascamollete</em>". La vez que me enseñaste cómo atar una corbata, con motivo de algún infausto quinceañero. La legendaria única visita que contigo hice al templo de tu peluquero Don Chacpallo. Las incontables anécdotas y aventuras de infancia y juventud que siempre tuviste el buen ánimo de querer compartir conmigo, y que a pesar de recordar todavía muchas, me arrepiento, con el paso de los años, de no haberlas recopilado en un librito, para el día en que mi memoria se ponga ya insolente y la vivacidad del niño Osquitar con que tú las narrabas, me sea ya demasiado lejana.<br /><br />Finalmente, abuelo, debo decirte algo más que nunca alcancé y que por sobre todas las cosas te hace ser para mí un héroe imperecedero. ¡Gracias por haber traído al mundo a mi mamá ( junto a mi abuelita Adita), y por la tremenda valentía que tuviste, cuando te quedaste sólo, para sacar adelante a 4 hijos maravillosos! ¡¡¡¡Lo lograste, abuelo!!!! Sino yo no estaría aquí para hablar todas estas cosas.<br /><br />Salúdame a Dios, abuelito. Dile que quiero amarlo más. A mi tío Jolacho, a mi abuelita Adita, a mi mamá Titi, y también a tu compadre Molusco.<br /><br />Te querré mucho para siempre y a dónde vaya me sentiré orgullosísimo de haberte conocido y llevar en mis venas tu sangre.<br /><p>¡Descansa en paz Osquitar, ya nos volveremos a ver algún día!</p><p>Tu nieto que te ama,</p><p>Dante.</p><p></p><p></p>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-76942945255037412302010-10-13T06:57:00.000-07:002010-10-13T07:39:34.391-07:00La culpa la tiene Ramiro Llona( ) () ( )<br /><div align="justify"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; DISPLAY: block; HEIGHT: 132px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527538683840016018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiRblbNZ3Dt6pM-mwClCsVJ-IC3iuPm4RpUX_6Ndug0ccO7F6p-yUcoyJy71AFt_0ebm0Gw6yfnFazZHxODZwuKvh95WDAJWB6vFHAMk6LtAgREK-4CA8sD8LHkrfukz0inA20FP8XW-Q/s400/ramiro+llona.jpg" /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Estoy con unas ganas tremendas de dejarme un bigote, y en efecto, lo hice la noche de ayer luego de ver el libro "Grandes Maestros De La Pintura Peruana" donde aparecía Ramiro Llona con su look de artista comedido, de equilibrado hombre con la eterna barbita (que tanto me recuerda a mi papá) bien cuidada, y el pelo moldeado de manera natural, hacia atrás, por la costumbre que otorga el peinarlo de la misma manera durante años. </div><br /><div align="justify">Yo jamás -por lo menos eso digo ahora- seré así, resignado en paz a establecerme bajo una misma forma, un mismo look, una misma situación de anclaje, un mismo comportamiento. Por eso, me dirigí al báño tras ver las fotos de Ramiro Llona (con su pinta Fleetwood Mac durante su periplo neoyorquino), decidido a volarme esa armoniosa pero muy aburrida y seriona barba que ya llevaba 3 semanas perdurando, y seducido por la carta desconocida de una renovación en mi aspecto, tuve a bien (¡como tantas otras veces !) conservar -tras la trasquilada facial- unos inusuales mostachos, que si bien raros, me convencí en defender a capa y espada, desde el día de hoy, ante los esternos fantasmas, muy conservadores, de la duda, que no tardan en aparecer siempre que quiero arriesgarme más de lo normal con mi sex appeal. </div><br /><div align="justify">Y así me levanté esta mañana, y a primera hora tuve un esbozo de esperanza al divisar a través del espejo que hay dentro de mi closet a estos, mis mostachos triunfadores. Seguidamente, los expuse al ojo público. Fui a desayunar y con orgullo proclamé a mis padres - sin que ellos realizaran observación alguna- que siempre había querido, desde hace algun tiempo, dejarme los mostachines, y que, si bien en enésimas oportunidades había venido arrugando, esta vez sí sería la vencida y como textualmente recuerdo haber dicho "Ahora sí me las voy a jugar por mis bigotes". </div><br /><div align="justify">El desayuno se acaba. Mi madre, quien ha venido a Lima con el fin de sus chequeos anuales de salud, se alista para ir a sacarse sangre. Yo hace rato ya debería estar en la universidad para aprovechar algunas horas de la mañana antes de mi cita con el psicoterapeuta. Pero ¿Qué hago? Retorno al hornito de mi cama, zurrándome en todo y convenciendome de que esas 2 horas de hueco antes de mi cita con el doctor Warthon, no serían pues las más provechosas pero sí las más placenteras si es que me dejaba caer en los brazos de morfeo.</div><br /><div align="justify">¡¡ Nunca me arrepentiré de esto!!</div><br /><div align="justify">¡¡¡Sabia decisión!!!</div><br /><div align="justify">¡¡¡¡ Nada mejor hay que estar en off!!!!</div><br /><div align="justify">¡¡¡¡¡ Para los padres, para los hermanos, para la novia, el doctor, los amigos .... PARA TODOS!!!!!</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Recobro la conciencia algo contrariado. He dormido riquísimo pero cercioro que -para variar- estoy tarde. Ya no llego nicagando en bus al doctor. Iré a bañarme rápido para tentar un taxi. </div><br /><div align="justify">Ya cambiado y con la mochila al hombro, a punto de salir a encontrarme nuevamente con el mundo, mi cabeza ya no es la misma de ayer por la noche razurándome en el baño, ni de hoy al inicio del día cuando me autoproclamaba -al fín- triunfador en mérito de la perseverancia con mi biogotito de reminiscencias <em>vargasllosianas*</em>.</div><br /><div align="justify">Nuevamente sentí que no estaba preparado para aceptar otra rara elección a solicitud de mi vanidad. E intentando perder el menor tiempo posible, desbaraté en menos de 5 segundos la brevísima existencia de mi bigote como ente independiente de mi cara. Y así mismo, desbaraté otra de esas certezas que -por algún motivo- me son tan difíciles de asumir.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">* Vaya mi mención al flamante Premio Nobel de Literatura.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-78078825337955752032010-09-12T18:48:00.001-07:002010-09-12T20:57:16.841-07:00El tiempo (parte 1)<div align="center"></div><div align="center">.. .... ............ .................. ............................................................<br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OPBYLDqUwQk?fs=1&hl=en_US"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/OPBYLDqUwQk?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Hola a todos, me reporto nuevamente para hablarles de un tema muy importante, quizás el más influyente y voraz en mi vida en este momento. Les hablo pues, del tiempo.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Sucede que el tiempo y yo parecemos estar en constante agitación, en una riña dispar que hace que todo lo que haga (la mayoría de cosas ) no este librado de una preocupación porque no se me pase el tren, porque no se me escapen oportunidades valiosas que por mis propias cualidades (si desean, defectos) siempre terminan limitándome a algo que no se concreta, o si se concreta, lo hace recién al cabo de unos años. Cuando ya todos se han ido y pasó el efecto que hacía que la idea vibrara.</div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516226113721959842" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs5f6AI_x6M-KoLM-TM4H-jZdHVtSHwjjKZ7kyWgSqXSMWC65w1LdNRdNe9oEJjuJ9ZNBpJh3MLjgap59xbsGGMcgoU0L9Tla5imzyDHA6X5SBKihNAmglegIl48ZfY9Uo1ySBN31a7As/s400/DSCN3741.JPG" /> <p align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong>Aquí paso mis días.</strong> Mi taller de la universidad, junto a mi cuarto, mi más reconfortante y seguro bunker en horas de incertidumbre<br /></span><br /></p><div align="justify">Lima es una ciudad rápida para mí, demasiado, tal vez más que nunca ahora (Por eso es que tengo el cada vez más creciente deseo de largarme de ella). Sin embargo, debo reconocerle ciertos méritos, Lima me ha dado el amor más grande que he podido tener, el cual conservo todavía, dicho sea de paso, después de un año. Desde luego, cosa <em>sui generis</em> para mí. </div><br /><br /><div align="justify"></div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 225px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516227705333331042" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsqs3-eR7ZMiDbGE5oZqPHsXccRLJjYK8NFgIz_GO6qjVTwvMaEYzWxwHzyEmZIehOvu08osY7nvhzvp9FIgWlNRBRjzjcY_B5SHmMYAQGnnC6kCMPZGlYJQ21i4WmEQDiDeDCBzrDNIU/s400/en+una+reuni%C3%B3n+2.jpg" /> <span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong>1 año como ningún otro.</strong> Con "El bebé", batiendo muchos records.. como deglutirnos 3 sushis para no tener que pagarle 25 soles al local Oceanika, en el día de nuestro aniversario.<br /></span><br /><br /><div align="justify">Sin embargo, me sigue costando un huevo (¡me gusta esa palabrita! mas no el alimento) lograr abstraerme del todo de muchas de las tendencias, costumbres y maneras que tiene la gente que se mueve alrededor del circuito en el que me hallo cumpliendo mis deberes.</div><br /><div align="justify">Le he agarrado tirria a la universidad, a la facultad de arte, al hecho de tener que sacar la cojuda tesis, a las putas posturas pro-intelectuales - bastante meramente visuales, es decir de imágen, de mero verbo, de la boca para afuera- que parecen tener la gran mayoría de mis compañeritos. A su léxico asqueroso de cojudos bien en onda, a sus drogas blandas de mierda, y lo que es peor.... a que su constante dinamismo de alta competencia, que acaba contagiandome -en algunas ocasiones como esta- a pensar que quizás, si sigo tan lenteja, tan relax, tan ajeno a lo que supuestamente sí me conducirá al éxito, quizás acabé de lograr finalmente lo que quiero de acá a varios años, y lo que es peor, que continue escribiendo para hacer berrinche, aquí -por el mismo espacio y por el mismo canal- pero cuando ya haya empezado el otoño de mis hojas, y me genere algo de reproche nunca haber despertado de mi iglú de odio. Para cuando llegue el invierno. Cosa que ellos sí. </div><br /><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 225px; DISPLAY: block; HEIGHT: 225px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516232850478465298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVxG8Yquy65DqSiYVpcT33hj8-jlLRYxWpaBWAbP1BKchONomwh-Z4lBgOvAKj4NwrgKBxz9X5QwkWO60BLuUToHioyHKtotUkE-XD73nr0yXWTx_R5IPANBPFZfX9WTvYq2oJz8eChY0/s400/estudiante+joven.jpg" /><br /><div align="center"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 277px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516231765891873010" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq87qhkiTjKE5JsDeBjpw2_4Xy6QOpZdS8WIye0cvw1c4I-L2VZRDPVyWzUU9zrAejVNfDaBHO4QXTLPfOUW99kRVOefQAIR7Rq7yH59021ioVHpvzVrF3kxfvLMXzIgJaMkTWLvaUjgs/s400/semiotica.jpg" /> <img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 278px; DISPLAY: block; HEIGHT: 182px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516233515036891090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhbq1UOUpb2vhOc-RkY3h0IfJ2VU-Myazh_XoGOGTqTae84amnkj6AaCJBI17i4_sOmJgZE5zdMRHVGv2pOoKyvnWcXLabWx1nI13imB5sskFVkloFE-A-JdlTVGXBFbsA8n_jt6iwEtQ/s400/neohppie+ceramico.jpg" /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 319px; DISPLAY: block; HEIGHT: 243px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516231276699248434" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHIMLbUbrSDcUL5saTblNKw3E3RXsfMdzkQiX0svoFsUD0iBNkC10yEquRGZzHHdhMY7VRn2-WZ1OiMJkC6sTKq-dT9_nWUNKbr0jDLc0eRbBiLt15BNIsNvvtEQkqTNUOVojjbXJOUEM/s400/neohippies.jpg" /> <span style="font-size:85%;"><span style="font-family:times new roman;"><strong>¡Puuuuuuuuuaj!</strong> Dos cosas a las que me he vuelto alérgico de esta juventud que me rodea :<br />las enfermizas ansias de conocimiento y el llamado neohippismo </span></span></div><span style="font-family:Times New Roman;font-size:85%;"></span><br /><div align="center"></div><div align="justify">Uno distribuye su tiempo, dicen. Y yo la verdad no quiero leer cosas que no me interesan como teorías de semiótica ni de puta cosmovisión, yo sólo deseo meterme a mi taller a continuar por día una pequeña porción de mi dibujo que debido a mi ritmo me toma 3 o 6 horas. Motivo de mayor razón para que no esté perdiendo el tiempo gastando mi plata y mis horas en la revisión de separatas cojudas (lo sé amigo lector, estarás pensando que aquí el único cojudo soy yo... tenme paciencia, ya voy a acabar ahoritititita) Yo no quiero ensayar todos los sábados mis canciones (prefiero mil veces dormir) pero igual quiero -de todo corazón- agarrar la oportunidad de poder tocar en algunos conciertos.</div><br /><br /><div align="justify">Ponte, para mí la siesta, la rica tutumeme, es una genial y mágica transacción de tiempo. A mí me gusta, ¡¡¡¡¡me encantttttttttttttttttta dormir!!!!! Lo he probado y ya me parece muy difícil levantarme temprano para aprovechar el día. Me encantaría de verdad, pero cada vez está más pendejo. Hay quienes como mi hermana o mi amigo Sergio Dapello le sacan el jugo a sus 8 horas de trabajo. Es decir, le sacan el jugo de manera visualmente notoria (que tu ves el resultado de lo que hacen, y chucha, te deslumbra porque al toque te das cuenta). Hacen varias cosas a la vez, se divierten y dividen su tiempo entre la labor de taller, entre las lecturas del curso de Filosofía, es más, todavía Sergio se toca una sesión diaria de guitarra en la noche, cositas paralelas al rigor universitario.....<br /></div><div align="justify">¡Que tranca es eso para mí! Yo a las justas puedo continuar con un proyecto que no sé para cuando lo voy a acabar. Ya ando 4 semanas y aún no lo termino. ¡4 semanas! Me entra el miedo carajo, la incertidumbre de que lo que tengo en mi cabeza y para lo cual chambeo -relativamente con ardor- cada día, nunca llegue a su finalización.</div><br /><br /><div align="center"></div><br /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516239189478570562" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyc7f_WgWEa39ljhHvb-jsyk2GpcDdY8svRNj1Rx0fqM9KUmvtDfGRemYOTlWg6HEZC2jWCXZMfA35JrDnHPHZjP6feY69h7EAgRdjdZjOA867BWCXVxCmYmY3nnvDEJQ7iFN_hIJ8Yj8/s400/DSCN3740.JPG" /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5516236500648708514" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDf2naBdCqdqEe31JuZVWzLsbm7zf4FWpjmyCmyBDDlgfku0a7JXD3q1RsIIjm3zgmFehZVgHMUAqk8wD6illiB40n_0J1Ylqs_n_NcFHwm9lQEKzedOB4flT79kbuJ4hSbQ0wGce6XC0/s400/DSCN3743.JPG" /> <p align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"><strong>Así esta la cosa.</strong> Imágenes de mi célebre dibujo "23 años", aún en proceso, a inicios de la semana pasada.<br /></span><br /><br /></p><p align="justify">Iba a acabar mi dibujito esta semana, jejeje, osea la 4ta... pero........ se me presentaron viscitudes de tipo sentimental (irrenunciables, y que así mismo implican una inversión de time) como mi primer aniversario de enamorados con Daggianita Madrid, y bueno.. como ven, no pude acabarlo al dibujino. ¿Qué hago entonces, carajo? ¿Me maldigo y me madrugo sábado y domingo (días para los cuales planifico con antesala mi labor musical y mi justo derecho de andar panza pa' arriba) para compensar mi crímen, mi demora? ¿Dejo en stand by este dibujo, mi único dibujo en todo el ciclo hasta hoy (ojo, todo esto porque el puntillismo cuesta un reculo y -una vez más les recuerdo- yo soy lento) y paso a otro para no perder el tiempo?</p><div align="justify">No, ¿verdad?</div><br /><div align="justify">Mejor acabo y termino de hundirme primero en lo que ya me he metido, y no soy como Castañeda Lossio que a la par que deja en veremos el Metropolitano, se mete a hacer más y más obras que por muy bien intencionadas que parezcan, nunca parecen tener final.</div><br /><div align="justify">Soy un tipo lento, señores. Y estoy desesperado. No encuentro mi camino aún, no me decido.</div><br /><div align="justify">¿Que debo tener paciencia, que debo seguir el camino y labrarlo con la tranquilidad y seguridad de un hombre que tiene confianza en lo que hace, y dejarme llevar por la corriente y aprovechar el paso de mis días?</div><br /><div align="justify">No sé, hay quienes como yo que difícilmente encontramos el camino.</div><p></p><p><br />MAÑANA</p><div align="justify">QUINTA SEMANA . </div><div align="justify"></div><div align="justify">VEREMOS COMO SIGUE EL ENFERMO.</div><div align="justify"> </div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-90214827960113945092010-08-11T11:34:00.000-07:002010-08-11T13:33:54.141-07:00El amor en los tiempos del Messenger<span style="color:#990000;"><span style="font-size:85%;">aquí y ahora</span></span><br /><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 108px; DISPLAY: block; HEIGHT: 107px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504251311057981250" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilf0qnE3BaXrDcFpx5x8eFsWrZtjZM5qyRk4QmFskfM3xWIv3NrbWra5KiGPYUkXlvjAcAGC6wmcCKuQQ4Gv1pDtpDWzA27pxCzv4uvjRzXUqTEJn-omvMLeOX8FJIZMztIOYvFk4BPLI/s400/vinculo+amoroso.bmp" /><br /><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 117px; DISPLAY: block; HEIGHT: 117px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504251220313355282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyE5OcIrdIqFqzut34Ugu8I-TvfWmJNo-1ouiQI1qcjUBT4b9PdxUsQbvbtudC0vttV-L0Xyd6XWJw50l-VtoVsboNv_F17X_dmXyKTL1ArWRFjAA1WcCG5gnT_TTjEvg5Pzi47fE1loY/s400/msn+del+amor.jpg" /><br /><div><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 113px; DISPLAY: block; HEIGHT: 107px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5504251073331696578" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_bbQOxauaGQruP0M6nvy5GW31uBZtL7kJA6IOeMTyAMDuVs1-CLnqVtReZ8L6p9zx-o_5wRzrfpzggCrNVUNtx6sRPsoUBbj2JQqcok1RKMBVhl5D9dSkDJ2fgh0PJiFE4NB4rSBz1bM/s400/emoticon+enamorado.jpg" /><br /><div><div align="justify"></div><div align="justify">El Messenger, esa tan usada -y querida por muchos- arma de comunicación, ha dejado de generarle placer a mi amigo Iscariote. Me lo contó esta mañana mientras comíamos un sanguche de cabeza en El Parque Industrial. </div><br /><div align="justify"><em>"Estamos en un tiempo en que las adicciones se han vuelto asolapadas"-</em>sostenía,<em> "y ya muchos no se dan cuenta de que estan enganchados enfermizamente a algo, sólo porque socialmente no está mal visto. Eso esta pasando con el Messenger."</em> Me contaba esto, preocupado, porque últimamente sentía que comunicarse con su enamorada -quien se halla vacacionando en el Brasil- era mediante el chat, una cosa de locos.<em> "Uno, Dante, cuando entra al Messenger y conversa con un ser querido, siente de inmediato que lo que escribe puede ser malentendido, y que incluso hay una urgencia en el que está al otro lado de la línea, que de no ser correspondida puede acabar avivando el fuego de una inminente discusión. Ahí uno se pregunta, confundido ante la supremacia de la versión que el Messenger da de nosotros, ¿Pero acaso esta persona no me conoce de verdad?"</em></div><br /><div align="justify">Iscariote tiene razón, a mí también me ha pasado eso algunas veces. Y es curioso, ya que a pesar de que al igual que él he llegado a detestar en innumerables ocasiones este tipo de medios de comunicación, sigo sin embargo usandolos como si nada.</div><br /><div align="justify">Continuaba Iscariote diciéndome <em>"Pucha hermano, yo por eso ya ni uso celular. Antes, en el tiempo de las cartas, la gente era más paciente, no tenían problemas en esperar más de 2 días para recibir una novedad. Ahora esperamos con los dientes afilados una respuesta al instante, una señal de vida cada 15 segundos, un motivo que justifique el no hacer acto de presencia.... Yo me pregunto Dantecito querido, ¿Dónde quedó nuestro preciado derecho al mutis, a la ausencia?"</em></div><br /><div align="justify">Era cierto pues, ¡Ahora hasta existe el botón de zumbido!</div><br /><div align="justify">Entiendo bien a Iscariote. Al igual que él me gusta desaparecerme a veces y no hay cosa que más aprecie que el contacto directo con la persona amada, así como en la misma medida no llega a satisfacerme del todo la comunicación a distancia.</div><br /><div align="justify">Me contó que ayer su chica, en comunicación nocturna desde Río Branco le había dejado de hablar al 'no sentir' que estaba interesado en hacer de aquella brevísima oportunidad que tenían de comunicarse en la lejanía, un simpático momento en común de gustos cibercompartidos y temas ciberpajas para conversar. Sinceramente quedé extrañado, ya que si algo caracteriza a mi amigo Iscariote es su inagotable creatividad a la hora de la palabra ¡Cómo le podía decir Salomé (su novia) que padece de desinterés para el chat!</div><br /><div align="justify"><em>"Mira Flaco, yo a mi Salomecita la quiero como mierda y no la quisiera perder por nada del mundo, pero pucha, nuestras maneras de abordar el amor son bien distintas. Ella tiene una energía admirable y un desprendimiento para amar que yo admiro, pero en mi caso, hay días en los que no tengo ganas de ser muy cariñoso, muy atento, y eso puede traducirse en mis pocas ganas de hacer algo divertido. Si a eso le añades -ahora que Salomé y yo estamos lejos- la diferencia de habitos, de horarios y de planes... ¡todavía vía internet! pues, es muy difícil llegar a coincidir en el disfrute. Además, seamos sinceros loco, esto de la Internet es una cagada, cuando tu abres una ventana abres también otra, empiezas a chequear páginas que te interesan, ver el Facebook simultáneamente, a bajar música. Es inevitable. Y luego acabas, mareado, tenso y exigido si es que tu amor te dice ¿hey que estas haciendo?, y ... como las mujeres son locas, esa urgencia por tu respuesta que no llega al toque, puede desembocar, incluso, en una duda que inmediatamente puede ser asociada a la fácil y engañosa sospecha de que estás hablando con otra mujer, o qué se yo. Por eso yo te digo una cosa Dante, he llegado a la sana conclusión de que el Messenger está perfecto para hablar con los patas (que, dicho sea de paso, nunca te van a llamar la atención porque te tardes para responderles) y meter joda, pero, por el bien de mi relación con mi Salomecita... caballeros nomás, un mail cada vez que realmente ande con ganas de contarle alguna buena nueva y expresarle con más elocuencia de la habitual, el gran amor que le tengo. Así hacían mis abuelos cuando estaban lejos. Una carta valía más que 100 mensajes de texto de hoy en día. Y era bien idiota dudar del cariño que se profesaban, de eso, mi compadre, estaban ¡recoooooooooooooooooontra seguros!"</em></div><br /><div align="justify">Fue de verdad una conversación memorable la de esta mañana con Iscariote. De más está decir que sirvió para hacer mucho más agradable nuestra atragantada con los sanguchasos. Pues es verdad, ahora que lo pienso.... estos tiempos cibernéticos, con sus artilugios, estan haciendo que perdamos seguridad como pareja. Acrecentan la desconfianza y por ende, mandan al tacho la normal tranquilidad que deberíamos tener.</div><br /><div align="justify">¡Uy! justo me acabo de acordar que no hablo con Daggiana hace unos días. He estado gozando de mi pereza arequipeña a tiempo completo, y ni dudar que ella me comprende. A ver si esta noche, desde la cabina telefónica de la Plaza De Armas, le propongo seguir estos sabios consejos que sin querer me ha dado mi amigo Iscariote.</div><br /><br /><br /><br /><div></div></div></div></div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5649667209069702961.post-24169213770841035052010-08-09T15:16:00.000-07:002010-08-09T16:34:58.084-07:00LA VERDAD DESNUDA : Me sigo cagando (de vanidad y de miedo)<div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#663333;">the shame</span><br /></div><div align="justify"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503537805200386642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRAOXlH98_lGQkgdmFudBvhnKWpU7yr9pMwoScmYafTJqJXa4nYAqIRGIStnyAY5BS7fflJaaiS81KxAVh0iaBlthi4stgKNt_BBS1nDVpHEWuetIRxUfggQynRmbqLRnqdGThO_9gM-w/s400/DSC03717_resize.jpg" /></div><div align="justify"></div><div align="justify">A veces me pregunto para qué chupo si siempre termino cagándola. El trago no es malo, eso podrán replicar ustedes los alcohólicos. Pues bien, yo no soy alcohólico... pero definitivamente lo que no me ha dado jamás las drogas, me lo ha brindado con creces el alcohol. Desprestigio, escapismo, irreverencia y altas dosis de humor. </div><div align="justify">Hasta ahí muy bien, me dirán todos ustedes, chiquilines de la chapa y el secoya. Hasta ahí todo bien, concuerdo efectivamente. Pero saben que pasa. <em>¿¿¿¿¿Qué paaaaaaaaaaaaasa?????</em> Que se me ha olvidado en los vasos de alcohol, la ingenuidad del buen amigo, la voluntad buena del hombre voluntarioso, e incluso, mis señores, la más jocosa replica del juglar que siempre a mucha honra fui... pues hoy se me ha quedado toditita enlodada.</div><div align="justify">He pasado de ser un loco lindo a un penoso atormentado de mierda. A un psicópata enfermito e infeliz. Sí, sí, tal cual como el idiota que haces unos meses critiqué a más no poder en un articulillo de esta mi despensa rosada, por haberse tirado encima de la batería que yo tocaba macanudo en senda reunión artie party. </div><div align="justify">¿Ves? qué te parece gentil lector, te juraría que a comparación de ese extraviado skamúsico de barba adolescente, he quedado yo este fín de semana como, no sé, la versión más llorona de Tula Rodriguez indignada, o que sé yo... como el palabrero más paupérrimo y exprimible de tanta pena, de tanta pena que da la mazamorra de sus actos.</div><div align="justify">Sí pues, no te dejes engañar compadre, el Dante amigo que le encanta darte besos y decirte que tu has marcado época en sus recuerdos con tu fabulosa amistad... ese mismo Dante que con 68 o más vasos de menjunjes tóxicos te podía conmover fácilmente con sus alocadas pero bonachonas confesiones de afecto, ese mismo ahora, muy fácilmente puede faltar a la verdad, decirte que te quiere y te ama cuando en realidad bien fácilmente hace una hora podía envidiarte en silencio, hablar pestecitas de tí a tus espaldas o sencillamente ignorarte. Ahí tienes el menú, hay diversas opciones para escoger. Te lo pongo sobre la mesa, es cortesía de la casa. No le creas, ojo, a este bárbaro amante de los Rolling Stones cuando te habla en pro de su moral o se eriza si es que alguien pone en tela de juicio aquel valor por el que siempre creyó haber luchado. La honestidad.</div><div align="justify">La honestidad en el fundador de este blog, hoy en día puede irse al carajo sí es que realizó una mala combinación de licores, y más aún si es que me hallo de visita en mi amada Ciudad Blanca. La ciudad que para mí más parece ahora, la caldera añeja de la que año a año renuevo mis más odiosos temores.</div><div align="justify">Yo no he desterrado aún, yo no he dejado de mirar aún a ciertos pasajes de mi inicial trayecto que, sin duda, sí que todavía pueden ejercer una pandemia general en mí. Mi vanidad se transformará en ira muy seguramente si es que siento que tú no me admiras, o me miras, o me hablas con buena cara. Sí compadre, la verdad que si tu no correspondes mi piropo.. puede que saque del cajoncito mi disfraz de 'gallito macho' y te haga 'el pare' pégandote un manazo en los huevos. En los testes. Con toooooooodas las de la ley para ser tildado además de enfermo, como rosquete. Y claro, como estoy tan tieso, tan extraordinariamente irrompible en mi ilusión fatídica y caricaturizante, seguramente te insultaré más, te pediré que vengas y me pegues si algo te molesta de mí, supuestamente con heroismo te gritaré (a ti y a todos) que a mí nadie me toca, que eres un tonto al subvalorarme, al dejar a un lado y querer hacerte el rico con este huevón que si quisiera ahorita podría estar firmándole un autógrafo a tu menor hijo. Y con ese mismo caos hastalashuevas, ahora sí sintiéndome imbatible, armado astaloshuesos de garbo y glamour de rockandroller, iré de mesa en mesa roceando cerveza a los más grandes de la escuela. Aquellos que nunca supieron quien fui, y que ahora me veran la cara por primera vez y tendran (quieran o no) que sublevarse ante mis parámetros. Que acá las reglas las pongo yo. El verdadero y único principe que desde Mariano Melgar ha podido parir estar tierra. Lo siento en las venas, flaco. Se de lo que hablo, no estoy loco, no exagero al pedirte que desocupes mi trono.</div><div align="justify">Ya huevón. Ellos, los nuevos arequipeños, los manganzones de la Mahatma 2000, o de la Ad Libitum 4500 no tolerarán nicagando mi maniobrita estúpida y apenas sintiendose salpicados, se pararán de sus asientos para decirme mi vida. </div><div align="justify">Como ves, yo estoy dándote el permiso broer para que me digas mi vida sin siquiera conocerme. Te la pongo recontra fácil. ¿No ves?.</div><div align="justify">Y claro, como suele pasar siempre, los dos ángeles que me cuidan (mis dos abuelas) mas los 3 angeles que tienen el desprendimiento de rescatarme siempre -como ya se ha vuelto costumbre- de este tipo de problemas (mis 3 mejores amigos), harán todo lo que este a su alcance para que no termine la noche en el cuarto de alguna clínica herido, o a lo mejor -bueno fuera- entre mis padres y algun efectivo de seguridad, queriendo balbucear entre mi inconciencia qué fue exactamente lo que me llevó a hacer tremendo desbarajuste.</div><div align="justify">He tomado ya excesivas cantidades de submarino (pisco con cerveza) para socapar mis más horribles miedos. Como ven, mi falta de tino es notoria para deducir las mejores salidas a mis peores traumas. ¿ Por qué tengo que caer siempre en la misma contradicción destructiva ? , ¿ Por qué tengo que pensar siempre más en la gente a la que no le importo un pito, que en la que de verdad me quiere y me tiene presente? (Viejitos, hermanos, amigos, Daggi... perdónenme).</div><div align="justify">Sabemos, hasta el hartazgo Dante... que en tu ciudad jamás fuiste un profeta. ¿Y..... es taaaaaaaaaaan necesario ser un profeta para sentirse bien?</div><div align="justify">Una resaca moral de años, es lo que tengo. Otra puta vacación en la que tendré que retornar con heridas del lugar que más amo. Luego de haberla pasado tan bien, caraaaaaaajo......Y pedir disculpas porque a toda costa me dí cuenta que hice todo astalperno.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="color:#990000;"><strong>PERDÓN RENATO, SÍ FUI UN HIPÓCRITA CONTIGO.</strong></span></div><div align="justify"><strong><span style="color:#990000;"></span></strong> </div><div align="justify"></div>Hola, soy el Buen Amigohttp://www.blogger.com/profile/06797130653978814737noreply@blogger.com0